LIBRARY OF CONGRESS. 



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UNITED STATES OF AMERICA. 



FRENCH READER 



BY 



REV. alphonse dufour, S.J. 

Professor of the French Language and Literature at 
Georgetown University 



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BOSTON, 


U.S.A. 






PUBLISHED BY GINN & 


COMPANY 


189 


2 










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V 



Copyright, 1892 
By GINN & COMPANY 



Typography by Rockwell and Churchill, Boston, U.S.A. 



Presswork by Ginn,& Company, Boston, U.S.A. 



^ 



BY THE SAME AUTHOR. 



A FRENCH GRAMMAR, ETC. 



Introductory price, 60 cents. 
Mailing price, 70 cents. 



PREFACE. 



The following compilation is intended to serve as a com- 
panion to our French Grammar during the three years' 
course generally prescribed in our colleges for the study of 
French. Although the earlier selections are simple and 
easy, and are followed by others of gradually increasing 
difficulty, yet there is no strict process of gradation or 
classification carried on through the entire book. Neither 
have the selections been chosen merely with the view of 
collecting models for class exercises, although they contain 
abundant material for these. The aim of the compiler has 
been to furnish such a collection as would afford the 
teacher an opportunity to select passages for reading and 
translation, for parsing and analysis, and models for com- 
position, according to the different needs or capacities of 
different pupils or classes ; and, at the same time, to 
supply the pupil with a course of reading, at once attrac- 
tive and instructive, and covering the whole field of French 
literature. 

The biographical sketches and critical remarks placed 
at the heads of the initial selections from the respective 
authors are intended as an introduction to the history of 
the literature. The great majority of the pieces are from 



VI PREFACE. 

modern writers of acknowledged merit and unimpeachable 
morals ; and where an exception to this rule appears, — as 
in the case of the selections from Voltaire, J. J. Rousseau, 
and Dumas, — the specimens have been given in order to 
show that even these brilliant writers reached their highest 
flights when writing in the spirit of their early religious 
training. 



TABLE DES MATIERES. 



A Jtfsus = . . . (Reboul) 113 

A Madame DE Forcade (St. Arnaud) 194 

A MA Mere (Laprade) ..... . 60 

A M. Leroy de St. Arnaud (St. Arnaud) 195 

A mon Esprit (Boileau) 222 

A MON Habit (Sedaine) 105 

A Mons. de Chateaubriand (Fontanes) 101 

AUGUSTE RAPPELLE SES BlENFAITS A ClNNA, (Corneille) 247 

AU meme (St. Arnaud) . . ... . 196 

AUX PETITS Enfants (Daudet; 87 

Ce QUE c'est QUE la Patrie (Souvestre) 133 

CE QUE C'EST QU'UNE MERE (Hugo) 68 

Confiance inspiree PAR LA Vertu . . . . (X. de Maistre) .... 34 

Description d'une Bataille (Lamartine) 210 

Dialogue (Echo de Paris) .... 6 

DlEU PROUVfiPAR LES BEAUTES DE LA NATURE, (Frayssinous) 151 

Effet du Soleil couchant SUR LES 

NUAGES (B. de St. Pierre) ... 145 

En France (Echo de Paris) .... 37 

En Limousin ... (L. Veuillot) 82 

EXORDE DE L'ORAISON FUNEBRE DE LA 

REINE dAngleterre (Bossuet) 178 

Fragment d'une Lettre (Mgr. Dupanloup) ... 96 

Grandeur de l'Homme (Monsabre) 171 

Homere et l'Iliade (Laharpe) 147 

Hymne de l'Enfant X SON Reveil .... (Lamartine) 92 

INSECTES D'UN Jour sur l'Hypanis .... (Anonyme) 143 

Jean Conscience l'Innocent (A. Dumas) . ... 47 

Jesus-Christ, Roi des Cceurs CLacordaire) 213 

(vii) 



vni TABLE DES MATIERES. 



La Be"n£diction d'un Vieillard (Thiers) . 86 

LA ^Bienfaisance (Bourdaloue) 184 

L'Acade'mie silencieuse (Blanchet) 53 

La Chanson du Vannier (Theuriet) no 

La Cigale et la Fourmi (La Fontaine) .... 2 

La Collation (Echo de Paris) . . , . 30 

La derniere Classe en Alsace (Daudet) n 

LAdieu de la Nourice (Violeau) 80 

La Fille de Roland : Scenes (de Bornier) 280 

LA Fleur (Arnaud) 25 

La Grande-Chartreuse (Ducis) 107 

La Grotte de Calypso (Fenelon) 45 

La Guerre dans l'Ordre providentiel, (J. de Maistre) .... 159 

La jeune Captive (Chenier) ....... 76 

La Langue ANGLAISE (Echo de Paris) .... 42 

La Langue francaise (L. Veuillot) 5 

LAmitiE - (Ducis) 117 

LAmitie" (Lacepede) 202 

L'Amour de la Patrie (Freppel) 175 

LAmour maternel (Millevoye) 71 

LAnge et l'Enfant (Reboul) 1 

La Normandie (Berat) 134 

La Papaute" (Felix) 161 

La Parabole de l'Enfant prodigue . . (St. M. Girardin) ... 95 
La pauvre Femme qui cherche sa Vache, (St. M. Girardin) . . , 95 
La pauvre Fille qui n'a pas connu sa 

Mere (Soumet) 78 

LAssomption (Turquety) ...... 219 

La Table . . 22 

La Vocation des Gentils (Fenelon) ....... 182 

Le Berceau ET LA Tombe (Violeau) 132 

Le Billard 39 

Le Chat et le vieux Rat (La Fontaine) .... 84 

Le Cheval 33 

Le Concert des Oiseaux (Roger) 205 

Le Corbeau ET LE Renard (La Fontaine) 4 

Le Cordonnier 26 

Le Cri de quelques Animaux (Echo de Paris) .... 36 

Le Crucifix (Lamartine) 216 

Le dernier Moine de St. Aubin (L. Veuillot) 73 

Le Depart 39 

Le Dindon (Montgolfier) 17 

Le Diner 17 

Le Duel (J. J. Rousseau) .... 153 

L'ECOLE DE DlEU (Laprade) 10 

L'ECUREUIL ... (Buffon) 130 

L'ECUREUIL ET LE CHIEN DE CHASSE . . . (Stassart) 209 



TABLE DES MATIERES. 



IX 



L'Education epure les Instincts . . . . 

Le Hanneton ecrivain 

Le Lapin de la Fontaine 

Le Lepreux 

Le Lepreux et sa Sceur 

Le Loup et le Chien 

Le Marche . .• 

Le Nid de Fauvette 

Le Nid des Oiseaux 

Le Petit Fanche 

Le Petit Nombre des Elus 

Le Petit Savoyard 

Le Pigeon 

Le Poirier neglige" 

Le Rat de Ville et le Rat des Champs, 

Le Siecle de Louis XIV. 

Le Singe qui montre la Lanterne 

MAGIQUE , 

Le Suicide 

Le Tailleur 

Le Temps 

Le Voleur et le Savant 

Le Voyageur recueilli par la Religion . 

Les Adieux du Poete 

Les Animaux malades de la Peste . . . 

Les Chozurs dAthalie 

Les Chceurs d'Esther 

Les Croisades 

Les deux Pigeons 

Les Femmes Savantes 

Les Jeux du cirque . . ^ 

L'Hirondelle 

L'Homme sans Souci 

L'Incendie de Moscou .'..." 

L'Oreiller d'un Enfant 

lorsque l'enfant parait 



(St. M. Girardin) 
(Topffer) . . . 
(de Ligne) . . 
(X. de Maistre) 
(X. de Maistre) 
(La Fontaine) . 
(Echo de Paris) 
(Berquin) . . . 
(Chateaubriand) 
(Brizeux) . . . 
(Massillon) . . 
(Guiraut) . . . 
(Buffon) . . 
(Viennet) . . 
(La Fontaine) . 
(Villemain) . . 



94 
57 
27 

157 

49 

7 

42 

65 
150 
70 

185 

135 
132 

208 

23 
187 

55 
155 

29 

(Lamartine) 16 

(Champfort) 69 

(Chenedolle) 123 

(Gilbert) 64 

(La Fontaine) 141 

(Racine) 268 

(Racine) 250 

(Pie) 167 

(La Fontaine) 20 

(Moliere) 232 

(Champagny) ...... 198 

(Lamartine) 15 

(La Fontaine) 9 

(Segure) 31 

(Desbordes-Valmore) . . 89 
(Hugo) 128 



(Florian) . . . 
(J. J. Rousseau) 



Mahomet : Scenes (de Bornier) 288 

Mort de Madame, Duchesse d'Orleans . (Bossuet) 180 

Mort d'un Sold at chretien (L. Veuillot) 118 



Naissance d'Esope .... 
Notre-Dame de la Garde 



(La Fontaine) 
(Autran) . . 



PALISSY (Anonyme) . . 

Paris (Echo de Paris) 

Petites Fleurs sur ma Fenetre (Laprade) . . 



3 
in 

44 
4i 

108 



TABLE DES MATIERES. 



PAGE 

Politique coloniale de la France . . . (de Mun) 189 

Presence d'Esprit d'Esope (La Fontaine) ..... 24 

Preire d'un jeune Matelot X Notre- 

Dame de Bon-Secours (Pecontal) 114 

Proclamation de Bonaparte X l'Armee 

d'Italie 192 

Rappelle-toi 204 

Saint Louis (Guizot) 59 

Souvenir du Pays (Chateaubriand) .... 100 

Tendresse de St. J. Chrysostome pour 

sa Mere (Villemain) 116 

Toilette (Echo de Paris) .... 37 

Trois Jours de Christophe Colomb . . (C. Delavigne) 120 

UNE belle Nuit en Ame" rique (Chateaubriand) .... 99 

Une Fille elevee au Bord de la Mer . (Bouilhet) . 90 

Une Invitation 40 

Une Lecon 38 

Une Lecon de Danse 43 

Une Lecon de Philosophie (Moliere) 238 

UNE Lettre (Madame de Sevigne) . 6 

Une Lettre (Madame de Sevigne) . . 14 

Une Lettre de Conseil (Thomas Jefferson) ... 44 

Une Nuit effrayante (Courier) 66 

Une Pomme 3 

UN Nid d'Oiseau (Souvestre) 122 

UN Pere X sa Fille (J. de Maistre) 97 

VlSITE (Echo de Paris) . . . . 7 

Voyage dans l'Ile des Plaisirs (Fenelon) 124 



FRENCH READER. 



L'ANGE ET L'ENFANT. 
Reboul (Jean) . 

1796-1864. 

Reboul naquit a Nimes, d'un serrurier. II exerca le 
metier de boulanger toute sa vie. II dut son education a son 
energie personnelle. Dans ses moments de loisir, il cultivait 
la poesie ; et ses efforts furent couronnes des plus beaux suc- 
ces. II fut aussi remarquable par sa pi£te que par ses talents 
litt£raires. 

Un ange au radieux visage, 

Penche' sur le bord d'un berceau, 

Semblait contempler son image 
Comme dans l'onde d'un ruisseau. 

" Charmant enfant, qui me ressemble, 

Dissait-il, oh ! viens avec moi ; 
Viens, nous serons heureux ensemble : 

La terre est indigne de toi. 

" La, jamais entiere allegresse, 

L'ame y souffre de ses plaisirs ; 
Les airs de joie ont leur tristesse, 

Et les volupt£s leurs soupirs. 

" La crainte est de toutes les fetes ; 

Jamais un jour calme et serein 
Du choc des vents et des tempetes 

N'a garanti le lendemain. 



FRENCH READER. 

" Eh quoi ! les chagrins, les alarmes, 
Viendraient fletrir ton front si pur, 

Et dans l'amertume des larmes 
Se terniraient tes yeux d'azur? 

" Non, non, dans les champs de l'espace 

Avec moi tu vas t'envoler; 
La Providence te fait grace 

Des jours que tu devais couler." 

Et, secouant ses blanches ailes, 
L'ange, a ses mots, a pris l'essor 

Vers les demeures £ternelies . . . 
Pauvre mere, ton fils est mort. 



LA CIGALE ET LA FOURMI. 

La Fontaine (Jean de). 

1621-1695. 

La Fontaine naquit a Chateau-Thierry ; il fut une des plus 
grandes gloires du regne de Louis XIV. Ses premieres pro- 
ductions litteraires £taient d'une moralite" plus que douteuse ; 
mais une maladie grave causa sa conversion. II nous a laisse 
un recueil de fables, dont la plupart sont de vrais chefs- 
d'oeuvre, ou P instruction la plus variee est pr£sent£e a tous les 
ages sous le charme du naturel, de la grace et de la diction. 

La cigale ayant chante" 

Tout Pet£, 
Se trouva fort d£pourvue 
Quand la bise fut venue : 
Pas un seul petit morceau 
De mouche ou de vermisseau : 
Elle alia crier famine 



FRENCH READER. 

Chez la fourmi sa voisine, 
La priant de lui preter 
Quelque grain, pour subsister 
Jusqu'a la saison nouvelle : 
Je vous pairai, lui dit-elle, 
Avant Tout, foi d'animal, 
Integer, et principal. 
La fourmi n'est pas preteuse ; 
C'est la son moindre defaut : 
Que faisiez-vous au temps chaud, 
Dit-elle a cette emprunteuse? 
— Nuit et jour a tout venant 
Je chantais, ne vous deplaise. — 
Vous chantiez ! j'en suis fort aise. 
Eh bien ! dansez maintenant. 



NAISSANCE D'ESOPE. 

Esope £tait Phrygien, d'un bourg appeie Armorium. II 
naquit quelques deux cents ans apres la fondation de Rome. 
On ne saurait dire s'il eut lieu de remercier la Nature, ou bien 
de se plaindre d'elle ; car, en le douant d'un tres-bel esprit, 
elle le fit naitre difforme et laid de visage, ayant a peine la 
figure d'homme, jusqu'a lui refuser presqu'entierement l'usage 
de la parole. Avec ces defauts, quand il n'aurait pas ete~ de 
condition a etre esclave, il ne pouvait manquer de le devenir. 
Au reste, son ame se maintint toujours libre et independante 
de la fortune. La Fontaine. Planude. 



UNE POMME. 

Voila une belle pomme, et une bonne pomme ; je la coupe, 
cette pomme, en quatre morceaux, et j'en donne un morceau a 
mon ami, un autre a ton cousin, un troisieme a mon frere, et le 



4 FRENCH READER. 

dernier, je le garde pour moi. — Joseph, veux-tu un morceau 
de ma pomme? elle est excellente. Les pommes coutent 
cher dans cette saison de l'annee. Elles se vendent un franc 
soixante-douze centimes la douzaine ; et encore, elles ne sont 
pas de la meilleure qualite. Georges, pele cette pomme avec 
ton couteau a fruit ; ensuite, tu oteras les pepins. — Voila qui 
est fait: pourrais-je vous en offrir un morceau? — S'il vous 
plait, j'accepterais avec plaisir. 



LE CORBEAU ET LE RENARD. 

Maitre Corbeau, sur un arbre perche, 
Tenait en son bee un fromage. 

Maitre Renard, par l'odeur alleche 
Lui tint a peu pres ce langage : — 
He ! bonjour, monsieur du Corbeau ! 
Que vous etes joli, que vous me semblez beau ! 

Sans mentir, si votre ramage 

Se rapporte a votre plumage, 
Vous etes le phenix des notes de ces bois. 
A ces mots, le Corbeau ne se sent pas de joie ; 

Et, pour montrer sa belle voix, 

II ouvre un large bee, laisse tomber sa proie. 

Le Renard s'en saisit, et dit : Mon bon monsieur, 

Apprenez que tout flatteur 

Vit aux d£pens de celui qui l'ecoute : 

Cette lecon vaut bien un fromage, sans doute. 

Le Corbeau, honteux et confus, 

Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus. 

La Fontaine. 



FRENCH READER. 5 

LA LANGUE FRANQAISE. 
Veuillot ( Louis ) . 

1813-1880. 

Louis Veuillot est un des Ecrivains les plus remarquables du 
XIX e siecle. Ne de parents pauvres, mais honnetes, son Edu- 
cation premiere fut fort nEgligEe, surtout son Education reli- 
gieuse. Eleve dans les principes voltairiens, sa grande ame 
sentit de bonne heure le besoin de quelque religion plus forte, 
plus noble que celle de Voltaire. II excelle dans tous les 
genres; mais la polEmique est son champ de predilection. 
On ne saurait trop recommander ses ouvrages. 

C'est une belle et noble langue, le francais. On ne sait pas 
le francais, on ne le parle pas, on ne l'ecrit pas sans savoir 
une quantity d'autres choses qui font ce qu'on appelait jadis 
Vhonnete homme. Le francais porte mal le mensonge. Pour 
le parle r, il faut avoir dans l'ame un fonds de noblesse et de 
sincerity. Vous objectez Voltaire. Voltaire, qui d'ailleurs 
n'Etait pas un sot, n'a parle" qu'une langue dessEchee et deja 
notablement avilie. Le beau francais, le grand francais n'est 
a la main que des honnetes gens. Une ame vile, une ame 
menteuse, une ame jalouse et meme simplement turbulente 
ne parlera jamais completement bien cette langue des Bos- 
suet, des Fenelon, des SEvigne, des Corneille, des Racine ; 
elle possedera quelques notes, jamais tout le clavier. II y 
aura du melange, de l'obscurite, de l'emphase. Quant a ces 
grimauds, je defie seulement qu'ils arrivent a la plate cor- 
rection. Comment parviendraient-ils a mentir, a dEraisonner 
sans fausser, gonfler, crever une langue que le christianisme 
a faite pour la logique et pour la vEritE? 

Les Odeurs de Paris. 



FRENCH READER. 



UNE LETTRE. 
Sevigne (Marie de Rabutin-Chantal) . 

1626-1696. 

La Marquise de SeVigne" est celebre par sa correspon- 
dance avec sa fille, Mme. de Grignan. Ses lettres sont aussi 
pr£cieuses par les renseignements historiques qu'elles renfer- 
ment, que par les traits de moeurs qu'elles fournissent. Le 
style en est si beau, qu'elles ont m^rite* a leur auteur le nom 
^inimitable. 

Si vous etiez ici, ma chere enfant, vous vous moqueriez de 
moi; j'£cris de prevision; mais c'est pour une raison bien 
differente de celle que je vous donnais un jour, pour m'excuser 
d' avoir £crit a quelqu'un une lettre, qui ne devait partir que 
dans deux jours ; c'etait parce que je ne me souciais guere de 
lui, et que, dans deux jours, je n'aurais pas eu autre chose a lui 
dire. Voici tout le contraire : c'est que je me soucie beaucoup 
de vous, que j'aime a vous entretenir a toute heure, et que 
c'est la seule consolation que je puisse avoir a present. 



DIALOGUE. 

Votre frere, quel age a-t-il done? — II a bientot dix-huit 
ans. — Quel est l'aine des deux? — C'est lui ; moi, je n'ai que 
seize ans et demi. — Vous etes le plus grand, cependant. — 
Mon frere n'est pas grand pour son age. — A-t-il fini ses 
etudes ? — Non, pas encore tout-a-fait. — Dans quelle classe 
est-il ? — II est en premiere du College Francais. — Et vous ? 
— Moi? je ne suis qu'en troisieme, parce que j'ai double ma 
quatrieme l'annee pass£e. — Combien etes-vous dans votre 
classe? — Nous sommes quarante, je crois. — Qui ont de 
l'esprit comme quatre ? — Oh ! qui ont de l'esprit au moins 



FRENCH READER. 7 

comme quatre-vingts, je vous assure. — Etes-vous quelquefois 
le premier? — Je Fai deja £te" sept fois depuis la rentr^e. — 
C'est tres-joli, cela ; vous aurez des prix a la fin de 1 annee. 
— Je Fespere. — II faut continuer de vous appliquer. Quand 
est la distribution des prixj* — C'est au mois de septembre. — 
Oil irez-vous passer vos vacances? — Je ne sais pas encore; 
j'irai peut-etre en Touraine, a la campagne d'un de mes oncles. 
C'est un pays charmant et fertile, on l'appelle le jardin de la 
France. Est-ce que vous y avez £te ? — J'ai habite" Tours deux 
ans. — Y avez- vous des connaissances ? — Oui, quelques-unes. 

Echo de Paris. 



VISITE. 



Madame X. est-elle chez elle ? — Non, Madame, elle vient 
de sortir. — En ce cas-la je reviendrai dans une heure. — 
Madame X. est-elle rentree? — Non, Madame, pas encore ; 
mais elle ne tardera surement pas beaucoup a present; si 
vous vouliez vous donner la peine d'entrer pour Fattendre ? — 
Oh ! je ne le puis pas, ma petite. Je vous laisse un billet; 
vous le lui donnerez, s'il vous plait, et vous lui direz que j'ai 
etc" bien contrariee d'etre priv£e du plaisir de la voir. — Elle 
sera bien fach£e aussi de ne s'etre pas trouvee ici. — Henriette, 
voulez-vous me faire le plaisir de laver cela ; cette tache ne 
veut pas s'en aller. — II faut prendre un peu de sel d'oseille, 
ou d'eau de javelle. — Vous allez mouiller vos manches; vous 
devriez les retrousser. Echo de Paris. 



LE LOUP ET LE CHIEN. 

Un loup n'avait que les os et la peau, 
Tant les chiens faisaient bonne garde. 

Ce loup rencontre un dogue aussi puissant que beau, 
Gras, poli, qui s'etait fourvoye par m£garde. 



8 FRENCH READER. 

L'attaquer, le mettre en quartiers, 

Sire loup l'eut fait volontiers, 

Mais il fallait livrer bataille, 

Et le matin £tait de taille 

A se d£fendre hardiment. » 

Le loup done l'aborde humblement, 

Entre en propos, et lui fait compliment 

Sur son embonpoint, qu'il admire. 

II ne tiendra qu'a vous, beau sire, 

D'etre aussi gras que moi, lui repartit le chien. 

Quittez les bois, vous ferez bien : 

Vos pareils y sont mis^rables, 

Cancres, heres et pauvres diables, 

Dont la condition est de mourir de faim. 

Car, quoi ! rien d'assure, point de franche lipp£e ! 

Tout a la pointe de l'epee. 

Suivez-moi, vous aurez un bien meilleur destin. 

Le loup reprit : Que me faudra-t-il faire ? 

Presque rien, dit le chien : donner la chasse aux gens 

Portant baton, et mendiants ; 

Flatter ceux du logis, a son maitre complaire : 

Moyennant quoi votre salaire 

Sera force reliefs de toutes les facons, 

Os de poulets, os de pigeons ; 

Sans parler de mainte caresse. 

Le loup deja se forge une felicite" 

Qui le fait pleurer de tendresse. 

Chemin faisant, il vit le cou du chien pele : 

Qu'est cela? lui dit-il. — Rien. — Quoi! rien! — Peu de 

chose. — 
Mais encor? — Le collier dont je suis attache 
De ce que vous voyez est peut-etre la cause. — 
Attache ! dit le loup : vous ne courez done pas 

Ou vous voulez? — Pas toujours ; mais qu'importe? — 



FRENCH READER. 

II importe si bien que de tous vos repas 

Je ne veux en aucune sorte, 
Et ne voudrais pas meme, a ce prix, un tresor. 
Cela dit maitre loup s'enfuit, et court encor. 

La Fontaine. 



L'HOMME SANS SOUCI. 

" Trouvez-moi un homme sans souci," dit un jour Xantus 
a Esope. Le lendemain, Esope alia sur la place ; et, voyant 
un paysan qui regardait toutes choses avec la froideur et 
1' indifference d'une statue, il amena ce paysan au logis. 
Voila, dit-il a Xantus, 1' homme sans souci, que vous cherchez. 
Xantus commanda a sa femme de faire chauffer de l'eau, de la 
mettre dans un bassin, puis de laver elle-meme les pieds de 
son nouvel hote. Le paysan la laissa faire, quoiqu'il sut fort 
bien qu'il ne m£ritait pas cet honneur ; mais il disait en lui- 
meme : C'est peut-etre la coutume d'en user ainsi. On le fit 
asseoir au haut bout ; il prit sa place sans cerdmonie. Pendant 
le repas, Xantus ne fit autre chose que de blamer son cuisinier. 
Rien ne lui plaisait ; ce qui £tait doux, il le trouvait trop sale* ; 
et ce qui £tait trop sal6, il le trouvait doux. L'homme sans 
souci le laissait dire, et mangeait de toutes ses dents. Au 
dessert, on mit sur la table un gateau que la femme du 
philosophe avait fait. Xantus le trouva mauvais, quoiqu'il fut 
tres-bon : Voila, dit il, la patisserie la plus mechante que j'aie 
jamais mangle ; il faut bruler l'ouvriere ; car elle ne fera de sa 
vie rien qui vaille : qu'on apporte des fagots. Attendez, dit 
le paysan, je m'en vais qu£rir ma femme ; on ne fera qu'un 
bucher pour toutes les deux. Ce dernier trait d£sarconna le 
philosophe, et lui ota l'esp£rance de jamais attraper le Phry- 
gien. Planude. 



IO FRENCH READER. 



L'ECOLE DE DIEU. 
Laprade (Victor de). 

1812-1883. 

Epris d'un amour passionne pour les beaut^s de la nature, 
il apprit de la piete" d'une mere a s' Clever avec amour, de la 
creature jusqu'a son Auteur. Les Poemes evangeliques, les 
Symphonies, les Idylles heroiques, les Voix du silence portent 
l'empreinte profonde de ses sentiments chretiens. 

Changeons, pour ces deux mois, de livres et de maitres : 
Que l'encre et le papier se reposent un peu. 

Loin de ces sombres murs, sous les pins et les hetres, 
Etudions ensemble a l'ecole de Dieu. 

Nous reviendrons palir sur les ceuvres de l'homme ; 

La classe, aujourd'hui, s'ouvre a travers les buissons. 
Apres les hauts penseurs de la Grece et de Rome, 

Les oiseaux des forets nous offrent leurs lecons. 

Tout savoir n'est pas fait de calculs et d'etude ; 

La vie excelle, enfants, a nous le dispenser. 
II est bon de gravir par quelque sentier rude, 

De sentir et de voir autant que de penser. 

Voici la chasse ouverte, et les vignes sont mures ! 

Je veux voir, dans la classe ou demain nous entrons, 
Au lieu d'encre a vos doigts, le jus pourpre des mures, 

La poussiere a vos pieds, et le hale a vos fronts. 

Ce vaste mont, fendu de la base a la crete, 
Des temps amoncel£s nous trahit l'£paisseur; 

Cette plante me livre une vertu secrete, 

La ruse de l'oiseau se transmet au chasseur. 



FRENCH READER. II 

Ce patre industrieux nous instruit, sur les landes, 
Tressant l'osier flexible, ou d£coupant le bois ; 

Du lait de ses troupeaux, du miel de ses l£gendes, 
Le rustique chanteur nous abreuve a la fois. 

Venez done, et montons a travers les bruyeres, 
Aspirant Fair charge" de parfums et d'accords, 

Qui des flots et des fleurs portent en haut les prieres : 
Nous travaillons pour Fame en exercant le corps. 

Aussi bien qu'un penseur, le sage est un athlete ; 

Un fier combat l'attend, a toute heure, en tout lieu. 
II faut, pour lui former une armure complete, 

Que la sainte nature aide 1' esprit de Dieu. 

Allons nous raviver, nous recreer en elle ! 

Nous reviendrons plus forts, et mieux prets au combat, 
Si nous pressons du cceur la terre maternelle 

Qui releve son fils, des que Pennui l'abat. 

Armons-nous, mes amis, pour les luttes prochaines, 

Du souffle des hauts lieux sous les pins toujours verts ; 

Allons respirer l'air que respirent les chenes . . . 
Les livres sont fermes et les bois sont ouverts. 



LA DERNIERE CLASSE EN ALSACE. 

Daudet (Alphonse). 

1840. 

Alphonse mele admirablement au realisme pittoresque 
beaucoup d'ame et de sensibilite. C'est un eleve de Bossuet 
et de Chateaubriand. Ses ceuvres principales sont les Lettres 
de mon moulin — Contes du lundi — Nabad — Petit chose — 
les Rois en exit — Aventures prodigieuses de Tartarin de 
Tarascon. Toutes ses productions sont recommandables. 



12 FRENCH READER. 

Ce matin j'6tais tres en retard pour aller a l'ecole, et j'avais 
grand'peur d'etre gronde, d'autant que Monsieur Hamel nous 
avait dit qu'il nous interrogerait sur les participes, et je n'en 
savais pas le premier mot. Un moment, l'id£e me vint de 
manquer la classe et de prendre ma course a travers les 
champs. Le temps etait si chaud, si clair ! On entendait 
les merles siffler a la lisiere du bois, et, dans le pre Rippert, 
derriere la scierie, les Prussiens qui faisaient l'exercice. 
Tout cela me tentait bien plus que la regie des participes ; 
mais j'eus la force de resister, et je courus bien vite vers 
l'ecole. 

D'ordinaire, au commencement de la classe, il se faisait un 
grand tapage qu'on entendait jusque dans la rue ; les pupitres 
ouverts, fermes, les lecons qu'on repetait tres-haut, tous en- 
semble, en se bouchant les oreilles pour mieux apprendre, et 
la grosse regie du maitre qui tapait sur les tables : " Un peu 
de silence ! " Je comptais sur tout ce train pour gagner mon 
banc sans etre vu ; mais, justement, ce jour-la, tout etait 
tranquille, comme un matin de dimanche. Par la fenetre 
ouverte, je voyais mes camarades deja ranges a leurs places, et 
M. Hamel qui passait et repassait avec la terrible regie de fer 
sous le bras. 11 fallut ouvrir la porte, et entrer au milieu de 
ce grand calme. Vous pensez si j'etais rouge, et si j'avais 
peur. Eh bien ! non, M. Hamel me regarda sans colere, et 
me dit tres-doucement : " Va vite a ta place, mon petit 
Franz . . . nous allions commencer sans toi." J'enjambai le 
banc, et je m'assis tout de suite a mon pupitre. Alors seule- 
ment, un peu remis de ma frayeur, je remarquai que notre 
maitre avait sa belle redingote verte, son jabot pliss6 fin, et la 
calotte de soie noire brodee, qu'il ne mettait que les jours 
d'inspection, ou de distribution de prix. Mais, ce qui me 
surprit le plus, ce fut de voir, au fond de la salle, sur les bancs 
qui restaient vides, d'habitude, des gens du village, assis et 
silencieux comme nous, le vieux Hauser avec son tricorne, 



FRENCH READER. I 3 

l'ancien maire, Pancien facteur, et puis d'autres personnes 
encore. Tout ce monde-la paraissait triste ; et Hauser avait 
apporte" un vieil ab^cedaire mange aux bords, qu'il tenait 
grand ouvert sur ses genoux, avec ses grosses lunettes poshes 
en travers des pages. 

Pendant que je m'etonnais de tout cela, M. Hamel £tait 
monte* dans sa chaire, et, de la meme voix douce et grave dont 
il m'avait recu, il nous dit : " Mes enfants, c'est la derniere 
fois que je vous fais la classe. L'ordre est venu de Berlin de 
ne plus enseigner que l'allemand dans les ecoles de l'Alsace 
et de la Lorraine. . . . Le nouveau maitre arrive demain. 
Aujourd'hui, c'est votre derniere lecon de francais. Je vous 
prie d'etre attentifs." 

Pauvre homme ! C'est en l'honneur de cette derniere 
clasge qu'il avait mis ses beaux habits du dimanche, et, main- 
tenant, je comprenais pourquoi ces vieux du village £taient 
venus s'asseoir au bout de la salle. Cela semblait dire qu'ils 
regrettaient de ne pas y etre venus plus souvent, a cette ecole. 
C'£tait aussi comme une espece de facon de remercier notre 
bon maitre de ses quarante ans de bons services, et de rendre 
leurs devoirs a la patrie qui s'en allait. 

J'en etais la de mes reflexions, quand j'entendis appeler mon 
nom ; c'etait mon tour de reciter. Que n'aurais-je pas donne 
pour pouvoir dire tout au long cette fameuse regie des parti- 
cipes, bien haut, bien clair, sans une faute ; mais je m'embrouil- 
lai aux premiers mots, et je restai debout a me balancer dans 
mon banc, le coeur gros, sans oser lever la tete. J'entendais 
M. Hamel qui me parlait : " Je ne te gronderai pas, mon petit 

A * 

Franz, tu dois etre assez puni . . . voila ce que c'est. Tous les 
jours on se dit : Bah ! j'ai bien le temps, j'apprendrai demain. 
Et puis tu vois ce qui arrive . . . Ah ! ca ete le grand malheur 
de notre Alsace de toujours remettre son instruction a demain. 
Maintenant ces gens-la sont en droit de nous dire : Comment? 
Vous pr£tendiez etre Francais, etre Francais ! et vous ne savez 



14 FRENCH READER. 

ni parler ni ecrire votre langage ! Dans ea, mon pauvre 
Franz, ce n'est pas encore toi le plus coupable. Nous avons 
tous notre bonne part de reproches a nous faire. Vos parents 
n'ont pas assez tenu a vous voir instruits ; ils aimaient mieux 
vous envoyer travailler a la terre, ou aux filatures, pour avoir 
quelques sous de plus. Moi-meme n'ai-je rien a me re- 
procher? ..." 

Alors d'une chose a l'autre, M. Hamel se mit a nous parler 
de la langue francaise, disant que c'etait la plus belle langue 
du monde, la plus claire, la plus solide, qu'il fallait la garder 
entre nous, et ne jamais l'oublier, parce que, quand un peuple 
tombe esclave, tant qu'il tient sa langue, c'est comme s'il 
tenait la clef de sa prison. . . . Puis il prit une grammaire et 
nous lut notre lecon; j'etais £tonn£ de voir comme je com- 
prenais. Tout ce qu'il me disait me semblait facile, facile ! 
Je crois aussi que je n'avais jamais si bien ecoute, et que, lui 
non plus, n'avait jamais mis autant de patience a ses explica- 
tions. On aurait dit qu'avant de s'en aller, le pauvre cher 
homme voulait nous donner tout son savoir, nous le faire 
entrer dans la tete, d'un seul coup. 



UNE LETTRE. 

J'ecris tranquillement, et je ne comprends pas que vous 
puissiez dire de meme : je ne vois pas un moment ou vous 
soyez a vous. . . . Que fait votre paresse pendant tout ce 
tracas ? Elle souffre, elle se retire dans quelque petit cabinet, 
elle meurt de peur de ne plus retrouver sa place ; elle vous at- 
tend dans quelques moments perdus, pour vous faire au moins 
souvenir d'elle, et vous dire un mot en passant. " Helas ! 
dit-elle, m'avez-vous oubliee? Souvenez-vous que je suis 
votre plus ancienne amie, celle qui ne vous a jamais aban- 
donnee \ la plus fidele compagne de vos plus beaux jours ; que 



FRENCH READER. I 5 

c'est moi qui vpus consolais de tous les plaisirs, et qui meme 
vous les faisais hair ; qui vous ai empechee de mourir d'ennui ; 
quelquefois votre mere troublait nos plaisirs ; mais je savais 
bien ou vous reprendre ; presentement je ne sais plus ou j'en 
suis ; les honneurs et les representations me feront mourir, si 
vous n'avez soin de moi. " II me semble que vous lui dites 
un petit mot d'amitie ; vous lui donnez quelque esp^rance de 
vous poss^der a Grignan ; mais vous passez vite, et vous n'avez 
pas le loisir de lui en dire d'avantage. . . . 

Je songe done a vous, et je souhaite toujours de vos lettres ; 
quand je viens d'en recevoir, j'en voudrais bien encore. J'en 
attends presentement, et je reprendrai ma lettre, quand j'aurai 
recu de vos nouvelles. J'abuse de vous, ma chere ; j'ai voulu 
me permettre aujourd'hui cette lettre d'avance ; mon cceur en 
avait besoin ; je n'en ferai pas une coutume. Sevigne. 



L'HIRONDELLE. 

Lamartine (Alphonse de). 
1790-1869. 
Lamartine naquit a Macon, et fut eleve par les Peres de 
la foi. II est un de nos plus brillants £crivains ; c'est le plus 
grand et le plus pur poete lyrique du dix-neuvieme siecle. Sa 
prose est poetique, et sa poesie est presque toujours divine ; ses 
dernieres productions ont plutot terni sa gloire. 

Pourquoi me fuir, passagere hirondelle? 

Viens reposer ton aile aupres de moi. 
Pourquoi me fuir? c'est un cceur qui t'appelle ; 

Ne suis-je pas voyageur comme toi? 

Dans ce desert le destin nous rassemble ; 

Va, ne crains pas d'y nicher pres de moi. 
Si tu gemis, nous gemirons ensemble ; 

Ne suis-je pas isole* comme toi? 



1 6 FRENCH READER. 

Peut-etre, helas ! du toit qui t'a vu naitre, 
Un sort cruel te chasse, ainsi # que moi ? 

Viens t'abriter au mur de ma fenetre ; 
Ne suis-je pas exile corarae toi? 

As-tu besoin de laine pour la couche 
De tes petits frissonnant pres de moi? 

J'echaufferai leur duvet sous ma bouche ; 
N'ai-je pas vu ma mere comme toi? 

Vois-tu la-bas, sur la rive de France, 

Ce seuil aime qui s'est ouvert pour moi? 

Va, portes-y le rameau d'esperance ; 
Ne suis-je pas un oiseau comme toi? 

Ne me plains pas ; Ah ! si la tyrannie 
De mon pays ferme le seuil pour moi, 

Pour retrouver la liberte bannie 

N'avons-nous pas notre ciel, comme toi? 



LE TEMPS. 

Quel temps fait-il? — II fait beau temps aujourd'hui. — Le 
temps se met au beau. — Nous aurons une belle journde. — 
Tant mieux ; car le temps a ete si mauvais, hier. — Oui, le 
temps £tait un peu inconstant et variable. — Je m'en suis 
apercu ; j'ai ete surpris par une averse, et j'ai ete trempe" 
jusqu'aux os. — Vous n'aviez done ni parapluie, ni pardessus ? 
— Le ciel etait si beau, si serein, que je n'avais pris aucune 
precaution en partant. — Vous savez le vieux proverbe : 

Quand il fait beau 
Prends ton manteau; 
Quand il pleut 
Prends-le, si tu veux. 



FRENCH READER. 1 7 

Le temps etait beau, il est vrai ; mais il £tait lourd, et la 
chaleur accablante, et il y avait au ciel, de ces petits nuages 
cuivres qui annoncent l'orage. — Je croyais qu'ils se dissipe- 
raient. — Vous comptiez sans votre hote, mon cher. — Helas ! 
oui ; tout-a-coup le vent s'est lev£, le ciel s'est couvert de gros 
nuages, des eclairs, du tonnerre, et puis une pluie battante 
melee de grele est venue fondre sur moi. — Pauvre pigeon 
(pauvre ami) ! et ou etiez-vous a ce moment ? — A une lieue 
de la ville, en pleine campagne. — Ne pouviez-vous pas vous 
mettre a l'abri? — Et ou, s'il vous plait? Si (oui) cependant ; 
il y avait bien un arbre ; mais quel arbre ! 

..." tel encor que l'orage 

Maltraita le pigeon en depit du feuillage." 

D'ailleurs, je n'y tenais pas ; il est si dangereux de s'abriter 
sous les arbres pendant l'orage. — Mais alors vous avez recu 
toute l'averse ? — Cela va sans dire ; et ajoutez qu'un coup de 
vent m'ota mon chapeau. — Un malheur ne vient jamais seul. 
— Je courus apres, et j'eus le bonheur de l'arreter en mettant 
le pied dessus. — Excellent moyen de donner une forme ori- 
ginale a son chapeau. — Vous riez ; mais moi, je ne riais pas. 
J'etais fait comrae un voleur : mes souliers ne tenaient plus a 
mes pieds ; mon pantalon etait crotte jusqu'au genou ; mes 
cheveux pendaient comme des chandelles, et mon chapeau 
faisait gouttiere. — Apres tant de m^saventures, il est temps de 
vous reposer. Un petit verre pour attendre le diner? 



LE DINDON. 

MONTGOLFIER (ADELAIDE DE). 
1800-1880. 

Adelaide de Montgolfier, (ie la famille des inventeurs du 
ballon, a ecrit plusieurs opuscules assez estimes. Son style 
est simple et facile. 



1 8 FRENCH READER. 

Moi, je me pare, 
Moi, je me carre ; 

Moi, je suis gras et beau. 
Ma plume est noire, 
Mon dos de moire, 

De rubis mon jabot. 

Voyez ma tete, 
Ma rouge aigrette : 

Voyez, admirez tout. 
L'£cho s'apprete, 
II vous repete 

Mon solennel glouglou. 

Ma queue est-elle 
Fournie et belle? 

Voyez, c'est un soleil. 
Tout brille et tremble : 
Que vous en semble? 

Suis-je pas sans pareil? 

Elle frissonne, 
Elle rayonne, 

Ma plume de velours ! 
Faites-moi place 
Que je passe 

Triomphant dans ma cour. 



LE DINER. 

Le diner est servi ; donnez-vous la peine de passer dans la 
salle a manger. — Dans ce cas, ne perdons pas de temps ; car 
un diner rechauffe jamais ne valut rien. C'est un diner sans 
facon ; par consequent, nous dinerons a la fortune du pot. — 



FRENCH READER. 1 9 

Monsieur Alphonse, donnez le bras a votre cousine, et 
marchons a la gloire . . . Madame Beckham, a ma droite, et 
Mons. Beckham a ma gauche. Les autres convives, a leur 
gre. Vous offrirai-je du potage? — S'il vous plait, Monsieur. 
Ce potage est delicieux ; mais il est chaud comme Venfer. — 
Cette soupe est delicieuse ; oserai-je vous en demander en- 
core ? — Certainement ; vous ferez la joie du cuisinier. 
Josephine, vous avez oublie de donner des serviettes a ces 
dames ; vous donnerez ensuite un verre de Madere : un petit 
verre de Madere apres la soupe ne fait jamais de mal. — 
Bien au contraire, les vrais, bons docteurs le recommandent 
fort. — Puis-je vous offrir une tranche de bceuf, ou preferez- 
vous un bifteck? — J'aime bien le bifteck cuit a point; mais 
je vous avoue que j'ai un faible pour les cotelettes. — Servez- 
vous done, je vous prie. — Voici des pommes de terre frites, 
et des pommes de terre en puree, du riz, et differents legumes, 
avec des cornichons et de la moutarde. — Aimez-vous les 
epinards? — S'il vous plait, les epinards font tres bien avec le 
bceuf. — Ces choux-fleurs sont superbes ; ou done achetez- 
vous vos legumes? — Notre jardin en fait toutes les depenses ; 
vous voyez, nous en faisons bon usage. — Celestine, pourquoi 
Monsieur A. reste-t-il muet ? — Papa, nous avons parle fran- 
cais tout le temps, et M. A. ne parle pas le francais avec la 
meme facilite que l'anglais ; mais e'est pure timidite ; car il 
parle le francais tres-bien. II parlait francais l'ete dernier, et il 
vient de me dire en bon francais le nom de tout ce qui se trouve 
sur la table. — "Pourrais-je vous donner du beurre? Donnez- 
moi du riz, s'il vous plait. Passez-moi du pain et du sel, un 
couteau a decouper, une cuillere, une fourchette, l'huilier, une 
poivriere, une saliere, du sucre, une tasse ; prenez garde, vous 
allez re pandre votre cafe sur la nappe," &. II m'adit tout cela 
en bon francais. — II est vrai, j'ai dit tout cela, et quelques 
autres petites choses ; on apprend cela au college ; mais ce 
n'est pas la parler francais. Parler francais, e'est faire comme 



20 FRENCH READER. 

vous, ma chere cousine ; c'est dire de jolies choses avec de 
jolis mots. — Les voila a se faire des compliments ; vous ferez 
cela plus tard ; en attendant, servez-nous le cafe" avec un petit 
verre de cognac ; cela s'appelle pousse-caf e\ 



LES DEUX PIGEONS. 

Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre : 
. L'un d'eux, s'ennuyant au logis, 
Fut assez fou pour entreprendre 

Un voyage en lointain pays. 
L' autre lui dit : Qu'allez-vous faire ? 
Voulez-vous quitter votre frere? 
L'absense est le plus grand des maux : 
Non pas pour vous, cruel ! Au mo ins que les travaux, 
Les dangers, les soins du voyage, 
Changent un peu votre courage. 
Encor, si la saison avancait d'avantage ! 
Attendez les zephyrs : qui vous presse ? Un corbeau 
Tout-a-1'heure annoncait malheur a quelque oiseau. 

Je ne songerai plus que rencontre funeste, 
Que faucons, que reseaux. Helas ! dirai-je, il pleut : 
Mon frere a-t-il tout ce qu'il veut, 

Bon souper, bon gite et le reste? 
Ce discours ebranla le coeur 
De notre imprudent voyageur : 
Mais le desir de voir et l'humeur inquiete 

L'emporterent enfin. II dit : Ne pleurez point ; 
Trois jours au plus rendront mon ame satisfaite : 

Je reviendrai dans peu conter de point en point 
Mes aventures a mon frere : 
Je le desennuirai. Quiconque ne voit guere 



FRENCH READER. 21 

N'a guere a dire aussi. Mon voyage depeint 

Vous sera d'un plaisir extreme. 
Je dirai : J'^tais la: telle chose m'avint : 

Vous y croirez etre vous-meme. 
A ces mots, en pleurant, ils se dirent adieu. 

Le voyageur s'eloigne ; et voila qu'un nuage 
L'oblige de chercher retraite en quelque lieu. 
Un seul arbre s'offrit, tel encor que Forage 
Maltraita le pigeon en depit du feuillage. 
L'air devenu serein, il part tout morfondu, 
Seche du mieux qu'il peut son corps charge de pluie ; 
Dans un champ a l'ecart voit du ble repandu : 
Voit un pigeon aupres ; cela lui donne envie ; 
II y vole, il est pris ; ce ble couvrait d'un lacs 
Les menteurs et traitres appas. 
Le lacs etait use, si bien que, de son aile, 
De ses pieds, de son bee, l'oiseau le rompt enfin ; 
Quelque plume y perit; et le pis du destin 
Fut qu'un certain vautour, a la serre cruelle, 
Vit notre malheureux, qui, trainant la ficelle 
Et les morceaux du lacs qui l'avait attrape, 
Semblait un forcat echappe. 
Le vautour s'en allait le lier, quand des nues, 
Fond a son tour un aigle aux ailes etendues. 
Le pigeon profita du conflit des voleurs, 

S'envola, s'abattit aupres d'une masure, 
Crut, pour ce coup, que ses malheurs 

Finiraient par cette aventure : 
Mais un fripon d'enfant (cet age est sans pitie) 
Prit sa fronde, et du coup tua plus d'a-moitie 
La volatile malheureuse, 

Qui, maudissant sa curiosite, 

Trainant l'aile, et tirant le pie, 
Demi-morte, demi-boiteuse, 



22 FRENCH READER. 

Droit au logis s'en retourna : 

Que bien, que mal, elle arriva 
Sans autre aventure facheuse. 

Voila nos gens rejoints, et je laisse a penser 
De combien de plaisirs ils payerent leurs peines. 

Amis, heureux amis, voulez-vous voyager? 
Que ce soit aux rives prochaines. 
Soyez-vous l'un a l'autre un monde toujours beau, 
Toujours divers, toujours nouveau. 

La Fontaine. 



LA TABLE. 

Bernardine, est-ce que la table est mise ? — Oui, Madame ; 
il y a tout ce qu'il faut : des verres, des tasses, des couteaux, 
des fourchettes, des cuillers, une grande cuillere a soupe. — 
Ou avez-vous mis le porte-bouteille et la carafe ? — Tout pres 
de la place de Monsieur. — II faut mettre une serviette avec 
une rond de serviette a chaque place. Ensuite, vous mettrez 
l'huilier et le moutardier au milieu de la table. — II faut une 
saliere et une poivriere pour chaque convive. — Vous mettrez 
sur la petite table un sucrier et les pinces a sucre, des tasses 
et des soucoupes, un pot au lait, une theiere ; ensuite vous 
rangerez l'argenterie sur le buffet. Maintenant, en guise de 
recreation, je vais vous lire la carte du dejeuner d'un Ministre : 

Consomme aux perks de Japon. 

CEufs brouilles aux truffes. 

Tourne-dos de filets grilles a la Bordelaise. 

Poulets du Mans a Vestragon. 

Riz aux Carik. 

Cailles roties sur canapes. 

Salade de laitues. 



FRENCH READER. 23 

Mouisses de foies gras en Bellevue. 

Poinies d'asperges au supreme. 

Glace marquise au chocolat. 

— Ce serait fort a desirer que notre cuisinier apprit a lire. — ■ 
Et surtout a faire la cuisine. 



LE RAT DE VILLE ET LE RAT DES CHAMPS. 

Autrefois le rat de ville 

Invita le rat des champs, 
D'une facon fort civile, 

A des reliefs d'ortolans. 

Sur un tapis de Turquie 

Le couvert se trouva mis ; 
Je laisse a penser la vie 

Que firent ces deux amis. 

Le regal fut fort honnete, 

Rien ne manquait au festin 
Mais quelqu'un troubla la fete 

Pendant qu'ils etaient en train. 

A la porte de la salle 

lis entendirent du bruit; 
Le rat de ville detale, 

Son camarade le suit. 

Le bruit cesse, on se retire ; 

Rats en campagne aussitot, 
Et le citadin de dire : 

Achevons tout notre rot. 



24 FRENCH READER. 

C'est assez, dit le rustique ; 

Demain, vous viendrez chez moi ; 
Ce n'est pas que je me pique 

De tous vos festins de roi ; 

Mais rien ne vient m'interrompre ; 

Je mange tout a loisir. 
Adieu done. Fi du plaisir 

Que la crainte peut corrompre. 

La Fontaine. 



PRESENCE D'ESPRIT D'ESOPE. 

Xantus avait envoye Esope en certain endroit. Celui-ci 
rencontra en chemin le magistrat qui lufdemanda ou il allait. 
Soit qu' Esope fut distrait, ou pour quelque autre raison, il re- 
pondit qu'il n'en savait rien. Le magistrat, tenant a mepris et 
irreverence cette reponse, le fit mener en prison. Comme les 
huissiers le conduisaient : Ne voyez-vous pas, dit-il, que j'ai 
tres-bien repondu ! Savais-je qu'on me ferait aller ou je vais? 
Le magistrat le fit relacher, et trouva Xantus heureux d'avoir 
un esclave si plein d'esprit. Xantus, de sa part, voyait par la 
de quelle importance il lui £tait de ne point affranchir Esope 
et combien la possession d'un tel esclave lui faisait honneur. 
Meme, un jour qu'il faisait la debauche avec ses disciples, 
Esope, qui les servait, vit que les fumees leur echauffaient deja 
la cervelle, aussi bien au maitre qu'aux ecoliers. La debauche 
de vin, leur dit-il, a trois degr£s : le premier, de voluptes ; le 
second, d'ivrognerie ; le troisieme, de fureur. On se moqua 
de son observation, et on continua de vider les pots. Xantus 
s'en donna jusqu'a perdre la raison, et a se vanter qu'il boirait 
la mer. Cela fit rire la compagnie. Xantus soutint ce qu'il 
avait dit, gagea sa maison qu'il boirait la mer entiere ; et, pour 
assurance de la gageure, il deposa l'anneau qu'il avait au doigt. 



FRENCH READER. 2$ 

Le jour suivant, quand les vapeurs de Bacchus furent dissipees, 
Xantus fut extremement supris de ne plus trouver son anneau, 
lequel il tenait fort cher. Esope lui dit qu'il etait perdu, et que 
sa maison l'etait aussi, par la gageure qu'il avait faite. Voila le 
philosophe bien alarme ; il pria Esope de lui enseigner une 
defaite. Esope s'avisa de celle-ci : 

Quand le jour que Ton avait pris pour l'execution de la 
gageure fut arrive^ tout le peuple de Samos accourut au rivage 
de la mer pour etre temoin de la honte du philosophe. Celui 
de ses disciples qui avait gage contre lui triomphait deja. 
Xantus dit a l'assemblee : Messieurs, j'ai gage" veritablement 
que je boirais toute la mer, mais non pas les fleuves qui 
entrent dedans ; c'est pourquoi, que celui qui a gage contre 
moi, detourne leur cours, et puis je ferai ce que je me suis 
engage" de faire. 

Chacun admira 1' expedient que Xantus avait trouve* pour 
sortir, a son honneur, d'un si mauvais pas. Le disciple con- 
fessa qu'il etait vaincu, et demanda pardon a son maitre. 
Xantus fut reconduit jusqu'en son logis avec acclamation. 

La Fontaine* Planude. 



LA FLEUR. 

Arnault ( Antoine- Vincent) . 

1766-1834. 

Arnault joua un certain role politique sous le consulat et 
l'empire. II a publie un recueil de Fables assez estime ; mais 
il doit sa celebrite litteraire surtout a ses tragedies : Marius a 
Minturnes — les Venitiens — Germanicus. — Ces pieces paru- 
rent sous la Restauratiqn ; les allusions politiques qu'elles con- 
tiennent, leur obtinrent un grand succes. 

De ta tige detachee, 
Pauvre feuille dessech^e, 



26 FRENCH READER. 

Ou vas-tu ? — Je n'en sais rien. 
L'orage a brise" le chene 
Qui seul £tait mon soutien. 
De son inconstante haleine, 
Le zephyr ou l'aquilon, 
Depuis ce jour, me promene 
De la foret a la plaine, 
De la montagne au vallon ; 
Je vais ou le vent me mene, 
Sans me plaindre ou m'effrayer ; 
Je vais ou va toute chose, 
Et la feuille de rose, 
Et la feuille de laurier. 



LE CORDONNIER. 

Bonjour, Monsieur. — Bonjour, Monsieur. — Je voudrais 
une paire de souliers, ou une paire de bottes. — Tres bien; 
voici des bottes surfmes; voulez-vous les essayer? — L'entree 
est un peu etroite. — Laissez-moi mettre un peu de poudre, 
et vous entrerez facilement. Tirez plus fort. — Je crains de 
casser les tirants. — N'ayez pas peur ; tirez et frappez du 
pied . . . c'est cela . . . vous y etes. — Ne sontelles pas 
un peu trop longues ? — Elles sont corarae on les porte a 
present. II faut que les doigts du pied puissent se mouvoir 
librement, si vous ne voulez pas avoir des cors aux pieds. 
— Donnez-moi le tire-botte ; je vais me debotter. — Voyez 
comme elles sont bien faites — quelles tiges — quelle em- 
peigne et quelles semelles ! — Donnez-moi toujours de la 
bonne marchandise et vous aurez toujours ma pratique. Ne 
vous ai-je pas commande aussi une paire de souliers? — Par- 
don, Monsieur, les voici. — Donnez-moi le chausse-pied . . . 
ils sont trop £troits du talon et du cou-de-pied : ils me blessent 



FRENCH READER. 27 

furieusement. — Pas du tout, Monsieur. — Comment : pas du 
tout? — Non, ils ne vous blessent point. — Je vous dis qu'ils 
me btessent, moi. — Vous vous imaginez cela. — Je me l'ima- 
gine, parbleu, parce que je le sens. Chacun sait bien ou son 
Soulier le blesse, par exemple. — Cependant j'ai examine" vos 
vieilles chaussures, et note" les points sur lesquels s'exerce le 
plus souvent la pression du corps. — Vous m'impatientez ; et 
vous meliteriez vraiment d'etre traite" comme le bottier de Don 
Carlos dans une occasion semblable. — Quel Don Carlos ? — 
Le fils de Philippe II. II fit manger a son cordonnier des 
bottes trop 6troites, apres les avoir coupees en pieces, et les 
avoir fait fricasser. Vous remporterez ces souliers et vous 
m'en ferez une autre paire. Je veux avoir les pieds a mon 
aise et ne pas etre l'esclave de mes souliers. — Le fait est que 
les souliers sont faits pour les pieds, et non pas les pieds pour 
les souliers. — J'ai Phonneur. — A votre service, Monsieur. 



LE LAPIN DE LA FONTAINE. 

Ligne (Le Prince de). 

Le Prince de Ligne a 6crit quelques opuscules — critique 
charmante des moeurs de notre epoque. II est connu plutot 
par ses Memoires, ecrits avec esprit, gout et facilite. 

Je m'etais ennuye longtemps, et j'en avais ennuye" bien 
d'autres ; je voulus aller m'ennuyer tout seul. J'ai une fort 
belle foret; j'y allai un jour, ou, pour mieux dire, un soir, 
pour tirer un lapin. C'6tait a l'heure de 1'arTut. Quantity de 
Lapereaux paraissaient, disparaissaient, se grattaient le nez, 
faisaient mille bonds, mille tours, mais toujours si vite, que je 
n'avais pas le temps de lacher mon coup. Un ancien, d'un 
poil un peu plus gris, d'une allure plus pos£e, parut tout d'un 



28 FRENCH READER. 

coup au bord de son terrier. Apres avoir fait sa toilette tout 
a son aise (car c'est de la qu'on dit " propre comme un 
lapin"), voyant que je le tenais au bout de mon fusil: *<Tire 
done, me dit-il, qu'attends-tu ! " . . . Oh ! je vous avoue, je 
fus saisi d'etonnement ! . . . Je n'avais jamais tire" qu'a la 
guerre sur des animaux qui parlent. Je n'en ferai rien, lui 
dis-je, tu es sorcier, ou je meurs. . . . — Moi, point du tout, 
repondit-il, je suis un vieux Lapin de La Fontaine. — Oh! 
pour le coup, je tombai de mon haut. Je me mis a ses petits 
pieds ; je lui demandai mille pardons, et lui fis des reproches 
de ce qu'il s'etait expose. — Eh ! d'ou vient cet ennui de 
vivre? — De tout ce que je vois. — Ah! bon Dieu, n'avez- 
vous pas le meme thym, le meme serpolet? — Oui; mais ce 
ne sont plus les memes gens. Si tu savais avec qui je suis 
oblige de passer ma vie ! Helas ! ce ne sont plus les betes de 
mon temps. Ce sont de petits lapins musques qui cherchent 
des fleurs. lis veulent se nourrir de roses, au lieu, d'une 
bonne feuille de chou qui nous suffisait autrefois. Ce sont 
des Lapins ge'ometres, politiques, philosophes ; que sais-je ! 
d'autres qui ne parlent qu'allemand ; d'autres qui parlent un 
francais que je n'entends pas davantage. Si je sors ^de mon 
trou pour passer chez quelque gent voisine, c'est de meme : 
je ne comprends plus personne. Les betes d'aujourd'hui ont 
tant d'esprit. Enfin, vous le dirai-je? a force d'en avoir, ils 
en ont si peu, que notre vieil ane en avait davantage que les 
singes de ce temps-ci. — Je priai mon Lapin de ne plus avoir 
d'humeur, et je lui dis que j'aurais soin de lui et de ses cama- 
rades, s'il s'en trouvait encore. II promit de me dire ce qu'il 
disait a La Fontaine, et de me mener chez ses vieux amis. 
II m'y mena en effet. Sa Grenouille, qui n'etait pas tout-a- 
fait morte, quoiqu'il l'eut dit, etait de la plus grande modestie, 
en comparaison des autres animaux que nous voyons tous les 
jours ; ses Crapauds, ses Cigales chantaient mieux que nos 
rossignols ; ses Loups valaient mieux que nos moutons. 



FRENCH READER. 29 

Adieu, petit Lapin, je vais retourner dans mes bois, a mes 
champs et a mon verger. J'eleverai une statue a La Fon- 
taine, et je passerai ma vie avec les betes de cet homme. 



LE TAILLEUR. 

Je voudrais un habillement complet. Avez-vous de la 
bonne etoffe? — Nous avons un assortiment complet des 
meilleures marchandises au marche. — Lequel est preferable, 
le merinos espagnol, le drap francais ou la diagonale ? — Cela 
depend des gouts. Le drap frangais superfin fait un habille- 
ment tres-beau pour les soirees, surtout lorsqu'il est double de 
belle et bonne soie. La diagonale va tres-bien pour un habit 
de tous les jours. Le merinos n'est pas mal, et dure long- 
temps. — II me faut un trousseau complet. Une demi-dou- 
zaine de chemises de peau et autant de calecons, le tout 
mi-soie et mi-coton ; une douzaine de bas en fil d'oseille ; 
une douzaine et demie de chaussettes en soie noire, trois 
paires de pantalons, deux gilets, dont l'un blanc, pour les 
soirees et l'autre noir; un habit, une redingote a la pro- 
pri^taire, une levite. Vous y ajouterez un assortiment de 
cravates et de gants. — Tres-bien, Mons. nous en avons de 
fort beaux et de la derniere mode. Nous recevons nos pro- 
visions des manufactures les plus renommees. — Je vois, vous 
avez tout ce qu'il faut; votre magasin est bien assorti. A 
combien montera la note? — Attendez, je vais faire votre 
compte. Vous etes e"conome, Monsieur, le tout ne monte 
qu'a trois cent soixante-treize francs quatre-vingts centimes. — 
Vraiment, vous ne vendez pas cher ; mais, dites-moi, croyez- 
vous que cet habit m'aille bien? — Comrae a dit Moliere, je 
defie un peintre avec son pinceau, de vous faire rien de plus 
juste. Veuillez vous boutonner et vous regarder dans la 
glace. — II fait des plis sur les cotes. — C'est l'effet du pre- 



30 FRENCH READER. 

mier moment; cela disparaitra bientot. J'espere que Mon- 
sieur sera satisfait, et voudra bien nous garder sa pratique. — 
Au re voir. — Monsieur, votre tres-humble. 



LA COLLATION. 

Ne vous en allez done pas ; on va servir la collation. . . . 
Voulez-vous me faire le plaisir de decouper la galette ? — 
Combien faut-il de parts ? — Nous somraes quatorze, je 
crois. — Aimez-vous la tourte aux amandes ? — Oui, beau- 
coup ; mais j'en ai deda mange. — Prenez-en encore ; elle 
est delicieuse. — Prendrez-vous, a present, un echaude? — 
Je prendrai seulement un massepain. — Vous plaisantez ; 
prenez au moins une tarte ou un biscuit. — Allons, pour^ ne 
pas vous desobliger, je vais manger encore ce biscuit. — 
Madame, aurai-je le plaisir de vous servir des compotes? — 
Bien des remerciments, Monsieur ; mais je ne prendrai plus 
rien. — Vous ne me refuserez pas de la gelee de groseilles ? — 
Qui est-ce qui veut boire ? — Par ici, Edouard. — Alphonse, 
ayez soin de ces demoiselles. — Maraan, ces demoiselles ne 
sont pas raisonnables, elles refusent tout ce que je leur offre. — 
Je crois au contraire, que e'est parce que nous somraes 
raisonnables que nous vous refusons quelquefois. — Oui ; 
mais au moins vous devriez manger de ce gateau. — Madame, 
oserai-je vous demander de me passer la carafe ? . . . que je 
mette un peu d'eau dans le verre de ma jeune voisine, qui ne 
veut pas boire sec. — Je n'ai pas dit cela, Monsieur. — M. 
Beckham est un agreable voisin ; vous ne le connaissez pas 
encore ; mais attendez. II aura le devoir de reconduire ces 
dames, si elles veulent bien le lui permettre. 

Echo de Paris. 



FRENCH READER. 3 I 



INCENDIE DE MOSCOU. 

Segure (Phillipe de). 

1780-1873. 

Segure, ne a Paris, appartient a cette noble et ancienne 
famille, plus illustre encore par sa religion que par ses titres ; 
il servit avec gloire sous Napoleon, prit part a la campagne de 
Russie, qu'il raconta plus tard dans son ' Histoire de Napo- 
leon et de la grande Armee.' 

L'embrasement, poursuivant ses ravages, eut bientot atteint 
les plus beaux quartiers de la ville. En un instant, tous ces 
palais que nous avions admires pour l'elegance de leur archi- 
tecture et le gout de leur ameublement, furent consumes par 
la violence des flammes. Leurs superbes frontons, decores de 
bas-reliefs et de statues, venant a manquer de support, tom- 
baient avec fracas sur les debris de leurs colonnes. Les 
Eglises, quoique couvertes en tole et en plomb, tombaient 
aussi, et avec elles, ces domes superbes que nous avions vus, 
la veille, tout resplendissants d'or et d'argent. Les hopitaux, 
ou se trouvaient plus de vingt mille malades ou blesses, ne tar- 
derent pas a etre incendi£s ; le desastre qui s'en suivit, revol- 
tait l'ame et la glacait d'effroi. Consternes par tant de 
calamites, nous esperions que les ombres de la nuit en couvri- 
raient 1'erTrayant tableau ; elles ne servirent qu'a rendre 
l'incendie plus terrible, et a faire ressortir davantage la violence 
des flammes ; agit^es par le vent, elles s'elevaient jusqu'au ciel. 
On apercevait aussi les fusees incendiares que les malfaiteurs 
lancaient du haut des clochers ; elles sillonnaient des nuages 
de fumee, et de loin ressemblaient a des etoiles tombantes. 

Le lendemain, on ne distinguait les endroits ou il y avait eu 
des maisons que par quelques piliers en pierres calcinees et 
noircies. Le vent, soufflant avec violence, formait un mugis- 



32 FRENCH READER. 

sement semblable a celui que produit une mer agitee, et faisait 
tomber sur nous avec un fracas epouvantable les enormes 
lames de tole qui recouvraient les palais. De quelque cote 
qu'on tournat les yeux, on ne voyait que des ruines ou un 
ocean de flammes. Le feu prenait comme s'il eut £te mis par 
une puissance invisible ; des quartiers immenses s'allumaient, 
brulaient, disparaissaient a la fois. 

A travers une £paisse fumee, se presentait une longue suite 
de voitures, toutes chargees de butin ; forcees par l'encombre- 
ment de s'arreter a chaque pas, on entendait les cris des con- 
ducteurs qui, craignant d'etre brules, poussaient, pour avancer, 
des imprecations effroyables. 

Le feu etait au Kremlin ; mais Napoleon, maitre enfln de ce 
palais des tzars, s'opiniatrait a ne pas ceder sa conquete, 
meme a 1'incendie. Sourd a nos sollicitations, car tous les 
officiers etaient reunis autour de lui, ce ne fut qu'apres avoir 
juge par lui-meme du danger, qu'il se decida enfin a fuir. II 
descendit rapidement cet escalier du nord, fameux par le 
massacre de Strelitz. Mais nous etions assieges par un ocean 
de flammes ; elles bloquaient toutes les portes de la citadelle, 
et repousserent les premieres sorties qui furent tent^es. Apres 
quelques tatonnements on decouvrit a travers les roches une 
poterne qui donnait sur la Moskowa. 

Ce fut par cet £troit passage que Napoleon et ses officiers 
et la garde parvinrent a echapper du Kremlin. Mais 
qu'avaient-ils gagne a cette sortie? Plus pres de 1'incendie, 
ils ne pouvaient ni reculer, ni demeurer ; et comment avancer, 
comment s'elancer a travers les vagues de cette mer de feu? 
Ceux qui avaient parcouru la ville, assourdis par la tempete, 
aveugles par les cendres, ne pouvaient plus se reconnaitre, 
puisque les rues disparaissaient dans la fumee et sous les 
decombres. 

II fallait pourtant se hater. A chaque instant croissait 
autour de nous le mugissement des flammes. Une seule rue 



FRENCH READER. 33 

£troite, tortueuse et toute brulante, s'offrait plutot comme 
l'entree que comme la sortie de cet enfer. L'empereur 
s'elanca a pieds et sans hesiter dans ce dangereux passage. II 
s'avanca au travers du petillement de ces brasiers, au bruit du 
craquement des voutes et de la chute des poutres brulantes et 
des toits de fer ardents qui croulaient autour de lui. Ces debris 
embarassaient ses pas. Les flammes qui devoraient les Edifices 
entre lesquels il marchait, depassant leur faite, nechissaient 
alors sous le vent, et se recourbaient sur nos tetes. Nous 
marchions sur une terre de feu, sous un ciel de feu, entre 
deux murs de feu ! Un air devorant, des cendres £tince- 
lantes, embrasaient notre respiration seche, haletante, et deja 
suffoqu^e par la fumee. Nos mains briilaient en cherchant a 
garantir notre figure d'une chaleur insupportable, et en re- 
poussant les flammeches qui couvraient a chaque instant et 
p£n£traient nos vetements. 



LE CHEVAL. 

Avez-vous deux bons chevaux de trait a vendre ? — Voici 
deux chevaux de race anglaise qui sont excellents. — J'aime- 
rais mieux des juments ou des hongres. — Dans ce cas, prenez 
ces gris-pommeles ; ils sont doux et dociles et pourtant ne 
manquent pas de feu. — Quel age ont-ils ? — Sept ans a peine ; 
je vais les faire atteler et vous verrez. Cocher, allez d'abord 
au pas ; ensuite, au trot, et enfin, au galop . . . C'est assez. — 
Voyez, ce sont de superbes chevaux. Ils n'ont pas bronche" 
une fois, le cocher ne s'est pas servi une fois du fouet, et ils ne 
sont pas essouffles apres une course si rapide. — Je crains que 
votre enthousiasme ne me coute cher. — Ne craignez rien. — 
Je voudrais aussi un cheval de selle. — Voila des chevaux 
noirs, blancs, gris, alezans, bais, isabelles \ choisissez. — Cet 
alezan me conviendra peut-etre. — Groom, sellez l'alezan ; et 



34 FRENCH READER. 

surtout, ayez bien soin de serrer fortement la sangle. — Voyez, 
son large poitrail, ses jambes si fines, sa superbe encolure, sa 
belle croupe et sa magnifique criniere. Quelle jolie bete ! 
Voulez-vous que le groom la monte? — Je vais l'essayer moi- 
meme. — Vous etes bon cavalier ? — Sans doute ; allongez un 
peu les ^triers; donnez-moi la bride et une cravache. Me 
voila en selle. — Ne lui faites pas sentir les eperons. — II rue ; 
— Mettez-le au trot. — II n'a pas de bouche. — Lachez-lui la 
bride . . . faites-le galoper . . . poussez-le a toute bride. — 
II fait des sauts de mouton . . . il a failli me jeter par terre . . . 
il se cabre . . . il prend le mors aux dents . . . enfm, je suis 
maitre de lui • mais je descends ; votre cheval est plus que 
chatouilleux, il est vicieux. Au revoir. — Monsieur, ce cheval 
n'est ni tiqueur, ni poussif, ni morveux, ni fourbu. C'est un 
cheval de parade, et qui sent sa dignite. 



CONFIANCE INSPIREE PAR LA VERTU. 

Maistre (Xavier de) . 

1759-1852. 

Xavier naquit a Chamb^ry, et se retira en Russie apres la 
conquete de la Savoie par les Francais. II 6crivit d'abord le 
voyage autour de ma chambre, suivi de Fexpedition nocturne 
autour de ma chambre ; ensuite il ecrivit le lepreux de la vallee 
dAoste, les prisonniers du Caucase, lajeune Siberienne, Tous 
ses ouvrages sont d'une fraicheur charmante. 

Une circonstance bien remarquable dans la situation p£nible 
ou se trouvait Kascarnbo (orncier russe, prisonnier des Tche- 
chenges), c'est la confiance qu'avaient en lui ses pers£cuteurs 
et l'estime qu'il avait su leur inspirer. 

Tandis que ces barbares lui faisaient souffrir des avanies 
continuelles, ils venaient souvent le consulter, et le prendre 



FRENCH READER. 35 

pour arbitre dans leurs affaires et dans les demeles qu'ils 
avaient ensemble. Entre autres contestations dont on le fit 
juge, la suivante me>ite d'etre citee par sa singularity. 

Un homme avait confie une assignation de cinq roubles a 
son camarade qui partait pour une vallee voisine, en le 
chargeant de la remettre a quelqu'un. Le commissionnaire 
perdit son cheval qui mourut en chemin, et se persuada qu'il 
avait le droit de garder les cinq roubles en indemnity de la 
perte qu'il avait faite. Ce raisonnement, digne d'un Caucase, 
ne fut pas goute par le proprietaire de l'argent. Au retour du 
voyageur, il y eut grand bruit au village. Ces deux hommes 
avaient reuni autour d'eux leurs parents et leurs amis ; et la 
rixe aurait pu devenir sanglante si les Anciens de la horde, 
apres avoir vainement tent£ de les apaiser, ne les eussent 
engages a soumettre leur cause a la decision du prisonnier. 
Toute la population se porta tumultueusement chez lui, pour 
apprendre plus tot Tissue de ce ridicule proces. Kascambo 
fut tire de sa prison, et conduit sur la plate-forme qui servait 
de toit a la maison. 

La plupart des maisons, dans la vallee du Caucase, sont 
creusees en partie dans la terre, et ne s'eievent au-dessus du 
sol que de trois ou quatre pieds ; le toit est horizontal et 
forme" d'une couche de terre glaise battue. Les habitants, et 
surtout les femmes, viennent se reposer sur ces terrasses apres 
le coucher du soleil, et souvent y passent la nuit dans la belle 
saison. Lorsque Kascambo parut sur le toit, il se fit un 
profond silence. On aurait vu sans doute avec £tonnement, a 
ce singulier tribunal, des plaideurs furieux, armes de pistolets 
et de poignards, soumettre leur cause a un juge enchaine, a 
demi mort de faim et de misere, qui cependant jugeait ent 
dernier ressort, et dont les decisions £taient toujours respec- 
ters. Desesperant faire entendre raison a l'accuse, le major 
le fit approcher, et, pour mettre au moins les rieurs du cote 
de la justice, il lui fit les interrogations suivantes : — Si au 



36 FRENCH READER. 

lieu de cinq roubles a porter a son creancier, ton camarade 
t'avait seulement donne" le bonjour a porter, ton cheval ne 
serait-il pas mort quand meme ? — Peut-etre, repondit le reni- 
tent. — Et dans ce cas, ajouta le juge, dans ce cas, qu'aurais- 
tu fait du bonjour? N'aurais-tu pas £te* force de la garder en 
payement et de t'en contenter? En consequence, j'ordonne 
que tu rendes l'assignation et que ton camarade te donne le 
bonjour. 

Lorsque cette sentence fut traduite aux spectateurs, des 
eclats de rire annoncerent au loin la sagesse de ce nouveau 
Salomon. Le condamne lui-meme, apres avoir discute quelque 
temps, fut oblig^ de ceder, et dit en regardant l'assignation : 
— Je savais d'avance que je perdrais si ce chien de chretien 
s'en melait. 



LE CRI DE QUELQUES ANIMAUX. 

Maman, en parlant d'une tourterelle, dit-on qu'elle roucoule 
ou qu'elle g£mit? — Le pigeon roucoule et la colombe gemit. 

— Et en parlant d'une poule, comment dit-on? — Quand elle 
vient de pondre, on dit qu'elle caquette, et dans les autres 
moments, qu'elle glousse. Mais, attends : on se sert, en par- 
lant du cri de bien des animaux, de termes qu'il est bon de 
connaitre ; je vais te dire tous ceux dont je me souviens — le 
chien aboie — le chat miaule et file — le cheval hennit — 
Fane brait — le boeuf meugle ou beugle — le taureau mugit — 
le lion rugit — le mouton bele — le cerf brame — le lievre crie 

— le lapin glapit — le loup hurle — le serpent sifrle — la gre- 
nouille croasse — l'oiseau en general chante — le perroquet 
cause — la pie jase — le corbeau croasse — le merle sifrle — 
la mouche et l'abeille bourdonnent. — C'est bien joli; mais 
c'est bien difficile a retenir dans une memoire comme la 
mienne. — Aide-toi, le ciel t'aidera. Echo. 



FRENCH READER. 37 



EN FRANCE. 

Vous n'avez jamais ete en France? — Jamais, c'est la pre- 
miere fois que je voyage a l'6tranger. — Vous aurez de la peine 
a vous faire a leurs manieres. — On dit que les Anglais et les 
Allemands s'y font facilement, surtout a leur cuisine — et a 
leurs modes. — Allons a. la table d'hote. — Mais qu'est ceci? 
— des huitres ? decidement les Francais sont les premiers gas- 
tronomes du monde ; et jamais je n'ai goute" d'aussi bonnes 
huitres. — On peut se faire servir a la carte ; que voulez-vous ? 
du potage au vermicelle ou a la julienne? — Qu'est-ce que la 
julienne? — C'est un potage aux herbes avec des legumes 
tallies. — Voici du boeuf a la sauce tomate ; en desirez-vous ? 
Non, je prendrai du fricandeau. — Je vous fais raon compli- 
ment; c'est un des meilleurs plats francais, il date de loin 
c'est une vieille delicatesse ; on Papprete au jus, a la chicoree, 
aux £pinards, mais surtout a l'oseille. — Des pommes de terre 
ou des haricots a la maitre d'hotel? — Pour moi, j'ai fini, et 
je dois dire que j'ai fait bonne chair. — Avez-vous goute" de 
l'omelette aux fines herbes ? — Laissez-vous tenter encore 
de quelque chose. — Prendrons-nous le cafe ? Certes, le cafe 
au gloria et meme le pousse-cafe ; apres quoi, nous pourrons 
vivre tranquilles et nous promettre le sommeil du juste pour 
la nuit. Echo. 



TOILETTE. 

Sophie? — Plait-il, Mademoiselle? — Avez-vous fini de re- 
passer ma robe. — Voila que je finis, vous allez l'avoir tout-a- 
l'heure. — D£pechez-vous, je vous en prie, ma tante doit venir 
nous chercher a onze heures. Pouvez vous venir m'habiller a, 
present ? — Je vais y aller dans cinq minutes, vous pouvez aller 
prendre vos affaires, et oter vos papillotes. Quelle robe vou- 
lez-vous, celle de soie? — Non, il fait trop chaud ; donnez-moi 



38 FRENCH READER. 

celle de percale, avec les bas que j'avais hier et mes souliers 
verts. Voulez-vous deTaire ce nceud; il est joliment serr£; 
d6pechez-vous un peu. — Je ne puis en venir a bout . . . le 
voila pourtant. — Voulez-vous avoir la bonte de m'agrafer ma 
robe? — Elle commence a vous etre bien juste, cette robe. — 
Ou est ma ceinture ... la voila. — Je ne sais quel chapeau 
je dois mettre. — C'est votre chapeau de paille qui vous va le 
mieux. — Voila Maman qui m'appelle ; donnez-moi vite mes 
gants — et votre ombrelle que vous oubliez Echo. 



UNE LEQON. 

Ma tante, je connais tous les jours de la semaine a present. 
— Oui, vraiment? Voyons un peu, cher ami. — Dimanche, 
Lundi, Mardi, Mercredi, Vendredi ... — Comment ? — Oui, 
Vendredi ; Agnes me fait toujours dire Vendredi, Mercredi, 
Vendredi. — Non, Vendredi ne vient pas imm£diatement apres 
Mercredi ; il y a un jour d'intervalle ; repete, et tu verras. — 
Lundi . . . non, Dimanche, Lundi, Mardi, Mercredi . . . oh ! 
j'y suis, Jeudi, et puis Vendredi, et Samedi, et puis, c'est toute 
la sernaine. — Tres bien cette fois. Savez-vous aussi le nom 
des mois de l'annee ? — Je ne les sais pas encore assez pour 
les dire sans me tromper ; mais si vous voulez, je vais essay er. 
Janvier, Fevrier, Av . . . Mars . . . Decembre ... — Non, 
Decembre est le dernier de l'annee, et Avril vient apres Mars. 
Continuez maintenant. — Mai, Juin, Aout — non, Juillet avant 
Aout. — Septembre, Octobre, Novembre, Decembre. — C'est 
tres-bien, et vous n'etes plus un petit enfant ; vous savez deja 
bien des choses. — Et moi, petite Maman, je sais bien mes 
chiffres; je sais compter jusqu'a cent — mille — million — 
billion j je sais faire 1' addition et la soustraction ; mais pas si bien 
la soustraction. — Voyons un peu comment tu te tires d'arTaire. 
Si quelqu'un a quatre-vingt-quinze centimes, et en defense 



FRENCH READER. 39 

quatre-vingt-trois, combien lui en reste-t-il? — D'abord, j'ecris 
le plus petit nombre au-dessus du plus grand ... — Tu en es 
bien sur? — Oh! c'est le contraire ; j'ecris le plus grand 
nombre, et au-dessous, le plus petit, et je dis : trots de cinq, 
reste deux; j'ecris deux; ensuite huit de neuf, reste un ; 
j'ecris un; il en reste douze. — Mais tu es un grand savant, et 
tu nitrites du bonbon, ainsi que ton frere ; j'ai oubli£ ma boi- 
te a bonbon ; mais je vous dedommagerai la premiere fois que 
je viendrai ; adieu, mes petits mignons, et soyez toujours bien 
sages. — Revenez bientot, et n'oubliez pas les bonbons. 



LE BILLARD. 

Voici un excellent billard, si vous voulez, nous ferons une 
partie. — Avec plaisir. Comment . . . un billard sans blouse? 

— On joue ici le jeu parisien. Je commence, nous allons en 
quarante carambolages. — La partie sera un peu longue . . . 
oh ! si vous continuez ainsi, elle ne sera pas trop longue . . . 
huit carambolages sans quitter la queue ! — A vous de jouer. 

— Par les quatre bandes. Bon, je n'en touche qu'une ; mais 
je le fais quand meme ; quel raccroc ! Voici un assez vilain 
coup ; je vais le jouer par l'effet a revenir ; mais j'ai peur de 
crever le tapis. Allons, j'ai fait sauter le procede de ma 
queue. — A mon tour, je ramene les billes dans ce coin. Pas- 
sez-moi le blanc, s'il vous plait ; la serie se presente bien . . . 
celui-ci par la finesse . . . cet autre par le coup dur * . . en 
suivant par la bande. — Hourra ! vingt-huit. — Malheureux 
contre ! j'ai manque le plus beau coup. C'est flni, je suis 
vaincu ; je vous rends les armes. — La Fortune ne favorise 
pas toujours les plus braves. 



LE DEPART. 

Pourriez-vous me dire combien il en coute pour aller a X. ? 
— II y a differents prix ; cela depend des places ; il en coute 



40 FRENCH READER. 

cent francs dans le coupe ou en premieres places, quatre- 
vingt-dix, en secondes places et soixante-quinze, en troisiemes 
places. — Quelles sont les heures du depart ? — A huit . . . 
neuf . . . onze heures du matin ; et dans l'apres-midi, je crois, a 
toutes les heures. Vos bagages sont-ils prets? — Pas encore. 
— Vous oubliez que la distribution des billets cesse cinq 
minutes avant le depart. — J'ai pris mon billet d'avance. — 
Tres-bien; mais il faut faire enregistrer vos malles. Les 
bagages presentes trop tard sont remis au depart suivant et 
taxes comme messagerie. — Eh bien ! je les garderai avec 
moi. — Les voyageurs ne peuvent les garderdans les voitures 
que lorsqu'ils ne causent aucun embarras ; vous avez deux 
malles, un sac de nuit, un carton a chapeau, une chanceliere, 
une canne, trois ou quatre petits paquets, un fusil, un petit 
chien, et deux pipes turques, et vous croyez qu'on vous 
laissera prendre tout cela? — Et pourquoi pas, n'ai-je pas pay£ 
tout mon billet? Au reste, si on fait trop de difficultes, je 
prendrai le bateau a vapeur. A quelle heure part-il? — A 
sept heures du matin. — Avez-vous un bulletin qui indique le 
prix du passage et les heures du depart ? — Entrez au bureau, 
vous y trouverez une affiche imprim^e. 



UNE INVITATION. 

Tiens, ma bonne amie, voila une invitation pour la semaine 
prochaine. — Voyons : " M. et Mme F. B. ont l'honneur 
d'inviter M. et Mme O'B. a leur faire l'honneur de venir diner 
avec eux, rue Sainte-Croix, No. 129, le mercredi — 18 
courant — a cinq heures et demie. 

"Paris, 7 Aout, 1892." 

Nous y irons; surtout que j'ai des reproches a leur faire ; 
ils ne sont pas encore venus nous voir depuis que nous 



FRENCH READER. 4 1 

sommes deloges. Ce sera une bonne occasion de faire 

notre paix avec eux ; mais nous leur demanderons d'etre 

recus sans ceremonies. Je n'aime pas les ceremonies avec 
mes amis. 



PARIS. 



II n'y a que trois semaines que je suis a Paris ; mais j'ai 
deja vu tout ce qu'il y a de plus curieux. — Comment trouvez- 
vous les monuments ? — Je les trouve en general fort beaux ; 
on ne peut se lasser d'admirer le Louvre, le Pantheon, la 
Bourse. Ce que j'aime encore, c'est le dome des Invalides et 
le portail de St. Sulpice. — Avez-vous vu Notre-Dame? — 
Oui, elle est belle ; mais je n'aime pas les tours ; peut-etre 
parce que j'ai vu celles de la cathedrale d' Orleans, dont rien 
n'egale 1' elegante architecture. Mais ce qui ne contribue pas 
moins que les edifices a embellir Paris, et a en faire un sejour 
charmant, ce sont les quais, les boulevards, les jardins pub- 
lics, ces brillants passages qu'on trouve partout et de tous les 
cotes, les chefs-d'ceuvre que les beaux arts offrent partout aux 
yeux; et plus que tout le reste, peut-etre, cette gaite, qui 
semble donner la vie a tout ce qui vous environne, et cette 
politesse qu'on trouve dans toutes les classes de la societe, 
qu'elle unit entre elles. Si on ajoute a cela les facilites que 
ceux qui aiment l'etude des lettres et des sciences, comme 
ceux qui ne songent qu'aux plaisirs frivoles, y trouvent pour 
satisfaire leurs gouts divers, on a de la peine a ne pas appeler 
cette belle capitale un lieu de plaisir. Ajoutez a cela la proxi- 
mity de Versailles, cette ville aux beautes vraiment royales. — 
Avez-vous ete a Versailles ! — Oui, j'y ai ete avec ma mere et 
ma soeur, dimanche ; mais les eaux ne jouaient pas ; elles ne 
jouent que le premier vendredi du mois. Je voulais faire voir 
le palais a ma mere et a ma soeur. Echo. 



42 FRENCH READER. 



LE MARCHE. 

Depechez-vous de preparer le dejeuner, ensuite vous irez au 
marche. — Que voulez-vous que j'achete aujourd'hui? — Nous 
aurons quelqu'un a diner ; il nous faudra de la volaille, avec 
une piece de gibier. — Vous ne voulez pas de poisson? — 
Vous pourrez prendre un morceau de saumont, s'il n'est pas 
trop cher, ou bien un maquereau. — Vous n'aimez pas la 
raie? — Si; mais il faut qu'elle soit si fraiche pour etre bonne ! 
Avant le diner, vous offrirez aux Dames un verre de lait 
de poule, et aux Messieurs, une absinthe legere. La 
tourte que vous avez commandee chez le confiseur, servira 
d'entree ; pour entremets, des legumes, avec une friture de 
chaque cote, seront suffisants. Vous garderez les ceufs au lait 
pour le dernier service. — II faut quelque chose pour le des- 
sert. — Vous acheterez quelques chopinees de fraises, comme 
il n'y a pas de fruit a present ; et puis nous aurons de la com- 
pote, de la creme, et des confitures. Au reste, faites pour le 
mieux, vous avez carte blanche. Echo, 



LA LANGUE ANGLAISE. 

Vous parlez anglais, je crois, Mademoiselle? — Bien peu, 
Monsieur. — C'est par modestie que vous dites : bien peu ; 
je suis persuade que vous parlez tres-bien. — Oh ! je vous 
assure ; il y a trop peu de temps que je l'apprends. — Com- 
bien y a-t-il de temps ? — Trois mois seulement. — II est vrai 
que c'est bien peu de temps ; surtout pour l'anglais. Est-ce 
que vous le trouvez bien difficile ? — Oui, a cause de la pro- 
nonciation. Le francais est plus facile a prononcer ; mais le 
genre des noms et les differentes terminaisons des adjectifs 
et des verbes offrent des difficulty qui n' existent pas en 
anglais; d'ailleurs la syntaxe anglaise est beaucoup plus 
simple. — D'ou peut venir cette difference entre les deux 



FRENCH READER. 43 

langues? — D'abord des langues dont dies sont formees, et 
ensuite, du caractere des nations qui s'en servent, lequel, a 
son tour, tient beaucoup au climat que chacune habite. ■ — 
Ainsi le climat influe sur le langage des peuples, comme sur 
leurs moeurs et leurs usages. — Vous croyez ? — Assur^ment ; 
et voila pourquoi les langues du Midi sont plus douces que 
celles du Nord ; et celles-ci plus energiques que celles-la. — 
Je connais quelqu'un qui vous contesterait cette assertion. 
Mais je me tais ; ce serait une querelle d'allemand. 



UNE LECON DE DANSE. 

Mesdemoiselles, si vous etes pretes, nous commencerons. 
Voyons, si vous vous souvenez du pas nouveau que je vous ai 
montre la derniere fois. Bien ; Mademoiselle Emilie le fait a 
merveille. Faites une reverence a present : pliez un peu 
davantage, et plus lentement. . . . C'est ca . . . haussez la 
tete; regardez-moi ; effacez vos epaules . . . la tete droite 
. . . tournez les pieds en dehors un peu plus ; donnez-mois 
la main . . . observez la cadence. II faut retomber plus 
l£gerement . . . cela vaut mieux. Vous dansez avec grace. 
La danse est n£cessaire au corps comme a Fame, am physique 
comme au morale. " En efTet, lorsq'un homme a commis un 
manquement dans sa conduite, soit aux affaires de sa famille, 
ou au gouvernement d'un etat, ou au commandement d'une 
arm£e, ne dit-on pas qu'il a fait un faux fas ? Et faire un 
faux pas, peut-il proceder d'autre chose que de ne savoir pas 
danser." Done, exercez-vous fidelement. 



UNE LETTRE DE CONSEIL. 

Cette lettre sera pour vous comme si elle venait du sejour 
des morts. Celui qui vous l'ecrit, sera dans le tombeau avant 
que vous puissiez peser ses conseils. Votre tendre et excel- 



44 FRENCH READER. 

lent pere m'a demande de vous adresser quelque chose qui 
put exercer une influence favorable sur la direction future de 
votre vie. Et moi aussi, qui porte le meme nom que vous, je 
me sens interesse a votre avenir. Peu de mots suffiront, si 
vous y apportez de bonnes dispositions : adorez Dieu, venerez 
et cherissez vos parents, aimez votre prochain comme vous- 
meme, et votre patrie plus que vous-meme, soyez juste, soyez 
sincere, ne murmurez jamais contre les ordres de la Provi- 
dence ; ainsi la vie dans laquelle vous etes entre sera pour 
vous une introduction a une felicite ineffable et eternelle. 
S'il est permis aux morts de prendre encore part aux choses 
de ce monde, je vous suivrai dans tous les actes de votre vie. 

Thomas Jefferson. 



PALISSY. 



Ne de parents pauvres qui purent a peine lui faire donner 
quelques lecons de lecture et d'ecriture, Bernard Palissy 
apprit seul le dessein et devint tres habile dans cet art. Avec 
le produit de quelques travaux d'arpentage et de peinture sur 
vitraux, il visita, pour s'instruire, une grande partie de la 
France. II avait pres de quarante ans, et il £tait £tabli a 
Saintes, lorsqu'ayant vu une magnifique coupe emaill^e, il 
resolut de chercher le secret de l'email, secret connu alors 
seulement de quelques ouvriers italiens. Pendant quinze ans, 
il multiplia en vain ses experiences. 

Chaque jour, dit l'un de ses biographes, sa maison retentis- 
sait des plaintes de sa femme. Souvent meme ses enfants se 
joignaient a leur mere pour le prier, les mains jointes, et les 
yeux pleins de larmes, de reprendre son ancienne profession 
de peintre sur verre, qui lui procurait les moyens de vivre 
heureux. Palissy opposait aux plaintes de sa femme, aux 
prieres de ses enfants, une volonte impitoyable. II avait foi 
dans son ceuvre. Bafoue, traite de fou, soupeonne de sorcel- 



FRENCH READER. 45 

lerie et de fausse monnaie, son courage n'est pas ebranle. 
Enfin, par une nouvelle combinaison, il croit toucher au 
moment de la reussite, lorsqu'un potier, qu'il s'etait attache, le 
quitta tout a coup en reclamant son salaire. 

Palissy, sans credit, denue de tout, est oblige" de lui donner 
en payement, une partie de ses vetements. Livre a lui-meme, 
il se dirige vers son four, qu'il avait bati dans la cave de sa 
maison. Mais, helas ! le bois lui manque. Que faire ? Dans 
la cuison de ce dernier essai, repose la derniere de ses 
esp£rances. II court a son jardin, en arrache les treillages, les 
brise, et bientot le four est embrase ; mais la flamme menace 
de s'^teindre. Alors Palissy, hors de lui, pr^cipite dans le 
four ses meubles, les portes, les fenetres et meme les planches 
de sa maison. Les larmes, les supplications de sa famine, ne 
peuvent l'arreter ; il lui faut du bois pour alimenter son four, et 
tout ce qui peut servir a cet effet est impitoyablement sacrifie 
par lui. Palissy est mine . . . mais le succes va enfin recom- 
penser ses efforts. Un long cri de joie frappe les voutes d§ 1&" 
cave, et se fait entendre dans toute la maison ; et lorsqu& la 
femme de Palissy, £tonn6e de l'£trangete de ce cri, descend, 
elle trouve son mari debout, le regard fixe avec stupefaction 
sur une poterie aux couleurs brillantes, qu'il tient dans ses 
deux mains. Le succes de Palissy avait £t£ cherement 
achete ; mais sa renommee se r£pandit au loin, et bientot, 
appele a Paris, il recut le brevet d'inventeur de rustiques 
figulines du roi. 

LA GROTTE DE CALYPSO. 
Fenelon (Francois de Salignac). 

1651-1715. 

Godefroy resume en peu de mots toute la biographie de 
Fenelon : Theologien et controversiste, orateur et philosophe, 
litterateur et moraliste, Fenelon est toujours un admirable 



46 FRBNCH READER. 

ecrivain, et Ton peut appliquer a ses moindres productions ce 
que disait madame de Maintenon des manuscrits trouv£s par 
Louis XIV. dans la cassette du due de Bourgogne apres sa 
mort, et briiles impitoyablement : jamais on ne peut rien 
£crire de si beau et de si bon. 

On arrive a la porte de la grotte de Calypso, ou Tel£maque 
fut fort surpris de voir, avec une apparence de simplicity 
rustique, tout ce qui peut charmer les yeux. On n'y voyait ni 
or, ni argent, ni marbre, ni colonnes, ni tableaux, ni statues : 
cette grotte £tait taill£e dans le roc, en voutes pleines de ro- 
cailles et de coquilles ; elle £tait tapissee d'une jeune vigne, 
qui £tendait ses branches souples egalement de tous .les cotes. 
Les doux zephyrs conservaient en ce lieu, malgr£ les ardeurs 
du soleil, une d£licieuse fraicheur : des fontaines, coulant avec 
un doux murmure sur des pr6s semes d'amarantes et de vio- 
lettes, formaient en divers lieux des bains aussi purs et aussi clairs 
que le cristal : mille fleurs naissantes £maillaient les tapis verts 
dont la grotte £tait environn£e. La, on trouvait un bois de ces 
arbres touffus qui portent des pommes d'or, et dont la fleur, 
qui se renouvelle dans toutes les saisons, repand le plus doux 
de tous les parfums ; ce bois semblait couronner ces belles 
prairies, et formait une nuit que les rayons du soleil ne pou- 
vaient percer : la, on n'entendait jamais que le chant des 
oiseaux, ou le bruit d'un ruisseau qui, se precipitant du haut 
d'un rocher, tombait a gros bouillons, pleins d'ecume, et 
s'enfuyait au travers de la prairie. 

La grotte de la deesse £tait sur le penchant d'une colline : 
de la on decouvrait la mer, quelquefois claire et unie comme 
une glace, quelquefois follement irritee contre les rochers, ou 
elle se brisait en g£missant, et elevant ses vagues comme des 
montagnes : d'un autre cot£, on voyait une riviere ou se for- 
maient des iles bordees de tilleuls fleuris et de hauts peupliers 
qui portaient leur tete superbe jusque dans les nues. Les 



FRENCH READER. 47 

divers canaux qui formaient ces iles semblaient se jouer dans 
la campagne : les uns roulaient leurs eaux claires avec rapi- 
dite ; d'autres avaient une eau paisible et dormante ; d'autres, 
par de longs detours, revenaient sur leurs pas, comme pour 
remonter vers leur source, et semblaient ne pouvoir quitter 
ces bords enchantes. On apercevait de loin des collines et 
des montagnes qui se perdaient dans les nues, et dont la figure 
bizarre formait un horizon a souhait pour les yeux. Les mon- 
tagnes voisines £taient couvertes de pampre vert qui pendait 
en festons : le raisin, plus £clatant que la pourpre, ne pouvait 
se cacher sous les feuilles, et la vigne £tait accablee sous son 
fruit. Le flguier, le grenadier, l'olivier, et tous les autres 
arbres couvraient la campagne, et en faisaient un grand jardin. 

Tetim. L. I. 



JEAN CONSCIENCE LTNNOCENT. 

Dumas (Alexandre). 

1803-1870. 

Alexandre Dumas, ne" a Villers-Cotterets, est remarquable 
par sa verve feconde ; il a de tres bonnes qualit^s comme 
£crivain : force, £nergie ; mais son irreligion le bannit de toute 
bonne soci£te\ 

Or, dans l'eglise de Villers-Cotterets, il y avait un grand 
tableau qui avait ete donne" a l'eglise par un riche abbe. Ce 
tableau representait J£sus au milieu des petits enfants, c'est-a- 
dire, une des plus touchantes paraboles de PEvangile. 

Tous les enfants se pressaient pour serrer les genoux du 
Christ, et lui baiser les mains ; un seul restait en arriere, 
jouant avec un gros chien. 

Le Christ etendait la main plus tendrement vers cet enfant 
que vers les autres. ... II semblait lui faire signe d'ap- 
procher, lui aussi, comme les autres ; mais une mere jalouse 



48 FRENCH READER. 

lui disait : " Laissez-le, Seigneur, c'est un simple, un innocent, 
un pauvre d'esprit." 

Et Jesus repondait : " Bienheureux les pauvres d' esprit ; le 
royaume des cieux leur appartient." 

Cet enfant jouant tout seul avec un chien, ce simple, cet 
innocent, ce pauvre d'esprit qu'une femme jalouse veut 
eloigner de cette communion universelle prechee par Jesus, 
avait toujours preoccupe Madeleine ; elle s'etait prise d'une 
grande pitie pour ce pauvre delaisse, et quand elle priait 
agenouillee devant ce tableau, elle regardait toujours si 
l'enfant appele par le Christ ne quitterait point sa place et le 
gros chien avec lequel il jouait, pour venir, mele aux autres 
enfants, recevoir la benediction de l'Homme-Dieu. 

Chaque soir elle se disait, le laissant ainsi isole loin du 
Seigneur : " Demain je le retrouverai pres de lui." Mais le 
lendemain son premier regard retrouvait l'enfant a la meme 
place, et elle murmurait : " Cher enfant, heureusement que 
le Seigneur a dit : Bienheureux les pauvres d'esprit ; le 
royaume des cieux leur appartient." 

Que la science explique com.me elle pourra ce phenomene 
si bien explique par la foi ; mais lorsque Madeleine mit au 
monde Jean, elle s'ecria en regardant son enfant : " O mon 
Dieu ! Seigneur, m'avez-vous benie ou frappee ? mais mon 
enfant est tout le portrait du pauvre innocent a qui vous faites 
signe de venir a vous." Puis elle ajouta avec cette foi sainte 
des meres : " Oh ! il ira, il ira, n'en doutez pas, Seigneur 
Dieu ! et c'est moi qui vous le conduirai." 

Et en effet, Jean, qu'on devait plus tard appeler Conscience, 
c'etait l'innocent du tableau, sa tete blonde et ses grands yeux 
bleus, qui ne semblaient rien voir de ce qui se passait autour 
de lui, comme si un voile etait etendu entre le monde et son 
intelligence. La chose etait si reelle, la ressemblance etait si 
frappante, que chacun reconnut le petit Jean quand il sortit au 
bras de sa mere, et que les bonnes femmes du village, toujours 



FRENCH READER. * 49 

pretes a cette fausse pitie, plus douloureuse souvent que l'in- 
difference, s'ecriaient chaque fois qu'elles l'apercevaienfr: 
" J£sus, Dieu ! c'est tout le portrait de l'innocent du tableau 
de l'gglise ! " 

Madeleine souriait : a ses yeux Jean etait le plus beau de 
tous les enfants, et elle ne permettait qu'a la petite Mariette 
d'etre aussi belle que lui. 

Cependant son inquietude fut grande. A un an le petit 
Jean n'avait pas encore prononce une parole. Elle craignait 
que l'enfant fut muet. Mais un jour elle fut doucement et 
grandement surprise a la fois. Comme elle disait sans cesse : 
" Mon Dieu ! la parole a mon fils, la parole a mon enfant ! 
mon Dieu, faites que mon enfant ne soit pas muet ! " l'enfant 
se souvint du mot qu'il avait si souvent entendu, et, souriant 
a sa mere, il rep£ta apres elle : 

"Dieu!" 

Madeleine tomba a genoux en s'ecriant : " Seigneur, je 
vous remercie non seulement de ce que vous m'avez exauc^e, 
mais encore de ce que votre saint nom soit le premier qui ait 
<2te" prononce' ! " 

Le petit Jean, a partir de ce moment, commenca a parler ; 
mais il ne parla pas comme les autres enfants. Les enfants 
ont, pour ainsi dire, deux langues, la langue enfantine, puis la 
langue serieuse. Jean parlait peu, completant sa pens6e par 
un sourire, par un geste, par un regard. La petite Mariette 
£tait sa seule compagne ; jamais on ne l'a vu jouer avec les 
autres enfants. D'ailleurs, Jean ne jouait pas, il revait. 



LE LEPREUX ET SA SGEUR. 

Ma sceur £tait le seul lien par lequel je tenais encore au 

reste des humains ! II plut a Dieu de le rompre, et de me 

laisser isol£ et seul au milieu du monde. Son ame £tait digne 

• du ciel qui la possede, et son exemple me soutenait contre le 



50 FRENCH READER. 

decouragement qui m'accable depuis sa mort. Nous ne 
vivions cependant pas dans cette intimite delicieuse dont je 
me fais une idee, et qui devrait unir des amis malheureux. Le 
genre de nos maux nous privait de cette consolation. Lors 
meme que nous nous rapprochions pour prier Dieu, nous 
evitions reciproquement de nous regarder, de peur que le 
spectacle de nos maux ne troublat nos meditations, et nos 
regards n'osaient plus se reunir que dans le ciel. Apres nos 
prieres, ma sceur se retirait ordinairement dans sa cellule, ou 
sous les noisetiers qui terminent le jardin, et nous vivions 
presque toujours s^pares. 

Lorsqu'elle fut attaquee par la maladie contagieuse dont 
toute la famille a ete la victime, et qu'elle vint partager ma re- 
traite, nous ne nous etions jamais vus ; son effroi fut extreme 
en m'apercevant pour la premiere fois. La crainte de l'affliger, 
la crainte plus grande encore d'augmenter son mal en 
l'approchant, m'avait force d'adopter ce triste genre de vie ; 
la lepre n'avait attaqu£ que sa poitrine, et je conservais encore 
quelque espoir de la voir guerir. Vous voyez ce reste de 
treillage que j'ai neglig£? C'£tait alors une haie de houblon 
que j'entretenais avec soin et qui partageait le jardin en deux 
parties. J'avais menage de chaque cote un petit sentier, le 
long duquel nous pouvions nous promener et converser en- 
semble sans trop nous approcher. 

Mais du moins, je n'etais pas seul alors ; la presence de ma 
sceur rendait cette retraite vivante. J'entendais le bruit de 
ses pas dans ma solitude. Quand je revenais, a l'aube du 
jour, prier Dieu sous ces arbres, la porte de la tour s'ouvrait 
doucement, et la voix de ma sceur se melait insensiblement a 
la mienne. Le soir, lorsque j'arrosais mon jardin, elle se 
promenait quelquefois au soleil couchant, ici, au meme endroit 
ou je vous parle, et je voyais son ombre passer et repasser sur 
mes fleurs. Lors meme que je ne la voyais pas, je trouvais 
partout des traces de sa presence. Maintenant il ne m'arrive 



FRENCH READER. 5 I 

plus de rencontrer sur mon chemin une fleur effeuillee, ou 
quelque branch e d'arbrisseaux qu'elle y laissait tomber en pas- 
sant ; je suis seul : il n'y a plus ni vie ni mouvement autour 
de moi, et le sentier qui conduisait a son bosquet favori, 
disparait deja sous l'herbe. Sans paraitre s'occuper de moi, 
elle veillait sans cesse a ce qui pouvait me faire plaisir. Lors- 
que je rentrais dans ma chambre, j'etais quelquefois surpris d'y 
trouver des vases de fleurs nouvelles, ou quelque beau fruit 
qu'elle avait soigne elle-meme. Je n'osais pas lui rendre les 
meraes services, et je l'avais meme pri£e de ne jamais entrer 
dans ma chambre ; mais qui peut mettre des limites a l'affec- 
tion d'une sceur? Un seul trait pourra vous donner une id£e 
de sa tendresse pour moi. 

Je marchais une nuit a grands pas dans ma cellule, tour- 
mente de douleurs affreuses. Au milieu de la nuit, m'etant 
assis un instant pour me reposer, j'entendis un bruit leger a 
l'entr£e de ma chambre. J'approche, je prete l'oreille : jugez 
de mon etonnement? c'etait ma sceu r qui priait Dieu en 
dehors sur le seuil de ma porte. Elle avait entendu mes 
plaintes ; sa tendresse lui avait fait craindre de me troubler ; 
mais elle venait pour etre a la portee de me secourir au besoin. 
Je l'entendis qui recitait a voix basse le miserere. Je me mis 
a genoux pres de la porte, et, sans l'interrompre, je suivis 
mentalement ses paroles ; mes yeux etaient pleins de larmes. 
Qui n'eut ete touche d'une telle affection? Lorsque je crus 
que sa priere etait terminee : " Adieu, ma sceur, lui dis-je a 
voix basse, adieu, retire-toi, je me sens un peu mieux : que 
Dieu te benisse et te recompense de ta priere ! " Elle se 
retira en silence, et sans doute sa priere fut exaucee ; car je 
dormis enfin quelques heures d'un sommeil tranquille. 

Lorsque je la perdis, elle avait a peine vingt-cinq ans, mais 
ses souffrances la faisaient paraitre plus agee. Une paleur 
effrayante la deparait ; c'etait 1' image de la mort vivante, et je 
ne pouvais la voir sans gemir. 



52 FRENCH READER. 

Sa complexion faible et delicate ne pouvait resister a tant de 
mauxreunis; depuis quelque temps je m'apercevais que sa 
perte etait inevitable, et tel etait son triste sort que j'etais force 
de la desirer. En la voyant languir et se detruire chaque 
jour, j'observais avec une joie funeste s'approcher la fin de ses 
souffrances. Deja, depuis un mois, sa faiblesse etait aug- 
mentee, de frequents evanouissements menacaient sa vie 
d'heure en heure. Un soir (c'etait vers le commencement 
d'aout) je la vis si abattue que je ne voulus pas la quitter; 
elle etait dans son fauteuil, ne pouvant plus supporter le lit 
depuis quelques jours. Je m'assis moi-meme aupres d'elle, et, 
dans l'obscurite la plus profonde, nous eumes ensemble notre 
dernier entretien. Mes larmes ne pouvaient se tarir ; un cruel 
pressentiment m'agitait ! " Pourquoi pleures-tu, me disait- 
elle, pour quoi t'arrliger ainsi? je ne te quitterai pas en mourant 
et je serai presente dans tes angoisses." 

Quelques instants apres, elle me temoigna le desir d'etre 
transportee hors de la tour, et de faire ses prieres dans son 
bosquet de noisetiers ; c'est la qu'elle passait la plus grande 
partie de la belle saison. "Je veux, disait-elle, mourir en 
regardant le ciel." Je ne croyais cependant pas son heure si 
proche. Je la pris dans mes bras pour Penlever. 

" Soutiens-moi seulement, me dit-elle, j'aurai peut-etre 
encore la force de marcher." Je la conduisis lentement 
jusque dans les noisetiers ; je lui formai un coussin avec des 
feuilles seches qu'elle y avait rassemblees elle-meme, et, 
l'ayant couverte d'un voile afin de la preserver de l'humidite 
de la nuit, je me placai aupres d'elle ; mais elle desira etre 
seule dans sa derniere meditation : je m'eloignai sans la 
perdre de vue. Je voyais son voile s'elever de temps en 
temps et ses mains blanches se diriger vers le ciel. Comme 
je me rapprochais du bosquet, elle demanda de l'eau : j'en 
apportai dans sa coupe ; elle y trempa ses levres, mais elle 
ne put boire. " Je sens ma fin, me dit-elle en detournant la 



FRENCH READER. 53 

tete, ma soif sera bientot £tanchee pour toujours. Soutiens- 
moi, raon frere, aide ta soeur a franchir le passage desire, mais 
terrible. Soutiens-moi, recite les prieres des agonisants." Ce 
furent les dernieres paroles qu'elle m'adressa. J'appuyai sa 
tete contre mon sein ; je recitai la priere des agonisants : 
" Passe a l'eternite, ma sceur cherie, lui disais-je, delivre-toi 
de la vie ; laisse cette depouille dans mes bras ! " Pendant 
trois heures je la soutins ainsi dans la derniere lutte de la na- 
ture ; elle s'eteignit enfin doucement, et son ame se detacha 
sans effort de la terre. X. de Maistre. 



L'ACADEMIE SILENCIEUSE. 
Blanchet (Francois). 

1707-1784. 

II a fait preuve d'esprit et d'erudition dans ses deux 
ouvrages principaux : Varietes morales et amusantes — apo- 
logues et contes orientaux. 

II y avait a Amadan une celebre academie dont le premier 
statut £tait concu en ces termes : " Les Academiciens pense- 
ront beaucoup, ecriront peu, et ne parleront que ) "t moins qu'il 
sera possible." On l'appelait V Academie silencieuse, et il 
n'etait point en Perse de vrai savant qui n'eut 1'ambition d'y 
etre admis. Le docteur Zeb, auteur d'un petit livre excellent, 
intitule" : " LE BAILLON " apprit au fond de sa province 
qu'il vaquait une place dans l'Academie silencieuse. II part 
aussitot : il arrive a Amadan, et, se presentant a la porte de la 
salle ou les academiciens sont assembles, il prie l'huissier de 
remettre au president ce billet : *[ Le docteur Zeb demande 
humblement la place vacante." Lhuissier s'acquitta sur-le- 
champ de la commission ; mais le docteur et son billet arrivaient 
trop tard ; la place etait deja remplie. L'Academie fut d6solee 



54 FRENCH READER. 

de ce contre-temps ; elle avait recu, un peu malgre elle, un bel 
esprit de la cour, dont l'eloquence vive et l^gere faisait l'ad- 
miration de toutes les ruelles, et elle se voyait reduite a re- 
fuser le docteur Zeb, le fleau des bavards, une tete si bien 
faite, si bien meublee ,! Le president, charge d'annoncer au 
docteur cette desagreable nouvelle, ne pouvait presque s'y 
resoudre, et ne savait comment s'y prendre. Apres avoir un 
peu reve, il fit remplir d'eau une grande coupe, mais si bien 
remplie, qu'une goutte de plus eut fait deborder la liqueur ; 
puis il fit signe qu'on introdusit le candidat. II parut avec cet 
air simple et modeste qui annonce presque toujours le vrai 
merite. Le president se leva, et, sans proferer une parole, il 
lui montra d'un air afflige" la coupe emblematique, cette coupe 
si exactement pleine. Le docteur comprit de reste qu'il n'y 
avait plus de place a l'academie ; mais, sans perdre courage, 
il songeait a faire comprendre qu'un academicien surnumeraire 
n'y d£rangerait rien. II voit a ses pieds une feuille de rose, il 
la ramasse, il la pose delicatement sur la surface de l'eau, et 
fait si bien qu'il n'en echappe pas une seule goutte. 

A cette reponse ingenieuse, tout le monde battit des mains ; 
on laissa dormir les regies pour ce jour-la, et le docteur Zeb 
fut recu par acclamation. On lui presenta sur-le-champ le 
registre de l'Academie, ou les recipiendaires devaient s'inscrire 
eux-memes. II s'y inscrivit done, et il ne lui restait plus qu'a 
prononcer, suivant l'usage, une phrase de remerciment ; mais, 
en academicien vraiment silencieux, le docteur remercia sans 
dire un mot. II ecrivit en marge le nombre ioo; e'etait 
celui de ses nouveaux confreres ; puis, mettant un zero devant 
le chiffre, il Ecrivit au-dessous : " ils n'en vaudront ni moins ni 
plus (oioo)." Le president repondit au modeste docteur 
avec autant de politesse que de presence d'esprit ; il mit le 
chiffre i devant le nombre cent, et il ecrivit ; " Ils en vaudront 
dix fois davantage (iioo)." 



FRENCH READER. 55 

LE SINGE QUI MONTRE LA LANTERNE MAGIQUE. 

Florian (Jean-Pierre) . 

1755-1794. 

Florian est un conteur charmant; son style est facile, 
naturel et gracieux. II a ecrit quelque pieces de theatre, des 
contes, des nouvelles pastorales ; mais son vrai titre litteraire 
sont ses fables ; inferieur a La Fontaine, il prend cependant sa 
place au premier rang. 

Messieurs les beaux esprits, dont la prose et les vers 
Sont d'un style pompeux et toujours admirable, 
Mais que Ton n'entend point, £coutez cette fable, 

Et tachez de devenir clairs. 

Un homme qui montrait la lanterne magique 

Avait un singe dont les tours 

Attiraient chez lui grand concours : 
Jacqueau, c'etait son nom, sur la corde elastique 

Dansait et voitigeait au mieux, 

Puis faisait le saut perilleux, 
Et puis sur un cordon, sans que rien le soutienne, 

Le corps droit, fixe, d'aplomb, 

Notre Jacque fait tout au long 
L'exercice a la prussienne. 
Un jour qu'au cabaret son maitre etait reste 

(C'etait, je pense, un jour de fete), 
Notre singe en liberte 

Veut faire un coup de sa tete. 
II s'en va rassembler les divers animaux 

Qu'il peut rencontrer dans la ville : 
Chiens, chats, poulets, dindons, pourceaux 

Arrivent bientot a la file. 
" Entrez, entrez, messieurs, criait notre Jacqueau. 



56 FRENCH READER. 

C'est ici, c'est ici qu'un spectacle nouveau 

Vous charmera gratis. Oui, messieurs, a la porte 
On ne prend point d'argent, je fais tout pour l'honneur." 
A ces mots, chaque spectateur 

Va se placer, et Ton apporte 

La lanterne magique ; on ferme les volets, 

Et, par un discours fait expres, 

Jacqueau prepare l'auditoire. 

Ce morceau vraiment oratoire 

Fit bailler; mais on applaudit. 

Content de son succes, notre singe saisit 

Un verre peint qu'il met dans la lanterne. 

II sait comment on le gouverne, 
Et crie, en le poussant : " Est-il rien de pareil? 
Messieurs, vous voyez le soleil, 

Ses rayons et toute sa gloire. 

Voici presentement la lune ; et puis l'histoire 

D'Adam, d'Eve et des animaux. 

Voyez, messieurs, comme ils sont beaux ! 

Voyez la naissance du monde, 

Voyez "... Les spectateurs dans une nuit profonde 

Ecarquillaient leurs yeux, et ne pouvaient rien voir : 

L'appartement, le mur, tout £tait noir. 

"Ma foi, disait un chat, de toutes les merveilles 

Dont il £tourdit nos oreilles 

Le fait est que je ne vois rien. 

— Ni moi non plus disait un chien. 
— Moi, disait un dindon, je vois bien quelque chose ; 
Mais je ne sais pour quelle cause 

Je ne distingue pas tres bien." 
Pendant tout ce discours, le Ciceron moderne 

Parlait eloquemment, et ne se lassait point. 

II n'avait oublie qu'un point, 
C'etait d'6clairer sa lanterne. 



FRENCH READER. 57 

LE HANNETON ECRIVAIN. 

TOPFFER (RODOLPH) . 
1799-1848. 

Une cruelle maladie de la vue obligea Topffer d'abandonner 
la peinture ou il excellait par un beau talent naturel. II se 
livra a la literature et a l'enseignement; on a de lui les 
voyages en zig-zag et nouvelles genevoises. II est plein d'humeur 
et de vivacity. 

C'etait le temps des hannetons. lis m'avaient bien diverti 
autrefois ; mais je commencais a n'y prendre plus de plaisir. 
Comme on vieillit ! 

Toutefois, pendant que, seul dans ma chambre, j'y faisais 
mes devoirs avec un mortel ennui, je ne dedaignais pas la 
compagnie de quelqu'un de ces animaux. A la v6rite, il ne 
s'agissait plus de l'attacher a un fil pour le faire voler, plus de 
Fatteler a un petit chariot ; j'etais deja trop avance" en age 
pour m'abandonner a ces recreations ; mais penseriez-vous que 
ce soit la tout ce qu'on peut faire d'un hanneton? Erreur 
grande ! Entre ces jeux enfantins et les Etudes s£rieuses du 
naturaliste, il y a une multitude de degres a parcourir. 

J'en tenais un sous un verre renverse. L'animal grimpait 
peniblement les parois pour retomber bientot, et recom- 
mencer sans cesse et sans fin. Quelquefois il retombait sur le 
dos : c'est, vous le savez, pour un hanneton, un tres-grand 
malheur. Avant de lui porter secours, je contemplais sa 
longanimite a promener lentement ses six bras dans l'espace, 
dans l'espoir toujours decu de s'accrocher a un corps qui n'y 
est pas. C'est vrai que les hannetons sont betes, me disais-je ! 

Le plus souvent, je le tirai d'affaire en lui presentant le 
bout de ma plume, et c'est ce qui me conduisit a la plus 
grande, a la plus heureuse decouverte ; en telle sorte qu'on 



58 FRENCH READER. 

pourrait dire, avec Berquin, qu'une bonne action ne reste 
jamais sans recompense. Mon hanneton s'etait accroche" aux 
barbes de ma plume, et je l'y laissai reprendre ses sens 
pendant que j'ecrivais une ligne, plus attentif a ses faits et 
gestes qu'a ceux de Jules-Cesar, qu'en ce moment je 
traduisais. S'envolerait-il, ou descenderait-il le long de la 
plume ? A quoi pourtant tiennent les choses ! S'il avait pris 
le premier parti, c'etait fait de ma decouverte, que je 
n'entrevoyais pas meme. . . . Bienheureusement il se mit a 
descendre. Quand je le vis qui approchait de l'encre, j'eus 
des avant-coureurs, j'eus des pressentiments qu'il allait se 
passer de grandes choses. Ainsi Colomb, sans voir la cote, 
pressentait son Am^rique. Voici en effet le hanneton qui, 
parvenu a l'extr£mite du bee, trempe sa tariere dans l'encre. 
Vite un feuillet blanc . . . e'est l'instant de la grande 
attente ! 

La tariere arrive sur le papier, depose l'encre sur sa trace, et 
voici d'admirables desseins. Quelquefois le hanneton, soit 
genie, soit que le vitriol inquiete ses organes, releve sa tariere, 
et l'abaisse tout en cheminant ; il en resulte une serie de points, 
un travail d'une delicatesse merveilleuse. D'autres fois, chan- 
geant d'idee, il se d£tourne ; puis, changeant d'idee encore, 
il revient; e'est un S/ A cette vue, un trait de lumiere 
m'eblouit. 

Je depose l'etonnant animal sur la premiere page de mon 
cahier, la tariere bien pourvue d'encre, puis, arme" d'un brin 
de paille pour diriger ses travaux et barrer les passages, je le 
force a se promener de telle facon qu'il ecrive lui-meme mon 
nom ! II fallut deux heures ; mais quel chef-d'oeuvre ! 

La plus noble conquete, dit Buffon, que l'homme ait jamais 
faite, e'est . . . e'est bien la hanneton. 



FRENCH READER. 59 

SAINT LOUIS. 
Guizot (Francois). 

1797-1874. 

M. Guizot, ne* a Nimes, est protestant; mais il n'a aucun 
parti pris contre la verite" ; il lui reste des prejug£s. Son style 
est ferme, quelquefois rude, mais toujours clair; il dit avec 
sobriete tout ce qu'il a a dire ; il est historien distingue ; on 
lui reproche cependant une inclination trop prononcee pour 
la nation anglaise. 

Tous les chroniques du temps, tous les historiens de son 
regne ont celebre" sa charite* autant que sa piet£, et les philo- 
sophes du dix-huitieme siecle lui ont presque pardonne son 
gout pour les reliques en faveur de sa bienfaisance. Ce 
n'£tait pas seulement une bienfaisance legislative et adminis- 
trative ; Saint Louis ne se bornait pas a. fonder et a doter des 
hopitaux, des hospices, des asiles, l'hotel-Dieu Pontoise, celui 
de Vernon, celui de Compiegne, la maison des Quinze-Vingts 
pour les aveugles ; il payait de sa personne dans sa bienfais- 
ance, et ne regardait aucun acte de charite" au-dessous de 
la dignity royale. 

Tous les jours, partout ou le roi se trouvait, cent-vingt-deux 
pauvres recevaient chacun deux pains, un quart de vin, de la 
viande ou du poisson pour un bon repas, et un denier parisis. 
Les meres de famille avaient un pain de plus par tete d'enfant. 
Outre ces cent-vingt-deux pauvres nourris a l'exterieur, treize 
autres £taient chaque jour introduits dans l'hotel, et y vivaient 
comme les officiers royaux; trois d'entre eux se mettaient a 
table en meme temps que le roi, dans la meme salle que lui, 
et tout proche. ..." Maintes fois, dit Joinville, je vis qu'il 
leur taillait leur pain et qu'il leur donnait a. boire. II me 
demanda un jour si je lavais les pieds aux pauvres le jour du 
Jeudi-Saint. — Sire, dis-je, quel malheur ! Les pieds de ces 



6o FRENCH READER. 

vilains ! je ne les laverai pas." — "Vraiment, dit-il, c'est mal 
dit ; car vous ne devez pas avoir en dedain ce que Dieu fit 
pour notre enseignement. Je vous prie done, pour l'amour 
de moi, que vous vous accoutumiez a les laver." Quelquefois, 
quand le roi avait du loisir, il disait : " Allons visiter les 
pauvres de tel endroit, et repaissons-les a leur gre." Comme 
il vint une fois a Chateauneuf-sur-Loire, une pauvre vieille 
femme qui etait devant la porte de sa maison et tenait un pain 
a sa main, lui dit: "Bon Roi, c'est de ce pain venu de ton 
aumone, qu'est soutenu mon mari qui est la-dedans malade." 
Le roi prit le pain, disant : " C'est d'assez dur pain." Et il 
entra dans la maison pour voir lui-meme le malade. 

Un Vendredi-Saint, a Compiegne, comme il visitait les 
eglises, allant ce jour-la pieds-nus, selon sa coutume, et dis- 
tribuant des secours aux pauvres qu'il rencontrait, il apercut, 
de l'autre cote d'une mare bourbeuse qui occupait une partie 
de la rue, un l£preux qui, n'osant s'approcher, essayait pour- 
tant d'attirer l'attention du roi. Louis traversa la mare, alia an 
lepreux, lui donna de 1' argent, lui prit la main et la lui baisa. 

II y avait dans de tels actes infiniment plus que de la bonte 
et de la grandeur d'ame royale ; il y avait cette profonde 
sympathie chretienne qui s'emeut a la vue de toute creature 
humaine souffrante du corps ou de 1'a.me, et qui n'ecoute alors 
aucune crainte, ne se refuse a aucun soin, ne se rebute d'aucun 
dugout, et n'a plus qu'une pensee : apporter an corps ou a 
l'ame qui souffre le soulagement fraternel. 



A MA MERE. 

II est a vous, ce livre issu de la priere : 

Qu'il garde votre nom et vous soit consacr£; 
Ce livre ou j'ai souffert, ce livre ou j'ai pleur6 

Ainsi que tout mon cceur, il est a vous, ma mere. 



FRENCH READER. 6l 

J'y mets tout ce que j'ai d'esperance et de foi, 
Ma plus ferme raison, mes ardeurs les plus hautes, 
Mon ame entiere . . . hormis ses erreurs et ses fautes : 

L'oeuvre en est done a vous, ma mere, plus qu'a moi. 

Ma vie est toute en vous : le tronc et les rameaux 
Ne sont pas mieux soudds que mon coeur et le votre ; 

Et chaque coup de vent qui fait pleuvoir les maux, 

S'il frappe un de nous deux, nous courbe l'un et l'autre. 

Nous sommes en deux parts, une seule ame encor. 
J'ai de vous, 6 ma mere, avec trop de melange, 
Ce que l'homme tombe" peut conserver de l'ange ; 

Dieu mit le meme sceau sur mon cuivre et votre or. 

Ah ! puiss£-je en garder Fempreinte ineffacee 
Et le peu qui m'echut de votre pur metal ! 

Vous etes ma priere et ma bonne pensee, 

La voix qui m'avertit sur le penchant du maL 

Si, meme avant cette heure ou la grace me touche, 
Je sentais, dans ma nuit, Dieu present et vainqueur, 
Si j'invoquai toujours son vrai nom dans mon cceur, 

C'est que j'avais appris son nom de votre bouche. 

Ne" dans un temps rebelle a prononcer Je crois 

J'ai paye" le tribut a ses erreurs funebres ; 

Mais, pour me retrouver, du fond de ses tenebres, 
Je vous voyais marchant au chemin de la croix. 

Du savoir orgueilleux j'ai trop subi le charme. 
De la seule raison acceptant le secours, 
Je demandai ma force aux sages de nos jours 
, Leur sagesse a laiss^ mon coeur faible et sans arme. 



62 FRENCH READER. 

Si, pourtant, j'evitai l'ecueil le plus fatal, 

Ces chutes ou perit merae la conscience ; 
Si je discerne encor et d^teste le mal 

Ah ; ce n'est pas un don de l'humaine science ! 

Des p£rilleux senders je sors triomphant, 

C'est que mon cceur, toujours docile a vos prieres 
Laisse en vos douces mains et cherit ses lisieres, 

O ma mere ! et qu'enfin je reste votre enfant. 

Oui, lorsqu'au fond du mal tombe une arae asservie 
Sans retour vers Fhonneur quand un homme se perd, 
Cherchons a son foyer m£pnsable ou desert . . . 

Une mere chretienne a manque dans sa vie. 

Tout mon etre est en soi trouble et tristesse amere, 
Je marche sans espoir et sans force, 6 Seigneur ! 
Mais j'ai recu de vous bien plus que le bonheur 

Vous m'avez tout donne - en me donnant ma mere. 

Si j'eus dans l'erreur meme un culte ardent du bien, 
Des que je l'entrevois si le vrai beau m'enflamme, 

Po£te, tout mon feu s'est allurae" du sien : 

L'eclat est sur mon front, le brasier dans son ame. 

Vos jours pleins de travail, austeres, soucieux, 

Hors l'amour de nous deux, n'ont jamais vu de fete ; 

Mais vous aurez aussi, ma mere, je le veux, 
Du soleil et des fleurs autour de votre tete. 

Sur ce lit de douleur ou, le cceur resign^, 

Vous souffrez vaillamment pour que Dieu nous pardonne, 
Avant le prix celeste au martyre assigne, 

Mere, je veux aussi vous mettre une couronne. 



FRENCH READER. 63 

Voici ma poesie, elle seme, en pleurant, 

Ses fleurs sur votre front ceint du bandeau d'epines; 

II ne m'appartient pas ce don que je vous rends : 
Eclose en moi, la fleur a chez vous ses racines. 

Si l'homme droit et pur qui lira cette page 
Essuie, en la tournant, une larme a ses yeux ; 
S'il trouve la son coeur de fils et s'il sent mieux 

Ce qu'il doit a sa mere, et l'aime davantage, 

J'aurai v£cu ! ma vie aura porte son fruit ; 

Je ne me plaindrai plus de la flamme qui m'use, 
Des biens communs a tous que le ciel me refuse ; 

Je saurai le secret de mon repos detruit. 

Et le monde lui-meme a tout poete hostile, 

Et Dieu qui mit pourtant cette fievre a mon front, 
En faveur de ce chant, peut-etre m'absoudront 

De tout mon sang use dans une oeuvre inutile. 

Va done, 6 poesi6, et porte-lui mes pleurs ! 

Porte-lui tout mon coeur saignant de son martyre. 

Elle en sait de ce cceur plus que tu n'en peux dire ; 
Va, pourtant, lui parler sur son lit de douleurs. 

Au miroir de tes vers que son ame se voie 
Telle que Dieu l'a faite, avec tous ses tr£sors ; 
Et qu'oubliant le mal qui d£chire son corps, 

Elle doive a son fils un quart d'heure de joie ! 

Puis, qu'elle prie et jette au ciel ce cri sacr£, 

Plus fort, 6 Dieu clement, que toutes vos colere?, 
Ce cri qui rend le ciel ob£issant aux meres, 

Qui des bras de la mort, malgre vous, m'a tire\ 



64 FRENCH READER. 

Afin qu'a votre esprit, Seigneur, je sois fidele, 
Que je demeure en lui ferme et pur ici-bas ; 
Et pour que je sois digne, apres tous nos combats, 

D'aller, au sein du Christ, me reposer pres d'elle. 

Laprade. 



LES ADIEUX DU POETE. 

Gilbert (Nicholas). 

1751-1780. 

Des son debut, Gilbert s'est mjntr6 un defenseur zel£ des 
saines doctrines morales et litteraires, ce qui lui valut la haine 
des Philosophes. Ne" dans les Vosges, de parents pauvres, il 
dut son elevation a son £nergie et a sa religion. Son style est 
energique et eleve, mais parfois dur et incorrect. 

Au banquet de la vie, infortune convive, 

J'apparus un jour, et je meurs ! 
Je meurs, et sur la tombe, ou lentement j 'arrive, 

Nul ne viendra verser des pleurs. 

Salut, champ que j'aimais ! et vous, douce verdure, 

Et vous, riant exil des bois ! 
Ciel, pavilion de l'homme, admirable nature, 

Salut, pour la derniere fois ! 

Ah ! puissent voir longtemps votre beaute sacree 

Tant d'amis sourds a mes adieux ! 
Qu'ils meurent pleins de jours, que leur mort soit pleuree, 

Qu'un ami leur ferme les yeux ! 



FRENCH READER. 65 

LE NID DE FAUVETTE. 

Berquin (Arnaud) . 

1749-1791. 

Berquin manque d'originalite" ; mais il est vraiment l'ami 
de Penfance. Son style simple est a la ported des jeunes in- 
telligences. 

Je tiens ce nid de fauvette. 
lis sont deux, trois, quatre petits ; 
Depuis si longtemps je vous guette, 
Pauvres oiseaux, vous voila pris ! 

Criez, sifflez, petits rebelles, 
Debattez-vous, oh ! c'est en vain ; 
Vous n'avez pas encore d'ailes, 
Comment vous sauver de ma main? 

Mais quoi? n'entends-je point leur mere 
Qui pousse des cris douloureux? 
Oui, je le vols, c'est leur pere 
Qui vient voltiger aupres d'eux. 

Ah ! pourrais-je causer leur peine, 
Moi qui, l'dte* dans les vallons, 
Venais m'endormir sous un chene 
Au bruit de leurs douces chansons? 

H61as ! si du sein de ma mere 
Un mechant me venait ravir, 
Je le sens bien, dans sa misere 
Elle n'aurait plus qu'a mourir. 



66 FRENCH READER. 

Et je serais assez barbare 
Pour vous arracher vos enfants ! 
Non, non, que rien ne vous s£pare ; 
Non, les voici, je vous les rends. 



UNE NUIT EFFRAYANTE. 
Courier (Paul). 

1772-1825. 

Soldat de profession, il a peu ecrit, et ses ecrits sont tous 
empreints de passions et de voltairianisme. II se recommande 
par la puret£ du style. 

Un jour je voyageais en Calabre. C'est un pays de 
mechantes gens, je crois, qui n'aiment personne, et en veulent 
surtout aux Francais. De vous dire pourquoi, cela serait long ; 
il suffit qu'ils nous haissent a mort, et qu'on passe fort mal son 
temps lorsqu'on tombe entre leurs mains. Dans ces mon- 
tagnes, les chemins sont des precipices ; nos chevaux mar- 
chaient avec beaucoup de peine ; mon camarade allant devant, 
un sentier qui lui parut plus praticable et plus court nous 
£gara. Nous cherchames, tant qu'il fit jour, notre chemin a 
travers ces bois ; mais plus nous cherchions, plus nous nous 
perdions, et il £tait nuit noire quand nous arrivames pres d'une 
maison fort noire. Nous y entrames, non sans soupcons, mais 
comment faire? La, nous trouvons toute une famille de 
charbonniers a table, ou du premier mot on nous invita. Mon 
jeune homme ne se fit pas prier; nous voila mangeant et 
buvant, lui du moins, car pour moi, j'examinais le lieu, et la 
mine de nos notes. Nos notes avaient bien des mines de 
charbonniers ; mais la maison, vous l'eussiez prise pour un 
arsenal. Ce n'6tait que fusils, pistolets, sabres, couteaux et 
coutelas. 



FRENCH READER. 6/ 

Tout me d£plut, et je vis bienque je deplaisais aussi. Mon 
camarade au contraire, il etait de la famille ; il riait, il causait 
avec eux, et par une imprudence que j'aurais du prevoir (mais 
quoi? s'il £tait ecrit . . . ), il dit d'abord d'ou nous venions, 
ou nous allions, que nous etions francais. Imaginez un 
peu, chez nos plus mortels ennemis, seuls, egares, si loin de 
tout secours humain ! Et puis pour ne rien omettre de ce qui 
pouvait nous perdre, il fit le riche, promit a ces gens pour la 
defense, et pour nos guides le lendemain, ce qu'ils voulurent. 
Enfin, il parla de sa valise, priant fort qu'on en eut un grand 
soin, qu'on la mit au chevet de son lit : il ne voulait point, 
disait-il, d'autre traversin. Ah ! jeunesse ! jeunesse ! que votre 
age est a plaindre ! 

Le souper fini, on nous laisse ; nos notes couchaient en 
bas, nous, dans la chambre haute ou nous avions mange\ Une 
soupente £lev£e de sept ou huit pieds, ou Ton montait par 
une £chelle, c'etait la le coucher qui nous attendait ; espece 
de nid dans lequel on s'introduisait en rampant sous des 
solives chargees de provisions pour toute l'annee. Mon 
camarade y grimpa seul, et se coucha tout endormi, la tete sur 
la precieuse valise ; moi, determine" a veiller, je fis un bon feu, 
et je m'assis aupres. La nuit s'etait deja passee presque 
entiere assez tranquillement, et je commencais a me rassurer, 
quand sur l'heure ou il me semblait que le jour ne pouvait 
etre loin, j'entendis au dessous de moi notre hote et sa femme 
parler et se disputer, et pretant l'oreille par la chemin£e qui 
communiquait avec celle du bas, je distinguai ces propres 
mots du mari : " Eh bien ! voyons, enfin, faut-il les tuer tous 
deux? " A quoi la femme repondit : " Oui." Et je n'enten- 
dis plus rien. 

Que vous dirai-je ? Je restai respirant a peine, tout mon 
corps froid corarae un marbre ; a me voir, vous n'eussiez su 
si j'etais mort ou vivant. Dieu ! quand j'y pense encore ! . . . 
Nous deux, presque sans armes, contre eux douze ou quinze, 



68 FRENCH READER. 

qui en avaient tant ! Et mon camarade mort de sommeil et 
de fatigue ! L'appeler, faire du bruit, je n'osais ; m'echapper 
tout seul, je ne pouvais ; la fenetre n'etait guere haute, mais 
en bas deux gros dogues qui hurlaient comme des loups. . . . 
En quelle peine je me trouvais, imaginez-le, si vous le pouvez. 
Au bout d'un quart d'heure, qui fut long, j'entendis sur l'esca- 
lier quelqu'un, et, par la fente de la porte, je vis le pere, sa 
lampe dans une main, dans 1' autre un de ces grands couteaux. 
II montait, sa femme apres lui, moi, derriere la porte : il ouvrit ; 
mais avant d'entrer, il posa sa lampe, que sa femme vint 
prendre ; puis il entre pieds nus, et elle lui disait a voix basse, 
masquant avec ses doigts le trop de lumiere de la lampe : 
"Doucement, va doucement." Quand il fut a l'£chelle, il 
monte, son couteau dans les dents, et venu a la hauteur du 
lit, ce pauvre jeune horame etendu, orTrant sa gorge d£cou- 
verte, d'une main il prend son couteau, et de Pautre. . . . 
Ah ! . . . il saisit un jambon qui pendait au plancher, en 
coupe une tranche, et se retire comme il etait venu. La porte 
se referme, la lampe s'en va, et je reste seul a mes reflexions. 

Des que le jour parut, toute la famille, a grand bruit, vint 
nous eveiller, comme nous l'avions recommande. On apporte 
a manger, on sert un dejeuner fort propre, fort bon, je vous 
assure. Deux chapons en faisaient partie, dont il fallait, dit 
notre hote, emporter l'un et manger l'autre. En les voyant, je 
compris enfin le sens de ces terribles mots : " Faut-il les tuer 
tous deux?" et je vous crois, cousine, assez de penetration 
pour deviner a present ce que cela signifiait. 



CE QUE C'EST QU'UNE MERE. 
Hugo (Victor). 

1802-1885. 

A peine age de quinze ans, il concourut pour le prix de 
poesie a TAcademie francaise ; il disputa la palme a C. Dela- 



FRENCH READER. 69 

vigne, a P. Lebrun et a Sintine. Oest un enfant sublime, 
disait Chateaubriand. Quelle pitie qu'il ne soit mort avant 
d'avoir terni sa gloire ! Ses poesies portent le cachet de 1' in- 
spiration ; mais ses productions sont trop souvent malsaines, 
malgre' les belles pages qu'on y recontre. 

Savez-vous ce que c'est que d'avoir une mere? En avez- 
vous une, vous? Savez-vous ce que c'est qu'etre enfant? 
pauvre enfant, faible, nu, miserable, arTam£, seul au monde, et 
de sentir que vous avez aupres de vous, autour de vous, au- 
dessus de vous, marchant quand vous marchez, s'arretant 
quand vous vous arretez, souriant quand vous pleurez, une 
femme . . . — non, on ne sait pas encore que c'est une 
femme — un ange qui est la, qui vous regarde, qui vous 
apprend & parler, qui vous apprend a lire, qui vous apprend 
a aimer ! qui rechauffe vos doigts dans ses mains, votre corps 
dans ses genoux, votre ame dans sons cceur ! qui vous donne 
son lait quand vous etes petit, son pain quand vous etes grand, 
sa vie toujours ! a qui vous dites : "Ma mere ! " et qui vous 
dit : " Mon enfant ! " d'une maniere si douce, que ces deux 
mots r£jouissent Dieu. 

Oh ! 1' amour d'une mere — amour que nul n'oublie, 
Pain merveilleux que Dieu partage et multiplie, 
Table toujours servie au paternel foyer 
Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier. 



LE VOLEUR ET LE SAVANT. 
Chamfort (Sebastien) . . 

1741-1794. 

Litterateur fin et spirituel, conduit par sa nature haineuse, 
Chamfort servit la Revolution, dont il fut l'une des premieres 
victimes. 



JO FRENCH READER. 

L'abbe de Moliere etait un homme simple et pauvre, 
etranger a tout, hors a ses travaux sur le systeme de 
Descartes ; il n'avait point de valet, et il travaillait dans son 
lit, faute de bois, sa culotte sur sa tete et par-dessus son 
bonnet, les deux cotes pendants a droite et a. gauche. Un 
matin, il entend frapper a sa porte : "Qui va la?" 
— Ouvrez ... II tire un cordon et la porte s'ouvre. 

L'abbe de Moliere ne regardant point : " Qui etes-vous ? — 
Donnez-moi de l'argent. — De l'argent? — Oui, de l'argent. — 
Ah ! j'entends, vous etes un voleur. — Voleur ou non, il me 
faut de l'argent. — Vraiment oui, il vous en faut ? eh bien ! 
cherchez la dedans. . . ." II tend le cou, et presente un des 
cotes de la culotte ; le voleur fouille : " Eh bien ! il n'y a 
point d'argent. — Vraiment non; mais il y a ma clef. — He 
bien ! cette clef. ... — Cette clef, prenez-la. — Je la 
tiens. — Allez-vous-en a ce secretaire; ouvrez. ..." Le 
voleur met la clef a un autre tiroir. " Laissez done, ne 
derangez pas ! Ce sont mes papiers . . . ventre-bleu, finirez- 
vous? ce sont mes papiers : a l'autre tiroir vous trouverez de 
l'argent. — Le voila. — He" bien ! prenez . . . fermez done 
le tiroir. ..." Le voleur s'enfuit. " Monsieur le voleur, 
fermez done la porte. Morbleu, il laisse la porte ouverte ! 
. . . Quel chien de voleur ! il faut que je me leve par le 
froid qu'il fait ! Maudit voleur ! " L'abbe" saute en pied, va 
fermer la porte, et vient se remettre a son travail, sans penser, 
peut-etre, qu'il n'avait pas de quoi payer son dejeuner. 

Chamfort. 



LE PETIT FANCHE. 

Brizeux (Auguste). 

1803-1858. 

Irlandais d'origine, Breton par naissance, ses poesies 
respirent le parfum de la nature bretonne ; mais il a trop 



FRENCH READER. 7 I 

l'affectation de la simplicity. Brizeux est un poete d'elite ; 
mais sa religion est melee d'un triste scepticisme. 

Avec ses blonds cheveux et sa jaquette blanche, 

Sur le bord du la voir courait le petit Fane he, 

Et sa mere, inquiete, en le suivant des yeux, 

Ne cessait d'appeler l'enfant vif et joyeux, 

Qui toujours echappait : " Ma chere creature, 

Approchez, que m,a main lave votre figure. 

Revenez, mon petit ! " Mais, si Fanche aimait l'eau, 

C'etait pour y tremper les feuilles du bouleau, 

Y jeter des cailloux, et, sous le vent rapide, 

Admirer le cristal mobile qui se ride. 

Ruse charmante ! Enfin, cette mere aux abois, 

Voyant que le joueur restait sourd a sa voix, 

Se mit a caresser un jeune ange de pierre 

Dont la bouche versait les riots de la riviere : 

" Celui-ci, e'est mon fils, mon enfant, mon amour, 

Tranquille a mes cotes il reste tout le jour, 

II ne va pas courir quand sa mere Pappelle. 

Sa joue, oh ! regardez comme elle est blanche et belle !" 

Et l'enfant, oublieux de jeux, l'enfant jaloux, 

Les deux bras £tendus et heurtant ses genoux 

Vint, tout en agitant sa chevelure blonde, 

A cette heureuse mere offrir sa bouche ronde. 



L'AMOUR MATERNEL. 

Millevoye (Charles). 

1782-1816. 

Millevoye est plein d'une douce et gracieuse melancolie. 
Sa carrie re fut courte, mais bien remplie. Godefroy l'appelle 
le precurseur de Lamartine. 



72 FRENCH READER. 

Que j'aime a contempler cette mere adoree 

De rejetons charmants avec grace entouree ! 

L'un assiege son front, d'autres pressent sa main ; 

Tandis que le plus jeune, etendu sur son sein, 

Sans bruit cherchant la place ou son amour aspire 

Gravit jusqu'a la bouche ou l'appelle un sourire, 

Mais, par l'heure averti moins que par son amour, 

Leur pere impatient est deja de retour, 

II entre . . . quelle image et quel moment de fete 

Immobile et charme, sur le seuil il s'arrete. 

Ne respirant qu'a peine, en silence il jouit : 

Sous son feutre a longs bords son front s'epanouit ; 

Dans ses yeux paternels la joie delate et brille, 

Et du fond de son ame il benit sa famillr. 

Un pere toutefois, avec aust^rite, 

Tempere son amour par la seVerite ; 

II etend sur ses fils sa longue prevoyance ; 

La mere sait aimer, e'est toute sa science. 

J'en atteste un seul mot par le cceur inspire : 

Une mere perdit son enfant adore" ; 

Son digne vieux pasteur, sur sa vive sourTrance, 

Versait le baume heureux d'une douce eloquence : 

" Ranimez, disait-il, ce courage abattu • 

Du pieux Abraham imitez la vertu. 

Dieu demanda son fils', et Dieu l'obtint d'un pere." 

— "Ah ! Dieu ne l'eut jamais exige d'une mere !" 

Cri sublime, qui seul vaut les plus doctes chants ! 

Et comment exprimer ces transports si touchants 

Qu'a l'ame d'une mere un tendre amour inspire? 

Elle aime son enfant raerae avant qu'il respire, 

Quand la raison precoce a devance son age, 

Sa mere la premiere £pure son langage ; 

De mots nouveaux pour lui, par de courtes lecons 

Dans sa jeune memoire elle imprime les sons : 



FRENCH READER. 73 

Soin precieux et tendre, aimable ministere, 
Qu'interrompent souvent les baisers d'une mere ! 
D'un utile entretien elle poursuit le cours, 
Sans jamais se lasser repond a ses discours, 
L'applaudit doucement et doucement le blame, 
Cultive son esprit, fertilise son ame, 
Et fait luire a son oeil, encor faible et tremblant, 
De la religion le flambeau consolant. 
Quelquefois une histoire abrege la veillee ; 
L'enfant prete une oreille active, emerveillee : 
Appuye sur sa mere, a ses genoux assis, 
II craint de perdre un mot de ces fameux recits. 
Quelquefois de Gessiier la muse pastorale 
OfTre au jeune lecteur sa riante morale ; 
II prefere a ses jeux ces passe-temps cheris, 
Et pour lui du travail le travail est le prix. 



LE DERNIER MOINE DE SAINT-AUBIN. 

L'abbaye de Saint-Aubin £tait riche. Quand vint la Revo- 
lution les moines n'emigrerent pas. lis £taient peu nombreux 
et n'occupaient qu'une aile de leur vaste monastere, ou les 
cellules se suivaient toutes ouvertes sur le meme corridor. 
Une nuit d'hiver, les revolutionnaires flrent invasion chez ces 
pauvres religieux trop confiants. Sans autre forme de proces 
ils les massacrerent, a l'exception d'un seul, le plus jeune, 
qui, occupant la cellule la plus eloignee, put echapper avant 
qu'on arriva jusqu'a lui. 

Lorsqu'il eut fait quelques pas hors de la cloture, ce jeune 
religieux pensa qu'on le trouverait aisement, et que ce n'etait 
pas la peine de fuir ni de conserver sa vie. II se mit a 
genoux attendant les assassins. Cependant les assassins ne 



74 FRENCH READER. 

vinrent pas. Au bout de quelques heures, saisi de froid et 
tourmente par la faim, le moine se releva et se mit tranquille- 
ment en quete d'un refuge. II trouva une chaumiere dont les 
habitants le tinrent cache" tout le temps de la persecution. 
Quand il y eut un peu de s£curite, il revint a l'abbaye. Depuis 
la nuit du massacre elle etait restee deserte, defendue par la 
terreur ; personne n'y avait ose entrer. Le religieux trouva les 
restes de ses freres ou les assassins les avaient laiss£s. II leur 
donna la sepulture. Ensuite il s'etablit dans sa cellule. II y 
vecut de longues annees, avec quelques anciens serviteurs, 
revenus comme lui. II faisait les offices monastiques et se 
considerait comme le seigneur et maitre de tous les domaines 
que la communautd n'avait pas regulierement et volontaire- 
ment ali£n£s. Quand on chassait dans la foret sans sa per- 
mission, il protestait contre cette violation de son droit de 
propri£te. Gustave, £tant encore jeune garcon, le vit en ce 
temps-la. Le dernier moine de Saint- Aubin etait un homme 
d'aspect severe, qui parlait peu, et riait encore moins, et que 
Ton voyait rarement sourire. 

Un soir, deux voyageurs, surpris par un effroyable orage, se 
refugierent a l'abbaye. Le moine, averti par ses serviteurs, 
vint au devant d'eux et leur rendit en personne tous les devoirs 
de l'hospitalit£, comme il avait d'ailleurs coutume. L'un des 
deux voyageurs etait un homme d'un certain age, d'assez 
mauvaise mine, et qui paraissait pr^occupe et presque craintif ; 
l'autre £tait son fils, garcon de vingt ans. Apres qu'ils eurent 
bu et mange" et qu'ils se furent rechauffes aupres d'un bon feu, 
le pere parla de reprendre sa route. L'orage continuait, le 
religieux conseilla de passer la nuit. C'^tait l'avis et le desir 
du jeune homme. 

"Mon pere ne voulait pas entrer, dit-il en souriant, il 
craignait un mauvais accueil, et c'est presque malgr£ lui que 
j'ai heurte" a la porte de l'abbaye. — II est vrai, reprit l'autre et 
je suis tr£s reconnaissant de la bonne hospitalite qu'on nous 



FRENCH READER. 75 

donne. N£anmoins, je ne voudrais pas passer la nuit ici." II 
avait Pair contraint et effare" et balbutiait avec efforts plutot 
qu'il ne parlait. Le moine insista. " Vous ne generez point, 
dit-il, nous avons des chambres vides. On a fait de la place 
ici sous la Revolution. . . . — Oui, oui, se hata d'ajouter le 
voyageur, j'ai entendu parler de cela. Mais l'orage a cesse, 
nous pouvons partir. . . ." Un coup de tonnerre et le bruit 
furieux du vent lui couperent la parole. II palit. Le religieux 
le regardait avec attention. 

" Vous entendez, mon pere, dit le jeune homrae, que 
deviendrions-nous sur les chemins, et par ce temps et a cette 
heure? — Quelle heure est-il done?" dit l'homme, de plus en 
plus pale. 

En prononcant ces mots, il tira machinalement sa montre. 
Le moine etendit la main et prit avec une sorte d'autorite" cette 
montre qu'il croyait reconnaitre. C'£tait celle qu'il avait 
laiss£e dans sa cellule en fuyant les assassins. II la rendit sans 
manifester aucune Amotion. " Restez ici, dit-il au jeune 
homme. Couchez-vous et reposez tranquillement dans ce lit 
qui fut celui du dernier abbe de Saint- Aubin. Vous, ajouta-t-il 
en s'adressant au pere, venez avec moi ; j'ai une autre chambre, 
ou peut-etre vous pourrez dormir." II parlait d'une voix si 
grave et d'un ton si imposant, que l'homme a qui il s'adressait 
se leva, pret a le suivre sans objecter un mot. Le moine le 
conduisit a Text-remite" du corridor dans sa propre cellule, 
celle d'ou il avait fui la nuit du massacre. " Ici, dit-il au 
voyageur, le repos pourra vous etre moins difficile. ... II 
n'y a pas eu de sang verse." L'homme tomba a genoux. Le 
dernier moine lui donna sa benediction. " Dormez, mon 
frere." Et il le laissa. Z. Veuillot. 



y6 FRENCH READER. 

LA JEUNE CAPTIVE. % 

Chenier (Andre). 
1763-1794. 

Ses poesies revelent une haute grandeur d'ame avec un 
gout classique des plus purs. La hache revolutionnaire trancha 
cette existence, si pleine de belles esperances. II redigea la 
lettre par laquelle Louis XVI., apres sa condamnation, re- 
clama le droit d'appeler de la Convention au peuple. 

L'epi naissant murit, de la faux respecte ; 
Sans crainte du pressoir, le pampre, tout l'ete, 

Boit les doux presents de l'aurore ; 
Et moi, comme lui, et jeune comme lui, 
Quoi que l'heure pr^sente ait de trouble et d'ennui, 

Je ne veux pas rnourir encore. 

Qu'un stoique aux yeux sees vole embrasser la mort, 
Moi je pleure et j'espere; au noir souffle du nord 

Je plie et releve ma tete : 
S'il est des jours amers, il en est de si doux ! 
H£las ! quel miel jamais n'a laisse de degouts ? 

Quelle mer n'a point de tempete? 

L'illusion feconde habite dans mon sein. 

D'une prison, sur moi, les murs pesent en vain : 

J'ai les ailes de l'esp^rance. 
Echappee aux r^seaux de Foiseleur cruel, 
Plus vive, plus heureuse, aux campagnes du ciel, 

Philomele chante et s'elance. 

Est-ce a moi de rnourir ! tranquille je m'endors, 
Et tranquille je veille ; et ma veille aux remords 



FRENCH READER. 77 

Ni mon sommeil ne sont en proie. 
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ; 
Sur des fronts abattus mon aspect dans ces lieux 

Ranime presque de la joie. 

Mon beau voyage encore est si loin de la fin ! 
Je pars, et des ormeaux qui bordent le chemin 

J'ai passe les premiers a peine ; 
Au banquet de la vie a peine commence 
Un instant seulement mes levres ont presse 

La coupe en mes mains encore pleine. 

Je ne suis qu'au printemps : je veux voir la moisson, 
Et, come le soleil, de saison en saison, 

Je veux achever mon annee. 
Brillante sur ma tige, et l'honneur du jardin, 
Je n'ai vu luire encor que les feux du matin : 

Je veux achever ma journee. 

mort ! tu peux attendre ; eloigne, eloigne-toi : 
Va consoler les cceurs que la honte, refTroi, 

Le pale D£sespoir deVore. 
Pour moi Pales encore a des aisiles verts, 
Les vallons des £chos, les muses des concerts : 

Je ne veux pas mourir encore. 

Ainsi, triste et captif, ma lyre toutefois 
S'eveillait, £coutant ces plaintes, cette voix ; 

Ces vceux d'une jeune captive ; 
Et secouant le joug de mes jours languissants, 
Aux douces lois des vers je pliais les accents 

De sa bouche aimable et naive. 

Ces chants, de ma prison temoins harmonieux. 
Feront a quelque amant des loisirs studieux 



?S FRENCH READER. 

Chercher quelle fut cette belle. 
La grace decorait son front et ses discours ; 
Et comme elle, craindront de voir finir leurs jours, 

Ceux qui les passeront pres d'elle. 



LA PAUVRE FILLE QUI N'A PAS CONNU SA MERE. 
Soumet (Alexandre). 

1794-1845. 

Des l'age de sept ans Soumet fit des vers. Poete lyrique, 
dramatique et £pique, il s'est distingue" par un coloris brillant 
et une harmonie soutenue. On a de lui un poeme sur Ylncre- 
dulite — son premier ouvrage — Saul, Clytemnestre, Cleopdtre, 
mais La divine Epopee est reprehensible pour lafoi. 

J'ai fui ce p£nible sommeil 

Qu'aucun songe heureux n'accompagne ; 

J'ai devance sur la montagne 
Les premiers rayons du soleil. 

S'eveillant avec la nature, 

Le jeune oiseau chantait sur l'aub6pine en fleurs ; 
Sa mere lui portait sa douce nourriture ; 

Mes yeux se sont mouill£s de pleurs ! 

Oh ! pourquoi n'ai-je pas de mere ? 

Pourquoi ne suis-je pas semblable au jeune oiseau 

Dont le nid se balance aux branches de l'ormeau? 
Rien ne m'appartient sur la terre ; 

Je n'ai pas meme de berceau ; 
Et je suis un enfant trouve" sur une pierre 

Devant l'£glise du hameau. 



FRENCH READER. 79 

Loin de mes parents exilee, 

De leurs embrassements j'ignore la douceur, 
Et les enfants de la vallee 

Ne m'appellent jamais leur sceur ! 
Je ne partage point les jeux de la veillee ; 
Jamais sous son toit de feuillee 

Le joyeux laboureur ne m'invite a m'asseoir : 
Et de loin je vois sa famille, 
Autour du sarment qui petille, 

Chercher sur ses genoux les caresses du soir. 

Vers la chapelle hospitaliere 

En pleurant j'adresse mes pas; 

La seule demeure ici-bas 
Ou je ne sois point Strange re, 

La seule devant moi qui ne se ferme pas ! 

Souvent je contemple la pierre 

Ou commencerent mes douleurs : 

J'y cherche la trace des pleurs 
Qu'en m'y laissant peut-etre y repandit ma mere. 

Souvent aussi mes pas errants 

Parcourent des tombeaux l'asile solitaire ; 

Mais pour moi les tombeaux sont tous indifferents, 

La pauvre fille est sans parents 

Au milieu des cercueils, ainsi que sur la terre. 

J'ai pleure quatorze printemps 

Loin des bras qui m'ont repoussee ; 
Reviens, ma mere, je t'attends 

Sur la pierre ou tu m'as laissee. 

La pauvre fille, helas ! n'attendit pas longtemps : 
Plaintive, elle mourut en priant pour sa mere. 



80 FRENCH READER. 

On dit qu'une femme etrangere 
Un jour, le front voile, parut dans le hameau. 

On conduisit ses pas vers 1' humble cimetiere ; 

Mais, parmi les gazons et l'epaisse bruyere. 
On ne put decouvrir la trace du tombeau. 



L'ADIEU DE LA NOURRICE. 

VlOLEAU ( HlPPOLYTE ) . 
1818. 

Tous les ouvrages de ce vrai Breton revelent une ame pure 
et chretienne. Son inspiration, c'est le saint amour du foyer, 
amine - par une religion simple et forte. Tous ses ecrits sont 
pleins des plus nobles sentiments. 

r 

Voici l'heure ! Au seuil de ma porte 

S'arrete l'ane du meunier. 

A ta mere, dans son panier, 

Pauvre ange, il faut qu'on te rapporte. 

Helas ! tes freres affliges, 

Autour de ton berceau ranges 

Pleurent et ne peuvent comprendre 

Pour quoi celle qui m'a donne 

Son petit enfant nouveau-ne 

Veut aujourd'hui me le reprendre ! 

V'a cependant, va, mon cheri, 
Puisque ta mere te reclame ; 
Va rejouir une autre femme 
Dont le sein ne t'a point nourri. 

Devant le fagot de bruyere 
Ou je rechauffais tes pieds nus, 



FRENCH READER. 8 1 

Avec toi je ne viendrai plus 
M'asseoir au foyer sur la pierre. 
Ta mere prendra soin de toi ; 
Mais saura-t-elle, comme moi, 
D'eau benite asperger tes langes 
Et renouveler chaque soir 
Le petit morceau de pain noir 
Qui preserve des mauvais anges? 

Va cependant . . . 

Tu me regretteras sans doute, 

Et, lorsqu'aux champs tu reviendras, 

Peut-etre tu reconnaitras 

Ma cabane au bord de la route. 

Si tu pouvais te souvenir ! 

Tiens, regarde bien le men-hir, 

Et la croix ou l'oiseau se pose ! 

La, des genets aux grappes d'or ! 

Ici, des champs de trefle rose ! 

Va cependant . . . 

Mais ta mere crai'nt ma tendresse : 
Ah ! tu ne reviendras jamais ! 
En disant combien je t'aimais 
Elle accuserait sa faiblesse. 
On ne voit point l'oiseau leger 
Livrer au soin d'un Stranger 
Son nid cache sous la charmille. 
En vain tout refleurit aux champs, 
Parmi les tresors du printemps 
II ne voit que sa famille. 

Va cependant . . . 



82 FRENCH READER. 

Mes larmes seraient trop ameres 
Si je n'esperais plus te voir; 
A ta porte j'irai m'asseoir 
Un jour avec tes petits freres. 
Devant nous tu devras passer; 
Et tu voudras nous embrasser, 
Retourner avec nous peut-etre ! 
O mon Dieu ! qu'il en soit ainsi ! 
Oui, j'irai bientot. . . . Mais aussi 
Si tu n'allais plus nous connaitre ! 

Va cependant . . . 

Adieu, qu'un ange t'accompagne 
Et te garde dans le chemin ! 
Adieu ! tu chercheras demain 
Ta pauvre mere de Bretagne. 
Pourquoi n'es-tu pas mon enfant? 
Ici, le bon Dieu nous defend 
D'eloigner les fils qu'il nous donne ; 
Pour eux il nous dit de souffrir : 
Aussi nous aimons mieux mourir 
Que de les ceder a personne. 

Va cependant, va, mon cheri, 
Puisque ta mere te reclame ; 
Va rejouir une autre femme, 
Dont le sein ne t'a pas nourri. 



EN LIMOUSIN. 

Voici un doux pays, un pays aux douces montagnes. Les 
Alpes sont tristes, les Pyrenees joyeuses. Dans les Alpes 
le soleil parfois semble s'£teindre ; il ne peut descendre au 



FRENCH READER. 83 

fond de ces vallees qui pleurent et de ces ravins d'ou monte 
le froid. II rit dans les Pyrenees ; il teint de rose des 
sommets qui se laissent fouler par le pied de l'homme, mais 
qui refusent le labeur de ses mains. Les douces montagnes 
du Limousin sont humaines. Elles appartiennent a l'homme, 
elles produisent pour lui. D'echelon en echelon, il y fait 
monter ses troupeaux, il y mene sa charrue. 

La haute partie du Limousin, serviable encore, mais plus 
sauvage, est celle qui tire son nom de la Correze, riviere bien 
nommee, Correze coureuse. Elle court. Elle prend son 
elan, bondit et se remet a courir. On pourrait aussi Pappeler 
la Chanteuse ; elle ne court pas sans chanter. Quel chant 
vivant, aimable, parfois eclatant ! Lorsqu'elle s'elance pour 
franchir un obstacle, ou lorsqu'un rocher du bord veut 
l'arreter, sa robe verte s'entr'ouvre, il en jaillit des perles ; la 
coureuse les laisse, et elle court. Elle s'enfonce sous les 
berceaux de chataigniers, elle tourne aux flancs des hautes 
collines, elle caresse les grandes herbes, courant, dansant, 
chantant, et les grands bestiaux la regardent courir. Oh ! la 
belle coureuse ! On voit sur la route l'eau s'echapper de 
rochers en filets d'argent, et courir, et se precipiter, et la 
rejoindre. Et elle va toujours, presque contente, et nous ne 
pouvons nous tenir de lui jeter des genets fleuris, des bruyeres, 
des mauves, pour qu'elle les emporte. A quelle fete vas-tu si 
joyeusement? Prends du moins ces parures. Z. Veuillot. 



LOUIS XIV. ET LE COURTISAN. 

II faut que je vous conte une petite historiette qui est tres 
vraie, et qui vous divertira. Le roi se mele depuis peu de faire 
des vers : M.M. de Saint-Aignan et Dangeau lui apprennent 
comment il faut s'y prendre. II fit l'autre jour un petit madrigal 
que lui-meme ne trouva pas joli. Un matin, il dit au marechal 



84 FRENCH READER. 

de Gramont : " Monsieur le Marechal, lisez, je vous prie, ce petit 
madrigal, et voyez si vous en avez jamais vu de si impertinent : 
parce qu'on sait que depuis peu j'aime les vers, on m'en 
apporte de toutes les facons." Le marechal, apres avoir lu, 
dit au roi : " Sire, votre Majeste juge divinement bien de 
toutes choses ; il est vrai que voila le plus sot et le plus ridi- 
cule madrigal que j'ais jamais lu." Le roi se mit a rire et lui 
dit: " N'est-il pas vrai que celui qui l'a fait est bien fat? — 
Sire, il n'y a pas moyen de lui donner un autre nom. — Oh ! 
bien, dit le roi, je suis ravi que vous m'en ayez parle si bonne- 
ment : c'estmoi quil'ai fait. — Ah ! Sire, quelle trahison ! Que 
votre Majeste me le rende, je l'ai lu brusquement. — Non, 
monsieur le Marechal ; les premiers sentiments sont toujours 
les plus naturels." Le roi a fort ri de cette folie, et tout le 
monde trouve que voila la plus cruelle chose que Ton puisse 
faire a un vieux courtisan. Pour moi, qui aime toujours a 
faire des reflexions, je voudrais que le roi en fit la-dessus, et 
qu'il jugeat par la combien il est loin de connaitre jamais la 
verity. Mine. Scvigne. 



LE CHAT ET LE VIEUX RAT. 

J'ai lu chez un conteur de fables, 

Qu'un second Rodilard, l'Alexandre des chats, 

L'Attila, le fleau des rats, 
Rendait ces derniers mis^rables : 

J'ai lu, dis-je, en certain auteur, 

Que ce chat exterminateur, 
Vrai Cerbere, e*tait craint une lieue a la ronde : 
II voulait de souris depeupler tout le monde. 
Les planche qu'on suspend sur un leger appui. 

La mort aux rats, les souricieres, 
N'etaient que jeux au prix de lui. 



FRENCH READER. 85 

Comme il voit que dans leurs tanieres, 

Les souris etaient prisonnieres ; 
Qu'elles n'osaient sortir ; qu'il avait beau chercher ; 
Le galant fait le mort, et, du haut d'un plancher, 
Se pend la tete en bas ; la bete scelerate 
A de certains cordons se tenait par la patte. 
Le peuple des souris croit que c'est chatiment, 

Qu'il a fait un larcin de rot ou de fromage, 

Egratigne quelqu'un, cause quelque dommage ; 
Enfin, qu'on a pendu le mauvais garnement, 
Toutes, dis-je, unanimement 
Se promettent de rire a son enterrement, 
Mettent le nez a 1'air, montrent un peu la tete, 

Puis rentrent dans leurs nids a rats, 

Puis, ressortant, font quatre pas, 
Puis enfin se mettent en quete. 
Mais voici bien d'une autre fete ; 
Le pendu ressucite, et, sur ses pieds tombant, 

Attrape les plus paresseuses. 
Nous en savons plus d'un, dit-il, en les gobant : 

C'est tour de vieille guerre ; et vos cavernes creuses 

Ne vous sauveront pas, je vous en avertis; 

Vous viendrez toutes au logis. 

II prophetisait vrai ; notre Maitre Mitis, 
Pour la seconde fois les trompe et les affine, 
•Blanchit sa robe et s'enfarine; 

Et, de la sorte deguise, 
Se niche et se blottit dans une huche ouverte. 

Ce fut a, lui bien avise : 
La gent trotte-menu s'en vient chercher sa perte. 
Un rat, sans plus, s'abstient d'aller flairer autour : 
C'^tait un vieux routier, il savait plus d'un tour; 
Ce bloc enfarin£ ne me dit rien qui vaille, 
S'ecria-t-il de loin au general des chats : 



86 FRENCH READER. 

Je soupconne encor dessous quelque machine, 

Rien ne te sert d'etre farine ; 

Car, quand tu serais sac, je n'approcherais pas. 

II etait exp£rimente, 
Et savait que la mefiance 

Est mere de la surete. 

La Fontaine. 



LA BENEDICTION D'UN VIEILLARD. 

Thiers (Adolphe). 

1797-1877. 

Orateur celebre, illustre homme d'etat, il travailla a la 
chute de la Restauration. Louis-Philippe lui confia plusieurs 
offices importants; en 1863, il defendit le pouvoir temporel 
du pape; en 187 1, il fut choisi president de la Republique 
francaise par l'Assemblee nationale. II publia l'histoire de la 
Revolution francaise, ouvrage entache de fatalisme ; l'histoire 
du Consulat et de P empire, quoique meilleur, est loin de meri- 
ter les eloges qu'on lui a donnes. 

Pie VII. etait loge aux Tuileries, libre de se livrer a ses 
gouts, modestes et religieux, mais environne, quand il sortait, 
de tous les attributs de la souveraine puissance, escorte par la 
garde imperiale, comble en un mot des plus grands honneurs. 
Son interessante figure, ses vertus presque visibles dans sa 
personne avaient touchy vivement la population parisienne, 
qui le suivait partout avec un melange de curiosite, de sympa- 
thie et de respect. II parcourait tour a tour les paroisses de 
Paris, ou il officiait au milieu d'une affluence extraordinaire. 
Sa presence augmentait 1' impulsion religieuse que Napoleon 
s'£tait attache d'imprimer aux esprits. Le saint pontife en 
etait heureux. II visitait les monuments publics, les musees 
enrichis par Napoleon, et semblait s'interesser lui-meme aux 



FRENCH READER. 87 

grandeurs du nouveau regne. Dans une visite a l'un de nos 
monuments publics, il se conduisit avec un tact et une conve- 
nance qui lui valurent l'approbation generate. Entoure d'une 
foule agenouillee qui lui demandait sa benediction, il apercut 
un homrae dont le visage severe et chagrin portait l'empreinte 
de nos passions eteintes, et qui se detournait pour se sous- 
traire a la benediction pontificale. Le Saint-Pere, s'appro- 
chant, lui dit avec douceur : " Ne fuyez pas, monsieur. La 
benediction d'un vieillard n'a jamais fait de mal." Ce mot 
noble et touchant fat repete dans tout Paris. 



AUX PETITS ENFANTS. 

Enfants d'un jour, 6 nouveau-nes ! 
Petites bouches, petits nez, 
Petites levres demi-closes, 

Membres tremblants 

Si frais, si blancs 
Si roses ! 

Enfants d'un jour, 6 nouveau-nes ! 
Pour le bonheur que vous donnez 
A vous voir dormir dans vos langes, 

Espoir des nids, 

Soyez benis, 
Chers anges ! 

Pour vos grands yeux effarouch£s 

Que sous vos draps blancs vous cachez, 

Pour vos sourires, pour vos pleurs meme 

Tout ce qu'en vous, 

Etres si doux, 
On aime ! 



88 FRENCH READER. 

Pour tout ce que vous gazouil'lez, 

Soyez benis, baises, choyes, 

Gais rossignols, blanches fauvettes ! 

Que d'amoureux 

Et que d'heureux 
Vous faites ! 

Lorsque sur vos chauds oreillers 

En souriant vous sommeillez, 

Pres de vous, tout bas, 6 merveille ! 

Une voix dit : 

Dors, beau petit, 
Je veille ! 

C'est la voix de l'ange gardien, 
Dormez, dormez, ne craignez rien, 
Revez sous ses ailes de neige : 

Le beau jaloux 

Vous berce, et vous 
Protege ! 

Enfants d'un jour, 6 nouveau-nes ! 
Au paradis d'ou vous venez 
Un leger fil d'or vous rattache : 

A ce fil d'or 

Tient Fame encor 
Sans tache. 

Vous etes a toute maison 
Ce que la fleur est au gazon, 
Ce qu'au ciel est l'etoile blanche. 

Ce qu'un peu d'eau 

Est au roseau 
* Qui penche. 



FRENCH READER. 89 

Mais vous avez de plus encor 
Ce que n'a pas l'etoile d'or, 
Ce qui manque aux fleurs les plus belles : 
Malheur a nous ! 
Vdus avez tous 
Des ailes. 

Alphonse Daudet. 

L'OREILLER D'UN ENFANT. 
Desbordes-Valmore. 

1787-1859. 

D'abord actrice, elle quitta le theatre pour les lettres. Ses 
elegies sont remarquables par l'emotion vraie et l'heureuse 
expression. Elle a publie quelques romans et des Contes 
pour les enfants. 

Cher petit oreiller ! doux et chaud sous ma tete, 
Plein de plume choisie, et blanc, et fait pour moi ! 
Quand on a peur du vent, des loups, de la tempete, 
Cher petit oreiller, que je dors bien sur toi ! 

Beaucoup, beaucoup d' enfants, pauvres, nus et sans mere ! 
Sans maison, n'ont jamais d'oreiller pour dormir; 
lis ont toujours sommeil ! O destinee amere ! 
Maman, douce maman, cela me fait gemir. 

Et quand j'ai prie Dieu pour tous ces petits anges 
Qui n'ont point d'oreiller, moi, j'embrasse le mien : 
Seule dans mon doux lit, qu'a tes pieds tu m'arranges, 
Je te b6nis, ma mere, et je touche le tien. 

Je ne m'eveillerai qu'a la lueur premiere 

De l'aube au rideau bleu ; c'est si gai de la voir ! 

Je vais dire tout bas ma plus tendre priere ; 

Donne encor un baiser . . . bonne maman, bonsoir ! 



90 FRENCH READER. 

UNE PETITE FILLE ELEVEE AU BORD DE LA MER. 

Bouilhet ( Louis ) . 

1824-1869. 

II a publie plusieurs poemes, parmi lesquels on remarque 
Melaenis, conte romain. II pr6senta ensuite plusieurs drames 
qui eurent un grand succes, surtout Madame de Montarcy, et 
Helene Peyron. 

Pourquoi pleurer, ma petite, 
Lorsque le jour est fini ? 
Fais silence, et dors bien vite, 
Comme un oiseau dans son nid 1 

Loin des flots et du rivage, 
Dans mon pays, quelquefois 
Un enfant qui n'est pas sage 
Est pris par les loups des bois. 

Mais ici . . . quelle voix gronde 
Et se roule dans la nuit? 
C'est la mer, la mer profonde ; . . . 
Jeanne, ne fais point de bruit ! 

Des que Dieu, sous le ciel sombre, 
Rallume ses astres d'or, 
Les flots ecoutent, dans l'ombre, 
Si le petit enfant dort. 

Ton cri, qu'on pourrait entendre 
Au fond de Pabime amer, 
Ferait venir, pour te prendre, 
Les gros poissons de la mer ! 



FRENCH READER. 9 1 

lis ont des ecailles bleues, 
Des yeux ronds, ouverts toujours, 
Et du revers de leurs queues, 
Font couler les vaisseaux lourds 

lis viendraient, au clair de la lune, 
Se trainant sur le galet, 
Frotter leur narine brune 
A la barre du volet. . . . 

Puis, malgre ta voix timide, 
Par la chambre se roulant, 
Quelque bete au dos humide 
T'emporterait en soufflant. 

Ou serait ta couche blanche, 
Ton oreiller de satin, 
Et ta mere, qui se penche 
Pour t'eveiller le matin? . . . 

Tu n'aurais, pauvre Jeannette, 
(Ainsi le veut le bon Dieu) 
Que le sable pour couchette, 
Et les flots pour rideau bleu ! 

Pourquoi pleurer, ma petite, 
Lorsque le jour est fini? . . . 
Fais silence ! . . . et dors bien vite, 
Comme un oiseau dans son nid. 



92 FRENCH READER. 



HYMNE DE L'ENFANT A SON REVEIL 

O Pere qu'adore mon pere, 
Toi qu'on ne nomme qu'a genoux ! 
Toi dont le nom terrible et doux 
Fait courber le front de ma mere ! 

On dit que ce puissant soleil 
N'est qu'un jouet de ta puissance ; 
Que sous tes pieds il se balance 
Corame une lampe de vermeil. 

On dit que c'est toi qui fais naitre 
Les petits oiseaux dans les champs ; 
Qui donne aux petits enfants 
Une ame aussi pour te connaitre ! 

On dit que c'est toi qui produis 
Les fleurs dont le jardin se pare, 
Et que sans toi, toujours avare, 
Le verger n'aurait point de fruits. 

Aux dons que ta bonte mesure 
Tout l'univers est convie" ; 
Nul insecte n'est oublie 
A ce festin de la nature. 

L'agneau broute le serpolet; 
La chevre s' attache au cytise ; 
La mouche au bord du vase puise 
Les blanches gouttes de mon lait. 

L'alouette a la graine ame re 
Que laisse envoler le glaneur; 



FRENCH READER. 93 

Le passereau suit le vanneur, 
Et l'enfant s'attache a sa mere. 

Et, pour obtenir chaque don 
Que chaque jour tu fais eclore 
A midi, le soir, a l'aurore, 
Que faut-il? prononcer ton nom? 

O Dieu, ma bouche balbutie 
Ce nom, des anges redoute ; 
Un enfant meme est ecoute 
Dans le choeur qui te glorifie. 

Ton nom est £crit dans les cieux ! 
Je suis trop petit pour y lire ; 
Ma mere en mes yeux le voit luire, 
Et moi, je le lis dans ses yeux. 

Ah ! puisque tu veilles si loin 
Pour exaucer notre tendresse, 
Je veux te demander sans cesse 
Ce dont les autres ont besoin. 

Mon Dieu, donne l'onde aux fontaines, 
Donne la plume aux passereaux, 
Et la laine aux petits agneaux, 
Et 1' ombre et la rosee aux plaines. 

Donne au malade la sante, 

Au mendiant le pain qu'il pleure, 

A l'orphelin une demeure, 

Au prisonnier la liberte. 

Donne une famille nombreuse 
Au pere qui craint le Seigneur; 



94 FRENCH READER. 

Donne a moi sagesse et bonheur, 
Pour que ma mere soit heureuse ! 

Que je sois bon, quoique petit, 
Comme cet enfant dans le temple 
Que chaque matin je contemple 
Souriant au pied de raon lit. 

Mets ton saint nom dans ma memoire, 
Mets le pauvre sur mon chemin, 
Mets l'abondance dans ma main 
Pour que je la verse a ta gloire. 

Mets dans mon ame la justice, 
Sur mes levres la verite ; 
Qu'avec crainte et docilite 
Ta parole en mon cceur murisse ! 

Et que mon cceur s'eleve a toi, 
Comme cet encens en fumee 
Que balance une urne embaumee 
Dans la main d'enfants comme moi. 

Lamart. 



L'EDUCATION EPURE LES INSTINCTS. 
Saint-Marc Girardin. 

lSOl-1873. 

St. Marc Girardin a fourni une longue et brillante carriere. 
A la clarte, a la finesse de l'esprit, il joint le bon gout et le bon 
sens. 

Quand l'homme est grossier, ses sentiments ne sont, pour ainsi 
dire, que des instincts ; quand l'homme est poli par l'£duca- 
tion, ses instincts deviennent des sentiments, et plus Peduca- 



FRENCH READER. 95 

tion est forte et pure, plus les sentiments sont a la fois 
energiques et delicats. La superiorite de l'homme tient a la 
faculte qu'il a d'epurer ses instincts et d'en faire des senti- 
ments : c'est la le pouvoir de l'homme ; c'est aussi son devoir. 



LA PAUVRE FEMME QUI CHERCHE SA VACHE. 

Qui de vous ne se souvient de F£nelon aidant la paysanne 
a retrouver sa vache? La pauvre femme pleurait, l'ayant 
perdue, et Fenelon essayait de la consoler : " Je vous en 
acheterai une autre." — "Ah ! monsieur l'Abbe," disait la femme, 
qui ne connaissait pas son archeveque, " ce n<e sera plus ma 
pauvre bonne vache." — " Eh bien ! cherchons-la ensemble." 
lis la retrouvent. — " Vous etes un saint, monsieur l'Abbe ; 
vous avez retrouve ma vache." Elle se trompait d'un mot : 
il etait un saint, parce qu'il l'avait chercheo, 

St. M. Girardin. 



LA PARABOLE DE L'ENFANT PRODIGUE. 

La parabole de l'enfant prodigue est la plus belle et la plus 
touchante lecon de clemence paternelle que l'homme ait 
jamais recue. Mais, meme pour le peuple de Dieu, cette 
lecon £tait toute nouvelle. Les peres, dans l'Ancien Testa- 
ment, n'ont pas la tendresse du pere de l'enfant prodigue ; et, 
de ce cote, l'antiquite juive ressemble a l'antiquite" grecque et 
romaine. Abraham va chercher dans le desert le lieu marque" 
de Dieu ou il doit immoler son fils ; il marche pendant trois 
jours, ayant pres de lui son fils, qui demande innocemment ou 
est la victime ; et, pendant ces trois jours, il ne se trouble et 
ne s'attendrit pas. Jephte" sacrifie sa fille au voeu qu'il a fait au 
Seigneur. Dans ces sacrifices accomplis sans murmurer par 
les chefs du peuple de Dieu, comme ceux d' Agamemnon et 
d'Idom£n6e, la foi domine la tendresse paternelle, et le pere 



g6 FRENCH READER. 

disparait dans le croyant : de meme qu'avec les Brutus et les 
Manlius de l'ancienne Rome, il disparait dans le citoyen. On 
dirait qu'au commencement des societes, les institutions, soit 
religieuses, soit politiques, maitrisent l'homme jusqu'a etouffer 
ses affections naturelles ; mais a mesure que les institutions 
s'adoucissent ou se relachent, les affections naturelles devien- 
nent plus puissantes. Le beau et le vrai moment de la civi- 
lisation est celui ou la loi, etant a la fois compatissante et 
sage, impose au cceur de l'homme une regie qui s'accorde avec 
ses affections et les dirige sans les contraindre. Telle est la 
regie que 1' Enfant prodigue semble indiquer a l'amour pat- 
ernel. La, en effet l'amour paternel est infini dans sa miseri- 
corde ; mais le repentir du fils, pressenti et devine" par le pere, 
ote a cet amour ce qu'il aurait de faible et de blamable, et le 
pere est a la fois juste et clement : juste, puisque le fils pleure 
sur ses fautes ; clement, puisque, pour pardonner, il n'a pas 
besoin de l'aveu du peche. St. M. Girardin. 



FRAGMENT D'UNE LETTRE DE MGR. DUPANLOUP. 
Dupanloup (Felix). 

1802-1872. 

Dupanloup, eveque d' Orleans, est ne a St. Felix (Savoie) ; 
mais il fut envoye de bonne heure a Paris pour ses Etudes. 
Tout jeune pretre, il assista M. de Talleyrand a ses derniers 
moments ; peu apres, il fut nomine* confesseur du due de Bor- 
deaux. Promu au siege d' Orleans, il s'occupa surtout de 
l'education et des etudes dans son petit seminaire. Depute^ 
ensuite Senateur, il travailla fortement a la loi des Jurys mixtes 
en faveur des Universites catholiques. 

Nous sommes condamnes a parler de notre pontife, de notre 
pere, non pas en Eveque ou en fils ; mais en journaliste, et 
pour les journaux. II le faut, car notre devoir nous force a ne 



FRENCH READER. 97 

pas d£daigner les araes de ceux qui vous lisent, a ne pas de- 
serter la cause de celui que vous attaquez. . . . Vous accusez, 
monsieur, la cour de Rome d'une obstination invincible. Per- 
mettez ; si le cardinal Antonelli vous semble un entete, M. de 
Cavour ne Test pas moins. II y a deux entetes en Italie, et 
non pas un. Rome refuse vos conseils ; Turin ne les refuse 
pas moins. Vous lui avez conseill^ de ne pas prendre les 
Romagnes ; il les a prises ; la Toscane, il l'a occupee ; les 
Marches et l'Ombrie, il les a envahies ; le royaume de Naples, 
il le possede. 

Pour nous, j'en conviens, nous n'avons pas ete entetes : nous 
avons proteste, puis cede ; protests encore, puis cede encore. 
Ainsi, a mesure que le pouvoir pontifical a diminue, le role de 
la France a diminue ; on protegeait tout le droit, puis une 
moindre partie, puis enfin, seulement la personne du pape, et, 
de degre en degre, notre garantie n'est plus qu'une garde, et 
notre armee n'est plus qu'une escorte. 

A chacun de ces degres, le pape a resiste, oui \ mais l'empe- 
reur a cede. Chaque coup porte sur les droits de l'un portait 
sur les promesses de l'autre. Savez-vous ce qui rend plus sail- 
lant cet entetement de Rome, que vous vous plaisez a faire 
resortir, monsieur? C'est le contraste avec la condescendance 
de la France. L'un, le pouvoir faible, ne cede pas; l'autre, le 
pouvoir fort, cede toujours. A qui ? Le demandez-vous ? Au 
Piemont, qui ne cede jamais, a l'Angleterre, qui ne cede 
jamais. Lettre a M. de la Gueronniere. 



UN PERE A SA FILLE. 
Maistre (Joseph de). 

1754-1821. 

Ne" a Chamb6ry (Savoie) il suivit d'abord la Magistrature ; 
ensuite il occupa pendant dix ans des positions diplomatiques 
a la cour de Saint-P£tersbourg. Cet Eminent philosophe chr£- 



98 FRENCH READER. 

I 
tien nous a laisse" plusieurs ouvrages d'une grande valeur — 
les Soirees de Saint-Petersbourg — Considerations sur la France 
— Ti-aite du pape, etc. Sa correspondance le fait aimer, 
comme ses autres ecrits le font admirer. 

Sans doute, ma tres-chere enfant, tu as fort bien devine le 
sentiment qui empeche ta maman de te vanter a toi-meme : il 
en pourrait resulter deux inconvenients : celui d'augmenter 
ton amour-propre, et celui de nourrir ta paresse. Tu sens 
bien par experience qu'on est toujours porte a s'arreter en 
chemin, a dire : C'est assez, et c'est un grand mal. Maman 
voudrait done eviter cette nonchalance, et t'animer constam- 
ment a de nouveaux efforts ; mais il est bien sur (et tu en es 
persuadee), qu'il n'y a personne au monde qui t'aime plus que 
cette bonne maman, et qui rende plus justice aux efforts que 
tu fais pour etre une aimable personne. 

Je suis assez content de ton style et de ton orthographe qui 
se perfectionnent ; j'ai bien envie d'etre pres de toi pour y 
donner la derniere main. En attendant, je puis t'assurer que 
tu as des dispositions pour ecrire purement ; ainsi, il faut les 
cultiver. Voila peut-etre qui va te donner de Forgueil ; mais 
une autre fois, je ne te parlerai que de tes deTauts, pour 
t'humilier. 

Tu feras fort bien, ma chere enfant, de m'ecrire de temps 
en temps ; mais il faut laisser courir ta plume, et me dire 
tout ce qui te passe dans la tete. Tu as toujours quatre 
chapitres a traiter : tes plaisirs, tes ennuis, tes occupations et tes 
desirs ; avec cela, on peut remplir quatre pages. Pour moi, 
il me suffit de quatre mots, en suivant la meme division. 
Mon plaisir serait d'etre avec toi, mon chagrin est d'en etre 
£loigne ; mon occupation est de trouver les moyens de te 
rejoindre, et mon desir est d'y r£ussir. Adieu, ma chere 
enfant. 



FRENCH READER. 99 



UNE BELLE NUIT EN AMERIQUE. 
Chateaubriand (Rene-Francois de). 

1768-1848. 

Le genie du christianisme suffirait a rendre Chateaubriand 
immortel. Grand chretien, dit Godefroy, malgres des 
faiblesses et des contradictions, tous ses ecrits portent le 
cachet d'une ame profondement convaincue et catholique. 
II nous a laisse les Martyrs, V Itineraire de Paris a Jerusalem — 
les Natchez — Voyage en Amerique — - Voyage en Italie — Etudes 
historiques, ouvrage remarquable par la richesse du style et par 
la profondeur des pensees. 

Une heure apres le coucher du soleil, la lune se montra au- 
dessus des arbres ; a 1' horizon oppose une brise embaumee, 
qu'elle amenait de l'orient avec elle, semblait la preceder, 
comme sa fraiche haleine, dans les forets. La reine des nuits 
monta peu a peu dans le ciel : tantot elle suivait paisiblement 
sa course azuree, tantot elle reposait sur des groupes de nues 
qui ressemblaient a la cime des hautes montagnes couronn6es 
de neige. Ces nues, ployant et deployant leurs voiles, se 
deroulaient en zones diaphanes de satin blanc, se dispersaient 
en legers flocons d'ecume, ou formaient dans les cieux des 
bancs d'une ouate eblouissante, si doux a l'ceil, qu'on croyait 
ressentir leur mollesse et leur elasticite. 

La scene sur la terre n'etait pas moins ravissante ; le jour 
bleuatre et veloute de la lune descendait dans les intervalles 
des arbres et poussait des gerbes de lumiere jusque dans 
Tepaisseur des plus profondes tenebres. La riviere qui coulait 
a mes pieds, tour a tour se perdait dans les bois, tour a tour 
reparaissait toute brillante des constellations de la nuit, qu'elle 
rep£tait dans son sein. Dans une vaste prairie, de l'autre 
cote de cette riviere, la clarte de la lune dormait sans mouve- 



IOO FRENCH READER. 

ment sur les gazons. Des bouleaux agitds par les brises, et 
disperses ca et la dans la savane, formaient des iles d'ombres 
flottantes, sur une mer immobile de lumiere. Aupres, tout 
etait silence et repos, hors la chute de quelques feuilles, le 
passage brusque d'un vent subit, les gemissements rares et 
interrompus de la hulotte ; mais, au loin, par intervalles on 
entendait les roulements solennels de la cataracte de Niagara, 
qui, dans le calme de la nuit, se prolongeaient de desert en 
desert et expiraient a travers les forets solitaires. 

La grandeur, l'etonnante melancolie de ce tableau, ne sau- 
raient s'exprimer dans des langues humaines ; les plus belles 
nuits en Europe ne peuvent en donner une id£e. En vain, 
dans nos champs cultives, 1' imagination cherche a s'etendre ; 
elle rencontre de toutes parts les habitations des hommes ; 
mais, dans ces pays deserts, Fame se plait a s'enfoncer dans un 
oc£an de forets, a errer au bord des lacs immenses, a planer 
sur le gouffre des cataractes, et pour ainsi dire, a se trouver 
seule devant Dieu. 



SOUVENIRS DU PAYS. 

Combien j'ai douce souvenance 

Du joli lieu de ma naissance ! 

Ma sceur, qu'ils etaient beaux, ces jours 

De France ! 
O mon pays ! sois mes amours ! 

Toujours ! 

Te souvient-il que notre mere, 
Au foyer de notre chaumiere, 
Nous pressait sur son coeur joyeux, 

Ma chere? 
Et nous baisions ses blancs cheveux. 

Tous deux. 



FRENCH READER. IOI 

Ma sceur, te souvient-il encore 
Du chateau que baignait la Dore, 
Et de cette tant vieille tour 

Du More, 
Ou l'airain sonnait le retour 
Du jour? 

Te souvient-il du lac tranquille 
Qu'effleurait l'hirondelle agile, 
Du vent qui courbait le roseau 

Mobile 
Et du soleil couchant sur l'eau, 

Si beau? 

Oh ! qui me rendra mon Helene 
Et ma montagne et le grand chene? 
Leur souvenir fait tous les jours 

Ma peine ; 
Mon pays sera mes amours 

Toujours ! 

Chateaubriand, 



A M. DE CHATEAUBRIAND. 

Fontanes (Louis de). 

1757-1821. 

Fontanes a ecrit plusieurs poemes avec une purete et 
une Elegance qui l'ont fait nommer le dernier parent de 
Racine. II manque de feu et d' imagination. La chartreuse 
de Paris — Le jour des morts dans une campagne — le Verger 
— sont ses principaux ouvrages. 

Le Tasse errant de ville en ville 
Un jour, accable de ses maux, 



102 FRENCH READER. 

S'assit pres du laurier fertile 
Qui sur la tombe de Virgile 
Etend toujours ses verts rameaux. 

En contemplant l'urne sacree, 

Ses yeux de larmes sont couverts ; 

Et la, d'une voix deploree, 

II raconte a l'ombre adoree 

Les longs tourments qu'il a soufferts. 

II veut fuir l'ingrate Ausonie, 
Des talents il maudit le don, 
Quand touche des pleurs du g^nie, 
Devant le chantre d'Herminie 
Parait le chantre de Didon. 

" Eh quoi ! dit-il, tu fis Armide, 
Et tu peux accuser ton sort ! 
Souviens-toi que le Meonide, 
Notre modele et notre guide, 
Ne devint grand qu'apres sa mort. 

" L'infortune en sa coupe amere 
L'abreuva d'arTronts et de pleurs, 
Et quelque jour un autre Homere 
Doit au fond d'une ile etrangere 
Mourir aveugle et sans honneurs. 

" Plus heureux, je passai ma vie 
Pres d' Horace et de Varius ; 
Pollion, Auguste et Livie, 
Me protegeaient contre l'envie, 
Et faisaient taire Mevius. 



FRENCH READER. 103 

" Mais Enee aux champs de Laurente, 
Attendait mes derniers tableaux, 
Quand pres de moi la mort errante 
Vint glacer ma main expirante, 
Et fit £chapper mes pinceaux. 

" De l'indigence et du naufrage 
Camoens connut les tourments : 
Naguere les nymphes du Tage, 
Sur leur melodieux rivage, 
Ont redit ses gemissements. 

" Ainsi les maitres de la lyre 
Partout exhalent leurs chagrins : 
Vivants, la haine les dechire ; 
Et ces dieux que la terre admire 
Ont peu compte de jours sereins. 

" Longtemps la gloire fugitive 

Semble troubler leur noble orgueil; 

La gloire enfin pour eux arrive, 

Et toujours sa palme tardive 

Croit plus belle au pied d'un cercueil. 

"Torquato, d'asile en asile 
L'envie ose en vain t'assieger; 
Enfant des Muses, sois tranquille, 
Ton Renaud vivra comme Achille : 
L'arret du temps doit te venger. 

" Le bruit confus de la cabale 
A tes pieds va bientot mourir : 
Bientot a moi-meme on t'egale, 



104 FRENCH READER. 

Et pour ta pourpre triomphale 
Le Capitole va s'ouvrir." 

Les derniers mots que l'ombre acheve 
Du Tasse ont calme les regrets ; 
Plein de courage il se releve, 
Et, tenant sa lyre et son glaive, 
Du destin brave tous les traits. 

Chateaubriand, le sort du Tasse 
Doit t'instruire et te consoler. 
Trop heureux qui, suivant ta trace, 
Au prix de la meme disgrace, 
Dans l'avenir peut t'£galer. 

Contre toi du peuple critique 
Que peut l'injuste opinion? 
Tu retrouvas la muse antique 
Sous la poussiere po£tique 
Et de Solime et d'llion. 

Du grand peintre de l'Odyssee 

Tous les tremors te sont ouverts ; 

Et dans ta prose cadencee 

Les soupirs de Cymodocee 

Ont la douceur des plus beaux vers. 

Aux regrets d'Eudore coupable 
Je trouve un charme different, 
Et tu joins, dans la meme fable, 
Ce qu' Athene a de plus aimable, 
Ce que Sion a de plus grand. 



FRENCH READER. IO5 

A MON HABIT. 

Sedaine. 

1710-1797. 

Sedaine est le vrai fondateur de l'opera-comique. Ne 
pauvre, il vint a Paris ou il travailla comme tailleur de pierre ; 
il occupa ses loisirs a lire et a etudier. II debuta par queiques 
chansonnettes, et devint bientot l'auteur de Richard Cceur-de- 
lion, qui lui ouvrit les portes de 1' Academic 

Ah ! mon habit, que je vous remercie ! 
Que je valus hier, grace a votre valeur ! 
Je me connais, et plus je m'apprecie, 
Plus j'entrevois qu'il faut que mon tailleur, 

Par une secrete magie, 
Ait cache" dans vos plis un talisman vainqueur, 
Capable de gagner et 1' esprit et le coeur. 
Dans ce cercle nombreux de bonne compagnie, 
Quels honneurs je recus ! quels egards ! quel accueil ! 
Aupres de la maitresse, et dans un grand fauteuil, 
Je ne vis que des yeux toujours prets a sourire. 
J'eus le droit d'y parler, et parlai sans rien dire. 
Ce que je decidai fut le nee plus ultra ; 
On applaudit a tout: j'avais tant de genie! 
Ah ! mon habit, que je vous remercie ! 

C'est vous qui me valez cela. 

Mais ma surprise fut extreme : 

Je m'apercus que sur moi-meme 

Le charme sans doute operait. 

J'entrais jadis d'un air discret; 
Ensuite, suspendu sur le bord de ma chaise, 
J'ecoutais en silence, et ne me permettais 

Le moindre si, le moindre mais. 



106 FRENCH READER. 

Avec moi tout le monde etait fort a son aise, 

Et moi je ne l'etais jamais : 

Un rien aurait pu me confondre ; 

Un regard, tout m'etait fatal ; 

Je ne parlais que pour repondre, 

Je parlais bas, je parlais mal, 
Un sot provincial arrive" par le coche 
Eut et£ moins que moi tourmente dans sa peau. 
Je me mouchais presque au bord de ma poche, 

J'eternuais dans mon chapeau : 
On pouvait me priver, sans aucune indecence, 
De ce salut par Pusage introduit : 

II n'en coutait de reverence 

Qu'a quelqu'un trompe par le bruit. 

Mais a present, mon cher habit, 
Tout est de mon ressort, les airs, la suffisance ; 
Et ces tons decides qu'on prend pour de l'aisance 

Deviennent mes tons favoris. 
Est-ce ma faute, a moi, puisqu'ils sont applaudis? 
Dieu ! quel bonheur pour moi, pour cette etoffe, 
De ne point habiter ce pays limitrophe 

Des conquetes de notre roi : 
Dans la Hollande il est une autre loi : 
En vain j'etalerais ce galon qu'on renomme, 
En vain j'exalterais sa valeur, son debit; 

Ici, l'habit fait valoir l'homme ; 

La, l'hornme fait valoir l'habit. 
Mais chez nous, peuple aimable, ou les graces, l'esprit, 

Brillent a present dans leur force, 
L'arbre n'est point juge sur ses fleurs, sur son fruit : 

On le juge sur son ecorce. 



FRENCH READER. 107 

LA GRANDE-CHARTREUSE. 

Ducis (Jean Francis). 

1733-1816. 

Ducis, poete dramatique, ne manque pas d'une certaine 
amabilite dans ses vers ; mais sa correspondance est bien 
superieure ; elle nous fait connaitre et aimer ce poete sincere- 
ment chretien. 

Chambery, ii Juin 1785. 

Avant de quitter la Savoie, j'ai voulu visiter le desert de la 
Grande-Chartreuse. C'est la un pelerinage que j'aurais voulu 
faire avec Thomas; mais fait-on jamais ce qu'on desire? 
Comme il m'a manque ! il aurait monte aupres de moi, le 
long d'une riviere, ou plutot d'un torrent, un chemin serre 
entre deux murailles de roches, tantot seches et nues, tantot 
couvertes de grands arbres, quelquefois ornees, par bandes, de 
petites forets vertes qui serpentent sur leurs cotes. II eut 
entendu, pendant deux lieues, le bruit du torrent qui s'indigne 
au milieu des debris de roches contre lesquelles il se brise 
sans cesse. C'est une ecume jaillissante qui s'engloutit dans 
des profondeurs de deux cents pieds, ou 1'ceil la suit avec une 
terreur curieuse, pour se reporter ensuite vers les roches 
sauvages, hautes, perpendiculaires, et couronnees a leurs 
pointes par de petits ifs qui semblent etre dans le ciel. Ce 
chemin etroit, ces hauteurs, ces tenebres religieuses, ces cas- 
cades admirables qui tombent en bondissant, pour grossir les 
eaux et la fureur du torrent, tout cela conduit a la solitude 
terrible ou saint Bruno vint s'etablir avec ses compagnons, il y 
a plus de sept cents ans. 

J'ai vu son desert, sa fontaine, sa chapelle, la pierre ou il 
s'agenouillait, devant ces montagnes effrayantes, sous les re- 
gards de Dieu. J'ai visite toute la maison; j'ai vu les soli- 
taires a la grand'messe. J'ai cause avec un des plus jeunes 



108 FRENCH READER. 

dans sa cellule. J'ai recu l'accueil le plus hospitalier du 
general et du coadjuteur ; tout m'a fait un plaisir profond et 
calme. Les agitations humaines ne montent pas la. Ce que 
je n'oublierai jamais, c'est le contentement celeste qui est 
visiblement empreint sur les visages de ces religieux. 

Le monde n'a pas l'idee de cette tranquilite. C'est une 
autre terre, c'e.st une autre nature. On la sent, on ne la 
definit pas, cette paix qui vous gagne. J'ai vu le rire et l'in- 
genuite de l'enfance sur les levres du vieillard, la gravite et le 
recueillement de Fame dans les traits de la jeunesse. J'ai eu 
ma cellule ou j'ai couche deux nuits ; c'est avec regret, c'est 
en embrassant deux fois de suite le coadjuteur, religieux ad- 
mirable par ses vertus, que je me suis £loigne de cette maison 
ou Jean- Jacques a ete avec l'abbe Rogier, apportant avec eux 
des moissons de plantes qu'ils avaient recueillies en route sur 
les montagnes. 

Je vous assure, mon cher ami, que toutes ses idees de for- 
tune, de succes, de plaisirs, tout ce tumulte de la vie, tout ce 
tapage qui est dans nos yeux, nos oreilles, notre imagination, 
restent a 1' entree de ce desert, et que notre ame nous ramene 
alors a la nature et a son auteur. 



PETITES FLEURS SUR MA FENETRE. 

Petite fleur sur ma fenetre, 
Dans ce champ long d'un demi-pas, 
Fleuris pour consoler ton maitre 
Du grand jardin que je n'ai pas. 

Lorsque, accoude" sur mon pupitre, 
Tout a coup je vois, en revant, 
Le soleil qui dore ma vitre 
Et ta tige qui tremble au vent. 



FRENCH READER. IO9 

Que je t'arrose feuille a feuille, 
Quand, pour t'admirer de plus pres, 
Soir et matin, je me recueille, 
Penche sur ton berceau de gres : 

Adieu ville, adieu prison noire, 

Ou rodent les esprits mechants ; 

Adieu le livre et l'ecritoire ! 

Mon coeur a pris la clef des champs. 

Je passe en reve aux pieds des haies, 
Des nids joyeux j'entends la voix 
Couche sur les hautes futaies, 
J'aspire encore l'odeur des bois. 

Je retrouve en pleine verdure 
Les sommets ou je t'apportai 
Un petit coin de la nature 
M'a rendu son immensite. 

Dans cette branche de bruyere, 
Dans un seul brin d'herbe jauni, 
Je vois la beaute tout entiere, 
La grandeur de l'Etre infini. 

Le monde a mes yeux se deploie : 
Et, si mince qu'y soit ma part, 
Une fleur suffit a la joie 
De mon ame et de mon regard. 

Je songe a des jardins celestes . . . 
En vain mon champ me fut ote 
Petite fleur, si tu me restes, 
Dieu ne m'aura pas desherite. 

Laprade 



IIO FRENCH READER. 

LA CHANSON DU VANNIER. 

Theurtet (Andre). 

1833. 

Elegant et naturel, il s'est acquis une place parmi les 
bons auteurs de l'epoque. Ses petits poemes, pleins de 
fraicheur, ont £te recueillis par l'auteur lui-meme dans son 
Che min des Bo is. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 

Brins d'osier, vous serez le lit frele ou la mere 
Berce un petit enfant, aux sons d'un vieux couplet ; 
L'enfant, la levre encor toute blanche de lait 
S'endort en souriant dans sa couche l^gere. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 

Vous serez le panier plein de fraises vermeilles 
Que les filles s'en vont cueillir dans les taillis; 
Elles rentrent le soir, rieuses, au logis, 
Et l'odeur des fruits murs s'exhale des corbeilles. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 

Vous serez le grand van ou la fermiere alerte, 
Fait bondir le froment qu'ont battu les fl^aux, 
Tandis qu'a ses cotes des bandes de moineaux 
Se disputent les grains dont la terre est couverte. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 



FRENCH READER. Ill 

Lorsque s'empourpreront les vignes a l'automne, 
Lorsque les vendangeurs descendront des coteaux, 
Brins d'osier, vous lierez les cercles des tonneaux 
Oil le vin doux rougit les douves et bouillonne. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 

Brins d'osier, vous serez la cage ou l'oiseau chante, 
Et la nasse perfide, au milieu des roseaux, 
Oil la truite qui monte et file entre deux eaux 
S'enfonce, et tout a coup se d£bat fremissante. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du. vannier. 

Et vous serez aussi, brins d'osier, l'humble claie 
Ou, quand le vieux vannier tombe et meurt, on l'etend, 
Tout pret pour le cercueil. — Son convoi se repand, 
Le soir, dans les senders ou verdit l'oseraie. 

Brins d'osier, brins d'osier, 
Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier. 



NOTRE DAME DE LA GARDE. 

Autran (Joseph). 

1813-1877. 

Ne a Marseille, les beautes de la Mediterranee lui in- 
spirerent ses premieres poesies ; il devint le createur de 
la poesie maritime chez nous. Le laboureur et le soldat 
trouverer^t en lui un interprete sincere, emu et moral. 



112 FRENCH READER. 

Vierge au front etoile ; Reine sainte ! Madone 
Douce a tout afflige" dans ce vallon de pleurs, 
Que partout, qu'a jamais le cantique resonne 
Qui te nomme, ici-bas, Mere des Sept-Douleurs. 

Dans 1' alcove ou s'eteint la lampe d'agonie, 
Qu'un malade, trouble par l'ombre de ses jours, 
D£tache de son mur ton image benie, 
Et meure en t'implorant, Mere de Bon-Secours. 

Au matin des combats, quand sous le cri d'alarmes 
Parfois le veteran se dit : Tremblerais-tu ? 
Que tout jeune soldat, aligne" sous les armes, 
De toi, Tour de David, attende sa vertu. 

Dans P ombre des autels, a genoux sur la pierre, 
Chaste fleur embaumant le caveau des deTunts, 
Que toute jeune fille eleve sa priere 
Vers toi, Rose mystique et Vase de parfums. 

Enfant des regions ou sans cesse on te prie, 
Provencal ou Breton, qu'un poete a seize ans 
Te dise, en visitant ta chapelle fleurie : 
Reine des seraphins, prete-moi leurs accents. 

Pour moi, quand le matin je vois partir du mole 
Les nochers suspendus sur le sillage amer, 
Escorte leur navire, allat-il jusqu'au pole, 
Te dis-je ; luis pour eux, Etoile de la mer ! 



FRENCH READER. I I 3 

A JESUS. 

PRIERE D'UN ENFANT. 

A l'enfant qui te revere 
Tu ne te derobes pas ; 
Si jusqu'au mont du Calvaire 
II ne peut suivre tes pas, 
S'il ne vient pas a ta table 
Manger le pain des elus, 
Tu l'appelles dans l'etable, 
O J£sus, petit Jesus ! 

L'etable est le petit temple 
Que ton amour fit pour nous : 
La, souvent je te contemple, 
Et je te parle a genoux. 
A ton berceau ma priere 
N'a point de vceux supernus ; 
Elle cherche ta lumiere, 
O Jesus, petit Jesus ! 

Que ta bonte me retire 
Loin des chemins hasardeux, 
Pour que nous puissions sourire 
En nous regardant tous deux; 
Que ta sagesse m'instruise 
De ce qui te plait le plus ; 
Que ta grace me conduise, 
O Jesus, petit Jesus ! 

Si ta parole me reste 

En tout temps au fond du cceur, 

Si de tout penchant funeste 



114 FRENCH READER. 

Je puis demeurer vainqueur; 
Si jamais je ne d£vie 
Dans la route des vertus, 
Prolonge beaucoup ma vie, 
O Jesus, petit J£sus ! 

Mais si mon adolescence 
Marche dans l'iniquite, 
Si ma robe d' innocence 
Doit perdre sa puret£, 
N'attends pas ce jour, arrete 
L'essor de mes pas perdus ! 
Trappe ! ma jeune arae est prete, 
O J£sus, petit J£sus ! 

Reboult. 






PRIERE D'UN JEUNE MATELOT A NOTRE-DAME 
DE BON-SECOURS. 

Pecontal (Simeon). 

1802. 

Pecontal n'a pas obtenu le succes du a son talent. II a 
naturalise dans la litterature francaise la legende en vers, si fr£- 
quente dans la literature £trangere. Pecontal, dit Godefroy, 
est un poete de grande inspiration chretienne. Ses principaux 
ouvrages sont Nolberg — Ballades et Legende s. 

£toile des mers, 6 Marie ! 
Toi qu'invoque le passager, 
Quand le matelot jure et prie 
En grand danger ; 

C'est a toi que du fond de l'ame, 
Avant de partir, j'ai recours, 



FRENCH READER. 1 15 

Moi qui t'appelle Notre-Dame 
De Bon-Secours. 



Tu le seras pour moi, j'espere, 
Quand il faudra me secourir; 
Car, si je mourais, mon vieux pere 
Voudrait mourir. 

Songes-y bien, sainte Madone, 
Songe a ma bonne mere aussi, 
Qui m'a mis et qui s'abandonne 
A ta merci. 

Songe a ma jeune soeur qui pleure, 
Craignant de ne me revoir plus, 
Et qui pour moi dit d'heure en heure 
Un Angelus. 

Conduis done mon petit navire 
Au gr6 de mes pauvres parents ; 
Prends bien garde qu'il ne chavire 
Dans les courants. 

Daigne le preserver encore 
Des tempetes, des calmes plats, 
Du feu Saint-Elme qui devore 
Vergues et mats. 

Quand la nuit deviendra si noire 
Qu'on ne verra ni ciel ni mer, 
Rends, du haut de ta tour d'ivoire, 
Le jour a 1'air. 



Il6 FRENCH READER. 

Enfin, que la mer dorme ou gronde, 
Daigne abaisser sur nous les yeux. 
N'es-tu pas la reine de l'onde, 
Reine des cieux? 

Ma mere, pendant mon voyage, 
Doit faire briiler, chaque jour, 
Un cierge devant ton image 
Pour mon retour. 

Par 1' enfant Jesus, 6 Marie ! 
Que tu cachais aux bords du Nil, 
Exauce mes voeux, je t'en prie. 
Ainsi soit-il. 



TENDRESSE DE ST. JEAN CHRYSOSTOME POUR 

SA MERE. 

Villemain (Abel). 

1791-1870. 

II est difficile de faire en quelques mots la biographie de 
Villemain. Humaniste de premier ordre, historien habile, 
orateur Eloquent, secretaire perpetuel de l'Academie, il deploya 
partout les plus rares qualites. II a inaugure un nouveau 
genre de critique ; et il est le premier qui ait ose montrer les 
beautes litteraires des grands g£nies catholiques anciens. Ses 
ouvrages, surtout le Tableau de la litterature au xviii* siecle et 
au moyen age, trahissent trop souvent ses sympathies pour 
l'ecole voltairienne. II mourut cependant bon catholique. 

Chrysostome £tait ne" vers l'an 347, dans la ville d'Antioche. 
Fils d'un pere illustre, qui remplissait un haut grade dans les 
armees de 1' empire en Orient, il fut eleve dans la foi chretienne 



FRENCH READER. 11/ 

par sa mere. Un ami chretien, qui partageaitet excitait safoi, 
voulait l'entrainer dans un desert de la Syrie ou quelques 
solitaires pratiquaient la penitence. Ce projet ne fut com- 
battu dans le coeur de Chrysostome que par la resistance et les 
regrets de sa mere, II faut 1' entendre lui-meme raconter 
cette scene touchante. Jamais son eloquence ne surpassa le 
langage persuasif et tendre de cette femme pieuse. " Lorsque 
ma mere, dit l'apotre chretien, eut appris ma resolution de me 
retirer dans la solitude, elle me prit par la main, me conduisit 
dans sa chambre, et, m'ayant fait asseoir aupres d'elle, elle se 
mit a pleurer, et ensuite me dit des choses encore plus tristes 
que ses larmes." " Mon fils, ma seule consolation, au milieu 
de mes miseres, a £te de te voir sans cesse et de contempler 
dans tes traits l'image fidele de mon mari qui n'est plus. Cette 
consolation a commence des ton enfance, lorsque tu ne savais 
pas encore parler, temps de la vie ou les enfants donnent a 
leurs parents les plus grandes joies. Je ne te demande main- 
tenant qu'une seule grace : ne me rends pas veuve une seconde 
fois, ne ranime pas une douleur assoupie ; attends au moins le 
jour de ma mort ; peut-etre me faudra-t-il bientot sortir d'ici- 
bas. Quand tu m'auras ensevelie, et reuni mes cendres a celles 
de ton pere, entreprends alors de longs voyages, passe telle 
mer que tu voudras, personne ne t'en empechera; mais 
pendant que je respire encore, ne t'ennuie pas de vivre avec 
moi : n'attire pas sur toi l'indignation de Dieu, en m'accablant 
de si grands maux sans avoir etc" offense par moi." Chrysos- 
tome n'eut pas le courage d'affliger sa mere, et renonca au 
projet de s'eloigner d'elle. 



L'AMITIE. 



Noble et tendre amitie, je te chante en mes vers ; 
Du poids de tant de maux sem£s dans l'univers, 
Par tes soins consolants, c'est toi qui nous soulages, 



Il8 FRENCH READER. 

Tresor de tous les lieux, bonheur de tous les ages, 
Le ciel te fit pour l'homme, et tes charmes touchans 
Sont nos derniers plaisirs, sont nos premiers penchans. 
Qui de nous, lorsque l'ame encor, naive et pure 
Commence a s'£mouvoir, et s'ouvre £, la nature 
N'a pas senti d'abord, par un instinct heureux, 
Le besoin enchanteur, ce besoin d'etre deux, 
De dire a son ami ses plaisirs et ses peines? 

D'un zephyr indulgent si les douces haleines 
Ont conduit mon vaisseau sur des bords enchantes, 
Sur ce theatre heureux de mes prosperites, 
Brillant d'un vain £clat, et vivant pour moi-meme 
Sans epancher mon cceur, sans un ami qui m'aime, 
Porterai-je moi seul, de mon ennui charge^ 
Tout le poids d'un bonheur qui n'est point partage? 
Qu'un ami sur mes bords soit jet£ par l'orage, 
Ciel ! avec quel transport je l'embrasse au rivage ! 
Moi-meme entre ses bras si le not m'a jeti, 
Je ris de mon naufrage et du not irrite\ 

Oui, contre deux amis la fortune est sans armes; 
Ce nora r£pare tout ; sais-je, grace a ses charmes, 
Si je donne ou j'accepte? II efface a jamais 
Ce mot de bienfaiteur, et ce mot de bienfaits. 

Ducts. 



MORT D'UN SOLDAT CHRETIEN. 

Le jeune comte d'Estourmel, lieutenant de la garde na- 
tionale, se trouvait, le 19 Janvier 187 1, au combat de Bu- 
zenval. II s'offrit pour porter un ordre pendant la nuit, 
recontra un poste prussien et tomba horriblement frappe. La 
balle lui brisa le coude et traversa tout le corps. On l'apporta 
a la ferme de la Fouilleuse, ou il fallut passer la nuit sur le 
pave" d'une £curie ouverte a tous les vents. Un pretre, heu- 



FRENCH READER. 119 

reusement, se trouvait la et put lui dormer quelques soins, 
comme aux autres blesses qui encombraient ce miserable asile. 
La nuit fut longue ; M. d'Estourmel en supporta patiemment 
les atroces douleurs ; de temps en temps, pour se delasser, il 
reposait sa tete sur les genoux du pretre. Profitant d'un 
moment de repit, il se confessa avec une admirable tranquil- 
lit^ d'ame et une parfaite resignation a la volont^ de Dieu. 

Tout secours materiel manquait ; son charitable infirmier ne 
put trouver a lui donner qu'un peu d'eau saumatre. Non 
moins charitable envers celui qui se desolait de ne pouvoir 
mieux le servir, le blesse" lui rendit graces de ce peu d'eau 
dont il ne voulut point avouer l'amertume. Encore que la 
douleur lui arrachat quelques gemissements, il ne se plaignait 
de rien. 

Enfin les voitures d'ambulance arriverent plusieurs heures 
apres le jour. Le pretre put y installer son cher blesse et 
suivit a pied par des chemins effroyables. II fallait arr£ter 
souvent pour que le malade n'expirat point dans la violence 
des tortures. Ce voyage, apres une telle nuit, dura jusqu'aux 
approches du soir. C'est la, nous disait le pretre, que Ton 
voit et que l'on sent ce qu'est la guerre. 

M. d'Estourmel avait demande* d'etre conduit a l'ambulance 
du seminaire des Missions Etrangeres, a laquelle appartient le 
pretre que la misericorde divine lui avait fait rencontrer, M. 
Guerrin, Fun des directeurs de cette sainte et illustre congre- 
gation. 

L'on vit tout de suite que son £tat £tait d^sespere. Lui n'en 
parlait point. II recut au contraire la visite du colonel et celle 
de plusieurs autres officiers de son bataillon, leur disant quel- 
ques mots et leur serrant la main. Mais le lendemain matin, 
vers 10 heures, il fit eloigner les personnes qui l'entouraient 
et dit a M. Guerrin : " Monsieur, le temps presse, je sens 
que je m'en vais. Si vous voulez me donner l'extreme 
onction, je suis pret." II se confessa de nouveau et recut 



120 FRENCH READER. 

le sacrement qu'il avait demande comme un tel homme le 
devait recevoir. 

II pria ensuite M. Guerrin de lui mettre au cou une medaille 
de la sainte Vierge, et depuis ce moment il ne prononca plus 
que de rares paroles, se contentant de lever un regard plein de 
douceur et de serenite sur ceux qui le veillaient. II expira 
ainsi, un matin, paisiblement endormi dans le contentement 
d'avoir fait son devoir et d'aller a Dieu. 

II n'a eu ni delire ni fievre, pas meme de sueurs. II s'est 
endormi, et mort, il semblait dormir. Son visage ne portait 
aucune trace de douleur ou de fatigue ; il goutait le bon som- 
meil qui suit le bon combat. 

Le comte d'Estourmel avait appartenu a l'armee. II venait 
de donner sa demission pour se marier, et le jour de cette 
union etait marque lorsque la guerre eclata. Des que Ton put 
prevoir que Paris serait assiege il quitta sa province dans l'in- 
tention de s'offrir a la defense commune. II n'en eut pas fait 
moms quand il eut su qu'il y laisserait sa vie. 

II a merits d'abandonner la vie comme le voyageur qui 
s'eloigne avec indifference du point de vue dont la beaute l'a 
charme un instant, car son cceur est deja au but de la course, 
et rien n'egale la beaute du foyer paternel ou il se sent appele. 

L. Veuillot. 



TROIS JOURS DE CHRISTOPHE COLOMB. 

Delavigne (Casimir) . 

1793-1843. 

Delavigne est egalement estime comme elegiaque et 
comme dramatiste. Jusqu'ici, il clot la liste de nos poetes 
classiques. 



k 



En Europe ! en Europe ! — Esperez ! — Plus d'espoir ! 
-Trois jours, leur dit Colomb, et je vous donne un monde." 



FRENCH READER. 121 

Et son doigt le montrait, et son ceil, pour le voir, 

Percait de l'horizon l'immensite profonde. 

II marche, et des trois jours le premier jour a lui ; 

II marche, t et l'horizon recule devant lui; 

II marche, et le jour baisse. Avec l'azur de l'onde 

L'azur d'un ciel sans borne a ses yeux se confond. 

II marche, il marche encore, et toujours; et la sonde 

Plonge et replonge en vain dans une mer sans fond. 

Le pilote, en silence, appuye tristement 

Sur la barre qui crie au milieu des tenebres, 

Ecoute du roulis le sourd mugissement 

Et des mats fatigues les craquements funebres. 

Les astres de l'Europe ont disparu des cieux, 

L'ardente Croix du Sud epouvante ses yeux. 

Enfin l'aube attendue, et trop lente a paraitre, 

Blanchit le pavilion de sa douce clarte : 

"Colomb! voici le jour! le jour vient de renaitre. 

Le jour! et que vois-tu? — Je vois l'immensite. " 

Le second jour a fui. — Que fait Colomb ? II dort : 

La fatigue l'accable, et dans l'ombre on conspire. 

"Perira-t-il? Aux voix ! — La mort ! — La mort ! — La mort ! 

— Qu'il triomphe demain, ou, parjure, il expire." 

Les ingrats ! Quoi ! demain il aura pour tombeau 

Les mers ou son audace ouvre un chemin nouveau ! 

Et peut-etre demain leurs riots impitoyables, 

Le poussant vers ces bords que cherchait son regard, 

Les lui feront toucher, en roulant sur les sables 

L'aventurier Colomb, grand homme un jour plus tard ! 

Soudain du haut des mats descendit une voix : 

" Terre ! s'ecriait-on, terre ! terre ! ..." II s'eveille ; 

II court. Oui, la voila, c'est elle, tu la vois. 

La terre, 6 doux spectacle ! 6 transports ! 6 merveille ! 



122 FRENCH READER. 

O genereux sanglot qu'il ne peut retenir ! 

Que dira Ferdinand, PEurope, l'avenir? 

II la donne a son roi, cette terre feconde ; 

Son roi va le payer des maux qu'il a soufferts : 

Des tresors, des honneurs en echange d'un monde, 

Un trone. Ah ! c'etait peu ! . . . Que recut-il? des fers. 



UN NID D'OISEAU. 

SOUVESTRE (EMILE). 

1806-1854. 

Emile Souvestre a peu £crit; mais tout ce qu'il a ecrit 
merite d'etre connu. II est aussi moral qu'aimable. 

De ce buisson de fleurs approchons-nous ensemble. 
Vois-tu ce nid pose" sur la branche qui tremble? 
Pour le couvrir vois-tu ces rameaux se ployer? 
Les petits sont caches dans leur couche de mousse ; 
lis sont tous endormis. . . . Oh ! viens, ta voix est douce, 
Ne crains pas de les effrayer. 

De ses ailes encor la mere les recouvre, 
Son ceil appesanti se referme et s'entr'ouvre, 
Et son amour longtemps lutte avec le sommeil ; 
Elle s'endort enfin. . . . Vois comme elle repose ! 
Elle n'a rien pourtant qu'un nid sous une rose, 
Et sa part de notre soleil. 

Vois, il n'est point de vide en son etroit asile : 
A peine s'il contient sa famille tranquille ; 
Mais la, le jour est pur et le sommeil est doux, 
C'est assez ! Elle n'est ici que passagere, 
Chacun de ses petits peut rechauffer son frere, 
Et son aile les couvre tous. 



FRENCH READER. 123 



LE VOYAGEUR RECUEILLI PAR LA RELIGION. 

C HENEDOLLE ( C HARLES ) . 
1769-1833. 

Chenedolle" s'est montre - fidele aux traditions normandes. 
II a ecrit le Genie de Vhomme, poeme philosophique et des- 
criptif, divise en quatre chants, pour refuter les doctrines du 
Contrat Social. II a ecrit aussi le poeme de Y Invention, de 
V Esprit de Rivarol, les Etudes poetiques. Son style est pur 
et harmonieux. 

La neige, au loin accumulee, 
A torrents epaissis tombe du haut des airs, 

Et, sans relache amoncel^e, 
Couvre du Saint-Bernard les vieux sommets deserts. 

Plus de route : tout est barriere. 
L'ombre accourt ; et deja, pour la derniere fois, 

Sur la cime inhospitaliere, 
Dans les vents de la nuit Faigle a jete* sa voix. 

A ce cri d'effroyable augure, 
Le voyageur transi n'ose plus faire un pas ; 

Mourant et vaincu de froidure, 
Au bord d'un precipice il attend le trepas. 

C'en est fait ! son heure derniere 
Se mesure pour lui dans ces terribles lieux, 

Et, couvrant sa froide paupiere, 
Un funeste sommeil deja ferme ses yeux. 

Soudain, 6 surprise ! 6 merveille ! 
D'une cloche il a cru reconnaitre le bruit. 

Le bruit augmente a son oreille ; 
Une clarte subite a brille" dans la nuit. 



124 FRENCH READER. 

Tandis qu'avec peine il ecoute, 
A travers la tempete un autre bruit s'entend; 

Un chien jappe, et, s'ouvrant la route, 
Suivi d'un solitaire, approche au raeme instant. 

Le chien, en aboyant de joie, 
Frappe du voyageur les regards eperdus; 

La mort laisse echapper sa proie, 
Et la charite compte un miracle de plus. 



VOYAGE DANS L'lLE DES PLAISIRS. 

Apres avoir longtemps vogue sur la mer Pacifique, nous 
apercumes de loin une ile de Sucre avec des montagnes de 
compote, des rochers de sucre candi et de caramel, et des 
rivieres de sirop qui coulaient dans la campagne. Les habi- 
tants, qui £taient fort friands, lechaient tous les chemins, et 
sucaient leurs doigts apres les avoir trempes dans les fleuves. 
II y avait aussi des forets de reglisse, et de grands arbres d'ou 
tombaient des gaufres, que le vent emportait dans la bouche 
des voyageurs, si peu qu'elle fat ouverte. Comme tant de 
douceurs nous parurent fades, nous voulumes passer en quelque 
autre pays ou l'on put trouver de mets d'un gout plus 
releve. On nous assura qu'il y avait, a dix lieues de la, une 
autre ile ou il y avait des mines de jambons, de saucisses et 
de ragouts poivres. On les creusait comme on creuse les 
mines d'or dans le P£rou. On y trouvait aussi des ruisseaux 
de sauces a l'oignon. Les murailles des maisons sont de 
croute de pate. II y pleut du vin couvert, quand le temps est 
charge ; et, dans les plus beaux jours, la ros£e du matin est 
toujours de vin blanc semblable au vin grec ou a celui de 
Saint- Laurent. Pour passer dans cette ile, nous fimes mettre 
sur le port de celle d'ou nous voulions partir douze horames 



FRENCH READER. 1 25 

d'une grosseur prodigieuse, et qu'on avait endormis 1 ils 
soufflaient si fort en ronflant, qu'ils remplireni" nos voile? d'un 
vent favorable. A peine fiimes-nous arrives dans l'autre ile, 
que nous trouvames sur le rivagp des marchands qui vendaient 
de l'app£tit ; car on en manquait souvent parmi tant de ra- 
gouts. II y avait aussi d'autres gens qui vendaient le sommeil 
Le prix en etait regie a tant par heure ; mais il y avait des 
sommeils plus chers les uns que les autres, a proportion des 
songes qu'on voulait avoir. Les plus beaux songes etaient fort 
chers. J'en demandai des plus agreables pour mon argent ; et, 
comme j'£tais las, j'allai d'abord me coucher. Mais a peine 
fus-je dans mon lit, que j'entendis un grand bruit; j'eus peur, 
et je demandai du secours. On me dit que c'etait la terre 
qui s'entr v ouvrait. Je crus etre perdu ; mais on me rassura* 
en me disant qu'elle s'entr'ouvrait ainsi toutes les nuits a une 
certaine heure, pour vomir avec grand effort des ruisseaux 
bouillants de chocolat mousse, et des liqueurs glacees de toutes 
les facons. Je me levai a la hate pour en prendre, et elles 
etaint delicieuses. Ensuite je me recouchai, et dans mon 
sommeil, je crus voir que tout le monde etait de cristal, que 
les homines se nourrissaient de parfums quand il leur plaisait, 
qu'ils ne pouvaient marcher qu'en dansant, ni parler qu'en 
chantant, qu'ils avaient des ailes pour fendre les airs et des 
nageoires pour passer les mers. Mais ces hommes £taint 
comme des pierres a fusil : on ne pouvait les choquer qu'aus- 
sitot ils ne prissent feu. Ils s'enrlammaient comme une 
meche, et je ne pouvais m'empecher de rire, voyant combien 
ils etaient faciles a £mouvoir. Je voulus demander a l'un d'eux 
pourquoi il paraissait si anime : il me repondit, en me mon- 
trant le poing, qu'il ne se mettait jamais en colere. 

A peine fus-je eveille, qu'il vint un marchand d'appetit, me 
demandant de quoi je voulais avoir faim, et si je voulais qu'il 
me vendit des relais d'estomacs pour manger toute la journee. 
J'acceptai la condition. Pour mon argent, il me donna douze 



126 FRENCH READER. 

petits sachets de taffetas que je mis sur moi, et qui devaient 
me servir comme douze estomacs, pour digerer sans peine 
douze grands repas en un jour. A peine eus-je pris les douze 
sachets, que je commeneai a mourir de faim. Je passai ma 
journee a faire douze festins delicieux. Des qu'un repas £tait 
fini, la faim me reprenait, et je -ne lui donnais pas le temps de 
mepresser. Mais comme j'avais une faim avide, on remarqua 
que je ne mangeai pas proprement : les gens du pays sont 
d'une delicatesse et d'une proprete exquises. Le soir, je fas 
lasse d'avoir pass£ toute la journee a table, comme un cheval 
a son ratelier. Je pris la resolution de faire tout le contraire 
le lendemain, et de ne me nourir que de bonnes odeurs. On 
me donna a dejeuner de la fleur d'orange. A diner, ce fut une 
nourriture plus forte : on me servit des tub^reuses et puis des 
peaux d'Espagne, je n'eus que des ionquilles a la collation. Le 
soir, on me donna a. souper de grandes corbeilles pleines de 
toutes les fleurs odorifisrantes, et on y ajouta des cassolettes 
de toutes sortes de parfums. La nuit, j'eus une indigestion, 
pour avoir trop senti tant d'odeurs nourrissantes. Le jour 
suivant, je jeimai pour me delasser de la fatigue des plaisirs 
de la table. On me dit qu'il y avait en ce pays-la une ville 
toute singuliere, et on me promit de m'y mener dans une 
voiture qui m'^tait tout a fait inconnue. On me mit dans une 
petite chaise de bois fort 16ger et toute garnie de grandes 
plumes, et on attacha a cette chaise, avec des cordes de soie, 
quatre grands oiseaux, grands comme des autruches qui 
avaient des ailes proportionn^es a leur corps. Ces oiseaux 
prirent d'abord leur vol. Je conduisis les renes du cote" de 
l'Orient, qu'on m'avait marque. Je voyais a mes pieds les 
hautes montagnes, et nous volames si rapidement, que je 
perdais presque haleine en fendant la vague de l'air. En une 
heure nous arrivames a cette ville si renommee. Elle est 
toute de marbre, et elle est grande trois fois comme Paris. 
Toute la ville n'est qu'une seule maison. II y a vingt-quatre 



FRENCH READER. I 27 

grandes cours, dont chacune est grande comme le plus grand 
palais du monde ; et au milieu de ces vingt-quatre grandes 
cours, il y en a une vingt-cinquieme qui est six fois plus grande 
que chacune des autres. Tous les logements de cette maison 
sont egaux, car il n'y a point d'in£galite de condition entre les 
habitants de cette ville. II n'y a la ni domestiques, ni petit 
peuple ; chacun se sert soi-meme, personne n'est servi : il y a 
seulement des souhaits, qui sont de petits esprits follets et 
voltigeants, qui donnent a chacun tout ce qu'il desire dans le 
moment meme. En arrivant je recus un de ces esprits qui 
s'attacha a moi, et qui ne me laissa manquer de rien ; a peine 
me donnait-il le temps de desirer. Je commencais meme a 
etre fatigue des nouveaux d£sirs que cette liberte" de me con- 
tenter excitait sans cesse en moi ; et je compris par experience 
qu'il valait mieux se passer des choses supernues que d'etre 
sans cesse dans de nouveaux desirs, sans pouvoir jamais s'ar- 
reter a la jouissance tranquille d'aucun plaisir. Les habitants 
de cette ville etaient polis, doux et obligeants. lis me recurent 
comme si j'avais ete l'un d'entre eux. Des que je voulais 
parler ils devinaient ce que je voulais, et le faisaient sans 
attendre que je m'expliquasse. Cela me surprit, et j'apereus 
qu'ils ne parlaient jamais entre eux : ils lisent dans les yeux les 
uns des autres tout ce qu'ils pensent, comme on lit dans un 
livre ; quand ils veulent cacher leur pensee, ils n'ont qu'a 
fermer les yeux. Ils me menerent dans une salle 011 il y eut 
une musique de parfums. Ils assemblent les parfums comme 
nous assemblons les sons. Un certain assemblage de parfums, 
les uns plus forts, les autres plus doux, fait une harmonie qui 
chatouille l'odorat comme nos concerts flattent l'oreille par des 
sons tantot graves et tantot aigus. En ce pays-la les femmes 
gouvernent les hommes ; elles jugent les proces, elles en- 
seignent les sciences et vont a la guerre. Les hommes s'y 
fardent, s'y ajustent depuis le matin jusqu'au soir ; ils filent, ils 
cousent, ils travaillent a la broderie, et ils craignent d'etre 



128 FRENCH READER. 

battus par leurs femmes, quand ils ne leur ont pas obei. On 
dit que la chose se passait autrement il y a un certain nombre 
d'annees ; mais les hommes, servis par les souhaits, sont 
devenus si laches, si paresseux et si ignorants, que les femmes 
furent honteuses de se laisser gouverner par eux. Elles 
s'assemblerent pour reparer les maux de la republique. Elles 
firent des ecoles publiques, ou les personnes de leur sexe qui 
avaient le plus d'esprit se mirent a etudier. Elles desarmerent 
leurs maris qui ne demandaient pas mieux que de n'aller jamais 
aux coups. Elles les debarrasserent de tous les proces a juger, 
veillerent a l'ordre public, etablirent des lois, les firent observer, 
et sauverent la chose publique, dont l'inapplication, la legerete, 
la mollesse des hommes, auraient surement cause la ruine 
totale. Touche de ce spectacle, et fatigue de tant de festins et 
d'amusements, je conclus que les plaisirs des sens, quelque 
varies, quelque faciles qu'ils soient, avilissent et ne rendent 
point heureux. Je m'eloignai de ces contrees, en apparence 
si delicieuses, et, de retour chez moi, je trouvai dans une vie 
sobre, dans un travail modere, dans des mceurs pures, dans la 
pratique de la vertu, le bonheur et la sante que n'avaient pu 
me procurer la continuity de la bonne chair et la variete des 
plaisirs. Fenelon. 

LORSQUE L'ENFANT PARAIT. 

Lorsque l'enfant parait, le cercle de la famille 
Applaudit a grands cris ; son doux regard qui brille 

Fait briller tous les yeux, 
Et les plus tristes fronts, les plus souilles peut-etre, 
Se derident soudain a voir l'enfant paraitre 

Innocent et joyeux. 

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que novembre 
Fasse autour d'un grand feu vacillant dans la chambre 
Les chaises se toucher, 



FRENCH READER. 1 29 

Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous eclaire. 
On rit, on se recrie, on Pappelle, et sa mere 
Tremble a le voir marcher. 

Quelquefois nous parlons, en remuant la flamme, 
De patrie et de Dieu, des poetes, de Fame 

Qui s'eleve en priant ; 
L'enfant parait : adieu le ciel et la patrie, 
Et les poetes saints ! la grave causerie 

S'arrete en souriant. 

La nuit, quand l'homme dort, quand l'esprit reve, a l'heure 
Ou Ton entend gemir, comme une voix qui pleure, 

L'onde entre les roseaux, 
Si l'aube, tout a coup, la-bas luit comme un phare, 
Sa clarte dans les champs eveille une fanfare 

De cloches et d'oiseaux ! 

Enfant, vous etes l'aube, et mon ame est la plaine 
Qui des plus douces fleurs embaume son haleine 

Quand vous la respirez ; 
Mon ame est la foret dont les sombres ramures 
S'emplissent pour vous seul de suaves murmures 

Et de rayons dores ! 

Car vos beaux yeux sont pleins de douceurs infinies, 
Car vos petites mains joyeuses et benies 

N'ont point mal fait encor ; 
Jamais vos jeunes pas n'ont touche notre fange, 
Tete sacree, enfant aux cheveux blonds, bel ange 

A l'aureole d'or ! 

Vous etes parmi nous la colombe de l'arche ; 
Vos pieds tendres et purs n'ont pas l'age ou Ton marche ; 
Vos ailes sont d'azur. 



I30 FRENCH READER. 

Sans le comprendre encor, vous regardez le monde : 
Double virginite ! corps ou rien n'est immonde, 
Ame ou rien n'est impur ! 

II est si beau, 1' enfant, avec son doux sourire, 
Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, 

Ses pleurs vite apaises, 
Laissant errer sa vue etonn£e et ravie, 
Offrant de toutes parts sa jeune ame a la vie 

Et sa bouche aux baisers ! 

Seigneur ! preservez-moi, preservez ceux que j'aime, 
Freres, parents, amis, et mes ennemis raeme 

Dans le mal triomphants, 
De jamais voir, Seigneur, l'£te sans fleurs vermeilles, 
La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, 

La maison sans enfants ! 



Hugo. 



L'ECUREUIL. 
Buffon (George de). 

1707-1788. 

Bufifon est a juste titre considere comme Tune de nos 
gloires litteraires. Aucun naturaliste ne l'a jamais ni surpasse, 
ni egale. Son Histoire naturette est un monument a la fois 
litteraire et scientinque, dont la lecture est aussi interessante 
qu' instructive. 

L'ecureuil est un joli petit animal qui n'est qu'a demi sau- 
vage et qui, par sa gentillesse, par sa docility, par l'innocence 
meme de ses mceurs, m^riterait d'etre £pargne : il n'est ni 
carnassier ni nuisible, quoiqu'il saisisse quelquefois des oi- 
seaux ; sa nourriture ordinaire, ce sont des fruits, des amandes, 
des noisettes, de la faine et du gland ; il est propre, leste, vif, 
tres-alerte, tres-eveille, tres-industrieux ; il a les yeux pleins de 



FRENCH READER. 131 

feu, la physionomie fine, le corps nerveux, les membres tres- 
dispos : sa jolie figure est encore rehauss^e, par£e par une 
belle queue en forme de panache, qu'il releve jusque dessus sa 
tete, et sous laquelle il se met a l'ombre. II est, pour ainsi 
dire, moins quadrupede que les autres : il se tient ordinaire- 
ment assis presque debout, et se sert de ses pieds de devant 
comme d'une main pour porter a sa bouche ; au lieu de se 
cacher sous terre, il est toujours en l'air : il approche des 
oiseaux par sa legerete ; il demeure comme eux sur la cime 
des arbres, parcourt les forets en sautant de l'un a l'autre, y 
fait son nid, cueille les graines, boit la rosee, et ne descend a 
terre que quand les arbres sont agites par la violence des vents. 
Qn ne le trouve point dans les champs, dans les lieux de- 
couverts, dans les pays de plaine ; il n'approche jamais des 
habitations, il ne reste point dans les taillis, mais dans les bois 
de hauteur, sur les vieux arbres des plus belles futaies. 

II craint l'eau encore plus que la terre, et Ton assure que, 
lorsqu'il faut la passer, il se sert d'une ecorce pour vaisseau 
et de sa queue pour voile et pour gouvernail. II ne s'engour- 
dit pas comme le loir pendant l'hiver ; il est en tout temps 
tres-eveille, et pour peu que l'on touche au pied de l'arbre sur 
lequel il repose, il sort de sa petite bauge, fuit sur un autre 
arbre, ou se cache a l'abri d'une branche. II ramasse des 
noisettes pendant l'6t£, en remplit les troncs, les fentes d'un 
vieux arbre, et a recours en hiver a sa provision ; il les 
cherche aussi sous la neige, qu'il detourne en grattant. II est 
trop leger pour marcher ; il va ordinairement par petits sauts, 
et quelquefois par bonds ; il a les ongles si pointus et les 
mouvements si prompts, qu'il grimpe en un instant sur un 
hetre dont P£corce est fort lisse. 

On entend les ecureuils, pendant les belles nuits d'£te, crier 
en courant sur les arbres les uns apres les autres ; ils semblent 
craindre l'ardeur du soleil, ils demeure nt pendant le jour a 
l'abri dans leur domicile, dont ils sortent le soir pour s'exercer, 
jouer et manger. 



132 FRENCH READER. 



LE PIGEON. 



II etait aise de rendre domestiques des oiseaux pesants, 
tels que les coqs, les dindons et les paons ; mais ceux qui 
sont legers, et dont le vol est rapide, demandaient plus 
d'art pour etre subjugues. Une chaumiere basse, dans 
un terrain clos, suffit pour contenir, Clever et faire multiplier 
nos volailles ; il faut des tours, des batiments eleves, faits 
expres, bien enduits en dehors et garnis en dedans de nom- 
breuses cellules, pour attirer, retenir et loger les pigeons. lis 
ne sont r^ellement ni domestiques comme les chiens et les 
chevaux, ni prisonniers comme les poules ; ce sont plutot dps 
captifs volontaires, des hotes fugitifs, qui ne se tiennent dans 
le logement qu'on leur offre qu'autant qu'ils s'y plaisent, autant 
qu'ils y trouvent la nourriture abondante, le gite agreable, et 
toutes les commodity, toutes les aisances necessaires a la 
vie. Pour peu que quelque chose leur manque ou leur 
deplaise, ils le quittent et se dispersent pour aller ailleurs. 
II y en a merae qui preferent constamment les trous poudreux 
des vieilles murailles aux boulins les plus propres de nos 
colombiers ; d'autres qui se gitent dans des fentes et des creux 
d'arbres ; d'autres qui semblent fuir nos habitations et que 
rien ne peut y attirer ; tandis qu'on en voit au contraire qui 
n'osent les quitter, et qu'il faut nourrir autour de leur voliere 
qu'ils n'abandonnent jamais. Buffon. 



LE BERCEAU ET LA TOMBE. 

Le berceau de l'enfant a le rideau de gaze, 

Le doux balancement du genou maternel, 

Et les songes lagers, et la premiere extase 

Qui rayonne aux fronts purs comme un astre eternel. 



FRENCH READER. I 33 

La tombe a le gazon qui la couvre et la presse, 
Elle a le saule vert qui penche ses rameaux, 
Elle a le rosier blanc qu'une abeille caresse, 
Et la priere tendre, et le chant des oiseaux. 

Tous les deux font rever meme 1'indifference ; 
A l'amour du penseur ils ont partout des droits, 
lis sont pleins de sommeil, de paix et d'esperance : 
Sur l'un veille une mere, et sur l'autre une croix. 

Ils parlent tous les deux d'une aurore vermeille, 
L'un a 1' enfant naissant, et l'autre a l'homme mort. 
Le berceau donne un monde a l'enfant qui s'eVeille, 
La tombe donne un ciel au juste qui s'endort. 

Hippolyte Violeatc. 



CE QUE C'EST QUE LA PATRIE. 

Le pere Chaufour n'est plus qu'une mine d'homme. A la 
place d'un de ses bras pend une manche replied ; la jambe 
gauche sort de chez le tourneur, et la droite se tire avec 
peine ; mais, au-dessus de ces debris, se dresse un visage calme 
et jovial. En voyant son regard rayonnant d'une sereine 
energie, on sent que Fame est restee entiere dans Penveloppe 
a moitie detruite. 

Toutes les fois que je le visitais, il me disait des choses qui 
me restaient dans l'esprit. Un jour, je le trouvai tout soucieux : 
"Jerome, me dit-il, sais-tu ce qui se passe a la frontiere? — 
Non, lieutenant, lui repondis-je. — Eh bien ! reprit-il, la patrie 
est en peril." 

Je ne comprenais pas trop, et, cependant, cela me fit 
quelque chose : " Tu n'as peut-etre jamais pens£ a ce que 
c'est que la patrie, reprit-il. La patrie, c'est tout ce qui 
t'entoure, tout ce que tu as aime. Cette campagne que tu 



134 FRENCH READER. 

vois, ces maisons, ces arbres, c'est la patrie ! Les lois qui te 
protegent, le pain qui paye ton travail, les paroles que tu 
echanges, la joie et la tristesse qui te viennent des hommes et 
des choses parmi lesquels tu vis, c'est la patrie ! La petite 
chambre ou tu as vu autrefois ta mere, les souvenirs qu'elle t'a 
laisses, la terre ou elle repose, c'est la patrie ! " 

J'etais tremblant d'emotion, avec de grosses larmes dans les 
yeux : "Ah ! j'entends, m'ecriai-je, c'est la famille en grand, 
c'est le morceau du monde ou Dieu a attache notre corps et 
notre ame." Souvestre. 



MA NORMANDIE. 
Berat ( Frederic) . 

1800-1855. 

II est poete et compositeur. Ses chansons furent tres- 
populaires, et ne manquent pas de beaute, surtout Ma Nor- 
mandie, et la Lisette de Ber anger. 

Quand tout renait a l'esperance, 
Et que l'hiver fuit loin de nous, 
Sous le beau ciel de notre France, 
Quand le soleil revient plus doux, 
Quand la nature est reverdie, 
Quand l'hirondelle est de retour, 
J'aime a revoir ma Normandie ; 
C'est le pays qui m'a donne le jour. 

J'ai vu les champs de l'Helvetie, 
Et ses chalets et ses glaciers ; 
J'ai vu le ciel de l'ltalie, 
Et Venise et ses gondoliers. 
En saluant chaque patrie, 
Je me disais : " Aucun sejour 



FRENCH READER. 1 35 

N'est plus beau que ma Normandie ; 
C'est le pays qui m'a donne le jour." 

II est un age dans la vie, 
Ou chaque reve doit finir, 
Un age ou l'ame recueillie 
A besoin de se souvenir. 
Lorsque ma muse refroidie 
Aura fini ses chants d'amour, 
J'irai revoir ma Normandie ; 
C'est le pays qui m'a donne le jour. 



LE PETIT SAVOYARD. 

Guiraud (Alexandre) . 

1788-1847. 

Guiraud a su comprendre l'amour de l'Enfant de la Savoie 
pour ses cheres montagnes, — noble fils d'une noble mere. II 
fallait un coeur chretien comme celui de Guiraud pour peindre 
au naturel et avec grace le petit Savoyard. 

CHANT PREMIER. LE DEPART. 

" Pauvre petit, pars pour la France. 
Que te sert mon amour? Je ne possede rien. 
On vit heureux ailleurs ; ici, dans la souffrance. 

Pars, mon enfant : c'est pour ton bien. 

" Tant que mon lait put te suffire, 
Tant qu'un travail utile a mes bras fut permis, 
Heureuse et delassee en te voyant sourire, 

Jamais on n'eut ose me dire : 

Renonce aux baisers de ton fils. 



136 FRENCH READER. 

" Mais je suis veuve ; on perd sa force avec la joie. 

Triste et malade, ou recourir ici ? 
Ou mendier pour toi ? Chez des pauvres aussi ! 
Laisse ta pauvre mere, enfant de la Savoie ; 
Va, mon enfant, oil Dieu t'envoie. 

" Mais, si loin que tu sois, pense au foyer absent ; 
Avant de le quitter, viens, qu'il nous reunisse. 
Une mere benit son fils en l'embrassant : 
Mon fils, qu'un baiser te benisse. 

" Vois-tu ce grand chene, la-bas ? 
Je pourrai jusque-la t'accompagner, j'espere. 
Quatre ans deja passes, j'y conduisis ton pere ; 

Mais lui, mon fils, ne revint pas. 

" Encor s'il etait la pour guider ton enfance, 
II m'en couterait moins de t'eloigner de moi ; 
Mais tu n'as pas dix ans, et tu pars sans defense. . . . 
Que je vais prier Dieu pour toi ! . . . 

" Que feras-tu, mon fils, si Dieu ne te seconde? 
Seul parmi les mechants (car il en est au monde), 
Sans ta mere, du moins, pour t'apprendre a souffrir. . . 
Oh ! que n'ai-je du pain, mon fils, pour te nourrir ! 

" Mais Dieu le veut ainsi, nous devons nous soumettre : 

Ne pleure pas en me quittant ; 
Porte au seuil des palais un visage content. 
Parfois mon souvenir t'afHigera peut-etre. . . . 
Pour distraire le riche, il faut chanter pourtant. 

" Chante tant que la vie est pour toi moins amere ; 
Enfant, prends ta marmotte et ton leger trousseau ; 



FRENCH READER. I 37 

Repete, en cheminant, les chansons de ta mere, 
Que ta mere chantait autour de ton berceau. 

" Si ma force premiere encor m'etait donnee, 
J'irais, te conduisant moi-meme par la main : 
Mais je n'atteindrais pas la troisieme journee, 
II faudrait me laisser bientot sur ton chemin ; 
Et moi, je veux mourir aux lieux 011 je suis nee. 

" Maintenant de ta mere entends le dernier vceu : 
Souviens-toi, si tu veux que Dieu ne t'abandonne, 
Que le seul bien du pauvre est le peu qu'on lui donne. 
Prie, et demande au riche : il donne au nom de Dieu. 
Ton pere le disait; sois plus heureux : adieu." 

Mais le soleil tombait des montagnes prochaines ; 
Et la mere avait dit : II faut nous separer ; 
Et l'enfant s'en allait a travers les grands chenes, 
Se tournant quelquefois et n'osant pas pleurer. 

CHANT SECOND. PARIS. 

" J'ai faim : vous qui passez, daignez me secourir. 
Voyez ; la neige tombe, et la terre est glacee. 
J'ai froid : le vent se leve, et l'heure est avancee, 
Et je n'ai rien pour me couvrir. 

" Tandis qu'en vos palais tout flatte votre envie, 
A genoux sur le seuil, j'y pleure bien souvent. 
Donnez : peu me suffit ; je ne suis qu'un enfant ; 
Un petit sou me rend la vie. 

" On m'a dit qu'a Paris je trouverais du pain ; 
Plusieurs ont raconte dans nos forets lointaines 
Qu'ici le riche aidait le pauvre dans ses peines ; 
Eh bien, moi, je suis pauvre, et je vous tends la main. 



138 FRENCH READER. 

" Faites-moi gagner mon salaire : 
Ou me faut-il courir? Dites, j'y volerai. 
Ma voix tremble de froid ; eh bien, je chanterai, 

Si mes chansons peuvent vous plaire. 

" II ne m'ecoute pas, il fuit ; 
II court dans une fete (et j'en entends le bruit) 

Finir son heureuse journ£e ; 
Et moi, je vais chercher, pour y passer la nuit, 

Cette guerite abandonnee. 

"Au foyer paternel quand pourrai-je m'asseoir 

Rendez-moi ma pauvre chaumiere, 
Le laitage durci qu'on partageait le soir, 
Et, quand la nuit tombait, l'heure de la priere 
Qui ne s'achevait pas sans laisser quelque espoir. 

" Ma mere, tu m'as dit, quand j'ai fui ta demeure : 
Pars ; grandis et prospere, et reviens pres de moi. . . 
Helas ! et tout petit, faudra-t-il que je meure 
Sans avoir rien gagne" pour toi ? 

" Non, Ton ne meurt point a mon age • 
Quelque chose me dit de reprendre courage. . . . 
• Eh ! que sert d'esperer? . . . que puis-je attendre enfin ? 
J'avais une marmotte ; elle est morte de faim." 

Et, faible, sur la terre il reposait sa tete ; 
Et la neige, en tombant, le couvrait a demi, 
Lorsqu'une douce voix, a travers la tempete, 
Vint reveiller l'enfant par le froid endormi. 

" Qu'il vienne a nous celui qui pleure, 
Disait la voix au murmure des vents ; 



FRENCH READER. 1 39 

L'heure du peril est notre heure, 
Les orphelins sont nos enfants." 

Et deux femmes en deuil recueillaient sa misere. 
Lui, docile et confus, se levait a leur voix ; 
II s'etonnait d'abord ; mais il vit dans leurs doigts 
Briller la croix d'argent au bout de leur rosaire ; 
Et l'enfant les suivit en se signant deux fois. 

CHANT TROISIEME. LE RETOUR. 

Avec leurs grands sommets, leurs glaces eternelles, 
Par un soleil d'6te, que les Alpes sont belles ! 
Tout dans leurs frais vallons sert a nous enchanter, 
La verdure, les eaux, les bois, les fleurs nouvelles : 
Heureux qui sur ces bords peut longtemps s'arreter ! 
Heureux qui les revoit, s'il a pu les quitter ! 

Seul, loin dans la vallee, un baton a la main, 

Qui va de France a la Savoie ? 
Quel est ce voyageur que l'ete leur renvoie ? 
C'est un enfant : il marche, il suit le long chemin. 

Bientot de la colline il prend l'£troit sentier : 
II a mis, ce matin, la bure du dimanche, 

Et dans son sac de toile blanche, 
Est un pain de froment qu'il garde tout entier. 

Pourquoi tant se hater a sa course derniere ? 
C'est que le pauvre enfant veut gravir le coteau, 
Et ne point s'arreter qu'il n'ait vu son hameau 
Et n'ait reconnu sa chaumiere. 

Les voila ! . . . tels encor qu'il les a vus toujours, 
Ces grands bois, ce ruisseau qui fuit sous le feuillage. 



140 FRENCH READER. 

II ne se souvient plus qu'il a marche dix jours : 
II est si pres de son village ! 

Tout joyeux il arrive et regarde. . . . Mais quoi ! 
Personne ne l'attend ! sa chaumiere est fermee ! 
Pourtant du toit aigu sort un peu de fumee ; 
Et l'enfant plein ne trouble : " Ouvrez, dit-il, c'est moi." 

La porte cede ; il entre : et sa mere attendrie, 
Sa mere, qu'un long mal pres du foyer retient, 
Se releve a moitie, tend les bras, et s'ecrie : 
"N'est-ce pas mon fils qui revient?" 

Son fils est dans ses bras, qui pleure et qui l'appelle : 
" Je suis infirme, helas ! Dieu m'afnige, dit-elle ; 
Et depuis quelques jours je te Pai fait savoir, 
Car je ne voulais pas mourir sans te revoir." 

Mais lui : " De votre enfant vous etiez eloignee, 
Le voila qui revient ; ayez des jours contents ; 
Vivez : je suis grandi, vous serez bien soignee ; 
Nous sommes riches pour longtemps." 

Et les mains de l'enfant, des siennes detachees, 
Jetaient sur ses genoux tout ce qu'il possedait, 
Les trois pieces d'argent dans sa veste cachees, 
Et le pain de froment que pour elle il gardait. 

Sa mere Pembrassait et respirait a peine ; 
Et son ceil se fixait, de larmes obscurci, 

Sur un grand crucifix de chene 
Suspendu devant elle et par le temps noirci. 

"C'est lui, je le savais, le Dieu des pauvres meres 
Et des petits enfants, qui du mien a pris soin ; 



FRENCH READER. 141 

Lui, qui me consolait quand mes plaintes ameres 
Appelaient mon fils de si loin. 

" C'est le Christ du foyer, que les meres implorent, 
Qui sauve nos enfants du froid et de la faim. 
Nous gardons nos agneaux, et les loups les devorent ; 
Nos fils s'en vont tout seuls, et reviennent enfin. 

" Toi, mon fils, maintenant me seras-tu fidele ? 
Ta pauvre mere infirme a besoin de secours ; 
Elle mourrait sans toi." L'enfant, a ce discours, 
Grave et joignant ses mains, tombe a genoux pres d'elle, 
Disant : "Que le bon Dieu vous fasse de longs jours ! " 



LES ANIMAUX MALADES DE LA PESTE. 

Un mal qui repand la terreur, 
Mai que le ciel en sa fureur 
Inventa pour punir les crimes de la terre, 
La peste (puisqu'il faut Pappeler par son nom) 
Capable d'enrichir en un jour 1' Acheron, 

Faisait aux animaux la guerre, 
lis ne mouraient pas tous, mais tous etaient trapped : 

On n'envoyait point d'occupes 
A chercher le soutien d'une mourante vie : 
Nuls mets n'excitaient leur envie 
Ni loup, ni renard n'epiaient 
La douce et l'innocente proie : 
Les tourterelles se fuyaient ; 
Plus d'amour, partant plus de joie. 
Le lion tint conseil, et dit : Mes chers amis 
Je crois que le ciel a permis 



142 FRENCH READER. 

Pour nos peches cette infortune : 
Que le plus coupable de nous 
Se sacrifie aux traits du celeste courroux ; 
Peut-etre il obtiendra la guerison commune. 
L'histoire nous apprend qu'en de tels accidents 
On fait de pareils devourments. 
Ne nous flattons done point, voyons sans indulgence 

L'etat de notre conscience. 
Pour moi, satisfaisant mes appetits gloutons, 
J'ai devor£ force moutons. 
Que m'avaient-ils fait? Nulle offense. 
Meme il m'est arrive de manger 

Le berger. 
Je me d£vourai done s'il le faut ; mais je pense 
Qu'il est bon que chacun s'accuse ainsi que moi ; 
Car on doit souhaiter, selon toute justice, 
Que le plus coupable p£risse. 
Sire, dit le renard, vous etes trop bon roi ; 
Vos scrupules font voir trop de delicatesse. 
He bien manger moutons, canaille, sotte espece, 
Est-ce un p£che ? non, non, vous leur fites, Seigneur, 
En les croquant, beaucoup d'honneur. 
Et quant au berger, on peut dire 
Qu'il etait digne de tous maux, 
Etant de ces gens la qui sur les animaux 

Se font un chimerique empire. 
Ainsi dit le renard, et flatteurs d'applaudir. 

On n'osa trop approfondir 
Du tigre ni de Tours, ni des autres puissances, 

Les moins pardonnables offenses : 
Tous les gens querelleurs, jusqu'aux simples matins, 
Au dire de chacun etaient de petits saints. 
L'ane vint a son tour, et dit : J'ai souvenance 
Qu'en un pre de moines passant, 



FRENCH READER. 1 43 

La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, 

Quelque diable aussi me poussant, 
Je tondis de ce pre la largeur de ma langue. 
Je n'en avais nul droit, puisqu'il faut parler net. 
A ces mots on cria haro sur le baudet. 
Un loup, quelque peu clerc, prouva par sa harangue 
Qu'il fallait devouer ce maudit animal, 
Ce pel£, ce galeux, d'ou venait tout le mal. 
Sa peccadille fut jugee un cas pendable. 
Manger l'herbe d'autrui, quel crime abominable ! 

Rien que la mort n'etait capable 
D'expier son forfait. On le lui fit bien voir. 
Selon que vous serez puissant ou miserable, 
Les jugements de cour vous rendront blanc ou noir. 

La Fontaine. 



INSECTES D'UN JOUR SUR L'HYPANIS, DISCOURS 
DE L'UN D'EUX. 

Aristote dit qu'il y a sur la riviere Hypanis de petites betes 
qui ne vivent qu'un jour. Celle qui meurt a huit heures du 
matin, meurt en sa jeunesse ; celle qui meurt a cinq heures 
du soir, meurt en sa decrepitude. 

Supposons qu'un des plus robustes de ces hypaniens fut, 
selon ces nations, aussi ancien que le temps raerae, il aura 
commence a exister a la pointe du jour, et, par la force de son 
temperament il aura ete en £tat de soutenir une vie active pen- 
dant le nombre infini de secondes de dix ou douze heures. 
Durant une si longue suite d'instants, par l'experience et ses re- 
flections sur tout ce qu'il a vu, il doit avoir acquis une haute 
sagesse : il voit ses semblables qui sont morts sur le midi, 
comme des creatures heureusement delivrees du grand nom- 
bre d'incommodites aux quelles la vieillesse est sujette. II peut 
avoir a raconter a ses petits fils une tradition etonnante de 



144 FRENCH READER. 

faits ant£rieurs a, tous les memoires de la nation. Le jenne 
essaim, compose d'etres qui peuvent deja avoir vecu une 
heure, approche avec respect de ce venerable vieillard, et 
£coute avec admiration ses discours instructifs. Chaque chose 
qu'il leur racontera, paraitra un prodige a cette generation, 
dont la vie est si courte. L'espace d'une journee leur paraitra 
la duree entiere des temps, et le crepuscule du jour sera ap- 
pele dans leur chronologie la grande ere de leur creation. 

Supposons maintenant que ce venerable insecte, ce Nestor 
de l'Hypanis, un peu avant sa mort, et vers le coucher du so- 
leil, rassemble tous ses descendants, ses amis et ses connais- 
sances, pour leur faire part en mourant de ses derniers avis. lis 
se rendent de toutes parts sous le vaste abri d'un champignon, 
et le sage moribond s'adresse a eux de la maniere suivante : 

" Amis et Compatriotes, je sens que la plus longue vie doit 
avoir une fin. Le terme de la mienne est arrive ; et je ne re- 
grette pas mon sort, puisque mon grand age m'etait devenu 
un fardeau, et que, pour moi, il n'y a plus rien de nouveau 
sous le soleil. Les revolutions et les calamites qui ont desole 
mon pays, le grand nombre d'accidents aux quels nous 
sommes tous sujets, les infirmites qui affiigent notre espece, et 
les malheurs qui me sont arrives dans ma propre famille, tout 
ce que j'ai vu dans le cours d'une longue vie, ne m'a que trop 
appris cette grande verite, qu'aucun bonheur place dans les 
choses qui ne dependent pas de nous, ne peut etre assure ni 
durable. Une generation a peri par un vent aigu, une multi- 
tude imprudente de notre jeunesse a ete balayee dans les eaux 
par un vent frais et inattendu. Quels teiribles deluges ne 
nous a pas causes une pluie soudaine I Nos abris me me les 
plus solides ne sont pas a l'6preuve d'un orage de grele. Un 
nuage sombre fait trembler tous les cceurs les plus courageux. 

"J'ai vecu dans les premiers ages, et converse avec des 
insectes d'une plus haute taille, d'une constitution plus forte, 
et je puis dire encore d'une plus grande sagesse qu'aucun de 



FRENCH READER. I 45 

la pr£sente generation. Je vous conjure d'ajouter foi a mes 
dernieres paroles, quand je vous assure que le soleil qui nous 
parait maintenant au-dela de l'eau, et qui semble n'etre pas 
eloigne de la terre, je l'ai vu autrefois fixe au milieu du ciel, 
et lancer ses rayons directement sur nous. La terre etait 
beaucoup plus eclairee dans les ages recules, Fair beaucoup 
plus chaud, et nos ancetres plus sobres et plus vertueux. 

" Quoique mes sens soient affaiblis, ma memoire ne Test 
pas ; je puis vous assurer que cet astre glorieux a du mouve- 
ment. J'ai vu son premier lever sur le sommet de cette 
montagne, et je commencai ma vie vers le temps ou il com- 
menca son immense carriere. II a, pendant plusieurs siecles 
avance dans le ciel avec une chaleur prodigieuse, et un £clat 
dont vous ne pouvez avoir aucune idee, et que surement vous 
n'auriez pu supporter ; mais maintenant, par son declin et une 
diminution sensible dans sa vigueur, je prevois que la nature 
doit finir en peu de temps, et que ce monde va etre enseveli 
dans les tenebres en moins d'une centaine de minutes. 

" Helas, mes Amis, combien ne me suis-je pas autrefois 
flatte de l'esperance trompeuse d'habiter toujours cette terre ! 
quelle magnificence dans les cellules que je me suis moi-meme 
creusees ! quelle confiance n'avais-je pas mise dans la fermete 
de mes membres et dans le ressort de leurs jointures, et dans 
la force de mes ailes ! Mais j'aiassez v£cu pour la nature et 
pour la gloire et aucun de ceux que je laisse apres moi n'aura 
la merae satisfaction en ce siecle de tenebres et de decadence 
que je vois commencer." Anonyme. 



EFFET DU SOLEIL COUCHANT SUR LES NUAGES. 
Benardin de Saint-Pierre. 

1737-1814. 

Disabuse" de ses utopies philanthropiques, il employa son 
temps a des etudes litteraires. II publia d'abord les Etudes 



146 FRENCH READER. 

de la nature, ensuite Paul et Virginie, roman delicieux, et enfin 
les Harmonies de la nature. Ce dernier ouvrage, comrae les 
Etudes, renferme des theories sans fondement. Son style est 
soigne, son sentiment delicat. 

Quelquefois les vents alizes du nord-est et du sud chassent 
les images a l'occident, en les croisant les uns contre les 
autres, comme les mailles d'un panier a jour. lis jettent sur 
les cotes de ce reseau les nuages qu'ils n'ont pas employes, et 
qui ne sont pas en petit nombre ; ils les roulent en eiiormes 
masses blanches comme la neige, les contournent sur les bords 
en forme de croupes, et les entassent les uns sur les autres, 
comme les Cordilleres du Perou, en leur donnant des formes de 
montagnes, de cavernes et de rochers ; ensuite, vers le soir, 
ils calmissent un peu, comme s'ils craignaient de derange r 
leur ouvrage. Quand le soleil vient a descendre derriere ce 
magnifique reseau, on voit passer par tous ces losanges une 
multitude de rayons lumineux qui y font un tel efFet, que les 
deux cotes de ce losange qui en sont ^claires paraissent 
relev£s d'un filet d'or, et les deux autres, qui devraient etre 
dans l'ombre, sont teints d'un superbe nacarat. Quatre ou 
cinq gerbes de lumiere, qui s'elevent du soleil couchant 
jusqu'au zenith, bordent de franges d'or le sommet indecis de 
cette barriere celeste, et vont frapper des reflets de leurs feux 
les pyramides des montagnes a^riennes collaterales, qui sem- 
blent alors etre d'argent et de vermilion. C'est dans ce moment 
qu'on apercoit, au milieu de leurs groupes redoubles, une 
multitude de vallons, qui s'etendent a l'infini, et se distinguent 
a leur ouverture par quelque nuance de couleur de chair ou de 
rose. Ces vallons celestes pr£sentent dans leurs divers con- 
cours des teintes inimitables de blanc, ou des ombres qui 
se prolongent, sans se confondre, sur d'autres ombres. Vous 
voyez ca et la sortir, des flancs caverneux de ces montagnes, 
des fleuves de lumiere qui se pr£cipitent en lingots d'or et 






FRENCH READER. I 47 

d'argent sur des rochers de corail. Ici, ce sont de sombres 
rochers, qui laissent apercevoir par leurs ouvertures le bleu 
pur du firmament ; la ce sont de longues greves sablees d'or, 
qui s'etendent sur de riches fonds du ciel ponceaux, ecarlates 
et verts comme Pemeraude. La reverberation de ces couleurs 
occidentales se repand sur la mer, dont elle glace les flots 
azures de safran et de pourpre. Les matelots, appuyes sur les 
passavants du navire, admirent en silence ces paysages aeriens. 
Quelquefois ce spectacle sublime se presente a eux, a l'heure 
de la priere, et semble les inviter a elever leurs cceurs comme 
leurs vceux vers les cieux. II change a chaque instant : bientot 
ce qui etaitlumineux est simplement colore, et ce qui £tait colore 
est dans 1' ombre. Les formes en sont aussi variables que les 
nuances : ce sont tour a tour des iles, des hameaux, des collines 
plantees de panniers, de grands ponts, qui traversent des 
fleuves, des campagnes d'or, d'amethystes, de rubis, ou plutot 
ce n'est rien de tout cela ; ce sont des couleurs et des formes 
celestes qu'aucun pinceau ne peut rendre, ni aucune langue 
exprimer. 



HOMERE ET L'lLIADE. 
Laharpe (Francois de). 

1739-1803. 

II n'avait que vingt-trois ans lorsqu'il produisit sa premiere 
tragedie Warwick ; il acquit une certaine celebrity au theatre ; 
mais son vrai titre de gloire est son Cours de Litterature, qui 
lui a valu le nom de Quintilien franc ais. 

Voulant prendre une idee juste de PerTet total de riliade, 
je lus de suite les douze premiers chants. Je fus frappe de la 
marche simple et noble de Pouvrage, de Pinteret de P exposition, 
de la maniere dont les premiers mouvements des deux armees 
commencent par un combat singulier entre Menelas et Paris, 



148 FRENCH READER. 

les deux principales causes de la querelle, et de 1'art que 
montre le poete en faisant intervenir les dieux pour interrom- 
pre un combat dont Tissue devait terminer la guerre. Je fus 
attendri de cette scene touchante des adieux d'Hector et 
d'Andromaque, quand ce heros, qui a quitte le champ de 
bataille pour venir ordonner un sacrifice, retourne au combat, 
et sort de Troie pour n'y plus rentrer. Cependant plus ces 
morceaux me faisaient plaisir, plus je regrettais qu'il n'y eut 
pas un plus grand nombre de ces episodes pour varier 
Tuniformite de Taction principale, qui, depuis le quatrieme 
chant jusqu'a la fin du huitieme, me montrait toujours les 
Troyens combattant les Grecs. Le neuvieme chant me parut 
Temporter sur tout ce qui avait precede, c'est le chant si 
dramatique ou Homere, aussi grand orateur que grand poete, 
a donne des modeles de tous les genres d'eloquence, dans les 
discours de Phenix, d'Ulysse, d'Ajax, qui tour a tour s'efforcent 
de flechir Tinexorable Achille, et dans cette belle reponse du 
heros ou il deploie son ame entiere. Apres cette scene si 
attachante, je trouvai faible Tepisode ou Diomede et Ulysse 
vont la nuit enlever les chevaux de Rhesus, episode que 
Virgile, en Timitant, a passe de si loin dans celui de Nisus et 
Euryale. Je voyais avec regret, je Tavoue, que les combats 
allaient recommencer apres Tambassade des Grecs, et je me 
disais qu'il £tait bien difficile que le poete fit autre chose quede 
se ressembler en travaillant toujours sur un meme fond. Mais 
quand je le vis tout a coup devenir superieur a lui-meme dans le 
onzieme chant et dans les suivants, s'elever d'un essor rapide a 
une hauteur qui semblait s'accroitre sans cesse, donner a son 
action une face nouvelle, substituer a quelques combats particu- 
liers le choc epouvantable de deux grandes masses precipitees 
Tune contre Tautre par les heros qui les commandent et les 
dieux qui les animent, balancer longtemps avec un art inconce- 
vable une victoire que les decrets de Jupiter ont promise a la 
valeur d'Hector, alors la verve du poete me parut embrasee de 



FRENCH READER. 1 49 

tout le feu des deux armees ; ce que j'avais lu jusque-la, ce que 
je lisais, me rappelait l'idee d'un incendie qui, apres avoir 
consume quelques edifices, aurait paru s'eteindre faute 
d'aliments, et qui, ranime par un vent terrible, aurait mis en 
un moment toute une ville en flammes. Je suivais, sans 
pouvoir respirer, le poete qui m'entrainait avec lui ; j'etais sur 
le champ de bataille ; je voyais les Grecs presses entre les 
retranchements qu'ils avaient construits et les vaisseaux qui 
etaient leur dernier asile ; les Troyens se precipitant en 
foule pour forcer cette barriere, Sarpedon arrachant un des cre- 
neaux de la muraille, Hector lancant un rocher 6norme contre 
les portes qui la fermaient, les faisant voler en eclats, et demand- 
ant a grands cris une torche pour embraser les vaisseaux ; 
Agamemnon, Ulysse, Diomede, Euripyle, Machaon, blesses 
et hors de combat, le seul Ajax, le dernier rempart des Grecs, 
les couvrant de sa valeur et de son bouclier, accable de fatigue, 
trempe de sueur, pousse jusque sur son vaisseau, et repoussant 
toujours l'ennemi vainqueur, enfin la flamme s'elevant de la 
flotte embrasee, et dans ce moment cette grande et imposante 
figure d'Achille, monte sur la poupe de son navire, et regardant 
avec une joie tranquille et cruelle, ce signal que Jupiter avait 
promis et qu'attendait sa vengeance. Je m'arretai comme 
malgre moi, pour me livrer a la contemplation du vaste genie 
qui avait construit cette machine, et qui dans 1' instant oil je 
le croyais epuise, avait pu ainsi s'agrandir a mes yeux, j'eprou- 
vais une espece de ravissement inexprimable : je crus avoir 
connu pour la premiere fois tout ce qu'etait Homere ; j'avais 
un plaisir secret et indicible a sentir que mon admiration 
etait £gale a son genie et a sa renommee, que ce n'etait pas 
en vain que trente siecles avaient consacre son nom ; et 
c'elait pour moi une double jouissance de trouver un homme 
si grand et tous les autres si justes. 



ISO FRENCH READER. 



LES NIDS D'OISEAUX. 

Une admirable providence se fait remarquer dans les nids 
des oiseaux. On ne pent contempler sans etre attendri, cette 
bonte divine qui donne l'industrie au faible et la prevoyance a 
l'insouciant. 

Aussitot que les arbres ont developpe" leurs fleurs, mille 
ouvriers commencent leurs travaux. Ceux-ci portent de 
longues pailles dans le trou d'un vieux mur, ceux-la maconnent 
des batiments aux fenetres d'une eglise : d'autres derobent un 
crin a une cavale, ou le brin de laine que la brebis a laisse 
suspendu a la ronce. II y a des bucherons qui croisent des 
branches dans la cime d'un arbre ; il y a des filandieres qui 
recueillent la soie sur un chardon. Mille palais s'elevent, et 
chaque palais est un nid ; chaque nid voit des metamorphoses 
charmantes, un ceuf brillant, ensuite un petit couvert de duvet. 
Ce nourrisson prend des plumes ; sa mere lui apprend a se 
soulever sur sa couche. Bientot il va se pencher sur le bord 
de son berceau, d'ou il jette un premier coup d'ceil sur la 
nature. 

ErTraye et ravi, il se precipite parmi ses freres qui n'ont 
point vu ce spectacle ; rappele par la voix de ses parents, il 
sort une seconde fois de sa couche, et ce jeune roi des airs, 
qui porte encore lacouronne de l'enfance autour de sa tete, ose 
deja contempler le vaste ciel, la cime endoyante des pins, et 
les abimes de verdure au-dessous du chene paternel. Et 
pourtant, tandis que les forets se rejouissent en recevant leur 
nouvel hote, un vieil oiseau qui se sent abandonne de ses 
ailes, vient, s'abattre aupres d'un courant d'eau. La, r^signe 
et solitaire, il attend tranquillement la mort au bord du meme 
neuve ou il chanta ses plaisirs, et dont les arbres portent 
encore son nid et sa posterity harmonieuse. 

C'est ici le lieu de remarquer une autre loi de la nature. 



FRENCH READER. 151 

Dans la classe des petits oiseaux, les oeufs sont ordinairement 
peints des couleurs dominantes du male. Le bouvreuil niche 
dans les aubepines, dans les groseilliers et dans les buissons de 
nos jardins ; ses oeufs sont ardoises comme la chape de son 
dos. Nous nous rappelons avoir trouve un de ces nids 
dans un rosier ; il ressemblait a une conque de nacre contenant 
quatre perles bleues : une rose pendait au-dessus, tout humide ; 
le bouvreuil male se tenait immobile sur un arbuste voisin, 
comme une fleur de pourpre et d'azur. Ces objets etaient 
repetes dans l'eau d'un etang, avec l'ombrage d'un noyer qui 
servait de fond a la scene et derriere le quel on voyait se lever 
l'aurore. Dieu nous donna dans ce petit tableau une idee des 
graces dont il a pare la nature. Chateaubriand. 



DIEU PROUVE PAR LES BEAUTES DE LA 

NATURE. 

Frayssinous (M. de). 

1765-184-1. 

Frayssinous s'est rendu fameux par ses conferences re- 
ligieuses, sous la Restauration. Elles ont ete publiees sous le 
titre de Defense du Chris tianis me. Elles se font remarquer 
par la force et la clarte du raisonnement. 

Qu'il est grand, qu'il est beau, le spectacle que presente la 
nature ! Et qui de nous peut rester indifferent a cet ensemble 
de merveilles dont elle ne cesse de frapper nos regards? 
Meme parmi les athees, en est-il un seul qui n'en soit quelque- 
fois profondement £mu, et qui, dans ces moments oil les pas- 
sions sont plus calmes, ou la raison semble briller d'une 
lumiere plus pure, ne soit em-aye" de ses propres systemes, et, 
par un sentiment plus fort que tous les sophismes, ne soit, 
comme malgre lui, rappele a l'Etre souverain, qu'il n'est pas 



152 FRENCH READER. 

plus en notre pouvoir de bannir de la pensee que de cet 
univers ? Nous bornant a parler ici de ces choses qui, pour 
etre senties, ne demandent ni science, ni penibles efforts, et 
qui malheureusement nous frappent d'autant moins qu'elles 
nous sont plus familieres, quel enchainement de phenomenes 
merveilleux, si propres a nous elever a la Divinite, n'offre 
pas le monde planetaire auquel nous appartenons? ces globes 
lumineux qui, depuis tant de siecles, roulent majestueusement 
dans l'espace, sans jamais s'ecarter de leur orbite, ni se 
choquer dans leurs revolutions ; ce soleil suspendu a la voute 
celeste, comme une lampe de feu, qui vivifie toute la nature, 
et se trouve place a la distance convenable pour eclairer, 
echauffer la terre, sans l'embraser de ses ardeurs ; cet astre 
qui preside a la nuit avec ses donees clart£s, ses phases, son 
cours inconstant et pourtant regulier, dont le genie de l'homme 
a su tirer tant d'avantages ; cette terre si feconde, sur laquelle 
on voit se perpetuer par des lois constantes une multitude 
d'etres vivants, avec cette proportion des deux sexes, de 
morts et de naissances, qui fait qu'elle n'est jamais deserte 
ni surchargee d'habitants ; ces mers immenses avec leurs 
agitations periodiques et si mysterieuses ; ses £l£ments qui 
se melangent, se modifient, se combinent de maniere a suffire 
aux besoins, a la vie de cette multitude prodigieuse d'etres 
qui sont si varies dans leur structure et leur grandeur ; enfin 
ce cours si regie" des saisons qui reproduit sans cesse la terre 
sous des formes nouvelles ; qui, apres le repos de l'hiver, la 
presente successivement embellie de toutes les fleurs du prin- 
temps, enrichie des moissons de Fete, couronnee des fruits de 
l'automne, et fait rouler l'annee dans un cercle de scenes 
variees sans confusion, et semblables sans monotonie, tout 
cela ne forme-t-il pas un concert, un ensemble de parties, 
dont vous ne pouvez detacher une seule sans rompre l'har- 
monie universelle? et, de la, comment ne pas remonter au 
principe, auteur et conservateur de cette admirable unit£, 



FRENCH READER. I 53 

a l'esprit immortel qui, embrassant tout dans sa vaste pre- 
voyance, fait tout marcher a ses fins avec autant de force que 
de sagesse? 



LE DUEL. 

Rousseau (Jean J.) 

1712-1778. 

Ne dans la misere, il dut au hasard la premiere occasion 
de manifester son genie. Ses ecrits d'un style assez agreable, 
sont tres-dangereux, et la plupart tres-mauvais. 

Ses meilleures pages ne respirent d'autre religion que celle 
de la nature. 

Gardez-vous de confondre le nom sacre de l'honneur avec 
ce prejuge feroce qui met toutes les vertus a la pointe d'une 
epee, et n'est propre qu'a faire de braves scelerats. 

En quoi consiste ce prejuge ? Dans l'opinion la plus ex- 
travagante et la plus barbare qui entra jamais dans l'esprit hu- 
main, savoir, que tous les devoirs de la societe" sont supplees 
par la bravoure, qu'un homrae n'est plus fourbe, fripon, calom- 
niateur ; qu'il est civil, humain, poli, quand il sait se battre ; 
que le mensonge se change en verit£, que le vol devient le- 
gitime, la perfidie honnete, l'innd^lite* louable, sitot qu'on 
soutient tout cela le fer a la main ; qu'un affront est toujours 
bien r£pare* par un coup d'epee, et qu'on n'a jamais tort avec 
un homme, pourvu qu'on le tue. II y a, je l'avoue, une autre 
sorte d'affaire ou la gentillesse se mele a la cruaut6, ou Ton ne 
tue les gens que par hasard : c'est celle ou Ton se bat au pre- 
mier sang ! Au premier sang ! grand Dieu ! Et qu'en veux-tu 
faire de ce sang, bete feroce ? le veux-tu boire ? 

Les plus vaillants hommes de Pantiquite songerent-ils jamais 
a venger leurs injures personnelles par des combats particu- 
liers ? Cesar envoya-t-il un cartel a Caton, ou Pomp6e a Cesar 



154 FRENCH READER. 

pour tant d'affronts reciproques? et le plus grand capitaine de 
la Grece fut-il d£shonor£ pour s'etre laisse* menacer d'un baton ? 
D'autres temps, d'autres mceurs, je le sais ; mais n'y ena-t-il que 
de bonnes, et n'oserait-on s'enqu£rir si les mceurs d'un temps 
sont celles qu'exige le solide honneur? Non, cethonneur n'es f 
point variable ; il ne depend ni des temps, ni des lieux, ni des 
prejug^s ; il peut ni passer ni renaitre ; il a sa source £ternelle 
dans le cceur de l'homme juste et dans la regie inalterable de 
ses devoirs. Si les peuples les plus eclaires, les plus braves, les 
plus vertueux de la terre n'ont point connu le duel, je dis qu'il 
n'est pas une institution de l'honneur, mais une mode affreuse 
et barbare, digne de sa feroce origine. Reste a savoir si, 
quand il s'agit de sa vie ou de celle d'autrui, l'honnete homme 
se regie sur la mode, et s'il n'y a pas alors plus de vrai courage 
a la braver qu'a la suivre. Que ferait celui qui s'y veut asser- 
vir dans les lieux ou regne un usage contraire ? A Messine ou 
a, Naples, il irait attendre son homme au coin d'une rue et le 
poignard par derriere. Cela s'appelle etre brave dans ce pays- 
la ; et l'honneur ne consiste pas a se faire tuer par son en- 
nemi, mais a le tuer lui-meme. 

L'homme droit, dont toute la vie est sans tache, et qui ne 
donna jamais aucun signe de lachete, refusera de souiller sa 
main d'un homicide, et n'en sera que plus honore\ Toujours 
pret a servir la patrie, a proteger le faible, a remplir les devoirs 
les plus dangereux, et a defendre en toute rencontre juste et 
honnete, ce qui lui est cher, au prix de son sang, il met dans 
ses demarches cette inebranlable fermete qu'on n'a pas sans le 
vrai courage. Dans la securite de sa conscience, il marche la 
tete lev£e, il ne fuit ni ne cherche son ennemi ; on voit aise- 
ment qu'il craint moins de mourir que de mal faire, et qu'il 
redoute le crime et non le p£ril. Si les vils prejuges s'^levent 
un instant contre lui, tous les jours de son honorable vie sont 
autant de temoins qui les recusent ; et, dans une conduite si 
bien liee, on juge d'une action sur toutes les autres. 



FRENCH READER. 155 

Les hommes si ombrageux et si prompts a provoquer les 
autres sont, pour la plupart, de tres-malhonnetes gens qui, de 
peur qu'on ose leur montrer ouvertement le mepris qu'on a 
pour eux, s'efforcent de couvrir de quelques affaires d'honneur 
rinfamie de leur vie entiere. 

Tel fait un effort et se presente une fois, pour avoir le droit 
de se cacher le reste de sa vie. Le vrai courage a plus de 
Constance et moins d'empressement : il est toujours ce qu'il 
doit etre ; il faut ni l'exciter ni le retenir ; l'homme de bien le 
porte partout avec lui, au combat contre l'ennemi, dans un 
cercle en faveur des absents et de la verite, dans son lit contre 
les attaques de la douleur et de la mort. La force de Tame 
qui 1' inspire est d'usage dans tous les temps, elle met toujours 
la vertu au-dessus des eVenements, et ne consiste pas a se 
battre, mais a ne pas craindre. 



LE SUICIDE. 

Tu veux cesser de vivre ? Mais je voudrais bien savoir si 
tu as commence. Quoi ! fus-tu place sur la terre pour n'y 
rien faire ? Le ciel ne t'imposa-t-il pas avec la vie une tache 
pour la remplir? Si tu as fait ta journee avant le soir, repose- 
toi le reste du jour, tu le peux ; mais, voyons ton ouvrage. 
Quelle reponse tiens-tu prete au juge supreme qui te de- 
mandera compte de ton temps? Malheureux ! trouve-moi ce 
juste qui se vante d'avoir assez vecu, que j'apprenne de lui 
comment il faut avoir porte la vie pour etre en droit de la 
quitter. 

Tu comptes les maux de l'humanite, et tu dis : La vie est 
un mal. Mais regarde, cherche dans l'ordre des choses, si tu 
y trouves quelques biens qui ne soient point meles de maux. 
Est-ce done a dire qu'il n'y ait aucun bien dans l'univers? et 
peux-tu confondre ce qui est mal par sa nature, avec ce qui ne 



156 FRENCH READER. 

souffre le mal que par accident? La vie passive de 1'homme 
n'est rien, et ne regarde qu'un corps dont il sera bientot 
delivre ; mais sa vie active et morale, qui doit influer sur tout 
son etre, consiste dans l'exercice de sa volonte. La vie est un 
mal pour le mechant qui prospere, et un bien pour l'honnete 
homme infortun£ ; car ce n'est pasune modification passagere, 
mais son rapport avec son objet, qui la rend bonne ou 
mauvaise. 

Tu t'ennuies de vivre, et tu dis : La vie est un mal. Tot ou 
tard tu seras console, et tu diras : La vie est un bien. Tu 
diras plus vrai sans mieux raisonner, car rien n'aura change 
que toi. Change done des aujourd'hui ; et, puisque e'est dans 
la mauvaise disposition de ton ame qu'est tout le mal, corrige 
tes affections dereglees, et ne brule pas la maison pour n'avoir 
pas la peine de la ranger. 

Que sont dix, vingt, trente ans pour un etre immortel ? La 
peine et le plaisir passent comme une ombre : la vie s'ecoule 
en un instant; elle n'est rien par elle-meme ; son prix depend 
de son emploi. Le bien seul qu'on a fait demeure, et e'est 
par lui qu'elle est quelque chose. Ne dis done plus que e'est 
un mal pour toi de vivre, puisqu'il depend de toi seul que ce 
soit un bien, et, si e'est un mal d'avoir vecu, ne dis pas non 
plus qu'il t'est permis de mourir; car autant vaudrait dire qu'il 
t'est permis de n'etre pas homme, qu'il t'est permis de te 
reporter contre l'auteur de ton etre et de tromper ta destination. 

Le suicide est une mort furtive et honteuse, e'est un vol fait 
au genre humain. Avant de le quitter, rends-lui ce qu'il a fait 
pour toi. Mais je ne tiens a rien. . . . Je suis inutile au 
monde. . . . Philosophe d'un jour ! ignores-tu que tu ne 
saurais faire un pas sur la terre sans trouver quelque devoir a 
remplir, et que tout homme est utile a. Phumanite par cela seul 
qu'il existe ? 

Jeune insense ! s'il te reste au fond du cceur le moindre 
sentiment de vertu, viens, que je t'apprenne a aimer la vie. 



FRENCH READER. I 57 

Chaque fois que tu seras tente d'en sortir, dis en toi-meme : 
" Que je fasse encore une bonne action avant de mourir." 
Puis va chercher queique indigent a secourir, quelque infortune 
a consoler, quelque opprime" a defendre. Si cette considera- 
tion te retient aujourd'hui, elle te retiendra demain, apres- 
demain, toute ta vie. /.-/. Rousseau. 



LE LEPREUX. 

Pourquoi, me disais-je, la lumiere me fut-elle accordee? 
pourquoi la nature n'est-elle injuste et maratre que pour moi? 
Semblable a 1' enfant d6sherite, j'ai sous les yeux le riche 
patrimoine de la famille humaine, et le ciel avare m'en refuse 
ma part. Non, non, m'£criai-je enfin dans un acces de rage, 
il n'est pas de bonheur pour toi sur la terre ; meurs, infortune, 
meurs ! assez longtemps tu as souille la terre par ta presence ; 
puisse-t-elle t'engloutir vivant et ne laisser aucune trace de 
ton odieuse existence ! Ma fureur insens£e s'augmentant par 
degr£s, le desir de me detruire s'empara de moi et fixa toutes 
mes pensees. Je concus enfin la resolution d'incendier ma 
retraite et de m'y laisser consumer avec tout ce qui aurait pu 
laisser quelque souvenir de moi. Agite, furieux, je sortis dans 
la campagne, j'errai quelque temps dans l'ombre autour de 
mon habitation ; des hurlements involontaires sortaient de ma 
poitrine oppressee et m'effrayaient moi-meme dans le silence 
de la nuit. Je rentrai plein de rage dans ma demeure en 
criant malheur a toi, l£preux ! malheur a toi ! et comme si 
tout avait du contribuer a ma perte, j'entendis l'^cho qui, du 
milieu des ruines du chateau de Bramafan, r£p£ta distincte- 
ment : Malheur a toi ! Je m'arretai, saisi d'horreur, sur la 
porte de la tour, et l'echo faible de la montagne rep£ta long- 
temps apres : Malheur a toi ! 

Je pris une lampe, et, resolu de mettre le feu a mon habita- 



158 FRENCH READER. 

tion, je descendis dans la chambre la plus basse, emportant 
avec moi des sarments et des branches seches : c'etait la 
chambre qu'avait habitee ma sceur, et je n'y etais plus rentre 
depuis sa mort ; son fauteuil etait encore place comme je Ten 
avais retiree pour la derniere fois. Je sentis un frisson de 
crainte en voyant son voile et quelques parties de ses vete- 
ments epars dans la chambre ; les dernieres paroles qu'elle 
avait prononcees avant d'en sortir se retracerent a ma pensee : 
" Je ne t'abandonnerai pas en mourant, me disait-elle, souviens- 
toi que je serai presente dans tes angoisses." En posant la 
lampe sur la table, j'apercus le cordon de la croix qu'elle 
portait a son cou, et qu'elle avait placee elle-meme entre deux 
feuillets de sa Bible. A cet aspect, je reculai plein d'un saint 
effroi. La profondeur de l'abime ou j'allais me precipiter se 
presenta tout a coup a mes yeux dessilles ; je m'approchai en 
tremblant du livre sacre : " Voila, voila, m'ecriai-je, le secours 
qu'elle m'a promis ! " et comme je retirais la croix du livre, j'y 
trouvai un ecrit cachete que ma bonne sceur y avait laisse 
pour moi. Mes larmes, retenues jusqu'alors par la douleur, 
s'echapperent en torrents ; tous mes funestes projets s'eva- 
nouirent a l'instant : je pressai longtemps cette lettre precieuse 
sur mon cceur avant de pouvoir la lire, et me jetant a genoux 
pour implorer la misericorde divine, je l'ouvris, et j'y lus en 
sanglotant ces paroles qui seront eternellement gravees dans 
mon cceur: "Mon frere, je vais bientot te quitter; mais je 
ne t'abandonnerai pas. Du haut du ciel, ou j'espere aller, je 
veillerai sur toi; je prierai Dieu qu'il te donne le courage de 
supporter la vie avec resignation, jusqu'a ce qu'il lui plaise 
de nous reunir dans un autre monde ; alors je pourrai te 
montrer toute mon affection, rien ne m'empechera plus de 
t'approcher, et rien ne pourra nous s^parer. Je te laisse 
la petite croix que j'ai portee toute ma vie, elle m'a souvent 
consolee dans mes peines, et mes larmes n'eurent jamais 
d'autre temoin qu'elle. Rappelle-toi quand tu la verras, que 



FRENCH READER. I 59 

mon dernier voeu fut que tu puisses vivre et mourir en bon 
chretien." 

Lettre cherie ! elle ne me quittera jamais, je l'emporterai 
avec moi dans la tombe ; c'est elle qui m'ouvrira les portes du 
ciel que mon crime devait me fermer a jamais. En achevant 
de la lire, je me sentis defaillir, epuise par tout ce que je 
venais d'eprouver. Je vis un nuage se repandre sur ma vue, 
et, pendant quelque temps, je perdis a la fois le souvenir de 
mes raaux et le sentiment de mon existence. Lorsque je 
revins a moi, la nuit etait avancee. A mesure que mes idees 
s'eclaircissaient, j'eprouvai un sentiment de paix indefinis- 
sable. Tout ce qui s' etait passe dans la soiree, me paraissait 
un reve. Mon premier mouvement fut de lever les yeux vers 
le ciel pour le remercier de m'avoir preserve du plus grand 
des malheurs. Jamais le firmament ne m'avait paru si serein 
et si beau : une etoile brillait devant ma fenetre ; je la con- 
templai longtemps avec un plaisir inexprimable, en remer- 
ciant Dieu de ce qu'il m'accordait encore le plaisir de la voir, 
et j'^prouvais une secrete consolation a penser qu'un de ses 
rayons etait cependant destine pour la triste cellule du lepreux. 

Je remontai chez moi plus tranquille. J'employai le reste 
de la nuit a lire le livre de Job, et le saint enthousiasme qu'il 
fit passer dans mon ame finit par dissiper entierement les 
noires idees qui m'avaient obsede. X. de Maistre. 



DE LA GUERRE DANS L'ORDRE PROVIDENTIEL. 

La terre entiere, continuellement imbibee de sang, n'est 
qu'un autel immense ou tout ce qui vit doit etre immole sans 
fin, sans mesure, sans relache, jusqu'a la consommation des 
choses, jusqu'a l'extinction du mal, jusqu'a la mort de la mort. 

Mais l'anatheme doit frapper plus directement et plus 
visiblement sur l'homme : l'ange exterminateur tourne comme 



l6o FRENCH READER. 

le soleil autour de ce globe malheureux, et ne laisse respirer 
une nation que pour en frapper d'autres. Mais lorsque les 
crimes se sont accumules jusqu'a un point marque, l'ange 
presse sans mesure son vol infatigable. Pareil a la torche 
ardente tournee rapidement, 1' immense vitesse de son mouve- 
ment le rend present a la fois sur tous les points de sa 
redoubtable orbite. II frappe au meme instant tous les 
peuples de la terre ; d'autres fois, ministre d'une vengeance 
precise et infaillible, il s'acharne sur certaines nations et les 
baigne dans le sang. N'attendez pas qu'elles fassent aucun 
effort pour echapper a leur jugement ou pour l'abreger. On 
croit voir les grands coupables, £claires par leur conscience, 
qui demandent le supplice et l'acceptent pour y trouver l'ex- 
piation. Tant qu'il leur restera du sang, elles viendront 
l'offrir; et bien tot une rare jeunesse se fera raconter ces 
guerres desolatrices produites par les crimes de leurs peres. 

La guerre est done divine en elle-meme, puisque e'est une 
loi du monde. 

La guerre est divine dans la protection accordee aux grands 
capitaines, meme aux plus hasardeux qui sont rarement frappes 
dans les combats, et seulement lorsque leur renommee ne 
peut plus s'accroitre et que leur mission est remplie. 

La guerre est divine dans ses resultats qui echappent abso- 
lument aux speculations de la raison humaine : car ils peuvent 
etre tout differents entre deux nations, quoique Taction de la 
guerre se soit montree egale de part et d'autre. II y a des 
guerres qui avilissent les nations, et les avilissent pour des siecles ; 
d'autres les exaltent, les perfectionnent de toutes manieres, et 
remplissent meme bientot, ce qui est fort extraordinaire, les 
pertes momentanees par un surcroit de population. L'histoire 
nous montre souvent le spectacle d'une population riche et 
croissante au milieu des combats les plus meurtriers ; mais il 
y a des guerres vicieuses, des guerres de malediction, que la 
conscience reconnait bien mieux que le raisonnement ; les 



FRENCH READER. l6l 

nations en sont blessees a mort et dans leur puissance et dans 
leur caractere ; alors vous pourrez voir le vainqueur meme 
degrade, appauvri et gemissant au milieu de ses tristes lauriers, 
tandis que sur les terres du vaincu, vous ne trouverez apres 
quelque temps, pas un atelier, pas une charrue qui demande 
un homme. 

Enfin la guerre est divine par l'indefinissable force qui en 
determine le succes. . . . Toujours il y a un certain £qui- 
libre dans l'univers politique, et meme il ne depend pas de 
l'homme de le rompre ; voila pourquoi les coalitions sont si 
difficiles ; si elles ne l'etaient pas, la politique £tant si peu 
gouvernee par la justice, tous les jours on s'assemblerait pour 
d£truire une puissance ; mais ces projets reussissent peu, et le 
faible meme leur echappe avec une facilite* qui £ tonne This- 
toire. Une coalition entre plusieurs souverains, faite sur les 
principes d'une morale pure et d£sinteress£e, serait un mira- 
cle. Dieu qui ne le doit a personne et qui n'en fait pas d'in- 
utiles, emploie pour £tablir Pequilibre, des moyens plus 
simples ; tantot le geant s'egorge lui-meme, tantot une puis- 
sance jette sur son chemin un obstacle imperceptible, mais 
qui grandit ensuite on ne sait comment, et devient insurmon- 
table ; comme un faible rameau, arrete dans le courant d'un 
rleuve, produit enfin un atterrissement qui le detourne. 

J. de Maistre. 



LA PAPAUTE. 
Felix (Joseph). 

1810-1891. 

Le P. Felix, jesuite, a ete l'un des plus remarquables pre- 
dicateurs et conferenciers de nos jours. II occupa la chaire 
de Notre- Dame, a Paris, de 1853 a 1878. Le Progres par 
le Christianisme fut le theme qu'il developpa, pendant ces 25 
ans, avec une ampleur de vue egale a sa science. 



I 62 FRENCH READER. 

Les trois types augustes de l'autorite paternelle, de l'auto- 
rite sacerdotale et de l'autorite royale, exercant sur les gene- 
rations chretiennes le doux et profond empire de la puissance 
morale, ont conspire a produire dans les ames des tresors de 
respect, d'obeissance et d'amour. II restait, pour achever le 
miracle, de montrer ces trois autorit^s reunies et compl^tees 
dans une seule ; et c'est ce que Jesus-Christ a fait en creant dans 
le monde cette autorite a nulle autre comparable : la Papaute. 
La Papaute, en effet, c'est tout ensemble la plus haute pater- 
nite, le plus haut sacerdoce, la plus haute royaute" ! Imaginez 
tout ce qu'il y a de plus doux dans la paternite, de plus vener- 
able dans le sacerdoce, de plus auguste dans la royaute ; et 
puis mettez tout cela sur le front d'un seul homme, toute cette 
suavite, toute cette venerabilite, toute cette majeste, unies et 
fondues dans une harmonieuse unite pour composer par leur 
ensemble la grande figure de la Papaute ; et peut-etre vous 
pourrez vous repr£senter quelque chose de ce type de l'au- 
torite que jesus-Christ a montree sous le ciel comme le reflet 
le plus complet de son autorite. 

II y a une autorite qui demeure sous des formes chan- 
geantes avec une majeste qui ne change pas, comme la plus 
complete personnification de l'autorite de Dieu sur la terre ; 
une autorite qui d'un cote atteint toutes les profondeurs de 
l'humanite, et de l'autre touche Dieu par son soramet ; une 
autorite qui a pour theatre le monde entier, et dont le com- 
mandement a droit de s'etendre d'une extremite a l'autre 
de l'univers parce que l'univers lui fut donne comme son 
domaine ; une autorite qui a les siecles pour duree, et qui 
passe appuyee sur une parole eternelle a travers les ecrou- 
lements des dynasties et les revolutions du temps ; une autorite 
qui a derriere elle un passe de dix-neuf cents ans, et devant 
elle un avenir qui doit s'etendre de siecle en siecle jusqu'a 
l'eternite ; une autorite qui courbe sous le raeme sceptre le 
sauvage et le civilise, le front du patre et le front des rois, sans 



FRENCH READER. 1 63 

que personne, si bas ou si haut place soit-il, puisse legitime- 
ment se derober a son empire ; une autorite- qui atteint 
l'humanite entiere et chaque homme en particulier dans 
toutes ses puissances : l'intelligence par l'hommage rationnel 
que rend tout vrai fidele a son infaillibilite, le coeur par l'amour 
qu'elle demande a ses enfants pour sa paternite, la volonte par 
les lois qu' impose a tous ses sujets sa divine royaute, l'ame 
tout entiere par les respects qu'exige de tous son incompara- 
ble dignite ; une autorite enfin qui abrege et resume toutes les 
autres, parce que Fhomme qui la porte est, au sens le plus 
rigoureux, le representant universel de Celui qui a dit : " Toute 
puissance m'a ete donnee au ciel et sur la terre." 

Oui Messieurs, ce vieillard desarme assis au Vatican, 
protege par i'epee et le devouement de la France, il porte a 
son front reunies en une seule les trois couronnes que nous 
avons vues successivement au front de la paternite, du 
sacerdoce et de la royaute : Pretre catholique, il porte la 
plenitude du sacerdoce, et par lui tout pretre sur la terre 
recoit la mission de parler, de pardonner et de sacrifier ; Roi 
catholique, toute puissance de gouverner les ames dans l'Eglise 
de Jesus-Christ derive de lui pour remonter jusqu'a lui ; Pere 
catholique, il a des enfants partout ou sa paternite" a fait 
germer la vie de Jesus-Christ ; et des lieux les plus obscurs de 
la terre comme de ses sommets les plus illustres, deux cents 
millions d'ames lui crient : " Mon pere ! " Pretre, et comme 
tel apotre et docteur catholique, il parle ; et Funivers chretien 
s'incline sous sa parole en disant : Je crois. Roi catholique, et 
comme tel investi du droit de gouverner tous les Chretiens, il fait 
des lois, il commande ; et tout chr6tien baise son sceptre en lui 
disant : J'obeis. Pere catholique enfin, il benit ses enfants 
repandus sur toute la terre ; et toute la catholicite tombant a ses 
genoux, lui crie d'une meme voix : Je vous aime. 

Quelle autorite que cette autorite ! Et se peut-il concevoir 
dans un homme quelque chose de plus divin? Messieurs, je 



1 64 FRENCH READER. 

vous en prie, un moment recueillons-nous pour reposer nos 
regards sur le plus doux et le plus grand spectacle d'autorite 
qui puisse etre vu sur la terre. 

Au lieu le plus illustre de la plus illustre des villes, a Rome, 
sur la place de Saint-Pierre, seul theatre qui soit digne d'un 
pareil spectacle a certains jours solennels, une multitude 
immense semble ondoyer comme une mer, mais comme une 
mer sans orage, effleuree par un souffle leger. La sont des 
repre*sentants de toutes les nations de la terre, et Ton croit 
voir les populations absentes se lever de toutes les contr^es, 
pour regarder de loin ce qui va s'accomplir sur cette scene ou 
semble planer la grandeur meme de Dieu. La foule, recueillie 
et respectueuse, est dans l'attente ; elle attend dans un silence 
mysterieux quelque chose qui va tomber sur elle. . . . Tout 
a coup, au frontispice de la grande basilque un homme parait, 
un pretre, un roi, un pere, un vieillard portant accumulees sur 
son front toutes les majestis que Dieu peut mettre au front des 
hommes ; son regard s'eleve vers le ciel, comme pour convier 
Dieu a regarder cette fete, son cceur s'ouvre de tendresse et 
d'amour comme pour embrasser toute cette multitude ou chacun 
est son enfant ; sa main s'^tend pour benir avec elle l'huma- 
nit£ entiere prosternee devant lui. Et pendant que cinquante 
mille hommes sont a genoux comme un seul homme, tandis 
que le canon fait entendre au chateau Saint-Ange ses gron- 
dements solennels, et que toutes les cloches ^branlees jettent 
sur la Ville-Eternelle leurs joyeuses volees, la voix du Pere 
catholique chante et son coeur plus encore que sa voix : " Que 
le Seigneur Dieu tout-puissant vous benisse, le Pere, le Fils, et 
le Saint-Esprit." Telle est la benediction du pere catholique ; 
benediction donnee non seulement a cette multitude qui 
1' attend, mais a la cite toute entiere, mais a la Catholicite 
meme : Urbi et Orbi. Non, Messieurs, non, jamais il n'y a 
eu sous le ciel de spectacle d'autorite' comme celui qui se 
donne la, a Rome, et au milieu de tant de puissances pulve- 



FRENCH READER. * 1 65 

risees et'de majest£s evanouies. Quiconque a pu le voir de 
pres et n'en fut pas emu, quiconque a pu entendre tomber sur 
lui cette benediction du Pere catholique, et n'a pas emporte 
dans son ame la plus grande image de l'autorite, et dans son 
coeur la plus religieuse impression du respect, ah ! j'en jure 
sur Fame et le coeur de tous ceux qui ont vu ce spectacle 
sans pareil, celui-la a perdu un sens, le sens qui fait ou suppose 
les grandes ames ; il a perdu le sens de la grandeur. 

Messieurs, si vous voulez savoir comment les plus grands 
hommes de notre histoire et les plus illustres chefs de nos 
dynasties ont traits dans les siecles chretiens cette majeste" 
d6sarm£e, et ce qu'elle-meme a fait dans sa faiblesse pour la 
grandeur de leur nom et pour la gloire de leur post£rit£, laissez- 
moi finir en vous citant un exemple a jamais fameux, qui 
a mille ans de distance est toujours de saison, et aujourd'hui 
merae nous instruit encore. 

Un jour le Pape Leon III., chasse" de Rome par quelque 
sedition, telle qu'il s'en est fait souvent autour de cette 
royaute pacifique, venait implorer le secours de Charlemagne 
alors a Paderborn. Le grand roi envoya a sa rencontre 
d'abord un archeveque, ensuite un grand de sa cour, puis son 
fils Pepin, alors vainqueur des Huns et roi de l'ltalie. Pepin 
marchait a la tete de cent mille hommes. Lorsque cette 
armee apercut le Pontife entoure" seulement de quelques ser- 
viteurs, elle se prosterna trois fois, et Pepin vint se placer a 
ses cotes. Bientot Charlemagne averti sort de Paderborn 
accompagne du clerge" portant la banniere et la croix ; il vient 
se placer au milieu d'une autre armee composee des differents 
peuples qu'il range en un cercle immense representant une 
cite vivante, au milieu de laquelle il se tient lui-meme debout, 
surpassant de la tete ceux qui l'entourent. Le Pape parait 
dans l'enceinte escorte de Pepin. En ce moment, armee, 
peuple, clerge, toute l'inndmbrable multitude tombe a genoux ; 
et Charlemagne le pere de 1' Europe reste incline, devant L£on 



1 66 • FRENCH READER. 

le pasteur du monde, qui b£nit a trois reprises ces armies et 
ces peuples prosternes. Ces deux hommes ensuite s'appro- 
chent et s'embrassent en pleurant l'un sur l'autre ; et le Pape 
elevant la voix, entonne le cantique des anges : Gloria in 
excelsis Deo. 

Ainsi Charlemagne et Pepin, l'un pere de 1' Europe, l'autre 
maitre de l'ltalie, tous deux grands dans la paix et vainqueurs 
dans la guerre, entendaient qu'il fallait traiter le Roi des ames 
et le Pere du monde. En s'inclinant devant cette premiere 
majeste" des societes chretiennes, ils s'honoraient et leur peuple 
avec eux par une prostration qui les elevaient plus haut que 
leurs victoires ; et ces fondateurs immortels de la plus grande 
dynastie des rois, ne se repentirent jamais d'avoir fait un pareil 
honneur au representant d'une dynastie plus grande encore. 
Puisse cette tradition de veneration filiale et de royale soumis- 
sion qui environnait, il y a mille ans cette autorite" deja huit fois 
seculaire, nous demeurer toujours corame le meilleur heritage 
des rois et des empereurs Chretiens ; et puisse cette Royaute 
divine, defendue par leur amour, leur respect et leur obeissance, 
proteger elle-meme de tout le prestige de sa puissance morale, 
le culte de leur majeste, la prosperity de leur peuple et le 
progres du monde. 

O Rome ! sejour de la plus douce paternite ! sanctuaire du 
plus auguste sacerdoce ! trone de la plus haute royaute ! siege 
seculaire et ventre" de la papaute" ! metropole de l'univers 
catholique, nous vous saluons, nous, fils d'une Eglise qui se 
glorifie de porter le nom de votre fille ainee ! Tandisque la 
terre semble trembler sous nos pieds, de tous les bouts de 
1' Europe, vos enfants tournent vers vous leur cceur, et tendent 
vers vous la main, pour trouver un appui sur ce roc immobile 
ou le Christ a pose sur Pierre le centre vivant de sa divine 
autorite. O Rome, 6 ville eternelle, boulevard puissant de la 
civilisation, que ma langue s'attache a mon palais et que ma 
main dess£chee soit condamnee a l'oubli, si je cesse de publier 



FRENCH READER.. 1 67 

partout, devant ceux qui vous aiment et devant ceux qui vous 
haissent, que votre autorite sacree, venue de Dieu pour le bon- 
heur des hommes, est a jamais le plus solide fondement et le 
plus puissant ressort du progres des nations ! 



LES CROISADES. 
Pie (Louis F.). 

1815-1880. 

Mgr. Pie, eveque de Poitiers, est un des Prelats qui ont 
le plus honore l'episcopat contemporain par le zele, par la 
doctrine, par l'eloquence, par le talent d'ecrire, dit Godefroy. 

Messieurs, vous m'avez prevenu ; et deja ces guerres 
celebres qui occupent une si grande place dans l'histoire de 
St. Louis, ces guerres que la croix de Jesus-Christ a immor- 
talisees en leur donnant son nom, se presentent a vous sous 
leur veritable point de vue, c'est-a-dire comme l'energique 
resistance d'un peuple qui vit de la vie de l'esprit contre les 
envahissements d'un peuple qui menace de tout asservir a la loi 
de la chair. Le sensualisme ottoman se faisant agresseur sous 
la banniere du croissant, le spiritualisme chretien se defendant 
sous la banniere de la croix, l'islamisme se repandant comme 
une lave impure sur tout le sol de la chretiente, la chretiente 
allant frapper au cceur son implacable ennemi, le poursuivant 
dans son propre empire, jusqu'a ce qu'elle Fait assez affaibli 
pour n'en plus rien craindre ; voila, sous son jour le plus 
naturel et le plus philosophique, toute l'histoire des croisades ; 
combat a outrance dans lequel l'esprit est demeure vainqueur 
de la chair : Non vent pacem i?iittere, sed gladiwn. 

Les croisades, on nous demande de les desavouer ! Eh, 
quoi done ? le detracteur des croisades est-il encore chretien ? 
est-il encore Francais? lui qui jette un outrage a dix siecles de 
l'histoire de France. Les croisades? Mais, sans avoir tou- 



1 68 FRENCH READER. 

jours porte ce nom, dies n'ont jamais ete interrompues depuis 
Charles Martel jusqu'a Sobieski, et entre ces deux grands noras 
sont venus se ranger les noms de Charlemagne, de Godefroy 
de Bouillon, de Tancrede, de Philippe-Auguste, de saint Louis, 
et mille autres noms couronnes par ceux du grand-maitre La* 

• Valette et de Don Juan vainqueur sur le golfe de L^pante. Les 
croisades ? Mais c'est l'oeuvre de la papaute et des conciles* 
depuis Urbain II. et son incomparable discours dans le concile 
de Clermont, jusqu'a saint Pie V. et son ardente priere suivie 

"d'une celeste revelation, c'est l'oeuvre qu'ont applaudie, en- 
couragee tous les saints, depuis ' saint Bernard enflammant 
l'ardeur de Louis le Jeune et de tous les eveques et barons as- 
sembles dans la cathedrale de Chartres, jusqu'a saint Francois 
de Sales prechant dans Notre-Dame de Paris l'eloge funebre 
d'Emmanuel de Mercceur, le dernier des crois£s francais, et 
cherchant a rallumer dans 1'ame d'Henri IV. une derniere 
etincelle de ce feu sacre* qui allait s'eteindre. Les croisades? 
Je dis plus, c'est l'oeuvre de Dieu, de Dieu lui-meme, tranchant 
la question par les miracles, les prodiges les plus authentiques. 
Dieu le veult! Dieu le veult! s'ecriaient les peuples a la voix 
du pontife supreme. Comment le savaient-ils, sinon parce 
que Dieu avait parle ? Mes Freres, c'est une grande temerite 
a des chretiens de revenir sur la chose jug£e, jug£e dans le 
conseil sublime des cieux, notinant la sentence par d'incon- 
testables merveilles enregistrees dans l'histoire en caracteres 
ind^lebiles. Au reste dans ce siecle oil tous les faits sont de- 
venus des droits et obtiennent les honneurs de l'apoth£ose, 
dans ce siecle qui affecte de sanctionner i'entrainement meme 
le plus aveugle et le plus irr^flechi des multitudes, quelle in- 
consequence de renier la plue longue, la plus importante et la 
plus populaire des revolutions survenues en Europe et de de- 
chirer a plaisir les plus magninques pages de l'histoire de 
notre pays. 

Mais notre siecle n'est le courtisan que du succes. Or, 



FRENCH READER. 1 69 

les croisades, dit-on, n'dnt pas reussi. Les croisades n'ont 
pas reussi ! II est a cet egard une reponse celebre : " aucune 
n'a reussi, mais toutes ont reussi." Or, l'Esprit-Saint nous 
a avertis de ne juger des grands ouvrages de la Providence 
comme de la nature que par le resultat general et defini- 
tif, et in novissimis intelligas. Le detail des choses, mes 
Freres, est toujours plein de mystere et d'obscurite, la 
clarte brille dans l'ensemble. On ne regarde pas les longues 
chaines des Alpes ou des Cordillieres avec le microscope. 
Laissons aux fourmis leur horizon visuel. Les croisades ont 
etd souvent malheureuses, mais quelles expeditions guerrieres 
n'ont vu parfois flechir la fortune, et la defaite se meler aux 
triomphes ! Dans la nature, par example, le combat de Pete 
contre l'hiver ne se compose-t-il, heure par heure, que de 
victoires? Si Ton prend un a un les jours de cette reaction 
de la lumiere contre les tenebres, de la chaleur contre le 
froid, dans le detail, l'ete ne semble-t-il pas parfois vaincu? 
Les enfants le croient. Mais qu'importe? Le grand astre 
s'avance inexorablement, ramenant avec lui et les vives clartes 
et les fecondes ardeurs. Attendez avec patience ; il fera son 
ceuvre ; vous cueillerez les fruits, et vous moissonnerez la 
recolte : et in novissimis intelligas. 

Les croisades n'ont pas reussi ! Mais est-ce que l'Europe 
a ete asservie par l'islamisme? Est-ce que nos autels et nos 
foyers sont encore en danger? Est-ce que notre foi et notre 
independance, notre dignity religieuse et nationale sont encore 
menacees? Est-ce que l'Orient, d'ou nous venait autrefois la 
lumiere, nous a ensevelis dans sa profonde nuit ? Est-ce que 
notre civilisation est devenue la proie de ces hordes barbares? 
Est-ce que vos fils sont courbes sous la loi du sabre ? Est-ce 
que vos epouses et vos filles sont tributaires du s£rail, et 
ianguissent dans les prisons infectes du harem ? Est-ce qu'au 
contraire la puissance ottomane n'a pas £te tellement amoin- 
drie et si mortellement blessee, qu'elle ne subsiste plus que par 
l'indulgence de la chretiente ? 



170 FRENCH READER. 

Les croisades n'ont pas reussi ! Mais est-ce que les vieilles 
races chretiennes ne se sont pas rajeunies sur le berceau du 
christianisme et retrempees dans leur propre sang sur le sol 
arrose par le sang redempteur ? Est-ce que la seve surabon- 
dante et la debordante 6nergie de ces natures remuantes et 
belliqueuses, tournee par une heureuse diversion contre 
les mortels ennemis du genre humain, comme la foudre qui 
va se decharger sur le front aride de la montagne, n'a pas 
epuise ainsi ses fureurs et oublie ses exces si funestes a la 
patrie? Est-ce que les serfs et les vassaux n'ont pas £te 
affranchis par milliers a la veille de ces expeditions non rnoins 
utiles a raffermisseraent des trones qu'a la liberte" des peuples? 
Est-ce que les sciences, la litterature, les arts, le commerce, 
l'agriculture n'ont rien rapporte de l'Orient? 

Les croisades n'ont pas reussi ! Mais est-ce que le sang 
et l'or d'une nation sont depenses inutilement quand ils lui 
assurent une gloire legitime ici-bas et qu'ils ouvrent a ses 
enfants la porte du ciel? Les hommes positifs ont fait de 
savants calculs, et ils etablissent par un chirTre exact les 
sommes d'argent sorties du pays pendant ces guerres. Mais 
Fargent n'est-il pas destine a la circulation qui se fait par le 
commerce et l'£change? et le commerce n'est-il pas avan- 
tageux toutes les fois que Ton obtient des valeurs superieures 
a celles qu'on abandonne? Or, avec l'argent des croisades, 
la France a achete une influence qui dure apres six cents ans. 
Malgr6 nos fautes et nos hearts le nora frangais couvre encore 
tout l'Orient de son prestige et de sa puissance. Ah ! que 
nos hommes d'etat et nos financiers soient plus indulgents 
pour les siecles qui ont consacre l'argent de la France a lui 
conquerir de la gloire et qu'ils reservent leur blame pour les 
siecles inexcusables, si jamais il s'en trouvait de tels, qui 
ruineraient le pays en le deshonorant. 

D'ailleurs est-ce que le chretien peut restreindre ses vues 
au temps present, et oublier l'horizon qui s'ouvre par dela la 



FRENCH READER. 171 

tombe ? Eh ! que m'importe a moi, homme de l'autre vie, 
que m'importe que les croisades n'aient pas raison devant les 
froides et tardives supputations de nos modernes calculateurs, 
quand le saint abbe de Clairvaux m'assure avoir appris du 
ciel que cet emploi chretien de la mammone d'iniquite a 
procure a des milliers de Francais les tresors permanents de 
la beatitude supreme? La patrie terrestre ne s'est bientot 
plus apercue qu'elle avait £te appauvrie, et la celeste patrie 
aura 6te enrichie pour jamais. Hommes du temps, vous me 
parlez de chiffres, et moi, pretre de l'eternite je ne connais 
qu'un chifTre qui m'interesse et qui soit place a ma hauteur, 
c'est le chiffre £ternel des elus. 



GRANDEUR DE L'HOMME. 

MONSABRE. 

1827. 

Le P. Monsabre, dominicain, succeda au P. Felix dans la 
chaire de Notre-Dame, a Paris, en 1873, chaire qu'il occupe 
encore maintenant. Partant de 1' existence de Dieu, il a traite 
les dogmes les plus profonds du catholicisme dans un style 
ferme et lumineux. 

Votre nature est composee de deux elements dont Tun, 
visible et palpable, passe comme toute matiere, par des phases 
diverses qui l'amenent a la dissolution de ses parties. Ne 
tenez pas compte de celui-la ; il n'a, vous' le savez, qu'une vie 
d'emprunt, qui lui vient d'une force simple et subsistant en 
elle-meme, d'une force pure, comme disaient les anciens, 
que nous avons appele l'ame. C'est la qu'est la racine du 
moi, racine dont l'incorruptibilite native resiste a tous les 
coups du temps. 

L'immortarite" est si bien le fond de notre nature, Messieurs, 



172 FRENCH READER. 

qu'elle se traduit spontan£ment dans nos desirs et nos aspira- 
tions. Nous voulons obstinement vivre : Vivre dans l'estime 
et dans l'admiration des homines, vivre dans les coeurs de 
ceux que nous aimons, vivre par 1' eclat de nos ceuvres, vivre 
par le souvenir de nos bienfaits, vivre malgre" l'austere expe- 
rience qui nous rappelle chaque jour que nous devons mourir. 

Eh, oui, nous devons mourir, et l'horreur que nous cause 
cette pens£e, et la lutte formidable qui s'engage, pendant les 
quelques jours de notre existence terrestre, entre la vie et la 
mort, est une preuve invincible qu'il y a en nous une puis- 
sance refractaire a la destruction. La pale ennemie du genre 
humain, malgre la surete de ses coups, ne peut pas nous 
arracher, l'aveu de son triomphe ; a l'heure meme ou elle 
frappe, une voix ironique siffle en nous sa victoire et s'£crie : 
" Je ne moitrrai pas tout entier : Non omnis mortar." 

Despuis le jour ou le prevaricateur s'est courbe sous le poids 
de cette sentence : Tu mourras de mort, Morte morieris, il a 
protest^, par des actes publics autant que par ses convictions 
intimes, contre la pensee que tout pouvait finir pour lui au 
tragique eVenement qui separe les deux elements de sa nature. 
Chez tous les peuples nous rencontrons, pres du dogme de la vie 
future, le culte des tombeaux, culte touchant et plein de reve- 
lations pour qui sait interpreter les actes publics de Phumanite 
religieuse, culte dans lequel les grandes et nobles ames ont 
toujours vu la preuve evident de notre immortality. Car 
pourquoi ces honneurs rendus a une chair qui se pourrit, a des 
os arides, a une cendre sterile, si l'homme n'est intimement 
persuade qu'une flamme incorruptible survit, et plane sur les 
tristes restes de ce qui fut notre corps ; et d'ou vient cette 
persuasion contre tous les enseignements de 1' experience, sinon 
d'une revelation divine, ou du moins du naturel desir d'etre 
toujours que nourrit le cceur humain ; et quand tout est 
sincere et veridique dans les mouvements spontanes d'une 
nature, comment celui-la serait-il un mensonge? 



FRENCH READER. 1 73 

J'interroge mon corps et je n'en reeois que des reponses 
de mort; j'interroge la religion des peuples et je n'en reeois 
que des reponses de vie. Je lis .mon immortalite dans les 
vastes necropoles ou les morts, respectueusement ranges, at- 
tendaient de la terre, la visite supreme de leur post^rite ; du 
ciel, la visite du grand Dieu qui devait les juger. Je lis mon 
immortalite dans les grottes funeraires au fond desquelles cou- 
lait le sang des sacrifices. Je lis mon immortalite dans les 
arbres gigantesques des forets americaines dont les branches 
flexibles agitent doucement les sepulcres des sauvages, comme 
les bras de meres les berceaux d'enfants endormis. Je lis 
mon immortalite dans les superbes mausolees qui demandent 
aux passants un souvenir et une priere pour ceux qui ne sont 
plus. Je lis mon immortalite dans les humbles tertres dont 
une main pieuse vient renouveler les fleurs et les couronnes ; 
les fleurs qui disent au mort de la part du vivant : Je t'aime 
toujours, au vivant de la part du mort : Respire toujours le par- 
fum de mon amour; les couronnes qui disent a l'humanite' 
tout entiere : Dans le duel de la vie et de la mort le vainqueur 
n'est pas celui qu'on pense. 

L'homme est plus fort que la mort, l'homme est plus grand 
que le temps. Cette grandeur de l'homme vis-a-vis de l'es- 
pace et du temps est une consequence naturelle de sa res- 
semblance avec Dieu. Images vivants de la substance divine, 
nous devions representer d'une certaine maniere son immen- 
sity et son £ternite. J'ajoute, Messieurs, que, nous ayant 
configures a la beaute de ses operations, et de sa vie sacro- 
sainte, Dieu devait nous faire participer a son autorite sou- 
veraine. C'est par la qu'il a couronne" l'ceuvre de la creation. 
En presence de la nature qui lui demandait un maitre il nous 
a ceints du diademe et nous a dit : Regnez, soumettez-vous 
toutes choses : Dominamini, subjicite. L'homme est roi. 
"Tout est a ses pieds, dit le Psalmiste, les troupeaux des 
champs, les oiseaux du ciel, les poissons qui tracent au fond 



174 FRENCH READER. 

des eaux leurs mobiles sillons." Et Job, chantant notre em- 
pire sur la nature, s'ecrie : " II est un lieu ou se forme l'argent, 
il est une retraite ou se cache Tor, Phomme y est descendu. 
II a tire le fer de la terre, et arrache Pairain a la pierre. II 
recule les confins des tenebres, il decouvre jusqu'a ces roches 
tenebreuses qui avoisinent les ombres de la mort. II creuse 
dans les montagnes des chemins qui n'ont jamais port£ Pem- 
preinte de ses pas, il s'enferme dans les entrailles du globe. 
. . . il brise les roches et renverse les monts jusqu'a leur 
racine, il ouvre un passage aux fleuves a travers la pierre et 
decouvre leurs tremors les plus caches, il arrete leur cours et 
montre leurs profondeurs a la lumiere." 

Messieurs, que dirait le Psalmiste, que dirait Job s'ils 
voyaient aujourd'hui les progres de notre royale domination? 
Les continents explores, les iles lointaines d£couvertes, les 
mers parcourues dans tous les sens, leurs courants transformers 
en grands chemins, les profondeurs interrogees, les mouve- 
ments atmospheriques utilises, les mysteres du firmament de- 
voiles, la course des astres mesuree, leur constitution analysed, 
les elements les plus terribles assouplis, comme des animaux 
domestiques, et accomplissant des prodiges de force et 
d'adresse, la lumiere emprisonnee et devenue le rapide des- 
sinateur des scenes de la nature, des ouvrages de Part et de 
Pindustrie, Peiectricite" contrainte de chevaucher sur des flls et 
de porter nos pensees d'un bout du monde a Pautre, les pre- 
miers habitants du globe arraches a leurs s^pulcres plus de 
mille fois s£culaires, et ranges dans nos musees, les genres, 
especes et races des regnes vegetal et animal connus, decrits 
et classes depuis le g£ant jusqu'a Pinfusoire, les secrets des 
combinaisons elementaires et des operations vitales publique- 
ment enseignes et pratiquement exploites, enfin la nature tri- 
butaire de notre magnificence, de nos plaisirs sensibles, de 
nos joies artistiques, de nos fetes intellectuelles, apres avoir 
servi tous nos besoins ; voila en abrege, Messieurs, la statis- 



FRENCH READER. 175 

tique actuelle de notre empire en attendant l'avenir, car qui 
peut savoir jusqu'ou il s'£tendra? Oh, oui ! l'homme est roi. 
Saluez, creatures de ce monde, saluez ce monarque superbe ; et 
toi, monarque, salue le Roi des rois. 



L'AMOUR DE LA PATRIE. 

FREPPEL ( C HARLES ) . 
1827-1891. 

Freppel, eVeque d'Angers, et pendant plusieurs ann£es 
membre de la Chambre des deputes, jeune encore fut nomme 
a la chaire d'eloquence sacree a la Sorbonne, ou il acquit 
bientot une haute reputation. II s'etudia surtout a montrer, 
dans un cours de dix ans, Fenseignement dogmatique et moral 
des S. Peres, sans cependant negliger leurs beautes litteraires. 
" II serait difficile," dit Godefroy, " de trouver en pareilles 
matieres une plus grande ampleur de vues, une richesse de 
connaisances plus variees et une surete* de jugement plus 
soutenue." 

Quand l'homme arrive au seuil de l'existence, il trouve en 
face de lui une premiere societe qui Faccueille avec trans- 
port, la societe domestique. C'est entre l'amour d'un pere 
et la tendresse d'une mere que cet hote de la Providence 
vient marquer sa place au foyer de la famille ; c'est a leur 
existence qu'il attachera la sienne comme le lierre qui embrasse 
le chene pour s'elever et grandir. lis partageront avec lui le 
pain de la richesse ou le pain de la pauvrete ; il boira comme 
eux a la coupe du bonheur ou a la coupe de l'infortune. 
D£sormais, entre lui et la famille dans laquelle Dieu Fa 
incorpore, c'est a la vie et a la mort. II se peut que le flotde 
la destinee l'entraine au loin sur Focean du monde ; mais a tel 
rayon qu'il se trouvera du foyer domestique, sous tel m£ridien 
recule qu'il portera ses pas, soldat intrepide ou voyageur 



I76 FRENCH READER. 

aventureux, a ces heures de la tristesse qui entrecoupent toute 
existence humaine, il tournera son ame vers le toit paternel, il 
revera des jours de son enfance, il se souviendra de son vieux 
pere et de sa vieille mere, il saluera du cceur, son frere ou sa 
soeur, et, aux larmes qui mouillent sa paupiere, il sentira qu'il 
est pour lui un lieu sur la terre 011 il a laisse de son ame et 
de sa vie, et que si la mort peut lui creuser une tombe sous 
toutes les latitudes, il lui restera un souvenir au lieu de sa 
naissance et une larme sur le berceau de sa vie. 

Telle est la premiere societe dans laquelle Dieu s'est plu a 
incorporer Phomme, la societe domestique. 

Mais par dela cette premiere societe qui s'appelle la famille, 
il en est une deuxieme qui, elle aussi, nous tend les bras a 
notre entree dans le monde. Nous naissons sous un ciel qui 
a et£ le ciel de nos peres ; nous naissons sur un sol que 
nos ancetres ont acquis par le sang et par Pepee ; nous nais- 
sons les descendants d'hommes qui nous ont transmis une 
terre, une histoire, une nationality, une religion, en un mot, 
tout ce qui fait une patrie. C'est pourquoi la patrie est le pro- 
longement de la famille. L'homme se doit a Pune comme a 
Pautre, il lui doit son denier et son bras, au besoin son sang et 
sa vie. A dater du jour ou Phomme a reeu avec la vie une 
patrie, il partagera ses destinees ; il sera glorieux avec elle, hu- 
milie avec elle. Lorsqu'il verra Petra'nger fouler d'un pied 
superbe les sillons que ses peres ont arroses de leurs sueurs, il 
se voilera la face, parce que Pabaissement de sa patrie est son 
propre abaissement. Lorsqu'il verra la victoire briller au front 
de la patrie, lui aussi relevera son front, parce que P elevation 
de sa patrie, c'est sa propre elevation. Si enfin il la voit suc- 
comber, s'il la voit disparaitre en un jour de deuil et d'infor- 
tune, il ira loin d'elle manger dans la tristesse le pain de 
Phospitalite. Comme Israel sur les bords des fleuves de Baby- 
lone, il s'assiera silencieux et muet. Chaque fois que les 
vents de la patrie apporieront jusqu'a lui le bruit de nouveaux 



FRENCH READER. 1 77 

malheurs, le glaive de la douleur se retournera dans son ame, 
et pour donner a son pays une derniere preuve d' amour, il 
l'aimera jusqu'au bout en ne desesperant pas ; il conservera 
sous les cheveux blancs l'unique bien qui reste a 1' exile, Pespe- 
rance dans 1' amour. . . . 

Aussi, le sentiment de la patrie est-il consacre par l'Ecriture 
sainte elle-meme. Voyez le peuple juif, ce vieil ancetre des 
peuples Chretiens. Pour donner a l'Hebreu une patrie, Dieu 
remue ciel et terre : il le tire de 1' oppression, il entr'ouvre les 
flots sur son passage, il seme les prodiges sous ses pieds, il le 
prend par la main pour le conduire jusqu'a la terre qu'il lui 
assigne comme complement necessaire de sa nationality ; et 
cette nationality, il lui ordonne de la deTendre contre tous ceux 
qui l'entourent. Chaque fois que l'etranger envahira le sol de 
la patrie, Israel tout entier se levera comme un seul homme, 
depuis Dan jusqu'a Bersabe, pour maintenir son independance. 
Ce n'est pas seulement un droit que Dieu lui confere, mais un 
devoir qu'il lui impose. Ce devoir, il l'inscrit dans la loi, il le 
rappelle d'age en age, il l'inculque specialement par le minis- 
tere des prophetes. De la cet amour de la patrie si vif et si 
profond chez l'Hebreu; de la ces luttes heroiques d'un petit 
peuple disputant a toute l'Asie, pendant quinze siecles, ie 
modique coin de la terre que la divine Providence avait de- 
parti a ses ancetres. Ni les revers ne lassent son courage, 
ni la captivite ses esperances ; et lorsqu'au declin de son his- 
toire, la persecution, aidee de la trahison, le croit a bout 
d'efforts, une famille de heros surgit de son sein ; les fils de 
Mathathias ramassent dans un dernier ^lan toute Fenergie de 
la nation et depuis ce moment-la il suffit de prononcer le nom 
des Machabees pour rappeler une des plus grandes pages 
qu'ait ecrites ici-bas le sentiment national soutenu et fortifie' 
par la foi religieuse. 

Vous le voyez, l'Ecriture sainte elle-meme Justine cet at- 
tachement vigoureux d'une reunion d'hommes a leur terntoire 



I78 FRENCH READER. 

ou a leur nationalise ; car la nationality c'est dalliance indissol- 
uble d'un peuple avec une terre. Sans doute, Israel etait un 
peuple privilegie : £tabli de Dieu pour conserver le depot des 
esperances du genre humain, il ne pouvait remplir sa mission 
qu'en maintenant sa nationalite intacte. Mais comme les 
individus, chaque nation n'a-t-elle pas sa mission propre, sa 
vocation particuliere, et des lors ne doit-elle pas appliquer a 
sa conservation l'energie qu'elle puise dans la conscience nette 
ou confuse de cette mission? Ne doit-elle pas sauvegarder 
son existence et son territoire avec le meme soin que l'homme 
met a proteger ses biens et sa vie ? 

C'est pourquoi l'amour de la patrie a vecu dans le coeur de 
tous les peuples vraiment dignes de ce nom. J'avoue que, 
pour moi, c'est le beau cote de l'antiquite' pai'enne. Ce qui 
mele de la grandeur aux bassesses de son histoire, ce qui 
remplit ses pages d' actions heroiques, de nobles devouments, 
c'est que le fond du Grec et du Romain, comme dit Bossuet, 
se reduisait a l'amour de la patrie. Et ce n'est pas sans 
emotion que je contemple dans les annales de l'humanite, cette 
poign^e de Grecs s'attachant avec passion au rocher sterile de 
l'Attique, et repoussant avec une indomptable energie le riot 
sauvage qui lui apportait du fond de l'Orient le despotisme et 
la barbaric 



EXORDE DE L'ORAISON FUNEBRE DE LA REINE 

D'ANGLETERRE. 

Bossuet (Jacques-Benigne). 

1627-1704. 

Bossuet est peut-etre le plus puissant orateur qui ait illus- 
tr£ la chaire chretienne. Son Discours sur Vhistoi?'e uni- 
versette montre son genie sous un nouveau jour. L 'Histoii'e des 
variations, les Elevations sur les mysteres sont autant de 



FRENCH READER. 1 79 

chefs-d'oeuvre ; mais les Oraisons fitnebres sont incontestable- 
ment son plus grand titre de gloire. 

Celui qui regne dans les cieux, et de qui relevent tous les 
empires, a qui seul appartient la gloire, la majeste et l'indepen- 
dence, est aussi le seul qui se glorifle de faire la loi aux rois, et 
de leur donner, quand il lui plait, de grandes et de terribles 
lecons. Soit qu'il eleve les trones, soit qu'il les abaisse, soit 
qu'il communique sa puissance aux princes, soit qu'il la 
retire a lui-meme, et ne leur laisse que leur propre faiblesse, il 
leur apprend leurs devoirs d'une maniere souveraine et digne 
de lui : car, en leur donnant la puissance, il leur commande 
d'en user comme il fait lui-meme, pour le bien du monde ; et 
il leur fait voir, en la retirant, que toute leur majeste est em- 
pruntee, et que, pour etre assis sur le trone, ils n'en sont pas 
moins sous sa main et sous son autorite supreme. C'est ainsi 
qu'il instruit les princes, non seulement par des discours et par 
des paroles, mais encore par des eifets et par des exemples : 
Et nunc, reges, intelligite ; erudimini, qui judicatis ierram. 

Chretiens, que la memoire d'une grande reine, fllle, femme, 
mere de rois si puissants, et souveraine de trois royaumes, ap- 
pelle de tous cotes a cette triste ceremonie, ce discours vous 
fera paraitre un de ces exemples redoutables qui ^talent aux 
yeux du monde sa vanity tout entiere. Vous verrez dans une 
seule vie toutes les extremites des choses humaines : la felicite 
sans bornes, aussi bien que les miseres ; une longue et paisible 
jouissance d'une des plus nobles couronnes de l'univers ; tout 
ce que peuvent donner de plus glorieux la naissance et la 
grandeur accumulees sur une tete, qui ensuite est exposee a 
tous les outrages de la fortune ; la bonne cause d'arbord suivie 
de bons succes, et depuis, des retours soudains, des change- 
ments inouis ; la rebellion longtemps retenue, a la fin tout a 
fait maitresse ; nul frein a la licence, les lois abolies ; la ma- 
jeste violee par des attentats jusqu'alors inconnus : Pusurpation 



l8o FRENCH READER. 

et la tyrannie sous le nom de liberte ; une reine fugitive qui 
ne trouve aucune retraite dans trois royaumes, et a qui sa pro- 
pre patrie n'est plus qu'un triste lieu d'exil ; neuf voyages sur 
mer, entrepris par une princesse, malgre les tempetes ; l'Ocean 
etonn£ de se voir traverse tant de fois en des appareils si di- 
vers, et pour des causes si differentes ; un trone indignement 
renverse, et miraculeusement retabli : voila les enseignements 
que Dieu donne aux rois. Ainsi fait-il voir au monde le neant 
de ses pompes et de ses grandeurs. 

Si les paroles nous manquent, si les expressions ne respon- 
dent pas a un sujet si vaste et si releve, les choses parleront 
assez d'elles-memes ; le coeur d'une grande reine, autrefois 
eleve par une si longue suite de prosperites, et puis plonge 
tout a coup dansun abime d'amertumes, parlera assez haut ; et, 
s'il n'est pas permis aux particuliers de faire des lecons aux 
princes sur des evenements si Granges, un roi me prete ses 
paroles pour leur dire : " Entendez, 6 grands de la terre ; 
instruisez-vous, arbitres du monde ! " 



MORT DE MADAME, DUCHESSE D'ORLEANS. 

Considerez ces grandes puissances que nous regardons de si 
bas : pendant que nous tremblons sous leur main, Dieu les 
frappe pour nous avertir. Leur elevation en est la cause, et il 
les epargne si peu qu'il ne craint pas de les sacrifier a 1' in- 
struction du reste des hommes. Chretiens, ne murmurez pas 
si Madame a ete choisie pour nous donner une telle instruc- 
tion : il n'y a rien ici de rude pour elle, puisque, comme vous 
le verrez dans la suite, Dieu la sauve par le meme coup qui 
nous instruit. Nous devrions etre assez convaincus de notre 
neant : mais s'il faut des coups de surprise a nos cceurs 
enchantes de 1' amour du monde, celui-ci est assez grand et 
assez terrible. O nuit desastreuse ! O nuit effroyable ! ou 



FRENCH READER. I<6l 

retentit tout a coup comme un eclat de tonnerre, cette 
etonnante nouvelle : Madame se meurt ! Madame est morte ! 
Qui de nous ne se sentit frappe a ce coup, comme si quelque 
tragique accident avait desole sa famille ? Au premier bruit 
d'un mal si Strange, on accourut a Saint-Cloud de toutes parts ; 
on trouve tout consterne, excepte le coeur de cette princesse : 
partout on entend des cris : partout on voit la douleur et le 
desespoir, et l'image de la mort. Le Roi, la Reine, Monsieur, 
toute la cour, tout le peuple, tout est abattu, tout est d^sespere ; 
et il me semble que je vois l'accomplissement de cette parole 
du prophete : " Le roi pleurera, le prince sera desole, et les 
mains tomberont au peuple de douleur et d'etonnement." 

Mais et les princes et les peuples gemissaient en vain ; en 
vain Monsieur, en vain le Roi meme tenait Madame serree 
par de si £troits embrassements. Alors ils pouvaient dire l'un 
et l'autre, avec saint Ambroise : Stringebam brachia, sed jam 
amiseram quant tenebam. Je serrais les bras, mats favais 
deja perdu ce que je tenais. La princesse leur echappait parmi 
des embrassements si tendres, et la mort plus puissante nous 
l'enlevait entre ces royales mains. 

Quoi done ! elle devait perir sitot ! dans la plupart des 
hommes, les changements se font peu a peu, et la mort les 
prepare ordinairement a son dernier coup ; Madame cepen- 
dant a passe du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; 
le matin elle fleurissait, avec quelles graces ! vous le savez : 
le soir nous la vimes sechee : et ces fortes expressions par 
lesquelles l'Ecriture sainte exagere l'inconstance des choses 
humaines devaient etre pour cette princesse si precises et si 
litterales ! . . . 

La voila, malgre' ce grand cceur, cette princesse si admiree 
et si cherie ! La voila telle que la mort nous l'a faite ; encore 
ce reste tel quel va-t-il disparaitre ; cette ombre de gloire va 
s'6vanouir, et nous l'allons voir depouillee meme de cette 
triste decoration. Elle va descendre a ces sombres lieux, a 



1 82 FRENCH READER. 

ces demeures souterraines, pour y dormir dans la poussiere, 
avec les grands de la terre, comme parle Job, avec ces rois et 
ces princes aneantis, parmi lesquels a peine peut-on la placer, 
tant les rangs y sont presses, tant la mort est prompte a 
remplir ces places ! Mais ici notre imagination nous abuse 
encore ; la mort ne nous laisse pas assez de corps pour occu- 
per quelque place, et on ne voit la que les tombeaux qui 
fassent quelque figure : notre chair change bientot de nature, 
notre corps prend un autre nora ; meme celui de cadavre, dit 
Tertullien, parce qu'il nous montre encore quelque forme 
humaine, ne lui demeure pas longtemps ; il devient un je ne 
sais quoi qui n'a plus de nom dans aucune langue ; tant il est 
vrai que tout meurt en lui jusqu'a ces termes funebres par 
lesquels on exprimait ses malheureux restes ! Bossuet. 



LA VOCATION DES GENTILS. 

Mais que vois-je depuis deux siecles? Des regions im- 
menses qui s'ouvrent tout a coup ; un nouveau monde inconnu 
a l'ancien, et plus grand que lui. Gardez-vous bien de croire 
que cette decouverte ne soit due qu'a l'audace des homines. 
Dieu ne donne aux passions humaines, lors meme qu'elles 
semblent decider de tout, que ce qu'il leur faut pour etre les 
instruments de ses desseins : ainsi l'homme s'agite, mais Dieu 
le mene. La foi plantee dans l'Amerique parmi tant d'orages, 
ne cesse pas d'y porter des fruits. 

Que reste-t-il? Peuples de l'extremite de l'Orient, votre 
heure est venue. Alexandre, ce conquerant rapide, que Daniel 
depeint comme ne touchant pas la terre de ses pieds, lui qui 
fut si jaloux de subjuguer le monde entier, s'arreta bien loin 
au-deca de vous ; mais la charite va plus loin que l'orgueil. 
Ni les sables brulants, ni les deserts, ni les montagnes, ni la 
distance des lieux, ni les tempetes, ni les ecueils de tant de 



FRENCH READER. 1 83 

mers, ni l'intemperie de 1'air, ni le milieu fatal de la ligne ou 
Ton d^couvre un ciel nouveau, ni les flottes ennemies, ni ies 
cotes barbares, ne peuvent arreter ceux que Dieu envoie. Qui 
sont ceux qui volent comme les nues? Vents, portez-les sur 
vos ailes. Que le Midi, que l'Orient, que les iles inconnues, 
les attendent et les regardent en silence venir de loin. Qu'ils 
sont beaux les pieds de ces homines qu'on voit venir du haut 
des montagnes apporter la paix, annoncer les biens eternels, 
precher le salut et dire : O Sion, ton Dieu regne sur toi. Les 
voici ces nouveaux conquerants, qui viennent sans armes, 
excepte" la croix du Sauveur. lis viennent non pour enlever 
les richesses et repandre le sang des vaincus, mais pour offrir 
leur propre sang et communiquer le tresor celeste. 

Peuples qui les vites venir, quelle fut d'abord votre surprise, 
et qui peut la representer? Des hommes qui viennent a vous 
sans etre attires par aucun motif ni de commerce, ni d' ambi- 
tion, ni de curiosite, des hommes qui, sans vous avoir jamais 
vus, sans savoir meme ou vous etes, vous aiment tendre- 
ment, quittent tout pour vous, et vous cherchent au travers de 
toutes les mers, avec tant de fatigues et de perils, pour vous 
faire part de la vie £ternelle, qu'ils ont decouverte. Nations 
ensevelies dans l'ombre de la mort, quelle lumiere sur vos 
tetes ! 

A qui doit-on, mes freres, cette gloire et cette benediction 
de nos jours ? A la Compagnie de Jesus, qui, des sa naissance, 
ouvrit, par le secours des Portugais, un nouveau chemin a 
l'evangile dans les Indes. N'est-ce pas elle qui a allume les 
premieres etincelles du feu de Papostolat dans le sein de ces 
hommes livres a la grace ? II ne sera jamais efface de la 
memoire des justes, le nom de cet enfant d'Ignace qui, de la 
meme main dont il avait rejete - l'emploi de la confiance la plus 
eclatante, forma une petite societe de pretres, germes benis 
de cette communaute. 

O Ciel, conservez a jamais la source d'une grace si abon- 



I 84 FRENCH READER. 

dante, et faites que ces deux corps portent ensemble le nom 
du Seigneur Jesus a tous les peuples qui l'ignorent. 

Fenelon. 

LA BIENFAISANCE. 

BOURDALOUE ( LOUIS ) . 
1632-1704. 
Bourdaloue, sans avoir le genie de Bossuet, fut son £mule 
cependant, et meme fut plus populaire que lui. " Nous 
esperions du Bourdaloue, dit un jour Madame SeVigne, et 
nous n'avons en que du Bossuet." Chose inouie, Bourdaloue 
parut dix fois a la cour, et toujours avec succes, et cependant 
quel langage ne parlait-il pas au roi et a ses courtisans ! Qui 
peut meconnaitre le courage du fameux : Tu es ilk viff Ville- 
main definit Bourdaloue : L' Athlete de la raison combattant 
pour la foi. 

Combien de pauvres" sont oublies ! Combien demeurent 
sans secours et sans assistance ! Oubli d'autant plus deplora- 
ble, que, de la part des riches, il est volontaire, et par con- 
sequent criminel. Je m'explique : combien de malheureux 
reduits aux dernieres rigueurs de la pauvrete, et que Ton ne 
soulage pas, parce qu'on ne les connait pas, et qu'on ne veut 
pas les connaitre ! Si Ton savait l'extremite de leurs besoins, 
on aurait pour eux, malgre soi, sinon de la charity, au moins 
de rhumanite" ! A la vue de leur misere, on rougirait de ses 
exces, ou aurait honte de ses delicatesses, on se reprocherait 
ses folles d^penses, et Ton s'en ferait avec raison des crimes ; 
mais parce qu'on ignore ce qu'ils souffrent, parce qu'on ne 
veut pas s'en instruire, parce qu'on les eloigne de sa presence, 
on croit en etre quitte en les oubliant ; et quelque extremes 
que soient leurs maux on y devient insensible. 

Combien de veritables pauvres que Ton rebute comme s'ils 
ne l'etaient pas, sans qu'on se donne et qu'on veuille se donner 



FRENCH READER. I 85 

la peine de discerner s'ils le sont en effet ! Combien de 
pauvres dont les gemissements sont trop faibles pour venir 
jusqu'a nous, et dont on ne veut pas s'approcher pour se mettre 
en devoir de les ecouter ! Combien de pauvres abandonn£s ! 
Combien de desoles dans les prisons ! Combien de languis- 
sants dans les hopitaux ! Combien de honteux dans les 
families particulieres ! Parmi ceux qu'on connait pauvres, et 
dont on ne peut ni ignorer ni meme oublier le douloureux 
etat, combien sont negliges ! Combien sont durement traites ! 
Combien manquent de tout, pendant que le riche est dans 
1'abondance, dans le luxe, dans les delices ! S'il n'y avait 
point de jugement dernier, voila ce qu'on pourrait appeler le 
scandale de la Providence, la patience des pauvres outrages 
par la durete' et par l'insensibilite des riches. 



LE PETIT NOMBRE DES ELUS. 
Massillon. 

1663-1742. 

Sans avoir la sublimits de Bossuet, ni la dialectique de 
Bourdaloue, Massillon connait le cceur humain, sait le toucher 
et le conduire. " Mon Pere," lui dit un jour Louis XIV., 
"j'ai entendu de grands orateurs dans ma chapelle, et je suis 
toujours sorti content d'eux ; mais lorsque je vous entends, je 
sors mecontent de moi-meme." Beaucoup de critiques re- 
gardent ses sermons et ses conferences ecclesiastiques comme 
ses chefs-d'oeuvre ; d'autres font cet honneur au Petit Careme. 

Je m'arrete a vous, mes freres, qui etes ici assembles. Je 
ne parie plus du reste des hommes '; je vous regarde comme si 
vous £tiez seuls sur la terre, et voici la pens^e qui m'occupe, et 
m'epouvante : je suppose done que e'est ici votre derniere 
heure et la fin de l'univers, que les cieux vont s'ouvrir sur vos 
tetes, que Jesus-Christ va paraitre dans sa gloire au milieu de 



I 86 FRENCH READER. 

ce temple, et que vous n'y etes assembles que pour l'attendre, 
comme des criminels tremblants a qui on va prononcer une 
sentence de grace ou un arret de mort eternelle ; car vous avez 
beau vous natter, vous mourrez tels que vous etes aujourd'hui. 
Tous ces desirs de changements qui vous amusent, vous 
amuseront jusqu'au lit de la mort : c'est l'experience de tous 
les siecles. Tout ce que vous trouverez alors en vous de nouveau 
sera peut-etre un compte un peu plus grand que celui que vous 
auriez aujourd'hui a rendre ; et, sur ce que vous seriez si l'on 
venait vous juger dans ce moment, vous pouvez presque decider 
de ce qui vous arrivera au sortir de la vie. 

Or, je vous le demande, et je vous le demande frappe de 
terreur, ne separant pas en ce point mon sort du votre, et me 
mettant dans la meme disposition ou je souhaite que vous 
entriez ; je vous demande done : Si Jesus-Christ paraissait 
dans ce temple au milieu de cette assemblee, la plus auguste 
de l'univers, pour vous juger, pour faire le terrible discerne- 
ment des boucs et des brebis, croyez-vous que le plus grand 
nombre de tout ce que nous sommes ici fut place a la droite? 
Croyez-vous que les choses du mo ins fussent egales ? Croyez- 
vous qu'il s'y trouvat seulement dix justes, que le Seigneur ne 
put trouver autrefois en cinq villes tout entieres? Je vous 
le demande ; vous l'ignorez, et je l'ignore moi-meme : vous 
seul, 6 mpn Dieu, connaissez ceux qui vous appartiennent. 
Mais si nous ne connaissons pas ceux qui lui appartiennent, 
nous savons du moins que les pecheurs ne lui appartiennent 
pas. Or, qui sont les fideles ici assembles? Les titres et les 
dignites ne doivent etre comptes pour rien ; vous en serez 
depouilles devant Jesus-Christ. Qui sont-ils? Beaucoup de 
pecheurs qui ne veulent pas se convertir; encore plus qui le 
voudraient, mais qui different leur conversion ; plusieurs autres 
qui ne se convertissent jamais que pour retomber ; enfin un 
grand nombre qui croient n'avoir pas besoin de conversion : 
voila le parti des reprouves. Retranchez ces quatre sortes de 



FRENCH READER. 1 87 

p£cheurs de cette assemblee sainte, car ils en seront retranches 
au grand jour: paraissez, maintenant, justes ! oil etes-vous? 
Restes d' Israel, passez a la droite ; froment de Jesus-Christ, 
demelez-vous de cette paille destinee au feu. O Dieu ! ou 
sont vos elus, et que reste-t il pour votre partage ? 



LE SIECLE DE LOUIS XIV. 

Veuillez done, Messieurs, embrasser par la pensee cette 
periode historique qui s'etend depuis la mort de Mazarin a 
celle de Louis XIV. Reunissez, dans cet espace, tant d'actions 
glorieuses, tant de succes memorables, des Etats envahis, 
des provinces conquises et gardees, des flottes victorieuses, 
de grands monuments fondes, et, malgre de funestes 
revers, un descendant de Louis XIV., place sur un trone 
etranger. Voyez cette foule de generaux habiles, d'hommes 
d'Etat, d'hommes de genie, qui se succedent sans inter- 
ruption, pendant un demi-siecle, pour ne manquer jamais 
au choix du souverain. Conde avait defendu l'enfance de 
Louis XIV. : Villars et Vendome soutiennent sa vieillesse. 
Bossuet et Fenelon elevent ses fils et les enfants de ses fils. 
Pendant une longue prosperity, il est grand de la gloire de ses 
sujets : et quand la fortune l'abandonne, quand ses appuis se 
brisent, quand sa race est pres de s'eteindre, il montre une 
ame heroique, porte avec fermete le poids de l'empire et des 
revers, et meurt le dernier des hommes illustres de son regne, 
comme pour annoncer que le grand siecle etait acheve. 

Certes, Messieurs, ce tableau n'est point sans ombres : cette 
gloire ne fut pas sans melange et sans erreurs. Louis XIV. a 
recueilli plus qu'il n'a fait peut-etre. Le g£nie de notre nation 
fermentait depuis plusieurs siecles, au milieu des restes de la 
barbarie, et du chaos de la guerre civile. II etait mur pour 
enfanter de grandes choses ; et toutes les forces du courage, 



I 88 FRENCH READER. 

de 1' intelligence et du talent, semblaient, par un mysterieux 
accord, eclater a la fois. Mais cette active fecondite de la 
nature fut reglee, pour ainsi dire, par la fortune et les regards 
d'un homme. L'ordre et la majeste se montrerent en meme 
temps que la vigueur et la richesse ; et le souverain parut 
avoir cree toutes les grandeurs qu'il mettait a leur place. L'en- 
thousiasme s'accrut par cette illusion ; et l'idolatrie des cours 
devint, pour la premiere fois, l'inspiration du genie. 

Qu'elles sont brillantes, en effet, ces vingt premieres ann£es 
du gouvernement de Louis XIV. ! Un roiplein d'ardeur et d'es- 
perance saisit lui-meme ce sceptre qui, depuis Henri le Grand, 
n'avait ete soutenu que par des favoris et des ministres. Son 
ame, que Ton croyait subjuguee par la mollesse et les plaisirs, 
se deploie, s'arTermit et s'eclaire, a mesure qu'il a besoin de 
regner. II se montre vaillant, laborieux, ami de la justice 
et de la gloire : quelque chose de genereux se mele aux pre- 
miers calculs de sa politique. II envoie des Francais defendre 
la chretiente contre les Turcs, en Allemagne et dans les iles 
de Crete ; il est protecteur avant d'etre conquerant ; et, 
lorsque l'ambition l'entraine a la guerre, ses armes heureuses 
et rapides paraissent justes a la France £blouie. La pompe 
des fetes se mele aux travaux de la guerre ; les jeux du Car- 
rousel, aux assauts de Valenciennes et de Lille. Cette altiere 
noblesse, qui fournissait des chefs aux factions, et que Riche- 
lieu ne savait dompter que par les echafauds, est seduite par 
les paroles de Louis, et recompensee par les perils qu'il lui 
accorde a ses cotes. La Flandre est conquise ; l'Ocean et la 
Mediterranee sont reunis ; de vastes ports sont creuses ; une 
enceinte de forteresses environne la France, les colonnades du 
Louvre s'elevent ; les jardins de Versailles se dessinent ; l'in- 
dustrie des Pays-Bas et de la Hollande se voit surpassee par 
les ateliers nouveaux de la France ; une Emulation de travail, 
d'^clat, de grandeur, est partout repandue; un langage su- 
blime et nouveau celebre toutes ces merveilles, et les agrandit 



FRENCH READER. 1 89 

pour l'avenir. Les 6pitres de Boileau sont datees des con- 
quetes de Louis XIV. Racine porte sur la scene les faiblesses 
et l'elegance de la cour ; Moliere doit a la puissance du trone 
la liberte de son genie ; La Fontaine lui-meme s'apercoit des 
grandes actions du jeune roi, et devient flatteur pour le louer. 

Villemain. 



POLITIQUE COLONIALE DE LA FRANCE. 

Mun (Albert de). 

Albert de Mun est aussi brave soldat que courageux ca- 
tholique. Sa parole ferme dit nettement sa pens£e. II prit 
une part active a la formation des congres catholiques 
d'ouvriers. 

Dans ma conviction, ce qui fait la grande difficulte des 
questions de politique coloniale, ce qui empeche la masse du 
pays de les comprendre, ce qui cr£e sur ce terrain, entre vous 
et lui, une meflance dont vous avez recueilli tant de temoi- 
gnages, c'est qu'au lieu de parler a son cceur et a son imagina- 
tion un langage intelligible, au lieu de lui decouvrir les grands 
horizons qui pourraient l'attirer, au lieu de lui faire aimer la 
politique coloniale en lui rappelant les grandes destinies et les 
traditions seculaires de la France, vous ne lui montrez que les 
petits cotes de la question et les plus ingrats, vous ne l'initiez 
qu'a de petits moyens et a d'etroits calculs a travers desquels 
il n'apercoit que le sacrifice amer, l'argent depense, les 
hommes tues ou morts a la peine, et les souffrances endurees. 

Je crois que, si l'on eut, des les premiers moments montre 
ces larges visees a notre nation genereuse,et jalouse de sa 
preponderance dans le monde, elle aurait compris et accepte la 
tache qui s'orTrait a elle. Mais on n'a soilicite son courage qu'au 
jour le jour, pcur de petites operations successives, en invo- 



190 FRENCH READER. 

quent comme une excuse l'honneur du drapeau, sans jamais 
dire quels interets s'abritaient derriere lui ; et comme on 
n'osait pas montrer la grandeur de l'entreprise, on osait encore 
moins demander les moyens n£cessaires pour l'accomplir. 
Voila la faute qui a pese" sur le Tonkin. 

Elle a pese* plus lourdement encore sur la Tunisie ; si on 
l'avait voulu, rien n'^tait plus simple a faire compfendre. 

II y a trente ans, au debut de ma vie militaire, j'ai pris part 
a ces excursions annuelles qui parcouraient, de T^bessa a la 
Calle, la frontiere de la r^gence, et ou tout le monde sentait 
bien qu'un jour viendrait oil, pour etre tranquilles en Algerie, 
pour etre maitres de la paix, il nous faudrait elendre la main 
sur la Tunisie. Mais la meme fatalite" a pese sur le gouverne- 
ment : on n'a pas ose dire ces choses, on a parl6 d'une petite 
operation de gendarmerie, d'une repression contre les in- 
cursions de quelques tribus de la frontiere, on a liie" que ce 
fut une guerre, une expedition s£rieuse, et le pays n'a pas 
compris : il n'a pas accepted 

Eh, bien ! vous etes en train de faire la meme chose pour 
le Soudan et le Dahomey. 

Pour moi, qui suis convaincu que la France ne peut pas se 
detourner de l'Afrique occidentale, qui suis absolument per- 
suade qu'elle doit jouer la un role capital, je vous supplie de 
le dire nettement. Ce n'est pas par des demi-mots et des 
petites id£es qu'on entraine une nation; ce n'est pas avec 
cela, laissez-moi vous le dire, qu'on soutient les soldats. 

Ah, nos pauvres soldats ! chacun a salue ici avec emotion 
leur nom et leur courage. Mais il y a quelque chose qui 
vaudrait mieux pour eux que les hommages les plus empresses 
et les eloges les plus eloquents ! C'est une parole, un mot 
dit par ceux qui ont le droit de parler au nom de la France, 
et qui viendrait grandir, a leurs propres yeux, la mission 
qu'ils leur donnent a remplir. Ah ! ils meurent de bon cceur, 
nos soldats ! Mais croyez-vous que, lorsqu'ils tombent la- 



FRENCH READER. 191 

bas, terrasses par le soleil, vaincus par la fievre et frappes par 
les balles des sauvages, croyez-vous que, si au lieu de penser 
qu'ils donnent leur vie parce que c'est le metier et pour 
ajouter un peu de gloire au nora franeais, s'ils avaient le 
sentiment profond qu'ils concourent a une glorieuse mission, 
qu'ils sont les soldats d'une grande cause et qu'ils meurent 
applaudis avec amour, avec passion, par la Mere patrie, non 
seulement a cause de leur sacrifice, mais pour Pceuvre qu'ils 
font en son nom, croyez-vous qu'ils ne tomberaient pas le 
cceur plus content, et Fame plus tranquille ? 

Messieurs, c'est la qu'est la question. On parle de l'interet 
de la France ; on se demande ou il est, dans cette affaire du 
Soudan. Mais l'interet de la France, le premier de tous, c'est 
son influence dans le monde. Pardonnez-moi si je sors un 
peu le debat de la discussion des faits qui se deroulent au Sou- 
dan '. c'est ailleurs qu'il faut regarder. 

Est-ce que vous ne voyez pas la grande pousse de l'Europe 
vers le continent africain? Est-ce que vous ne voyez pas 
qu'elle s'y precipite tout entiere et que dans ce grand mouve- 
ment, dans cette evolution economique et sociale qui emporte 
toutes les nations, c'est a qui arrivera le premier pour chercher 
au cceur du continent noir les debouches, les revanches com- 
merciales que l'Europe ne trouve plus ailleurs. 

Est-ce que vous ne voyez pas que nous avons perdu deja 
bien du temps et bien du terrain ? il y a une grande nation, 
dont assurement je ne parlerai jamais qu'avec la profonde 
sympathie que j'eprouve pour elle, c'est l'Angleterre. Ce n'est 
ni sa faute ni la notre si nos destinees sont telles que, etant 
les deux plus grandes nations maritimes de l'Europe, nous 
nous trouvons, elle et nous, presque tous les jours en contact 
et, par suite, en rivalite, c'est la force des situations. . . . 
(repondant a une interruption — L'accord de la speculation et 
des missions religieuses.) 

La question est plus haute que cela. Et puisque vous melez 



192 FRENCH READER. 

a ce debat les Mission religieuses, dont je n'ai pas parle, je 
vous repondrai que, ces Missions il faut les favoriser, qu'il faut 
faire ce que vous dit Binger dans ses ecrits ; envoyer en 
Afrique, non pas quelque missionnaire, mais des legions de 
missionaires. . . . 

Je reprochais au gouvernement d'hier, ce que je me vois 
encore oblige de reprocher au gouvernement d'aujourd'hui, de 
n'avoir pas de politique coloniale definie, c'est-a-dire, de ne 
pas dire nettement, hautement et largement au pays ou il veut 
aller et ce qu'il veut faire par sa politique coloniale. II s'agit 
de savoir si, en vous maintenant dans le Soudan franeais, en 
vous 6tablissant sur la cote du Dahomey, vous avez, ou non, la 
pensee que la France doit jouer un role considerable dans 
PAfrique occidentale. 

Je n'ai jamais change de sentiment; j'ai toujoms pense que 
la France, qui est une grande nation maritime assise sur trois 
mers, avait une grande mission coloniale a remplir. 

Je me rends compte de ce qui se passe au Soudan, ou il est 
toujours necessaire de marcher de l'avant pour assurer les 
postes deja occupes et pour se defendre des ennemis qui nous 
entourent. La question est de savoir si nous voulons, oui ou 
non, de cette marche en avant qui peut seule nous maintenir 
au Soudan. Je voterai done les credits du Soudan, parce que 
je suis profondement convaincu que e'est la la politique 
necessaire. — Extrait (Fun discours pro no nee a la Chambre 
— 8 eivr. 1892. 

PROCLAMATION DE BONAPARTE A L'ARMEE 

DTTALIE. 

Soldats, vous vous etes precipites comme un torrent du haut 
de l'Apennin ; vous avez culbute, disperse" tout ce qui s'opposait 
a votre marche. Le Piemont, delivre de la tyrannie autri- 
chienne, s'est livr£ a ses sentiments naturels de paix et d'amitie 



FRENCH READER. 1 93 

pour la France. Milan est a vous, et le pavilion republicain 
flotte dans toute la Lombardie. Les dues de Parme et de 
Modene ne doivent leur existence politique qu'a, votre g6nero- 
site. L'armee qui vous menacait avec orgueil ne trouve plus 
de barriere qui la rassure contre votre courage : le P6, le 
Tessin, l'Adda, n'ont pu vous arreter un seul jour ; ces boule- 
vards tant vantes de l'ltalie ont ete insuffisants ; vous les avez 
franchis aussi rapidement que l'Apennin. Tant de succes 
ont porte la joie dans le sein de la patrie ; vos representants 
ont ordonne une fete dediee a vos victoires, celebree dans 
toutes les communes de la France. La, vos peres, vos meres, 
vos epouses, vos sceurs se repuissent de vos succes, et se 
vantent avec orgueil de vous appartenir. Oui, soldats, vous 
avez beaucoup fait. . . . Mais ne vous reste-t-il done plus 
rien a faire ? Dira-t-on de nous que nous avons su vaincre, 
mais que nous n'avons pas su profiter de la victoire? La 
posterite vous reprochera-t-elle d'avoir trouve Capoue dans la 
Lombardie? Mais je vous vois deja courir aux armes. . . . 
Eh bien ! partons ! Nous avons encore des marches forcees 
a faire, des ennemis a soumettre, des lauriers a cueillir, des 
injures a venger. Que ceux qui ont aiguise les poignards 
de la guerre civile en France, qui ont lachement assassine nos 
ministres, incendie nos vaisseaux a Toulon, tremblent ! l'heure 
de la vengeance a sonne ; mais que les peuples soient sans 
inquietude ; nous sommes amis de tous les peuples, plus parti- 
culierement des descendants des Brutus, des Scipion et des 
grands hommes que nous avons pris pour modeles. Retablir 
le Capitole, placer avec honneur les statues des heros qui le 
rendirent celebre ; reveiller le peuple romain engourdi par 
plusieurs siecles d'esclavage, tel sera le fruit de nos victoires. 
Elles feront £poque dans la posterite ; vous aurez la gloire im- 
mortelle de changer la face de la plus belle partie de V Europe. 
Le peuple francais, libre et respecte du monde entier, donnera 
a 1' Europe une paix glorieuse, qui l'indemnisera des sacrifices 



194 FRENCH READER. 

de toute espece qu'il a faits depuis six ans. Vous rentrerez 
alors dans vos foyers, et vos concitoyens diront en vous 
montrant : " // etait de Varmee (Tltalie." 



A MADAME DE FORCADE. 

Varna, le 18 aout 1854. 

Ma chere sosur, pendant que vous vous reposez doucement 
sous les tranquilles ombrages de Malrom6, je me d£bats p£ni- 
blement contre toutes les complications, toutes les calamites 
imaginables. Elles m'ont toutes frappe, sans m'abattre cepen- 
dant. Le cholera, l'incendie, la peste, le feu et l'eau, j'ai tout 
supporte. Le cceur devore" de douleur, j'ai pr^sente" a tous et 
toujours un visage calme et riant. J'ai vu mes amis, mes 
compagnons d'armes, mes soldats, qui sont mes enfants, mois- 
sonnes comme par la foudre, et je suis rest£ debout sur cet 
ossuaire. On dirait que dans mon corps brise par les souffran- 
ces, use" par le travail et la pensee, les forces augmentent en 
raison de leur d6croissance chez tous ceux qui m'entourent. 
Puysegur et Clermont-Tonnerre ont ete malades. Delattre est a 
Therapia chez la Marechale, qui a fait de son habitation une 
maladrerie charitable ou le prince Napoleon se retablit de la 
fievre. Quelle £preuve au bout de ma vie ! J'en sortirai, ma 
sceur, parce que j'aifoi et que j'ai un cceur qui ne faiblit devant 
rien. Si je succombe, je serai tombe avec honneur; c'est le 
seul sentiment d'orgueil que je me permette. 

Quand vous recevrez cette lettre, je serai embarque ou bien 
pres de l'etre. Priez pour les combattants de Crimee. Quel 
siecle ! quelle arm£e ! L'Espagne a voulu aussi sa page de 
troubles et de desordres. Le mond est agit6 comme une mer 
en courroux sous un ciel noir. D'ici a la fin de l'ann^e nous 
verrons bien des choses. Moi, je voudrais un grand coup, 
une belle victoire et ensuite un repos complet et absolu. Ah ! 



FRENCH READER. 1 95 

Montalais ! Ah ! Malrome ! quand m'envelopperai-je tout 
entier de votre quietude si douce, loin des affaires, des soucis 
et des hommes? Si jamais je me retrouve au milieu de ma 
famille reunie, bien fin qui pourra m'en separer. Adieu, chere 
sceur, embrassez votre mari qui vous le rendra pour moi. 

Saint- Ariiaud. 



A M. LEROY DE SAINT-ARNAUD. 

Varna, le 13 aout 1854. 

Cher frere, je croyais que le ciel n'avait plus de calamite a 
m'en voyer, je l'esperais du moins. Je me trompais cruelle- 
ment. Le 10 aout, a sept heures du soir, comme je descen- 
dais de cheval, revenant de visiter mes choleriques, un violent 
incendie a eclate dans le quartier marchand de Varna. Un 
imbecile tirant de l'esprit de vin a laisse sa lampe pres du 
tonneau, quelques gouttes ont pris feu, ont enflarnme les 
vetements de l'homme, qui, en fuyant, a mis le feu partout. 
En un moment, dix baraques brulaient, l'incendie devorait tout, 
alimente" par les esprits, l'huile, les liqueurs, les allumettes 
chimiques, que sais-je? Pendant cinq heures nous avons ete 
entre la vie et la mort. Les flammes lechaient les murs de 
nos trois magasins a poudre francais, anglais et turc. Les 
munitions pour toute la guerre etaient la, huit millions de 
cartouches. Quatre fois j'ai desespere, j'ai hesite a prendre 
le dernier parti, faire sonner la retraite, signal du sauve qui 
peut. Dieu m'a inspire, j'ai lutte, envoye mes adieux a toi, 
a tous, et j'ai attendu le saut. Le vent a change. Le vide 
s'est fait a coups de hache, les magasins ont ete degages. A 
cinq heures du matin on etait maitre du feu, qui brule encore. 
. . . Le septieme de Varna n'existe plus. Une grande partie 
des magasins francais et anglais a ete brulee ; les pertes sont 
considerables, non irreparables. 

Rien ne m'aura manque, frere : le cholera, le feu, je 



196 FRENCH READER. 

n'attends plus que la tempete. . . . pour la braver aussi. 
C'est le cholera qui m'attriste le plus. II peut, s'il continue, 
me clouer dans ce sepulcre de Varna. La flotte est envahie, 
des vaisseaux ont perdu le dixieme de leur equipage. Vois-tu 
ce que serait le cholera se declarant dans des troupes entassees ! 
Qui ne reculerait devant une enterprise risquee dans de telles 
conditions ? Et le temps marche, et mes instructions comme 
nos veritables interets nous interdisent le Danube et nous 
montrent la Crimee. La sante, frere, je ne demande que cela 
pour mes soldats et pour moi. Saint-Arnaud. 



A M. LEROY DE SAINT-ARNAUD. 
Au Bivouac, sous Mascara, le 4 juillet 1841. 

Vraiment, frere, je ne devrais peut-etre pas t'ecrire sous 
l'innuence des sentiments qui me debordent aujourd'hui ; mais 
j'ai sous les yeux, j'aurai toute ma vie sous les yeux le tableau 
deplorable qui m'a frappe. Je ressentirai toujours le contre- 
coup des souffrances morales profondes que j'ai endurees. 

Nous avons quitte Mostaganem le 2, et notre premiere 
journee, coupee en deux par une halte de plusieurs heures, qui 
ne repose pas parce qu'on est sous le soleil, sans eau, sans 
ombre, dans la poussiere, a ete des plus penibles. Nous 
n'avions cependant que des plaines a traverser. Le bivouac 
n'a ete etabli que la nuit. Bien des hommes sont restes en 
arriere, bien des tetes ont ete coupees. Mais le lendemain 3, 
nous avions quatre lieues de montagne, un soleil de plomb ; 
raon bataillon avait ete . choisi pour faire l'extreme arriere- 
garde. L'ennemi nous suivait froidement et en petit nombre, 
grace a Dieu. Au bout de deux heures, les trainards aug- 
mentaient, le terrain devenait difficile, plusieurs tetes avaient 
ete coupees. Je dis au lieutenant-colonel Renaud, qui etait 
avec moi a l'arriere-garde : " Si nous n'en flnissons pas avec 



FRENCH READER. 1 97 

les Arabes, nous aurons plus de deux cents tetes coupees, il 
faut un mouvement offensif decide." Ce fut son avis, nous 
partimes aussitot au galop avec vingt-cinq cavaliers, une com- 
pagnie de zouaves et nous chargeames les cavaliers qui nous 
suivaient en tiraillant. lis ne tinrent pas, nous leur tuames 
deux homines et deux chevaux, et ils ne reparurent plus que 
de tres loin, comme des betes feroces qui suivent leur proie 
avec calme et certitude. Cependant nous les avons trompes, 
mais que de peines, mais que d'efforts, de supplications, de 
menaces ! Non, pour les epaulettes de general, je ne voudrais 
plus recommencer la vie que j'ai faite dix heures de suite le 2 
juillet. A peine les coups de fusil avaient-ils cesse que les 
trainards ont abonde par vingtaines, par centaines, de tous les 
corps, de tous les regiments. Ce malheureux bataillon de 
chasseurs a pied, qui debutait en Afrique, etait a la debandade. 
II etait d'avant-garde, par consequent a pres de deux lieues de 
moi, et je ramassais ses homines a l'arriere-garde. J'ai vu la, 
frere, tout ce que la faiblesse et la demoralisation ont de plus 
hideux. J'ai vu des masses d'hommes jeter leurs armes, leurs 
sacs, se coucher et attendre la mort, une mort certaine, in- 
fame. A force d' exhortations, ils se levaient, marchaient cent 
pas et accables de chaleur, de fatigues, arTaiblis par la dyssen- 
terie et la fievre, ils retombaient encore et, pour echapper a 
mes investigations, allaient se coucher, en dehors de ma route, 
sous les buissons et dans les ravins. J'y allais, je les debar- 
rassais de leurs fusils, de leurs sacs ; je les faisais trainer par 
mes zouaves, j'en ai fait monter sur mon cheval jusqu'a ce que 
j'eusse sous la main les sous-officiers de cavalerie, seul moyen 
de transport que nous ayons eu a l'arriere-garde. . . . J'en ai 
vu beaucoup me demander en pleurant de les tuer, pour ne 
pas mourir de la main des Arabes; j'en ai vu presser avec 
une volupte frenetique le canon de leur fusil, en cherchant a 
le placer dans leur bouche, et je n'ai jamais mieux compris le 
suicide. Eh bien, frere, pas un n'est reste en arriere, pas un 



198 FRENCH READER. 

ne s'est tue ; beaucoup sont morts asphyxias, mais ce n'est 
pas ma faute. Toujours le dernier de l'armee, je n'ai pas 
quitte un buisson, un ravin, avant de l'avoir fouille, et ma re- 
compense ne se faisait pas attendre, quand vingt minutes 
apres, ces memes buissons, ces memes ravins etaient visites 
par les Arabes, qui venaient y chercher la proie que je leur 
avais arrachee. 

Dans cette journee, que je n'oublierai jamais, j'ai compris 
la Macta, la Tafna et tous les desastres de l'Afrique. Mes 
zouaves si intrepides, si aguerris, si acclimates, etaient eux- 
meraes epuises et plusieurs sont tombes sous de glorieux 
fardeaux. C'etait un jour de devouement et de force morale, 
c'est bien plus que le courage d'affronter les balles. . . . Le 
general Lamoriciere m'a dit, que si mon bataillon n'avait pas 
ete d'arriere-garde, il y aurait eu deux cents tetes coupees. 
Je lui ai repondu : " Bien plus, mon general." Aujourd'hui 
il fait un sirocco horrible ; l'air est plus chaud que la bouche 
d'un four enflamme, la poussiere tourbillonne par moments, et 
le vent enleverait les tentes ; puis a cet ouragan succede un 
calme plat, mortel. Voila le temps depuis hier. Eh bien ! 
moi je t'ecris et je ne m'arrete que pour essuyer la sueur qui 
ruisselle sur tout mon corps. 

Je souffre certes, je souffre, mais je serre les dents de voir 
sourTrir autour de moi et je leve la tete. . . . 

S/. Arnaud. 



LES JEUX DU CIRQUE. 
Champagnv (Franz de). 

1804-1882. 

Le comte de Champagny a merite le titre de Tacite Chre- 
tien, par ses ouvrages sur l'empire romain. II publia d'abord 
PHistoire des Cesars ; ensuite Rome et la Judee au temps de la 
chute de Neron et enfin les Antonins. Son style est vife et 
mordant ; sa critique judicieuse est toujours orthodoxe. 



FRENCH READER. I 99 

L' amphitheatre est ouvert, le peupie se presse sur les bancs 
de marbre ; la chasse, le combat de gladiateurs vont com- 
mencer ; l'une a la gloire de Diane, Pautre a la gloire de Ju- 
piter. Ainsi le peupie romain sait faire de ses plaisirs un 
acte de religion. 

Dans la chasse, sont epuisees toutes les varietes de la lutte 
des animaux entre eux et avec l'homme. L'interet augmente 
a mesure que la vie humaine et plus directement en question. 
Ce sont d'abord des betes feroces excitees les unes contre les 
autres ; puis des condamnes, nus et attaches au poteau, livres a 
la dent des monstres d'Afrique ; puis le lion, le tigre, le 
taureau, attaques a leur tour par le bestiaire a pied ou a cheval, 
arme ou desarme, libre ou esclave, patricien de Rome ou 
prisonnier barbare. Pompee a fait paraitre six cents lions 
dans l'arene, Auguste quatre cent vingt pantheresj un jour 
cinq cents Getules ont combattu contre vingt elephants. Sur 
cette arene ou sont entasses pele-mele les cadavres d'hommes 
et d' animaux, autour de laquelle des hommes armes de fouets 
repoussent au besoin le bestiaire qui voudrait se revolter, dans 
cette atmosphere tout impregnee de l'odeur du sang, un cri de 
compassion s'est eleve une fois : c'etait pour des elephants. 

Mais vient enfin l'heure desiree, 1'heure du combat, ou 
l'homme va lutter contre l'homme ; ou toute l'energie, tout 
le courage, toute la force, toute l'adresse, toute la science 
humaine vont se mettre a Poeuvre pour renouveler, en pleine 
paix, les atrocites inevitables de la guerre. Le laniste, cet 
eleveur de gibier humain, amene ses gladiateurs formes de- 
puis des annees dans son ecole, nourris de cette pdtee gladia- 
toriale qui leur donne plus de sang pour l'arene. II les a 
achetes s'ils sont esclaves, il les a loues s'ils sont libres ; ils lui 
appartiennent en un mot jusqu'au sang et jusqu'a la mort \ 
c'est le troupeau qu'il engraisse et qu'il exploite. Ils lui ont 
promis obeissance ; au besoin ils combattront pour son compte 
jusqu'a six fois dans un jour. Ils lui ont jure, s'ils mollis- 



200 FRENCH READER. 

saient dans le combat, s'ils pensaient a la fuite, des se sou- 
mettre au feu, au fouet, aux supplices. Voila le serment qu'ont 
prete des hommes libres, des chevaliers, des s£nateurs, des 
patriciens, des matrones. 

La puissance publique, il est vrai, a fremi des cruautes 
de l'amphitheatre ; on a voulu restreindre le nombre des 
gladiateurs. Auguste a cru pouvoir le limiter a soixante couples 
par jour ; il a meme ordonne' (rare et noble exemple d'hu- 
manite) que son arrivee au theatre sauverait la vie d'un com- 
battant. II est alle plus loin, il a defendu de combattre a 
outrance. Vains efforts ! Inutile revoke contre l'esprit du 
siecle ! on accorde tout a Cesar, sauf le droit de faire grace. 
Sans cesse on demande au Senat de lever la defense, et le 
Senat se montre complaisant pour les plaisirs du peuple et 
pour les siens. 

Dirai-je maintenant les recherches infinies par lesquelles on 
diversifle l'art de tuer et la grace de mourir? L'essedaire qui 
combat dans un chariot? le r^tiaire qui poursuit le Gaulois 
jusqu'a ce qu'il l'ait enveloppe de son filet et perce" de son 
trident? les andabates qui combattent les yeux bandes, qui 
s'appellent, qui se suivent a la voix, tandis que le peuple 
delate de rire a la vue de ce combat d'aveugles, de ces £pees 
qui se cherchent, de ces blessures qu'on ne peut parer? Voila 
quels combats se r^petent et se renouvellent tout un jour. 

Le peuple romain assiste a ces tueries en connaisseur. On 
juge une agonie, comme on juge un com^dien : on applaudit 
un beau meurtre ; on siffle la victime qui tombe gauchement 
ou qui s'y prend mal pour mourir. Autour de cette arene 
sanglante, ce ne sont qu'applaudissements, cris de joie, 
sentences de mort ; paris perdus, paris gagnes ; bravos pour 
une blessure, pour une chute, poui une agonie ! bravos a qui 
tue bien, a qui meurt bien ! Non seulement le peuple se 
passionne, mais il s'irrite et se divise ; le sang des spectateurs 
s'est mele plus d'une fois a celui des victimes. 



FRENCH READER. 201 

II est midi, le spectacle est interrompu. Tout ce qui est 
entre dans l'arene en est ressorti ou par la porte de la chair 
vive {sanavivaria) ou par la porte des cercueils {sandapilaria) , 
celle par laquelle les morts ou demi-morts sont entraines au 
croc dans le spoliaire. Les moins curieux et les plus affames 
des spectateurs vont diner a la hate ; les plus opiniatres gardent 
leurs places et restent sur les bancs : il leur faut pourtant 
quelque distraction pendant l'intermede. Les bouffonneries 
sont devenues fades, les machines de theatre manquent leur 
effet, Mercure lui-meme, venant avec un fer chaud tater dans 
ces corps un reste de vie, et Pluton les achevant avec un 
maillet n'ont plus le don de faire rire. 

Eh bien ! des gladiateurs encore ! Les acteurs officiels d« 
ces drames sanglants sont-ils reserves pour d'autres heures? 
C£sar pretera au public ses gladiateurs particuliers ; il fera de- 
scendre sur l'arene le machiniste qui a manque" son effet de 
.theatre. La lice d'ailleurs est ouverte aux amateurs, on y vient 
combattre sans casque, sans bouclier, on combat sans savoir 
combattre ; pourquoi toute cette habilete qui ne fait que re- 
tarder 1' homicide? Ceux qui ont vaincu le matin, pouss£s de 
force dans l'arene, sont jetes poitrine nue en face du glaive, 
n'etait-il pas monotone de les voir triompher et vivre? C'est, 
apres la sanglante trag£die de l'arene, une parodie plus sang- 
lante encore, la petite piece apres le grand spectacle : des nains 
viennent nous egayer par leur mort. Que voulez-vous? le 
peuple s'ennuie. II faut qu'il voie tuer : il y a plus, il faut 
meme qu'il tue. Aupres de cette boucherie de midi, les com- 
bats du matin, dit Seneque, £taient encore de l'humanite. 

Et les combats d'homme a homme ne sont rien encore 
aupres de la naumachie, aupres de la bataille. Le cirque est 
vide, les chars se sont retires. Tout a coup des £cluses ouvertes 
amenent des nots qui envahissent l'arene, et le cirque devient 
un ocean, oil nagent les crocodiles et les hippopotames : des 
hommes montes sur des barques viennent donner la chasse a 



202 FRENCH READER. 

ces monstres de la mer. Mais la chasse contre les animaux 
annonce toujours le combat entre les hommes-. Bientot deux 
flottes ennemies viennent se livrer bataille ; trente navires de 
part et d'autre, charges d'hommes voues a la mort, se pour- 
suivent, se heurtent, s'abordent ; et les barques, qui dans les 
combats veritables servent a recueillir les blesses, sont desti- 
nies ici a eloigner Hu rivage les malheureux qui voudraient 
l'atteindre. Le combat naval est-il fini? les eaux s'£coulent : 
une bataille nouvelle commence sur le sable humide ; ou deux 
flottes ont lutte" deux phalanges vont se combattre. Peuple 
romain, peuple roi, n'est-ce pas assez? Es-tu enfin rassasie 
d'avoir vu tuer et mourir? . . . 

Et remarquez (pour achever le tableau de cette fete) que 
ces boucheries s'accomplissaient au son des symphonies et des 
chants ; un orchestre de mille instruments melait sa voix aux 
clameurs de l'amphitheatre. Des voiles de pourpre brodees 
d'or ondoyaient au-dessus de la tete des spectateurs pour les 
prot£ger contre les ardeurs du jour (car lorsqu'il s'agissait de 
l'amphitheatre, le repos, le sommeil, la sieste, la maison, la fa- 
mille, on oubliait tout). De jeunes et beaux esclaves venaient, 
apres chaque homme tue, retourner avec des rateaux la pous- 
siere ensanglant£e. 

Les tuyaux manages avec art, versant sur le spectateur une 
rosee odorante, rafraichissaient Fair et corrigeaient l'acre par- 
fum du sang. Des mosaiques, des statues, des bas-reliefs, des 
incrustations de marbres precieux charmaient l'oeil du specta- 
teur ; des machines de theatre I'^merveillaient pendant les 
intermedes par la beaute" de leurs erTets. 

Les Cesars y torn. IV., ch. III. 



L'AMITIE. 



Passion sublime, sentiment des grandes ames, bonheur du 
monde, devant lequel tous les maux disparaissent ou s'arTaib- 



FRENCH READER. 203 

lissent, et tous les biens s'embellissent et s'accroissent : 6 di- 
vine amitie ! ton nora seul me rappelle tous les charmes de 
ma vie. Passion heroi'que dont le feu toujours pur est allume" 
par le sentiment, et amine" par l'intelligence ; vertu consola- 
trice que le souverain Etre a accordee a 1'homme pour le de- 
dommager des suites funestes d'une raison egaree ; sentiment 
bienfaisant, sans lequel il ne peut exister aucun bien pour 
nous ; car, qu'est-ce qu'un bien dont on ne peut parler a son 
ami ? Vertu celeste dont le nom a ete si souvent prostitue, 
dont l'image a ete si souvent alteree, que les mortels adorent, 
merae lorsqu'ils l'ignorent ; passion genereuse et sublime qui 
ennoblit tout notre etre, et qui ne nous fait vivre que pour 
l'ami que notre cceur a choisi ! c'est toi que nous avons main- 
tenant a peindre. 

Jamais celui dont le cceur est briile par les douces flammes 
de la sainte amitie n'eprouva un sentiment si vif, que lorsque 
l'ami qu'il cherit a le plus besoin de son secours ; il le suit au 
milieu de l'infortune la plus cruelle ; il s'attache a lui pour ne 
jamais s'en separer; les froideurs meme de celui qu'il a choisi 
ne peuvent £teindre le feu celeste dont il est embrase" ; il 
l'aime meme ingrat, meme infldele.aux saintes lois de l'amitie ; 
il le plaint, il lui pardonne tous les maux qu'il en recoit, il en 
est desole, mais il ne Ten. cherit pas moins, il immole tout son 
bonheur au sien : il veut mourir pour son Oreste, et consent 
qu'il l'ignore. Son arae se confond avec celle de son ami, elle 
n'a plus que les memes desirs, les memes mouvements, les 
memes affections ; et lorsque la mort, qui vient tout d£sunir, 
lui enleve l'objet de ses tendres et immortels sentiments, il 
l'accompagne avec courage jusqu'au bord de sa tombe ; il lui 
derobe ses pleurs ; il seme de quelques charmes ces instants 
funestes ; il le console au moment ou tout va lui etre ravi sans 
retour ; et lorsque la porte fatale du tombeau est ferm£e, de- 
sole et sans espoir, il ne retient plus ses larmes ; mais seul au 
milieu du silence des bois les plus £pais et les plus solitaires, il 



204 FRENCH READER. 

va pleurer celui qu'il a perdu, se nourrir de ses regrets et de 
1' image de son ami, et consumer dans la douleur un coeur dont 
les sentiments ne peuvent plus s'epancher, une vie qui n'6tait 
pas pour lui, et qui lui est devenue inutile. 

Quelquefois, lorsque les ombres regnent sur la terre, il croit 
distinguer son ami au milieu d'une faible lumiere ; il lui parle, 
helas ! comme s'il pouvait l'entendre ; il charme sa douleur 
par cette douce et cruelle illusion ; il court embrasser cette 
ombre si cherie, il ne rencontre que des tenebres insensibles, et 
ne retrouve dans son cceur que les regrets les plus cuisants : il 
le redemande a la nuit, il le redemande au jour ; et ne pou- 
vant plus supporter le faix de ses amertumes, de ses chagrins 
et de sa perte, il succombe enfin a sa douleur, et meurt en 
prononcant le nom de son ami. O celeste amitie ; pourquoi 
tes flammes pures ne consument-elles pas toutes les araes ? 
Pourquoi si peu de mortels t'ont-ils dans le cceur, lorsque tous 
font sur les levres ? Et pourquoi ton nom, que la vertu seule 
devrait prononcer, a-t-il si souvent servi a voiler de no ires 
trahisons et des complots sinistres? Lacepede. 



RAPELLE-TOI. 

Rapelle-toi, quand l'Aurore craintive 
Ouvre au soleil son palais enchante ; 
Rapelle-toi, lorsque la nuit pensive 
Passe en revant sous son voile argente ; 
" Lorsqu'a la priere la cloche du matin 
T'invite et t'appelle de son ton argentin " 
Ecoute, tu le dois, 
Murmurer une voix 
Rapelle-toi. 

Rapelle-toi, lorsque les destinees 
M'auront de toi pour jamais separe, 



FRENCH READER. 205 

Quand le chagrin, l'exil et les annees 
Auront fletri ce coeur desespere ; 
Songe a mon triste amour, songe a l'adieu supreme ! 
L' absence ni le temps ne sont rien quand on aime. 
Tant que mon coeur battra, 
Toujours il te dira : 
Rapelle-toi. 

Rapelle-toi, quand sous la froide terre 
Mon coeur brise pour toujours dormira ; 
Rappelle-toi, quand la fleur solitaire 
Sur mon tombeau doucement s'ouvrira : 
Je ne te verrai plus ; mais mon ame immortelle 
Reviendra pres de toi comme un pere fidele. 
Ecoute dans la nuit, 
Une voix qui g£mit : 
Rapelle-toi ! 



LE CONCERT DES OISEAUX. 
Royer (Charles). 

1803-1876. 

Royer n'a pas £crit pour le Public, et ce n'est qu'apres 
sa mort que ses ouvrages ont ete publies. II conte avec une 
elegance naturelle ; il est plein d'une franche gaite ; sa morale 
est saine et concise. 

Un jour que le printemps en fleurs, 

Deployait ses fraiches couleurs, 

La fauvette au joli ramage, 

Sous l'abri d'un naissant feuillage, 

Avait invito sans facon 

Dame linote sa compagne, 



206 FRENCH READER. 

Et le chardonneret, un voisin de campagne, 

A venir avec le pinson, 
Quoique simple amateur, faire un peu de musique, 

On commence. Chacun se pique 

De l'emporter : en pareil cas 

L'amour propre ne chome pas 

C'est un feu roulant de cadences, 

D'arpeges et de sons aigus 
Qui, des regies de Part bravant les exigences, 
Se perdent dans un bruit gracieux, mais confus. 

Tant se prolonge la seance. 

II faut un terme a tout pourtant. 

Phoebus vers 1' Occident s'avance ; 

II est press£, T£thys l'attend. 

Le concert finit ; on echange, 

C'est l'usage, mainte louange 

Recue avec une candeur 

Dont se rit le complimenteur. 

Puis le quatuor se dispose 

A prendre un repas merite, 

Quant tout a coup d'un laurier rose, 

Une voix au timbre argente" 

Solitaire se fait entendre. 

Son chant melodieux et tendre 

Livre aux echos de la foret 

D'un coeur amoureux le secret. 

" Bravo, la diva Philomele ! 

Dit le pinson, battant de l'aile ; 

Qui peut filer des sons plus doux?" 
Mais, voyant Pair blesse" que prenait la linotte, 

Non moins envieuse que sotte, 

II ajoute : " Si ce n'est vous, 

Mon ange." (Avec elle, entre nous, 

II avait, sur un ton rdgence, 



FRENCH READER. 207 

Marivaude pendant le jour; 

Badinage sans consequence.) 

La prude repond a son tour 

En minaudant : " La modestie 
Me defend d'accepter cet eloge flatteur. 

Vous paraissez fin connaisseur ; 

Je comprends votre sympathie 

Pour Philomele, mais je nie 
Qu'elle puisse £galer votre charmant fausset : 
Vous ne l'ignorez pas, petit mauvais sujet." 
Sur le rameau voisin on entend la fauvette 

R^pliquer au chardonneret : 
" Mon cher, vous me portez un trop vif interet, 
Ma methode n'est pas, croyez-le, plus parfaite. 
Philomele, a mon sens, vocalise tres bien. 

Je trouve, comme vous, sans doute, 

Qu'on reste froid quand on l'ecoute, 
Et que ses tours de force au coeur ne disent rien, 
Mais enfin ce n'est pas une artiste ordinaire ; 
Puis elle est a la mode, et seduit le vulgaire. 

Passionne, par dessus tout, 
Pour ses coups de gosier, d'un assez mauvais gout. 

Quant a moi, combien je prefere 

Cet accent nai'f et joyeux 

De votre chant capricieux 

Qui me charme et me desespere ! " 

Le rival que tout concurrent 

N'hesite pas a juger digne 

De figurer au second rang, 

Je le place en premiere ligne. 

Royer. 



208 FRENCH READER. 



LA POIRIER NEGLIGE. 

Viennet (Jean). 

1777-1868. 

La Revolution forca Viennet a echanger l'autel pour le 
camp : il servit pendant trente ans ; Son Epitre aux chiffon- 
niers le fit rayer des cadres ; alors il se livra tout aux Lettres. 
Le bon gout, parfois merae la decence, laisse a desirer, sur- 
tout dans la Philippide. Ses Fables sont la meilleure partie 
de ses ouvrages. 

Dans le fond d'un jardin, sur le bord d'un vivier, 

Qui lui pretait la fraicheur de son onde, 
S'elevait en quenouille un vigoureux poirier, 
Qui trente ans des produits de sa seve feconde 
Avait de son patron enrichi le fruitier. 
L'age amena la decadence. 
II produisait avec moins d'abondance, 
Ce n'£taient plus des fruits de premier choix, 
Si pourtant la serpette eut rajeuni son bois, 
Un peu de soin, un peu de vigilance 
Eut prot£g£ son utile existence. 
Mais, soit peur de vaquer a des soins superflus, 

Soit oubli, soit indifference, 
Mon ingrat jardinier ne s'en occupa plus. 
Quinze ou vingt ans apres, pendant une tempete, 
Mon homme, passant pres de l'eau, 
En courant apres son chapeau, 
Dont la bourrasque a depouille sa tete, 
Glisse, perd l'^quilibre ; et, pousse par le vent, 

Le corps et les bras en avant, 
II cherche un mur, un tertre, un arbre qui l'arrete. 
Le vieux poirier se trouve devant lui, 



FRENCH READER. 209 

II l'atteint s'y cramponne, il y cherche un appui. 

Mais son esp^rance est trahie. 
Consume" par les vers, la mousse, la carie, 
Sous le poids de son corps le poirier plie et rompt ; 
Et mon homme, roulant dans le vivier profond 
Faute d'autres secours y demeure sans vie. 

Ma fable cette fois se passera tres bien 
De morale et de commentaire. 
Je la dedie aux puissants de la terre, 
Je tiens l'avis pour bon et le donne pour rien. 



L'ECUREUIL ET LE CHIEN DE CHASSE. 

Stassart (Joseph de). 

1780-1854. 

Litterateur autant qu'homme d'Etat, Stassart nous a laisse* 
divers ouvrages estimables ; mais ses fables sont assurdment 
son meilleur titre litt£raire. Son style est celui de la conversa- 
tion oil preside toujours le bon gout. 

Un gentil ecureuil, aimable et fait a peindre, 
Etait le favori de toute la maison. 
On lui donnait biscuits, sucre, noix a foison. 
Joyeux, il prenait Pair dans son joli cylindre, 
Allait, 
Venait, 
Sautait, 
Sans cesse tournoyait, 
" Nul plus que moi, dit-il, ici-bas ne travaille, 
Tandis que ce Medor, couch£ sur de la paille, 
Ne fait que manger et dormir. 
J'en mourrais de honte a sa place." 



2IO FRENCH READER. 

Medor etait un chien de race, 

Mais qui commencait a vieillir ; 
Du matin jusqu'au soir, sans regret ni desir, 

II philosophait en silence : 
La vieillesse n'est plus la saison des travaux. 

Son maitre, rempli d'indulgence, 

Le laissait jouir du repos : 
De ses hauts faits passes c'£tait la recompense. 
Bien que deja fort sourd, il entend les propos 

Que tient notre ecureuil severe. 
II lui repond : " Je t'admire, compere ; 
Tu te crois occupe, lorsque tu perds le temps 
A sautiller, ainsi que bien des gens. 
Ne t'en d^plaise, il vaut mieux ne rien faire 

Que faire sans cesse des riens." 

Orgueilleux courtisans des Muses immortelles, 
Qui vous croyez d' Helicon les soutiens, 
Graves auteurs de bagatelles, 
Retenez bien ce mot du plus sage des chiens. 



DESCRIPTION D'UNE BATAILLE. 

La trompette a jete le signal des alarmes ! 

Aux armes ! et l'echo repete au loin : Aux armes ! 

Dans la plaine soudain les escadrons epars, 

Plus prompts que l'aquilon fondent de toutes parts, 

Et sur les flancs e*pais des legions mortelles 

S'etendent tout a coup comme deux sombres ailes. 

Le coursier, retenu par un frein impuissant, 

Sur ses jarrets pli£s s'arrete en fremissant. 

La foudre dort encore ; et sur la foule immense 

Plane, avec la terreur, un lugubre silence. 



FRENCH READER. 211 

On n'entend que le bruit de cent mille soldats 

Marchant comme un seul homme au-devant du tr£pas, 

Le roulement des chars, les coursiers qui hennissent, 

Les ordres repetes qui dans l'air retentissent, 

Ou le bruit des drapeaux souleves par les vents 

Qui dans les camps rivaux flottant a plis mouvants, 

Tantot semblent, enfles d'un souffle de victoire, 

Vouloir voler d'eux-memes au-devant de la gloire, 

Et, tantot retorabant le long des pavilions, 

De leurs funebres plis couvrir leurs bataillons. 

Mais sur le front des camps deja les bronzes grondent, 

Ces tonnerres lointains se croisent, se r£pondent, 

Des tubes enflammes la foudre avec effort 

Sort, et frappe en sifflant comme un souffle de mort. 

Le boulet dans les rangs laisse une large trace ; 

Ainsi qu'un laboureur qui passe et qui repasse, 

Et, sans se reposer, dechirant le vallon, 

A cote du sillon creuse un autre sillon : 

Ainsi le trait fatal dans les rangs se promene, 

Et comme des epis les couche dans la plaine. 

Ici tombe un beros moissonne" dans sa fleur, 

Superbe, et l'ceil brillant d'orgueil et de valeur ; 

Sur son casque ondulant, d'ou jaillit la lumiere, 

Flotte d'un noir coursier l'ondoyante criniere : 

Ce casque £blouissant sert de but au tiepas, 

Par la foudre frappe d'un coup qu'il ne sent pas, 

Comme un faisceau d'acier il tombe sur l'arene ; 

Son coursier bondissant qui sent flotter la rene, 

Lance un regard oblique a son maitre expirant, 

Revient, penche la tete, et le rlaire en plejirant. 

La tombe un vieux guerrier qui, ne dans les alarmes, 

Eut les camps pour patrie, et pour amour ses armes. 

II ne regrette rien que ses chers etendards, 

Et les suit en mourant de ses derniers regards. . . . 



212 FRENCH READER. 

La mort vole au hasard dans 1' horrible carriere : 

L'un perit tout entier ; l'autre, sur la poussiere, 

Comme un tronc dont la hache a coupe les rameaux, 

De ses membres epars voit voler les lambeaux, 

Et se trainant encore sur la terre humectee, 

Marque en ruisseaux de sang sa trace ensanglantee. 

Le blesse que la mort n'a frappe qu'a demi 

Fuit en vain, emporte dans les bras d'un ami : 

Sur le sein l'un de l'autre ils sont frappes ensemble, 

Et benissent du moins le coup qui les rassemble. 

Mais de la foudre en vain les livides eclats 

Pleuvent sur les deux camps; d'intrepides soldats, 

Comme la mer qu'entr'ouvre une proue ecumante 

Se referme soudain sur sa trace fumante, 

Sur les rangs ecrases formant de nouveaux rangs, 

Viennent braver la mort sur les corps des mourants. 

Accourez maintenant, amis, epouses, meres ! 

Venez compter vos fils, vos epoux et vos freres ; 

Venez sur ces debris disputer aux vautours 

L'espoir de vos vieux anx, le fruit de vos amours. 

Que de larmes sans fin sur eux vont se repandre : 

Dans vos cites en deuil que de cris vont s'entendre, 

Avant qu'avec douleur la terre ait reproduit, 

Miserables mortels, ce qu'un jour a detruit. 

Mais au sort des humains la nature insensible 

Sur leurs debris £pars suivra son cours paisible : 

Demain, la douce aurore en se levant sur eux, 

Dans leur acier sanglant renechira ses feux ; 

Le fleuve lavera sa rive ensanglantee, 

Les vents balayeront leur poussiere infectee, 

Et le sol, engraisse de leurs restes fumants, 

Cachera sous des fleurs leurs pales ossements. 

Lamartine. 



FRENCH READER. 213 

JESUS-CHRIST, ROI DES COEURS. 

Lacordaire (Henri). 

1802-1861. 

Lacordaire fut le premier religieux a sieger a l'Academie 
francaise. Apr£s sa conversion, il quitta le barreau pour entrer 
a St. Sulpice. II eut le bonheur de retablir les Dominicains 
en France. Ses Conferences eurent un grand succes. Son 
style est tres image, et son debit incomparable. 

II y a un homme dont 1' amour garde la tombe ; il y a un 
homme dont le sepulcre n'est pas seulement glorieux, comme 
l'a dit un prophete, mais dont le sepulcre est aime. II y a un 
homme dont la cendre, apres dix-huit siecles, n'est pas refroi- 
die, qui chaque jour renait dans la pens£e d'une multitude 
innombrable d'hommes ; qui est visits dans son berceau par 
les bergers et par les rois lui apportant a l'envi et Tor, et l'en- 
cens et la myrrhe. II y un homme dont une portion con- 
siderable de l'humanite' reprend les pas sans se lasser jamais, 
et qui, tout disparu qu'il est, se voit suivi par cette foule dans 
tous les lieux de son antique pel£rinage, sur les genoux de sa 
mere, au bord des lacs, au haut des montagnes, dans les sen- 
tiers des valines, sous l'ombre des oliviers, dans le secret des 
deserts. II y a un homme mort et enseveli, dont on £pie le 
sommeil et le reveil, dont chaque mot qu'il a dit, vibre encore 
et proquit plus que l'amour, proquit des vertus fructifant dans 
l'amour. II y a un homme attache depuis des siecles a un 
gibet ; et cent homme, des millions d'adorateurs le detachent 
chaque jour de ce trone de son supplice, se mettent a genoux 
devant lui, se prosternent au plus bas qu'ils peuvent sans en 
rougir et, la par terre, lui baisent avec une indicible ardeur 
les pieds sanglants. II y a un homme flagelle" tue, crucifie, 
qu'une in£narrable passion ressuscite de la mort et de l'infa- 



214 FRENCH READER. 

mie, pour le placer dans la gloire d'un amour qui ne defaille 
jamais, qui trouve en lui la paix, Phonneur, la joie et jusqu'a 
l'extase. II y a un homme poursuivi dans son supplice et sa 
tombe par une inextinguible haine, et qui, demandant des 
apotres et des martyrs a toute posterite qui se leve, trouve des 
apotres et des martyrs au sein de toutes les generations. II y 
a un homme enfin, et le seul, qui a fonde" son amour sur la 
terre, et cet homme, c'est vous, 6 J£sus ! qui avez bien voulu 
me baptiser, me oindre, me sacrer dans votre amour, et dont 
le nom seul, en ce moment, ouvre mes entrailles et en arrache 
cet accent qui me trouble moi-meme, et que je ne me con- 
naissais pas. 

Qui done est aime des grands hommes ? Qui dans la guerre ? 
est-ce Alexandre, Cesar, Charlemagne ? Qui dans le sagesse ? 
est-ce Aristote ou Platon? Qui est aime des grands hommes? 
Qui? Nommez-m'en un seul; nommez-moi un homme mort 
qui ait laisse l'amour sur son tombeau. Mahomet est ventre 
des musulmans ; il n'est point aime. Jamais un sentiment 
d'amour n'a effleure le coeur du musulman repetant sa maxime. 
" Dieu est Dieu, et Mahomet est son prophete." Un seul 
homme a rendu tous les siecles tributaires envers lui d'un 
amour qui ne s'eteint pas ; roi des intelligences, Jesus-Christ 
est encore le roi des coeurs, et, par une grace confirmatrice de 
celle qui n'appartient qu'a lui, il a donne a ses saints le privi- 
lege de produire aussi dans la memoire des hommes un sou- 
venir pieux et constant. 

Toutefois, ce n'est pas tout, le royaume des ames n'est pas 
encore £tabli. Jesus-Christ, £tant Dieu, ne devait pas se con- 
tenter d'une foi inebranlable et d'un amour immortel ; il de- 
vait exiger l'adoration. L'adoration est l'aneantissement de 
soi-meme devant un etre superieur, et ce sentiment, Mes- 
sieurs, est loin de nous etre inconnu. II git, comme tous les 
autres, au fond de notre nature ; il y joue un plus grand role 
que peut-etre vous ne le pensez. Tous, plus ou moins, ne 



FRENCH READER. 21$ 

nous le dissimulons pas, tous nous voulons etre adores. 
C'est ce desir inne de l'adoration qui a produit toutes les 
tyrannies. . . . Quiconque a ete adore" tot ou tard la main 
populaire le precipitera du haut de la majeste divine usurped, 
et la trainera, la corde au cou, aux gemonies de la rue et aux 
g^monies plus sanglantes encore d'un opprobre eternel. Ainsi 
le veut l'histoire, cette puissance chargee de la promulgation 
des jugements de Dieu sur l'orgueil de l'homme. 

Cependant, malgre" l'histoire, J^sus-Christ est adore. Homme 
mortel et mort, il a su conquerir une adoration qui subsiste, 
et dont il n'y a pas d'autre exemple ici-bas. Quel empereur 
a garde ses temples et ses statues? Qu'est devenue toute 
cette population de dieux crees par la flatterie ? La poussiere 
n'en existe meme plus, et le souvenir qui en survit n'est qu'une 
occasion pour la pensee d'admirer l'extravagance des hommes 
et la justice de Dieu. J£sus-Christ seul est demeure" debout 
sur ses autels, non pas dans un coin du monde, mais par toute 
la terre et chez les nations celebres par la culture de l'esprit. 
Les plus grands monuments de l'art abritent ses saintes images, 
les ceremonies les plus magnifiques reunissent les peuples a 
l'ombre de son nom; la poesie, la musique, la peinture, la 
sculpture s'epuisent a parler de lui et a lui faire un encens 
digne de l'adoration que les siecles lui ont vouee. Et encore, 
sur quel trone l'adore-t-on? Sur une croix. Que dis-je, sur 
une croix ! On l'adore sous la vile apparence du pain et du 
vin. Ici la pensee se confond tout a fait. II semble que cet 
homme ait pris plaisir a abuser de son etrange puissance et a 
braver l'humanite tout entiere en la courbant eperdue devant 
les simulacres les plus vains. Descendu par son supplice plus 
bas que la mort, il a fait de la honte meme le siege de sa 
divinite, et non content de ce triomphe, il a voulu que nous 
reconnussions sa supreme essence et son £ternelle vie par une 
adoration qui donnat a. nos sens un affreux dementi. Rien se 
peut-il concevoir d'un tel succes dans une telle audace ? 



2l6 FRENCH READER. 

II est vrai, des mains nombreuses ont essaye de le jeter bas 
de ses autels, mais leur impuissance n'a servi qu'a confirmer 
sa gloire. A chaque outrage il a paru grandir ; le genie l'a 
protege contre le genie, la science contre la science, l'empire 
contre l'empire ; il s'est fait des armes de toutes les armes 
qu'on a levees contre lui, et, quand on le croyait a terre, le 
monde l'a vu debout, calme, serein, maitre, adore. 



LE CRUCIFIX. 

Toi, que je recueillis sur sa bouche expirante 
Avec son dernier souffle et son dernier adieu, 
Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, 
Image de mon Dieu ! 

Que de pleurs ont coule sur tes pieds que j' adore, 
Depuis Theme sacree ou du sein d'un martyr 
Dans mes tremblantes mains tu passais tiede encore 
De son dernier soupir. 

Les saints flambeaux jetaient une derniere flamme. 
Le pretre murmurait ces doux chants de la mort, 
Pareils aux chants plaintifs que murmure une femme 
A 1' enfant qui s'endort. 

De son pieux espoir son front gardait la trace ; 
Et sur ses traits frappes d'une auguste beaute, ■ 
Le douleur fugitive avait empreint sa grace, 
La mort, sa majesty. 

Le vent, qui caressait sa tete echevelee, 
Me montrait tour a tour et voilait ses traits, 
Comme Ton voit flotter sur un blanc mausotee 
L'ombre des noirs cypres. 



FRENCH READER. 217 

Un de ses bras pendait de la funebre couche ; 
L' autre, languissamment replie - sur son coeur, 
Semblait chercher encore et presser sur sa bouche 
L'image du Sauveur. 

Ses levres s'entr'ouvraient pour l'embrasser encore, 
Mais son ame avait fui dans ce divin baiser, 
Comme un leger parfum que la flamme de>ore 
Avant de l'embraser. 

Maintenant, tout dormait sur sa bouche glacee, 
Le souffle se taisait dans son sein endormi ; 
Et sur l'ceil sans regard sa paupiere affaiss^e 
Retombait a demi. 

Et moi, debout, saisi d'une terreur secrete, 
Je n'osais m'approcher de ce reste adore, 
Comme si du trepas la majeste* muette 
L'eut deja consacre. 

Je n'osais . . . mais le pretre entendit mon silence, 
Et des ses doigts glaces prenant le crucifix : 
"Voila le souvenir et voila l'esperance ! 
Emportez-les, mon fils." 

Oui, tu me resteras, 6 funebre heritage ! 
Sept fois depuis ce jour l'arbre que j'ai plante 
Sur sa tombe sans nora a change son feuillage, 
Tu ne m'as pas quitte. 

Place pres de ce cceur, helas ! ou tout s' efface, 
Tu l'as contre le temps defendu de l'oubli, 
Et raes yeux, goutte a goutte, ont imprim^ leur trace 
Sur l'ivoire amolli. 



2l8 FRENCH READER. 

O dernier confident de l'ame qui s'envole, 
Viens, reste sur mon cceur ! parle encore, et dis-moi 
Ce qu'elle te disait quand sa faible parole 
N'arrivait plus qu'a toi ; 

A cette heure douteuse ou l'ame recueillie, 
Se cachant sous le voile £paissi sur nos yeux, 
Hors de nos sens glaces pas a pas se replie, 
Sourde aux derniers adieux; 

Alors qu'entre la vie et la mort incertaine, 
Comme un fruit par son poids detache" du rameau, 
Notre ame est suspendue et tremble a chaque haleine 
Sur la nuit du tombeau : 

Quand des chants, des sanglots la confuse harmonie 
N'eveille deja plus notre esprit endormi, 
Aux levres du mourant colle dans l'agonie 
Comme un dernier ami, 

Pour eclaircir l'horreur de cet £troit passage, 
Pour relever vers Dieu son regard abattu, 
Divin consolateur, dont nous baisions 1' image 
R^ponds, que lui dis-tu? 

Tu sais, tu sais mourir ! et tes larmes divines 
Dans cette nuit terrible ou tu prias en vain, 
De l'olivier sacre baignerent les racines, 
Du soir jusqu'au matin. 

De la croix ou ton ceil sonda ce grand mystere, 
Tu vis ta mere en pleurs et la nature en deuil, 
Tu laissas, comme nous, les amis sur la terre 
Et ton corps au cercueil. 



FRENCH READER. 219 

Au nora de cette mort, que ma faiblesse obtienne 
De rendre sur ton sein ce douloureux soupir ! 
Quand mon heure viendra, souviens-toi de la tienne ; 
O toi qui sais mourir; 

Je chercherai la place ou sa bouche expirante 
Exhala sur tes pieds 1' irrevocable adieu 
Et son ame viendra guider mon ame errante 
Au sein du meme Dieu. 

Ah ! puisse, puisse alors sur ma funebre couche, 
Triste et calme a la fois comrae un ange £plore 
Une figure en deuil recueillir sur ma bouche 
L' heritage sacr£ ! 

Soutiens ses derniers pas, charme sa derniere heure 
Et, gage consacre d'esperance et d'amour, 
De celui qui s'eloigne a celui qui demeure 
Passe ainsi tour a tour. 

Jusqu'au jour ou, des morts percant la voute sombre 
Une voix dans le ciel les appelant sept fois 
Ensemble eveillera ceux qui dormaient a l'ombre 
De l'eternelle croix. 

Lamartine. 



L'ASSOMPTION. 

TURQUETY (EDOUARD). 
1807-1867. 

Disciple de Lamartine, mais plus ferme que lui dans sa 
religion, il a consacre son talent a la poesie catholique. Les 
Esquisses poetiques, son premier ouvrage, lui valurent cette 
parole de Gerusez : " on dirait le fils legitime d'Andre Chenier." 

Nodier l'appelle " le digne Elis^e du prophete." Sa poesie 
est animee par une foi pure, et une conviction profonde. 



220 FRENCH READER. 

Elle a pris son vol . . . ou va-t-elle 
Par les espaces entr'ouverts ? 
Ou va cette femme immortelle 
Au milieu de ce flot d'eclairs? 
Elle s'elance £blouissante, 
Avec la vitesse puissante 
De l'aigle ou des vents fugitifs ; 
Elle s'eleve couronnee, 
Par-dessus la terre £tonnee, 
Par-dessus les cieux attentifs. 

Cette femme que l'ange nomme 
Au bruit des acclamations, 
C'est la mere du Dieu fait homme, 
Du desire" des nations. 
C'est la vierge auguste et feconde 
Qui porta le Sauveur du monde, 
Dans un siecle a jamais sacre ; 
C'est la mere pleine de grace 
De celui qui mourut en face 
De ce grand ciel qu'il a cr£e. 

II regne maintenant, il plane 
Au-dessus de l'homme pervers ; 
Le martyr d'un peuple profane 
Est la-haut roi de l'univers. 
Pas un des soleils de l'espace, 
Qui ne se courbe quand il passe, 
En murmurant son nom beni ; 
II peut tout frapper, tout absoudre ; 
II a pOur messager la foudre, 
II a pour palais l'innni ! 

Et c'est la, sous un dais de flamme, 
Qu'il vient de serrei dans ses bras 






FRENCH READER. 221 

La douce Vierge, l'humble femme 
Qu'il choisit pour Mere ici-bas. 
Oh ! de quel brillant diademe 
II entoure ce front qu'il aime ! 
Quel triomphe immense et divin ! 
Le Seigneur, le Dieu de victoire 
La porte aujourd'hui dans sa gloire 
Comme il fut port6 dans son sein. 

O vous que le Christ environne, 
O sainte Mere du saint Roi, 
Daignez, du haut de votre trone, 
Daignez dissiper notre effroi. 
Protegez-nous contre l'audace 
De L'ennemi qui nous menace ; 
Fortifiez notre abandon ; 
Pr£servez-moi d'une deTaite, 
O vous que l'Eternel a faite 
Si puissante pour le pardon ! 

Plaignez, sauvez l'homme fragile, 
Qui, sans vous, mourrait tout entier, 
Pauvre creature d'argile 
Que tout fait trembler et ployer. 
Ayez pitie quand il s'egare, 
Et dans son atmosphere avare 
Envoyez-lui quelques lueurs ; 
Rendez plus doux que de coutume 
Ce pain du soir, pain d'amertume 
Qu'il paye avec tant de sueurs. 

Aidez nos ames a renaitre : 
Voyez ! nous defaillons deja. 
Priez pour nous le divin maitre ; 



222 FRENCH READER. 

Dites : " Mon Fils !".... il cedera 
Que refuse-t-il a sa Mere ? 
Implorez-le ; votre priere 
Nous empechera de perir. 
Chaque mot d'une voix si pure 
Fait disparaitre une souillure 
Et fait £clore un repentir. 



A MON ESPRIT. 

Boileau (Nicolas). 

1636-1711. 

C'est a juste titre que Boileau a £te appele le Legislateur 
du Parnasse et le Maitre du bon goiit. Ses Satires revelerent 
son genie, et servirent a purifier le gout litteraire de son 
temps ; ses Epitres sont plus parfaites ; PArt poetique trace 
les regies des divers genres de poesie. Son Lutrin est une 
reponse eloquente a ceux qui l'accusaient de manquer d'in- 
vention. 

C'est a vous, mon esprit, a qui je veux parler : 

Vous avez des defauts que je ne puis celer. 

Assez et trop longtemps ma lache complaisance 

De vos jeux criminels a nourri l'insolence ; 

Mais, puisque vous poussez ma patience a bout, 

Une fois en ma vie il faut vous dire tout. 

On croirait, a vous voir dans vos libres caprices 

Discourir en Caton des vertus et des vices, 

Decider du merite et du prix des auteurs, 

Et faire impunement la lecon aux docteurs, 

Qu'etant seul a couvert des traits de la satire 

Vous avez tout pouvoir de parler et d'ecrire. 

Mais moi qui dans le fond sais bien ce que j'en crois, 

Qui compte tous les jours vos defauts par mes doigts 



FRENCH READER. 223 

Je ris quand je vous vois, si faible et si sterile, 

Prendre sur vous le soin de reformer la ville, 

Dans vos discours chagrins plus aigre et plus mordant 

Qu'une femme en furie ou Gautier en plaidant. 

Mais repondez un peu. Quelle verve indiscrete, 

Sans l'aveu des neuf Sceurs, vous a rendu poete? 

Sentiez-vous, dites-moi, ces violents transports 

Qui d'un esprit divin font mouvoir les ressorts? 

Qui vous a pu souffler une si folle audace? 

Phebus a-t-il pour vous aplani le Parnasse? 

Et ne savez-vous pas que, sur ce mont sacre, 

Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degre, 

Et qu'a moins d'etre au rang d'Horace ou de Voiture 

On rampe dans la fange avec Pabbe de Pure? 

Que si tous mes efforts ne peuvent reprimer 

Cet ascendant malin qui vous force a rimer, 

Sans perdre en vains discours tout le fruit de vos veilles, 

Osez chanter du roi les augustes merveilles. 

La, mettant a profit vos caprices divers, 

Vous verriez tous les ans fructifier vos vers ; 

Et par Pespoir du gain votre muse animee 

Vendrait au poids de Por une once de fumee. 

Mais en vain, direz-vous, je pense vous tenter 

Par Peclat d'un fardeau trop pesant a porter : 

Tout chantre ne peut pas, sur le ton d'un Orphee, 

Entonner en grands vers la Discorde etouffee, 

Peindre Bellone en feu tonnant de toutes parts, 

Et le Beige effraye fuyant sur ses ramparts. 

Sur un ton si hardi, sans etre temeraire, 

Racan pourrait chanter au defaut d'un Homere ; 

Mais pour Cotin et moi, qui rimons au hasard, 

Que Pamour de blamer fit poetes par art, 

Quoiqu'un tas de grimauds vante notre eloquence, 

Le plus sur est pour nous de garder le silence. 



224 FRENCH READER. 

Un poeme insipide et sottement flatteur 
Deshonore a la fois le heros et l'auteur : 
Enfin de tels projets passent notre faiblesse. 

Ainsi parle un esprit languissant de mollesse, 
Qui, sous l'humble dehors d'un respect affecte, 
Cache le noir venin de sa malignity. 
Mais, dussiez-vous en l'air voir vos ailes fondues, 
Ne valait-il pas mieux vous perdre dans les nues 
Que d'aller sans raison, d'un style peu chr^tien, 
Faire insulte en rimant a qui ne vous dit rien, 
Et du bruit dangereux d'un livre tem^raire 
A vos propres perils enrichir le libraire? 

Vous vous flattez peut-etre, en votre vanity, 
D'aller comme un Horace a rimmortalite" ; 
Et deja vous croyez dans vos rimes obscures 
Aux Saumaises futurs preparer des tortures, 
Mais combien d'ecrivains, d'abord si bien recus, 
Sont de ce fol espoir honteusement decus ! 
Combien, pour quelques mois, ont vu fleurir leur livre 
Dont les vers en paquet se vendent a la livre ! 
Vous pourrez voir, un temps, vos ecrits estimes 
Courir de main en main par la ville sem£s ; 
Puis de la, tout poudreux, ignores sur la terre, 
Suivre chez l'6picier Neuf-Germain et La Serre ; 
Ou, de trente feuillets reduits peut-etre a neuf, 
Parer, demi-ronges, les rebords du Pont-Neuf. 
Le bel honneur pour vous, en voyant vos ouvrages 
Occuper le loisir des laquais et des pages, 
Et, souvent dans un coin renvoyes a l'ecart, 
Servir de second tome aux airs du Savoyard ! 
Mais je veux que le sort, par un heureux caprice, 
Fasse de vos Merits prosperer la malice ; 
Et qu' enfin votre livre aille, au gr6 de vos vceux, 
Faire sirfler Cotin chez nos derniers neveux. 



FRENCH READER. 22 5 

Que vous sert-il qu'un jour l'avenir vous estime 

Si vos vers aujourd'hui vous tiennent lieu de crime, 

Et ne produisent rien, pour fruits de leurs bons mots, 

Que l'effroi du public et la haine des sots? 

Quel d£mon vous irrite et vous porte a m£dire? 

Un livre vous deplait ; qui vous force a le lire ? 

Laissez mourir un fat dans son obscurite : 

Un auteur ne peut-il pourrir en surete? 

Le Jonas inconnu seche dans la poussiere, 

Le David imprime n'a point vu la lumiere, 

Le Mdise commence a moisir par les bords. 

Quel mal cela fait-il? Ceux qui sont morts sont morts : 

Le tombeau contre vous ne peut-il les deTendre? 

Et qu'ont fait tant d'auteurs pour remuer leur cendre? 

Que vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Hainaut, 

Colletet, Pelletier, Titreville, Quinault, 

Dont les noms en cent lieux, places comme en leurs niches, 

Vont de vos vers malins remplir les hemistiches? 

Ce qu'ils font vous ennuie. O le plaisant devour ! 

lis ont bien ennuye le roi, toute la cour 

Sans que le moindre edit ait, pour punir leur crime, 

Retranche les auteurs ou supprime" la rime. 

derive qui voudra : chacun a ce metier 

Peut perdre impun£ment de l'encre et du papier. 

Un roman, sans blesser les lois ni la coutume, 

Peut conduire un heros au dixieme volume. 

De la vient que Paris voit chez lui de tout temps 

Les auteurs a grands flots deborder tous les ans, 

Et n'a point de portail oil, jusques aux corniches, 

Tous les piliers ne soient envelopp£s d'affiches. 

Vous seul, plus degoute, sans pouvoir et sans nom, 

Viendrez regler les droits et l'£tat d'Apollon ! 

Mais vous qui ramnez sur les Merits des autres, 
De quel ceil pensez-vous qu'on regarde les votres? 



226 FRENCH READER. 

II n'est rien en ce temps a couvert de vos coups; 
Mais savez-vous aussi comme on parle de vous? 

Gardez-vous, dira l'un, de cet esprit critique : 
On ne sait bien souvent quelle mouche le pique. 
Mais c'est un jeune fou qui se croit tout permis, 
Et qui pour un bon mot va perdre vingt amis, 
II ne pardonne pas aux vers de la Pucelle, 
Et croit r^gler le monde au gre de sa cervelle. 
Jamais dans le barreau trouva-t-il rien de bon? 
Peut-on si bien precher qu'il ne dorme au sermon? 
Mais lui, qui fait ici le regent du Parnasse, 
N'est qu'un gueux revetu des depouilles d'Horace. 
Avant lui Juvenal avait dit en latin 
Qu'on est assis a l'aise aux sermons de Cotin. 
L'un et l'autre avant lui s'^taient plaints de la rime, 
Et c'est aussi sur eux qu'il rejette son crime. 
II cherche a se couvir de ces noms glorieux. 
J'ai peu lu ces auteurs ; mais tout n'irait que mieux, 
Quand de ces m^disants l'engeance tout entiere 
Irait, la tete en bas, rimer dans la riviere. 

Voila comme on vous traite ; et le monde em-aye* 
Vous regarde deja comme un homme noye. 
En vain quelque rieur, prenant votre defense, 
Veut faire au moins, de grace, adoucir la sentence : 
Rien n'apaise un lecteur toujours tremblant d'effroi, 
Qui voit peindre en autrui ce qu'il remarque en soi. 
Vous ferez-vous toujours des affaires nouvelles^ 
Et faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles? 
N'entendrai-je qu'auteurs se plaindre et murmurer? 
Jusqu'a quand vos fureurs doivent-elles durer? 
Repondez, mon esprit ; ce n'est plus raillerie : 
Dites. . . . Mais, direz-vous, pourquoi cette furie? 
Quoi ! pour un maigre auteur que je glose en passant, 
Est-ce un crime, apres tout, et si noir et si grand ? 



FRENCH READER. 227 

Et qui, voyant un fat s'applaudir d'un ouvrage 

Ou la droite raison trebuche a chaque page, 

Ne s'ecrie aussitot : L'impertinent auteur ! 

L'ennuyeux £crivain ! le maudit traducteur ! 

A quoi bon mettre au jour tous ces discerns frivoles 

Et ces riens enferm^s dans de grandes paroles? 

Est-ce done la medire ou parler franchement ? 
Non, non, la medisance y va plus doucement. 
Si l'on vient a chercher pour quel secret mystere 
Alidor a ses frais batit un monastere : 
Alidor, dit un fourbe, il est de mes amis; 
Je Fai connu laquais avant qu'il fat commis; 
C'est un homme d'honneur, de piet£ profonde, 
Et qui veut rendre a Dieu ce qu'il a pris au monde. 

Voila jouer d'adresse et medire avec art; 
Et c'est avec respect enfoncer le poignard. 
Un esprit n6 sans fard, sans basse complaisance, 
Fuit ce ton radouci que prend la medisance. 
Mais de blamer des vers ou durs ou languissants, 
De choquer un auteur qui choque le bon sens, 
De railler d'un plaisant qui ne sait pas nous plaire, 
C'est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire. 

Tous les jours a la cour un sot de qualite 
Peut juger de travers avec impunite ; 
A Malherbe, a Racan preferer Theophile 
Et le clinquant du Tasse a tout l'or de Virgile. 
Un clerc, pour quinze sous, sans craindre le hola. 
Peut aller au parterre attaquer Attila ; 
Et, si le roi des Huns ne lui charme l'oreille, 
Traiter de visigoths tous les vers de Corneille. 
II n'est valet d'auteur ni copiste, a Paris, 
Qui, la balance en main, ne pese les ecrits. 
Des que l'impression fait eclore un poete, 
II est esclave-n£ de quiconque l'achete : 



228 - FRENCH READER 

II se soumet lui-meme aux caprices d'autrui, 
Et ses ecrits tout seuls doivent parler pour lui. 
Un auteur a genoux, dans une humble preface, 
Au lecteur qu'ir ennuie a beau demander grace ; 
II ne gagnera rien sur ce juge irrite, 
Qui lui fait son proces de pleine autorite. 
Et je serai le seul qui ne pourrai rien dire ! 
On sera ridicule, et je n'oserai rire ! 

Et qu'ont produit mes vers de si pernicieux 
Pour armer contre moi tant d'auteurs furieux? 
Loin de les decrier, je les ai fait paraitre ; 
Et souvent, sans ces vers qui les ont fait connaitre, 
Leur talent dans l'oubli demeurerait cache ; 
Et qui saurait sans moi que Cotin a preche? 
La satire ne sert qu'a rendre un fat illustre : 
C'est une ombre au tableau qui lui donne du lustre. 
En les blamant enfin j-ai dit ce que j'en croi ; 
Et tel qui m'en reprend en pense autant que moi. 

II a tort, dira l'un : pourquoi faut-il qu'il nomme? 
Attaquer Chapelain ! ah ! c'est un si bon homme ! 
Balzac en fait l'eloge en cent endroits divers. 
II est vrai, s'il m'eut cru, qu'il n'eiit point fait de vers. 
II se tue a rimer : que n'ecrit-il en prose ? 
Voila ce que l'on dit. Et que dis-je autre chose? 
En blamant ses ecrits ai-je d'un style affreux 
Distille sur sa vie un venin dangereux? 
Ma muse, en l'attaquant, charitable et discrete, 
Sait de l'homme d'honneur distinguer le poete. 
Qu'on vante en lui la foi, l'honneur, la probite ; 
Qu'on prise sa candeur et sa civilite ; 
Qu'il soit doux, complaisant, officieux, sincere, 
On le veut, j'y souscris, et suis pret a me taire. 
Mais que pour un modele on montre ses ecrits; 
Qu'il soit le mieux rente de tous les beaux esprits; 



FRENCH READER. 229 

Comme roi des auteurs qu'on l'eleve a l'empire ; 
Ma bile alors s'echauffe, et je briile d'ecrire ; 
Et, s'il ne m'est permis de le dire au papier, 
J'irai creuser la terre, et, comme ce barbier, 
Fair dire aux roseaux par un nouvel organe : 
Midas, le roi Midas a des oreilles d'ane. 
Quel tort lui fais-je enfin? Ai-je par un £crit 
P£trifie" sa veine et glace son esprit? 
Quand un livre au Palais se vend et se deL>ite, 
Que chacun par ses yeux juge de son m6rite, 
Que Bilaine l'etale au deuxieme pilier, 
Le degout d'un censeur peut-il decrier? 
En vain contre le Cid un ministre se ligue : 
Tout Paris pour Chimene a les yeux de Rodrigue. 
L'Academie en corps a beau le censurer : 
Le public revolte" s'obstine a l'admirer. 
Mais lorsque Chapelain met une ceuvre en lumiere, 
Chaque lecteur d'abord lui devient un Liniere. 
En vain il a recu Fencens de mille auteurs ; 
Son livre en paraissant dement tous ses flatteurs. 
Ainsi, sans m'acuser, quand tout Paris le joue, 
Qu'il s'en prenne a ses vers, que Phebus desavoue, 
Qu'il s'en prenne a sa muse, allemande en francois. 
Mais laissons Chapelain pour la derniere fois. 

La satire, dit-on, est un metier funeste, 
Qui plait a quelques gens et choque tout le reste. 
La suite en est a craindre : en ce hardi metier, 
La peur plus d'une fois fit repentir Regnier. 
Quittez ces vains plaisirs dont l'appat vous abuse ; 
A de plus doux emplois occupez votre muse, 
Et laissez a Feuillet reformer l'univers. 

Et sur quoi done faut-il que s'exercent mes vers? 
Irai-je dans une ode, en phrases de Malherbe, 
Troubler dans ses roseaux le Danube superbe ; 



230 FRENCH READER. 

Delivrer de Sion le peuple gemissant ; 

Faire trembler Memphis ou palir le Croissant; 

Et, passant du Jourdain les ondes alarmees, 

Cueillir mal a propos les palmes idumees? 

Viendrai-je, en une eglogue, entoure' de troupeaux, 

Au milieu de Paris enfler mes chalumeaux, 

Et, dans mon cabinet, assis au pied des hetres, 

Faire dire aux echos des sottises champetres? 

Faudra-t-il, de sang-froid et sans etre amoureux, 

Pour quelque Iris en l'air faire le langoureux, 

Lui prodiguer les noms de Soleil et d " Anrore, 

Et, toujours bien mangeant, mourir par metaphore? 

Je laisse aux doucereux ce langage affet£, 

Ou s'endort un esprit de mollesse h£bete. 

La satire, en lecons, en nouveautes fertile, 
Sait seule assaisonner le plaisant et l'utile, 
Et, d'un vers qu'elle £pure aux rayons du bon sens, 
D£tromper les esprits des erreurs de leur temps. 
Elle seule, bravant l'orgueil et 1' injustice, 
Va jusque sous le dais faire palir le vice ; 
Et souvent sans rien craindre, a l'aide d'un bon mot, 
Va venger la raison des attentats d'un sot. 
C'est ainsi que Lucile, appuye de Lelie, 
Fit justice en son temps des Cotins d'ltalie, 
Et qu'Horace, jetant le sel a pleins mains, 
Se jouait aux depens des Pelletiers romains. 
C'est elle qui, m'ouvrant le chemin qu'il faut suivre, 
M'inspira des quinze ans la haine d'un sot livre, 
Et sur ce mont fameux ou j'osai la chercher 
Fortina mes pas et m'apprit a marcher. 
C'est pour elle, en un mot, que j'ai fait vceu d'ecrire. 

Toutefois, s'il le faut, je veux bien m'en dedire, 
Et, pour calmer enfin tous ces riots d'ennemis, 
R£parer en mes vers les maux qu'ils ont commis, 



FRENCH READER. 23 I 

Puisque vous le voulez, je vais changer de style. 
Je le declare done, Quinault est un Virgile : 
Pradon comme un soleil en nos ans a paru; 
Pelletier £crit mieux qu'Ablancourt ni Patru.; 
Cotin, a ses sermons trainant toute la terre, 
Fend les flots d'auditeurs pour aller a sa chaire ; 
Saufal est le phenix des esprits releves; 
Perrin. . . . Bon, mon esprit, courage ! poursuivez. 
Mais ne voyez-vous pas que leur troupe en furie 
Va prendre encor ces vers pour une raillerie? 
Et Dieu sait aussitot que d'auteurs en courroux, 
Que de rimeurs blesses s'en vont fondre sur vous ! 
-Vous les verrez bientot feconds en impostures, 
Amasser contre vous des volumes d'injures, 
Traiter en vos ecrits chaque vers d'attentat 
Et d'un mot innocent faire un crime d'Etat. 
Vous aurez beau vanter le roi dans vos ouvrages 
Et de ce nom sacre sanctifier vos pages; 
Qui meprise Cotin n'estime point son roi, 
Et n'a, selon Cotin, ni Dieu, ni foi, ni loi. 

Mais quoi ! repondrez-vous, Cotin nous peut-il nuire ? 
Et par ses cris enfm que saurait-il produire? 
Interdire a mes vers, dont peut-etre il fait cas, 
L'entree aux pensions, ou je ne pretends pas? 
Non, pour louer un roi que tout l'univers loue, 
Ma langue n' attend point que l'argent la denoue ; 
Et, sans esperer rien de mes faibles ecrits, 
L'honneur de le louer m'est un trop digne prix. 
On me verra toujours, sage dans mes caprices, 
De ce meme pinceau dont j'ai noirci les vices 
Et peint du nom d'auteur tant de sots revetus, 
Lui marquer mon respect et tracer ses vertus. 
— Je vous crois ; mais pourtant on crie, on vous menace 
Je crains peu, direz-vous, les braves du Parnasse. 



232 FRENCH READER. 

He ! mon Dieu ! craignez tout d'un auteur en courroux, 
Qui peut. . . . — Quoi? — Je m'entends. — Mais encor? 
Taisez-vous. 



FEMMES SAVANTES. 

Trissotin et Vadius. 

MOLIERE. 
1622-1673. 

Jean Baptiste Poquelin, dit Moliere, est le createur de la 
comedie de caractere, comme le Misanthrope — VAvare — 
les Fe mines savantes. On lui doit aussi plusieurs pieces d' in- 
trigue, comme le Depit amoureux — et quelques pieces du 
genre bouffon ; telles sont les Fourberies de Scapin — le Ma- 
lade imaginaire. Comme genie comique, nous ne lui connais- 
sons aucun rival ; mais il a ete" tres-infidele au role essentiel 
de la comedie : corriger ce qui est blamable — le vice ; — et 
louer ce qui est respectable — la vertu. 

Trissotin. 
Vos vers ont des beautes que n'ont point tous les autres. 

Vadius. 
Les Graces et Venus regnent dans tous les votres. 

Trissotin. 
Vous avez le tour libre, et le beau choix des mots. 

Vadius. 
On voit partout chez vous l'ithos et le pathos. 

Trissotin. 

Nous avons vu de vous des eglogues d'un style 
Qui passe en doux attraits Theocrite et Virgile. 



FRENCH READER. 233 

Vadius. 

Vos odes ont un air noble, galant et doux, 

Qui laisse de bien loin votre Horace apres vous. 

Trissotin, 
Est-il rien d'amoureux comme vos chansonnettes ? 

Vadius. 
Peut-on rien voir d'egal aux sonnets que vous faites? 

Trissotin. 
Rien qui soit plus charmant que vos petits rondeaux? 

Vadius. 
Rien de si plein d'esprit que tous vos madrigaux? 

Trissotin. 
Aux ballades surtout vous etes* admirable. 

Vadius. 
Et dans les bouts-rimes je vous trouve adorable. 

Trissotin. 
Si la France pouvait connaitre votre prix . . . 

Vadius. 
Si le siecle rendait justice aux beaux esprits . . . 

Trissotin. 
En carrosse dor£ vous iriez par les rues. 

Vadius. 
On verrait le public vous dresser des statues. 

{Deploy ant un papier.) 
Hum. C'est une ballade, et je veux que tout net 
Vous m'en . . . 



234 FRENCH READER. 

Trissotin. 

Avez-vous vu certain petit sonnet 
Sur la fievre qui tient la princesse Uranie? 

Vadius. 
Oui. Hier il me fut hi dans une compagnie. 

Trissotin. 
Vous en savez l'auteur? 

Vadius. 

Non j mais je sais fort bien 
Qu'a ne le point natter, son sonnet ne vaut rien. 

Trissotin. 
Beaucoup de gens pourtant le trouvent admirable. 

Vadius. 

Cela n'empeche pas qu'il soit miserable 

Et, si vous l'avez vu, vous serez de mon gout. 

Trissotin. 

Je sais que la-dessus, je n'en suis pas du tout, 
Et que d'un tel sonnet peu de gens sont capables. 

Vadius. 
Me preserve le ciel d'en faire de si miserables ! 

Trissotin. 

Je soutiens qu'on ne peut en faire de meilleur, 
Et ma grande raison est que j'en suis l'auteur. 

Vadius. 
Vous? 

Trissotin, 
Moi. 



FRENCH READER. 235 

Vadius. 
Je ne sais done comment se fit l'affaire. 

Trissotin. 
C'est qu'on fut malheureux de ne pouvoir vous plaire. 

Vadius. 

II faut qu'en l'ecoutant j'aie eu l'esprit distrait, 
Ou bien que le lecteur m'ait gate le sonnet; 
Mais laissons ce discours, et voyons ma ballade. 

Trissotin. 

La ballade, a mon gout, est une chose fade ; 

Ce n'en est plus la mode, elle sent son vieux temps. 

Vadius. 
La ballade pourtant charme beaacoup de gens. 

Trissotin. 
Cela n'empeche pas qu'elle me deplaise. 

Vadius. 
Elle n'en reste pas pour cela plus mauvaise. 

Trissotin. 
Elle a pour les pedants de merveilleux appas. 

Vadius. 
Cependant nous voyons qu'elle ne vous plait pas. 

Trissotin. 
Vous donnez sottement vos qualites aux autres. 

Vadius. 
Fort impertinemment vous me jetez les votres. 



2$6 FRENCH READER. 

Trissotin. 
Allez, petit grimaud, gribouilleur de papier. 

Vadius. 

Allez, rimeur de balle, opprobre du metier. 

Trissotin. 
Allez, fripier d'£crits, impudent plagiaire. 

Vadius. 
Allez, cuistre . . . 

Philaminte. 

He, messieurs, que pretendez-vous faire? 

Trissotin (a Vadius). 
Va, va restituer tous les honteux larcins 
Que reclament sur toi les Grecs et les Latins. 

Vadius. 

Va, va-t-en faire amende honorable au Parnasse 
D'avoir fait a tes vers estropier Horace. 

Trissotin. 
Souviens-toi de ton livre et de son peu de bruit. 

Vadius. 
Et toi, de ton libraire a l'hopital reduit. 

Trissotin. 
Ma gloire est etablie, en vain tu la dechires. 

Vadius. 
Oui, oui, je te renvoie a l'auteur des Satires. 






FRENCH READER. 237 

Trissotin. 
Je t'y renvoie aussi. 

Vadius. 

J'ai le contentement 
Qu'on voit qu'il m'a traite plus honorable ment. 
Tl me donne en passant une atteinte legere, 
Parmi plusieurs auteurs qu'au paiais on revere. 
Mais jamais dans ses vers il ne te laisse en paix, 
Et l'on t'y voit partout etre en butte a ses traits. 

Trissotin. 

C'est par la que j'y tiens un rang plus honorable 

II te met dans la foule ainsi qu'un miserable ; 

II croit que c'est assez d'un coup pour t'accabler, 

Et ne t'a jamais fait l'honneur de redoubler. 

Mais il m'attaque a part, corarae un noble adversaire 

Sur qui tout son effort lui semble necessaire, 

Et ses coups, contre moi redoubles en tous lieux, 

Montrent qu'il ne se croit jamais victorieux. 

Vadius. 
Ma plume t'apprendra quel homme je puis etre. 

Trissotin. 
Et la miene saura te faire voir ton maitre. 

Vadius. 
Je te dene en vers, prose, grec et latin. 

Trissotin. 
Eh bien ! nous nous verrons seul a seul chez Barbin. 



238 FRENCH READER. 

UNE LEgON DE PHILOSOPHIE. 
Le Maitre de Philosophie — M. Jourdain. 

Le Maitre de Philosophie {race onto dant son collet). 
Venons a notre lecon. 

M. Jourdain. 

Ah ! monsieur, je suis fache des coups qu'ils vous ont 
donnes. 

Le Maitre de Philosophie. 

Cela n'est rien. Un philosophe sait recevoir comme il faut 
les choses ; et je vais composer contre eux une satire du style 
de Juvenal, qui les dechirera de la belle facon. Laissons cela. 
Que voulez-vous apprendre ? 

M. Jourdain. 

Tout ce que je pourrai ; car j'ai toutes les envies du monde 
d'etre savant; et j'enrage que mon pere et ma mere ne 
m'aient pas fait bien etudier dans toutes les sciences, quand 
j'£tais jeune. 

Le Maitre de Philosophie. 

Ce sentiment est raisonnable ; nam, sine doctrina, vita est 
quasi mortis imago. Vous entendez cela, et vous savez le 
latin, sans doute ? 

M. Jourdain. 
Oui ; mais faites comme si je ne le savais pas. Expliquez- 
moi ce que cela veut dire. 

Le Maitre de Philosophie. 

Cela veut dire que, sans la science, la vie est presque une 
i?nage de la mort. 

M. Jourdain. 
Ce latin-la a raison. 



FRENCH READER. 239 

Le Maitre de Philosophie. 
N'avez vous point quelques principes, quelques commence- 
ments des sciences? 

M. Jourdain. 
Oh ! oui, je sais lire et ecrire. 

Le Maitre de Philosophie. 

Par 011 vous plait-il que nous commencions? Voulez-vous 
que je vous apprenne la logique? 

M. Jourdain. 
Qu'est ce que c'est que cette logique ? 

Le Maitre de Philosophie. 
C'est elle qui enseigne les trois operations de l'esprit. 

M. Jourdain. 
Qui sont-elles, ces trois operations de l'esprit? 

Le Maitre de Philosophie. 

La premiere, la seconde et la troisieme. La premiere est 
de bien concevoir, par le moyen des universaux ; la seconde, 
de bien juger, par le moyen des categories; et la troisieme 
de bien tirer une consequence, par le moyen des figures, Bar- 
bara, celarent, Darii,ferio, baralipton, etc. 

M. Jourdain. 

Voila des mots qui sont trop rebarbatifs. Cette logique-la 
ne me revient point. Apprenons autre chose qui soit plus 
joli. 

Le Maitre de Philosophie. 
Voulez-vous apprendre la morale? 



240 FRENCH READER. 

M. Jourdain. 
La morale ! 

Le Maitre de Philosophie, 
Oui. 

M. Jourdain. 
Qu'est-ce qu'elle dit, cette morale? 

Le Maitre de Philosophie. 
Elle traite de la felicity, enseigne aux hommes a modeler 
leurs passions, et . . . 

M. Jourdain. 
Non, laissons cela : je suis bilieux com me tous les diables, 
et il n'y a morale qui tienne ; je me veux mettre en colere tout 
mon soul, quand il m'en prend envie. 

Le Maitre de Philosophie. 
Est-ce la physique que vous voulez apprendre? 

M. Jourdain. 
Qu'est-ce qu'elle chante, cette physique? 

Le Maitre de Philosophie. 

La physique est celle qui explique les principes des choses 
naturelles, et les proprietes du corps ; qui discourt de la 
nature des £l£mens, des m£taux, des mineraux, des pierres, 
des plantes et des animaux, et nous enseigne les causes de 
tous les meteores, l'arc-en-ciel, les feux volants, les cometes, 
les eclairs, le tonnerre, la foudre, la pluie, la neige, la grele, 
les vents et les tourbillons. 

M. Jourdain. 
II y a trop de tintamarre la- dedans, trop de brouillamini. 



FRENCH READER. 24 1 

Le Maitre de Philosophie. 
Que voulez-vous done que je vous apprenne? 

M. Jourdain. 
Apprenez-moi l'orthographe. 

Le Maitre de Philosophie. 

Tres-volontiers. 

M. Jourdain. 

Apres, vous m'apprendrez Falmanach, pour savoir quand 
il y a de la lune, et quand il n'y en a point. 

Le Maitre de Philosophie. 

Soit. Pour bien suivre votre pensee, et traiter cette 
matiere en philosophe, il faut commencer, selon l'ordre des 
choses, par une exacte connaissance de la nature des lettres, 
et de la differente maniere de les prononcer toutes. Et la- 
dessus j'ai a vous dire que les lettres sont divisees en voyelles, 
ainsi dites voyelles parce qu'elles expriment les voix ; et en 
consonnes, ainsi appelees consonnes, parce qu'elles sonnent 
avec les voyelles, et ne font que marquer les diverses articula- 
tions des voix. II y a cinq voyelles ou voix : a, e, i, o, u. 

M. Jourdain. 
J'entends tout cela. 

Le Maitre de Philosophie. 
La voix A se forme en ouvrant fort la bouche : A. 

M. Jourdain. 
A, A. Qui. 

Le Maitre de Philosophie. 

La voix E se forme en rapprochant la machoire d'en-bas de 
celle d'en-haut : A, E. 



242 FRENCH READER. 

M. Jourdain. 
A, E ; A, E. Ma foi, oui. Ah ! que cela est beau ! 

Le Maitre de Philosophie. 

Et la voix I, en rapprochant encore davantage les machoires 
Tune de l'autre, et ecartant les deux coins de la bouche vers 
les oreilles : A, E, I. 

M. Jourdain. 
A, E, I, I, I, I. Cela est vrai. Vive la science ! 

Le Maitre de Philosophie. 

La voix O se forme en rouvrant les machoires et rappro- 
chant les levres par les deux coins, le haut et le bas : O. 

M. Jourdain. 

O, O. II n'y a rien de plus juste. A, E, I, O ; I, O. Cela 
est admirable ! I, O ; I, O. 

Le Maitre de Philosophie . 
L'ouverture de la bouche fait justement comme un petit 
rond qui repr£sente un O. 

M. Jourdain. 

O, O, O. Vous avez raison. O. Ah ! la belle chose que 
de savoir quelque chose ! 

Le Maitre de Philosophie. 

La voix U se forme en rapprochant les dents sans les 
joindre entierement, et allongeant les deux levres en dehors, 
les approchant aussi Tune de l'autre, sans les joindre tout a 
fait: U. 

M. Jourdain. 

U, U. II n'y a rien de plus veritable : U. 



FRENCH READER. 243 

Le Maitre de Philosophie. 

Vos deux levres s'allongent comme si vous faisiez la moue : 
d'ou vient que si vous la voulez faire a quelqu'un, et vous 
moquer de lui, vous ne sauriez lui dire que U. 

M. Jourdain. 

U, U. Cela est vrai. Ah ! que n'-ai-je etudi£ plus tot, pour 
savoir tout cela ! 

Le Maitre de Philosophie. 
Demain, nous verrons les autres lettres, qui sont les con- 
sonnes. 

M. Jourdain. 
Est ce qu'il y a des choses aussi curieuses que celles-ci ? 

Le Maitre de Philosophie. 

Sans doute. La consonne D, par exemple, se prononce en 
donnant du bout (le la langue au-dessus des dents d'en haut : 
DA. 

M. Jourdain. 

DA, DA. Oui ! Ah ! les belles choses ! les belles choses ! 

Le Maitre de Philosophie. 

L'F, en appuyant les dents d'en haut sur la levre de des- 
sous : FA. 

M. Jourdain. 

FA, FA. C'est la verite. Ah ! mon pere et ma mere, que 
je vous veux de mal ! 

Le Maitre de Philosophie. 

Et l'R, en portant le bout de la langue jusqu'au haut du 
palais ; de sorte qu'£tant frolee par l'air qui sort avec force, 
elle lui cede, et revient toujours au meme endroit, faisant une 
maniere de tremblement : R, RA. 



244 FRENCH READER. 

M. Jourdain. 

R, R, RA; R, R, R, R, R, RA. Cela est vrai. Ah! 
]' habile homme que vous etes ! et que j'ai perdu de temps ! 
R, R, R, RA. 

Le Maitre de Philosophie. 
Je vous expliquerai a fond toutes ces curiosites. 

M. Jourdain. 

Je vous en prie. Au reste, il faut que je vous fasse une 
confidence. Je suis amoureux d'une personne de grande 
quality et je souhaiterais que vous m'aidassiez a lui ecrire 
quelque chose dans un petit billet que je veux laisser tomber 
a ses pieds. 

Le Maitre de Philosophie. 
Fort bien. 

M. Jourdain. 

Cela sera galant, oui. 

• 

Le Maitre de Philosophie. 
Sans doute. Sont-ce des vers que vous lui voulez Ecrire ? 

M. Jourdain. 
Non, non, point de vers. 

Le Maitre de Philosophie. 
Vous ne voulez que de la prose. 

M. Jourdain. 
Non, je ne veux ni prose ni vers. 

Le Maitre de Philosophie* 
II faut bien que ce soit l'un ou l'autre. 



FRENCH READER. 245 

M. Jourdain. 

Pourquoi ? 

Le Maitre de Philosophie. 

Par la raison, monsieur, qu'il n'y a, pour s'exprimer, que la 
prose ou les vers. 

M. Jourdain. 
II n'y a que la prose ou les vers? 

Le Maitre de Philosophie. 

Non, monsieur. Tout ce qui n'est point prose est vers, et 
tout ce qui n'est point vers est prose. 

M. Jourdain. 
Et comme Ton parle, qu'est-ce que c'est done que cela? 

Le Maitre de Philosophie. 
De la prose. 

M. Jourdain. 

Quoi ! quand je dis : Nicole, apportez-moi mes pantoufles, 
et me donnez mon bonnet de nuit, c'est de la prose ? 

Le Maitre de Philosophie. 
Oui, monsieur. 

M. Jourdain. 

Par ma foi, il y a plus de quarante ans que je dis de la 
prose, sans que j'en susse rien; et je vous suis le plus oblige 
du monde de m'avoir appris cela. Je voudrais done lui mettre 
dans un billet : Belle marquise vos beaux yeux me font mourir 
d amour ; mais je voudrais que cela fut mis d'une maniere 
galante, que cela fut tourne gentiment. 



246 FRENCH READER. 

Le Maitre de Philosophie. 

Mettre que les feux de ses yeux reduisent votre coeur en 
cendres ; que vous souffrez nuit et jour pour elle les violences 
d'un . . . 

M. Jourdain. 

Non, non, non; je ne veux point tout cela. Je ne veux 
que ce que je vous ai dit : Belle marquise, vos beaux yeux me 
font mourir a" amour. 

Le Maitre de Philosophie. 
II faut bien etendre un peu la chose. 

M. Jourdain. 

Non, vous dis-je; je ne veux que ces seules paroles-la dans 
le billet, mais tournees a la mode, bien arrangees comme il 
faut. Je vous prie de me dire un peu, pour voir, les diverses 
manieres dont on les peut mettre. 

Le Maitre de Philosophie. 

On peut les mettre premierement comme vous avez dit : 
Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d' } amour. 
Ou bien : V amour mourir me font, belle marquise, vos beaux 
yeux. Ou bien : Vos yeux beaux d' amour me font, belle 
marquise, mourir. Ou bien : Mourir vos beaux yeux % belle 
marquise, d'amour me font. Ou bien : Me font vos beaux 
yeux mourir, belle marquise, d amour. 

M. Jourdain. 
Mais de toutes ces facons-la laquelle est la meilleure ? 

Le Maitre de Philosophie. 
Celle que vous avez dite : Belle marquise, vos beaux yeux 
me font mourir d' amour. 



FRENCH READER. 247 

M. Jourdain. 

Cependant je n'ai point 6tudi£, et j'ai fait cela tout du pre- 
mier coup. Je vous remercie de tout mon cceur, et je vous 
prie de venir demain de bonne heure. 

Le Maitre de Philosophie. 
Je n'y manquerai pas. 

Moliere (Bourgeois gentilhomme). 



CINNA. 

Auguste Rappelle ses Bienfaits a Cinna. 

Corneille (Pierre). 

1606-1684. 

Corneille a bien merite le nom de Pere de la tragedie 
francaise. Sa tragedie de Medee, premier £clat de son genie, 
fut bientot suivie du Cid — beau comme le Cid ! — II soutint 
sa brillante reputation par les Horaces — Cinna — Polyeucte ; 
mais vers la fin de sa vie, son genie faiblit un peu. Cependant 
l'Ecole moderne a toujours respecte Corneille. II a inaugure 
la tragedie catholique par son Polyeucte. 

Tu vois le jour, Cinna ; mais ceux dont tu le tiens 
Furent les ennemis de mon pere et les miens : 
Au milieu de leur camp tu recus la naissance ; 
Et lorsque apres leur mort tu vins en ma puissance, 
Leur haine, enracinee au milieu de ton sein, 
T'avait mis contre moi les armes a la main, 
Tu fus mon ennemi, merne avant que de naitre, 
Et tu le fus encor quand tu pus me connaitre : 
Et l'inclination jamais n'a dementi 
Ce sang qui t'avait fait du contraire parti, 
Autant que tu l'as pu les effets l'ont suivie : 
Je ne m'en suis venge qu'en te donnant la vie ; 



248 FRENCH READER. 

Je te fis prisonnier pour te combler de biens ; 

Mon coeur fut ta prison, mes faveurs tes liens ; 

Je te restituai d'abord ton patrimoine ; 

Je t'enrichis apres des depouilles d'Antoine ; 

Et tu sais que depuis, a chaque occasion, 

Je suis tombe pour toi dans la profusion. 

Toutes les dignites que tu m'as demandees, 

Je te les ai sur l'heure et sans peine accordees ; 

Je t'ai prefere meme a ceux dont les parents 

Ont jadis dans mon camp tenu les premiers rangs, 

A ceux qui de leur sang m'ont achete 1' empire, 

Et qui m'ont conserve le jour que je respire; 

De la facon enfin qu'avec toi j'ai vecu, 

Les vainqueurs sont jaloux du bonheur du vaincu. 

Quand le ciel me voulut, en rappelant Mecene, 

Apres tant de faveur, montrer un peu de haine, 

Je te donnai sa place, en ce triste accident, 

Et te fis apres lui, mon plus cher confident, 

Aujourd'hui meme encor, mon ame irresolue 

Me pressant de quitter ma puissance absolue, 

De Maxime et de toi j'ai pris les seuls avis; 

Et ce sont, malgre lui, les tiens que j'ai suivis. 

Bien plus, ce meme jour, je te donne Emilie, 

Le digne objet des vceux de toute l'ltalie, 

Et qu'ont mise si haut mon amour et mes soins, 

Qu'en te couronnant roi je t'aurais donne inoins : 

Tu t'en souviens, Cinna : tant d'heur et tant de gloire 

Ne peuvent pas sitot sortir de ta memoire ; 

Mais ce qu'on ne pourrait jamais s'imaginer, 

Cinna, tu t'en souviens, et veux m'assassiner. . . . 

Tu veux m'assassiner demain au Capitole, 

Pendant le sacrifice ; et ta matn, pour signal, 

Me doit, au lieu d'encens, donner le coup fatal. 



FRENCH READER. 249 

La moitie de tes gens doit occuper la porte, 
L'autre moitie" te suivre, et te preter main-forte. 
Ai-je de bons avis, ou de mauvais soupcons? 
De tous ces meurtriers te dirai-je les noms? 
Procule, Glabrion, Virginian, Rutile, 
Marcel, Plaute, Lenas, Pompone, Albin, Icile, 
Maxime, qu'apres toi j'avais le plus aime ; 
Le reste ne vaut pas l'honneur d'etre nomme ; 
Un tas d'hommes perdus de dettes et de crimes, 
Que pressent de mes lois les ordres legitimes, 
Et qui, desesperant de les plus eviter, 
Si tout n'est renverse, ne sauraient subsister. 

Tu te tais maintenant, et gardes le silence, 

Plus par confusion que par obeissance. 

Quel £tait ton dessein, et que pretendais-tu, 

Apres m'avoir, au temple, a tes pieds abattu? 

ArTranchir ton pays d un pouvoir monarchique ? 

Si j'ai bien entendu, tantot, ta politique, 

Son salut desormais depend d'un souverain 

Qui, pour tout conserver, tienne tout en sa main ; 

Et si sa liberte* te faisait entreprendre, 

Tu ne m'eusses jamais empeche" de la rendre ; 

Tu l'aurais acceptee au nom de tout l'Etat, 

Sans vouloir Pacquerir par un assassinat. 

Quel etait done ton but? d'y regner en ma place ! 

D'un Strange malheur son destin le menace, 

Si, pour monter au trone et lui donner la loi, 

Tu ne trouves dans Rome autre obstacle que moi ; 

Si jusques a ce point son sort est deplorable, 

Que tu sois, apres moi, le plus considerable, 

Et que ce grand fardeau de 1' empire romain 

Ne puisse, apres ma mort, tomber mieux qu'en ta main. 



250 FRENCH READER. , 

Apprends a te connaitre, et descends en toi meme : 
On t'honore dans Rome, on te courtise, on t'aime ; 
Chacun tremble sous toi, chacun t'ofifre des vceux; 
Ta fortune est bien haut ; tu peux ce que tu veux ; 
Mais tu ferais pitie meme a ceux qu'elle irrite, 
Si je t'abandonnais a ton peu de merite 
Ose me dementir, dis-moi ce que tu vaux, 
Conte-moi tes vertus, tes glorieux travaux, 
Les rares qualites par ou tu m'as du plaire, 
Et tout ce qui t'eleve au-dessus du vulgaire 
Ma faveur fait ta gloire, et ton pouvoir en vient ; 
Elle seule t'eleve, et seule te soutient; 
C'est elle qu'on adore, et non pas ta personne ; 
Tu n'as credit ni rang qu'autant qu'elle t'en donne : 
Et, pour te faire choir, je n'aurais aujourd'hui 
Qu'a retirer la main qui seule est ton appui. 
J'aime mieux, toutefois, ceder a ton envie : 
Regne, si tu le peux, aux depens de ma vie. 
Mais oses-tu penser que les Serviliens, 
Les Cosses, les Metels, les Pauls, les Fabiens, 
Et tant d'autres enfin de qui les grands courages 
Des h£ros de leur sang sont les vives images, 
Quittent le noble orgueil d'un sang si genereux 
Jusqu'a souffrir que tu regnes sur eux? 



LES CHCEURS D'ESTHER. 
Racine (Jean). 

1639-1699. 

Racine est peut-etre le plus grand de nos poetes drama- 
tiques. Plusieurs critiques le preferent a Corneille. II est 
sans rival pour la perfection du style po^tique. Lasse" de l'op- 
position que lui faisait l'envie, il quitta le theatre apres la pro- 



FRENCH READER. 25 I 

duction de Phedre. Ce fut seulement douze ans plus tard, 
qu'a la priere de Madame de Maintenon, il composa ses deux 
plus belles pieces, tirees de la Bible — Esther et Athalie. 
II ne manque pas de critiques habiles, qui preferent les 
Chceurs de Racine a ceux de Sophocle. Tous admettent 
qu'Athalie soit la piece la plus parfaite qui ait jamais paru sur 
la scene. 

Act I. — Scene II. 
Esther, Elise, Le Chceur. 
Une Israelite (chantant derriere le theatre). 
Ma sceur, quelle voix nous appelle? 

Une Autre. 

J'en reconnais les agreables sons : 
C'est la reine. 

Toutes Deux. 

Courons, mes sceurs, obeissons. 
La reine nous appelle : 
Allons, rangeons-nous aupres d'elle. 

Tout le Chosur (entrant sur la scene par plusieurs endroits 

diffe rents). 

La reine nous appelle : 
Allons ; rangeons-nous aupres d'elle. 

Elise. 

Ciel ! quel nombreux essaim d'innocentes beautes 
S'offre a mes yeux en foule, et sort de tous cotes ! 
Quelle aimable pudeur sur leur visage est peinte ! 
Prosp£rez, cher espoir d'une nation sainte. 
Puissent jusques au ciel vos soupirs innocents 
Monter comme l'odeur d'un agreable encens ! 
Que Dieu jette sur vous des regards paciflques ! 



252 FRENCH READER. 

Esther. 

Mes filles, chantez-nous quelqu'un de ces cantiques, 
Ou vos voix si souvent se melant a mes pleurs 
De la triste Sion celebrent les malheurs. 

Une Israelite chante (seule). 
Deplorable Sion, qu'as-tu fait de ta gloire ? 

Tout l'univers admirait ta splendeur : 
Tu n'es plus que poussiere ; et de cette grandeur 
II ne nous reste plus que la triste memoire. 
Sion, jusques au ciel elevee autrefois, 
Jusqu'aux enfers maintenant abaissee, 
Puisse-je demeurer sans voix, 
Si dans mes chants ta douleur retracee 
Jusqu'au dernier soupir n'occupe ma pensee ! 

Tout le ChcBiir. 
O rives du Jourdain ! 6 champs aimes des cieux ! 
Sacres monts, fertiles vallees, 
Par cent miracles signages ! 
Du doux pays de nos aieux 
Serons-nous toujours exilees? 

Une Israelite (seule). 

Quand verrai-je, 6 Sion ! relever tes remparts, 
Et de tes tours les magnifiques faites? 
Quand verrai-je de toutes parts 
Tes peuples en chantant accourir a tes fetes ? 

Tout le Choiur. 
O rives du Jourdain ! 6 champs aimes des cieux ! 
Sacres monts, fertiles vallees, 
Par cent miracles signalees ! 
Du doux pays de nos aieux 
Serons-nous toujours exilees? 



FRENCH READER. 253 

Scene V. 

Toute cette scene est chantee. 
LE CHCEUR. 

Une Israelite (seule). 

Pleurons et gemissons, mes fideles compagnes ; 
A nos sanglots donnons un libre cours ; 
Levons les yeux vers les saintes montagnes 
D'ou l'innocence attend tout son secours. 
O mortelles alarmes ! 
Tout Israel perit. Pleurez, mes tristes yeux : 
Ii ne fut jamais sous les cieux 
Un si juste sujet de larmes. 

Tout le Choeur. 
O mortelles alarmes ! 

Une Autre Israelite. 
N'etait-ce pas assez qu'un vainqueur odieux 
De l'auguste Sion eut detruit tous les charmes^ 
Et traine ses enfants captifs en mille lieux? 

Tout le Chceur. 
O mortelles alarmes ! 

La meme Israelite. 

Faibles agneaux livres a des loups furieux, 
Nos soupirs sont nos seules armes. 

Tout la Chceur. 
O mortelles alarmes ! 

Une Israelite. 

Arrachons, dechirons tous ces vains ornements 
Qui parent notre tete. 



254 FRENCH READER. 

Une Autre* 

Revetons-nous d'habillements 

Conformes a l'horrible fete 

Que l'impie Aman nous apprete. 

Tout le Choeur. 

Arrachons, dechirons tous ces vains ornements 
Qui parent notre tete. 

Une Israelite (seule). 
Quel carnage de toutes parts ! 
On egorge a la fois les enfants, les vieillards, 
Et la soeur, et le frere, 
Et la fille, et la mere, 
Le flls dans les bras de son pere ! 
Que de corps entasses, que de membres £pars, 
Prives de sepulture ! 
Grand Dieu ! tes saints sont la pature 
Des tigres et des leopards. 

Une des plus Jeunes Israelites. 

Helas ! si jeune encore, 
Par quel crime ai-je pu meriter mon malheur? 
Ma vie a peine a commence d'eclore : 
Je tomberai corame une fleur 
Qui n'a vu qu'une aurore. 
Helas ! si jeune encore, 
Par quel crime ai-je pu meriter mon malheur? 

Une Autre. 
Des offenses d'autrui malheureuses victimes, 
Que nous servent, helas ! ces regrets superflus? 
Nos peres ont peche, nos peres ne sont plus, 
Et nous portons la peine de leurs crimes. 



FRENCH READER. 255 

Tout le Choeur. 
Le Dieu que nous servons est le Dieu des combats : 
Non, non, il ne souffrira pas 
Qu'on egorge ainsi 1' innocence. 

Une Israelite (seule). 

He quoi ! dirait l'impiete, 
Ou done est-il ce Dieu si redoute 
Dont Israel nous vantait la puissance ? 

Une Autre. 
Ce Dieu jaloux, ce Dieu victo/ieux, 

Fremissez, peuples de la terre, 
Ce Dieu jaloux, ce Dieu victorieux, 

Est le seul qui commande aux cieux : 

Ni les eclairs ni le tonnerre 

N'obeissent point a vos dieux. 

Une Autre. 
II renverse l'audacieux. 

Une Autre. 
II prend 1' humble sous sa defense. 

Tout le Chceur. 

Le Dieu que nous servons est le Dieu des combats ; 
Non, non, il ne souffrira pas 
Qu'on egorge ainsi l'innocence. 

Deux Israelites. 

O Dieu, que la gloire couronne, 
Dieu, que la lumiere environne, 
Qui voles sur l'aile des vents, 
Et dont le trone est porte" par les anges : 



256 FRENCH READER. 

Deux Autres des plus Jeunes. 
Dieu, qui veux bien que de simples enfants 
Avec eux chantent tes louanges ; 

Tout le Chceur. 

Tu vois nos pressants dangers : 
Donne a ton nom la victoire ; 
Ne souffre point que ta gloire 
Passe a des dieux Strangers. 

Une Israelite (seule). 

Arme-toi, viens nous defendre. 
Descends, tel qu'autrefois la mer te vit descendre ; 
Que les mechants apprennent aujourd'hui 
A craindre ta cole re : 
Qu'ils soient comme la poudre et la paille legere 
Que le vent chasse devant lui. 

Tout le Chceur, 

Tu vois nos pressants dangers : 
Donne a ton nom la victoire ; 
Ne souffre point que ta gloire 
Passe a des dieux etrangers. 

Acte Second. — Scene IX. 

Cette scene est partie ddclamee et partie chantee. 
Elise, PARTIE DU CHCEUR. 

Elise. 
Que vous semble, mes sceurs, de l'etat ou nous sommes? 
D'Esther, d'Aman, qui le doit emporter? 
Est-ce Dieu, sont-ce les hommes, 
Dont les ceuvres vont ^clater? 
Vous avez vu quelle ardente colere 
Allumait de ce roi le visage severe. 



FRENCH READER. 257 

Une des Israelites. 
Des eclairs de ses yeux Fceil etait ebloui. 

Une Autre. 
Et sa voix m'a paru comme un tonnerre horrible. 

Elise. 

Comment ce courroux si terrible 
En un moment s'est-il £vanoui? 

Une des Israelites (chante). 

Un moment a change ce courage inflexible : 
Le lion rugissant est un agneau paisible. 
Dieu, notre Dieu sans doute a verse dans son cceur 
Cet esprit de douceur. 

Le Chceur (chante). 

Dieu, notre Dieu sans doute a verse dans son cceur 
Cet esprit de douceur. 

La meme Israelite (chante). 

Tel qu'un ruisseau docile 
Obeit a la main qui detourne son cours, 
Et, laissant de ses eaux partager le secours, 

Va rendre tout un champ fertile, 
Dieu, de nos volontes arbitre souverain, 
Le cceur des rois est ainsi dans ta main. 

Elise. 

Ah ! que je crains, mes sceurs, les funestes nuages 

Qui de ce prince obscurcissent les yeux ! 
Comme il est aveugle du culte de ses dieux ! 



258 FRENCH READER. 

Une Israelite. 
II n'atteste jamais que leurs noms odieux. 

Une Autre. 

Aux feux inanim^s dont se parent les cieux 
II rend de profanes hommages. 

Une Aut7'e. 
Tout son palais est plein de leurs images. 

Le Choeur (chante). 

Malheureux ! vous quittez le maitre des humains 
Pour adorer l'ouvrage de vos mains ! 

Une Israelite (chante). 

Dieu d'lsrael, dissipe enfin cette ombre. 
Des larmes de tes saints quand seras-tu touchy? 

Quand sera le voile arrache 
Qui sur tout l'univers jette une nuit si sombre? 
Dieu d'lsrael, dissipe enfin cette ombre : 
Jusqu'a quand seras-tu cach£? 

Une des plus Jeunes Israelites. 

Parlons plus bas, mes sceurs. Ciel ! si quelque infidele 
Ecoutant nos discours, nous allait d£celer ! 

Elise. 

Quoi ! fille d' Abraham, une crainte mortelle 

Semble deja vous faire chanceler ! 
H6 ! si l'impie Aman, dans sa main homicide 
Faisant luire a vos yeux un glaive menacant, 

A blasphemer le nom du Tout-Puissant 

Voulait forcer votre bouche timide? 



FRENCH READER. 259 

Une Auti-e Israelite. 

Peut-etre Assuerus, fr^missant de courroux, 
Si nous ne courbons les genoux 
Devant une muette idole, % 

Commandera qu'on nous immole. 
Chere sceur, que choisirez-vous ? 

La Jeune Israelite. 

Moi, je pourrais trahir le Dieu que j'aime ! 
J'adorerais un dieu sans force et sans vertu, 
Reste d'un tronc par les vents abattu, 
Qui ne peut se sauver lui-meme ! 

Le Chceur (chante). 
Dieux impuissants, dieux sourds, tous ceux qui vous implorent 
Ne seront jamais entendus. 
Que les demons, et ceux qui les adorent, 
Soient a jamais detruits et confondus ! 

Une Israelite (chante). 

Que ma bouche et mon coeur, et tout ce que je suis, 
Rendent honneur au Dieu qui m'a donne la vie. 
Dans les craintes, dans les ennuis, 
En ses bontes mon ame se confie. 
Veut-il par mon trepas que je le glorifie? 
Que ma bouche et mon coeur, et tout ce que je suis, 
Rendent honneur au Dieu qui m'a donne la vie. 

Elise. 
Je n'adniirai jamais la gloire de l'impie. 

Une Autre Israelite. 
Au bonheur du mechant qu'une autre porte envie. 



26o FRENCH READER. 

Elise. 

Tous ses jours paraissent charmants ; 

L'or eclate en ses vetements ; 
Son orgueil est sans borne ainsi que sa riehesse ; 
Jamais Fair n'est trouble de ses gemissements ; 
II s'endort, il s'eveille au son des instruments. 

Son cceur nage dans la mollesse. 

Une Autre Israelite. 

Pour comble de prosperity 
II espere revivre en sa posterity ; 
Et d'enfants a sa table une riante troupe 
Semble boire avec lui la joie a pleine coupe. 

Le Chceur. 

Hereux, dit-on, le peuple florissant 
Sur qui ces biens coulent en abondance ! 
Plus heureux le peuple innocent 
Qui dans le Dieu du ciel a mis sa confiance ! 

Une Israelite (seule). 

Pour contenter ses frivoles desirs 
L'homme insense vainement se consume : 

II trouve l'amertune 

Au milieu des plaisirs. 

Une Autre (seule). 

Le bonheur de l'impie est toujours agite ; 

II erre a la merci de sa propre inconstance. 
Ne cherchons la felicite 
Que dans la paix de l'innocence. 

La Meme (avec une autre). 

O douce paix ! 
O lumiere £ternelle ! 



FRENCH READER. 26l 

Beaute toujours nouvelle ! 
Heureux le coeur £pris de tes attraits ! 
O douce paix ! 

O lumiere eternelle ! 
Heureux le cceur qui ne te perd jamais ! 

Le Chceur. 

O douce paix ! 
O lumiere eternelle ! 
Beaute* toujours nouvelle ! 
O douce paix ! 
Heureux le coeur qui ne te perd jamais ! 

La Mime (seule). 

Nulle paix pour l'impie : il la cherche, elle fuit ; 
Et le calme en son cceur ne trouve point de place : 

Le glaive au dehors le poursuit ; 

Le remords au dedans le glace. 

Une Autre. 

La gloire des mechants en un moment s'^teint : 

L'affreux tombeau pour jamais les devore. 
II n'en est pas ainsi de celui qui te craint : 
II renaitra, mon Dieu, plus brillant que l'aurore. 

Le Chceur. 

O douce paix ! 
Heureux le cceur qui ne te perd jamais ! 

Elise (sans chanter). 

Mes sceurs j'entends du bruit dans la chambre prochaine. 
On nous appelle : allons rejoindre notre reine. 



262 FRENCH READER. 

Acte Troisieme. — Scene III. 

Une Israelite. 

Que le peuple est heureux, 
Lorsqu'un roi genereux, 
Craint dans tout Funivers, veut encore qu'on l'aime ! 
Heureux le peuple ! heureux le roi lui-meme ! 

Tout le Chceur. 

O repos ! 6 tranquillite ! 
O d'un parfait bonheur assurance eternelle 
Quand la supreme autorite 
Dans ses conseils a toujours aupres d'elle 
La justice et la verite ! 

Ces quatre stances sont chantees alternativement par une voix seule et par tout le 

choeur. 

Une Israelite. 

Rois, chassez la calomnie : 
Ses criminels attentats 
Des plus paisibles £tats 
Troublent l'heureuse harmonic 

Sa fureur, de sang avide, 
Poursuit partout 1' innocent. 
Rois, prenez soin de l'absent 
Contre sa langue homicide. 

De ce monstre si farouche 
Craignez la feinte douceur : 
La vengeance est dans son coeur, 
Et la pitie dans sa bouche. 

La fraude adroite et subtile 
Seme de fleurs son chemin : 
Mais sur ses pas vient enfin 
Le repentir inutile. 



FRENCH READER. 263 



Une Israelite (seule). 

D'un souffle l'aquilon ecarte les nuages. 

Et chasse au loin la foudre et les orages. 
Un roi sage, ennemi du langage menteur, 
Ecarte d'un regard le perfide imposteur. 

Une Autre. 
J'admire un roi victorieux, 
Que sa valeur conduit triomphant en tous lieux ; 
Mais un roi sage et qui hait 1'injustice, 
Qui sous la loi du riche imperieux 
Ne souffre point que le pauvre gemisse, 
Est le plus beau present des cieux. 

Une Autre. 
La veuve en sa defense espere ; 

Une Autre. 
De l'orphelin il est le pere ; 

Toutes Ensembles. 
Et les larmes du juste implorant son appui 
Sont pr^cieuses devant lui. 

Une Israelite (seule). 

Detourne, roi puissant, detourne tes oreilles 
De tout conseil barbare et mensonger. 

II est temps que tu t'eveilles : 
Dans le sang innocent ta main va se plonger 

Pendant que tu sommeilles. 
Detourne, roi puissant, detourne tes oreilles 

De tout conseil barbare et mensonger. 



264 FRENCH READER. 

Une Autre. 

Ainsi puisse sous toi trembler la terre entiere ! 

Ainsi puisse a jamais contre tes ennemis 

Le bruit de ta valeur te servir de barriere ! 

S'ils t'attaquent, qu'ils soient en un moment soumis ; 

Que de ton bras la force les renverse ; 

Que de ton nom la terreur les disperse ; 
Que tout leur camp nombreux soit devant tes soldats 

Comme d'enfants une troupe inutile ; 
Et si par un chemin il entre en tes etats, 
Qu'il en sorte par plus de mille. 

• 

Scene IX. 

LE CHCEUR. 

Tout le Chozur. 

Dieu fait triompher l'innocence : 
Chantons, celebrons sa puissance. 

Une Israelite. 

II a vu contre nous les m£chants s'assembler, 

Et notre sang pret a couler. 
Comme l'eau sur la terre ils allaient le repandre. 
Du haut du ciel sa voix s'est fait entendre ; 

L'homme superbe est renverse, 

Ses propres Heches l'ont perce. 

Une Autre. 
J'ai vu l'impie adore" sur la terre : 
Pareil au cedre, il cachait dans les cieux 
Son front audacieux; 
II semblait a son gre gouverner le tonnerre, 

Foulait aux pieds ses ennemis vaincus : 
Je n'ai fait que passer, il n'etait deja plus. 



FRENCH READER. 265 

Une Autre. 

On peut des plus grands rois surprendre la justice : 

Incapables de tromper, 

lis ont peine a s'echapper 

Des pieges de 1'artince. 
Un coeur noble ne peut soupconner en autrui 

La bassesse et la malice 
Qu'il ne sent point en lui. 

Une Autre. 
Comment s'est calme Porage? 

Une Autre. 
Quelle main salutaire a chasse le nuage? 

Tout le Ch(Eur. 
L'aimable Esther a fait ce grand ouvrage. 

Une Israelite (seule). 
De 1' amour de son Dieu son coeur s'est embrase ; 
Au peril d'une mort funeste 
Son zele ardent s'est expose : 
Elle a parle ; le ciel a fait le reste. 

Deux Israelites. 

Esther a triomphe des filles des Persans : 
La nature et le ciel a l'envi Font ornee. 

Dune des Deux. 

Tout ressent de ses yeux les charmes innocents. 
Jamais tant de beaute fut-elle couronnee? 

L l Autre. 
Les charmes de son cceur sont encor plus puissants 
Jamais tant de vertu fut-elle couronnee ? 



266 FRENCH READER. 

Toutes Deux (ensemble), 

Esther a triomphe des filles des Persans : 
La nature et le ciel a Penvi l'ont orn£e. 

Une Seule. 

Ton Dieu n'est plus irrite ; 
Rejouis-toi, Sion, et sors de la poussiere ; 
Quitte les vetements de ta captivite, 

Et reprends ta splendeur premiere. 
Les chemins de Sion a la fin sont ouverts : 
Rompez vos fers, 
Tribus captives ; 
Troupes fugitives, 
Repassez les monts et les mers ; 
Rassemblez-vous des "bouts de l'univers. 

Tout le Chaiur. 

Rompez vos fers, 
Tribus captives, 
Troupes fugitives, 
Repassez les monts et les mers ; 
Rassemblez-vous des bouts de l'univers. 

Une Israelite (seule). 
Je reverrai ces campagnes si cheres. 

Une Autre. 
J'irai pleurer au tombeau de mes peres. 

Tout le Chceur. 

Repassez les monts et les mers ; 
Rassemblez-vous des bouts de l'univers. 



FRENCH READER. 267 

Une Israelite (seule). 

Relevez, relevez les superbes portiques 
Du temple 011 notre Dieu se plait d'etre adore : 
Que de For le plus pur son autel soit pare, 
Et que du sein des monts le marbre soit tire. 
Liban, depouille-toi de tes cedres antiques. 
Pretres sacres, preparez vos cantiques. 

Une Autre. 

Dieu descend et revient habiter parmi nous : 
Terre, fremis d'allegresse et de crainte. 
Et vous, sous sa majeste sainte, • 
Cieux, abaissez-vous ! 

Une Autre. 

Que le Seigneur est bon, que son joug est aimable ! 
Heureux qui des l'enfance en connait la douceur ! 
Jeune peuple, courez a ce maitre adorable : 
Les biens les plus charmants n'ont rien de comparable 
Aux torrents de plaisirs qu'il repand dans un cceur. 
Que le Seigneur est bon, que son joug est aimable ! 
Heureux qui des l'enfance en connait la douceur ! 

Une Autre. 

II s'apaise, il pardonne ; 
Du cceur ingrat qui l'abandonne 
II attend le retour; 
II excuse notre faiblesse ; 
A nous chercher meme il s'empresse. 
Pour l'enfant qu'elle a mis au jour 
Une mere a moins de tendresse. 
Ah ! qui peut avec lui partager notre amour ! 



268 FRENCH READER. 

Trots Israelites. 
II nous fait remporter une illustre victoire. 

L'une des Trois. 
II nous a revele sa gloire. 

Toutes Trois (ensemble). 
Ah ! qui peut avec lui partager notre amour ! 

Tout le Chceur. 

Que son nom soit beni ; que son nom soit chants ; 
Que Ton celebre ses ouvrages 
Au dela des temps et des ages, 
Au dela de l'eternite ! 



ATHALIE. 

Acte Premier. — Scene IV. 
le chceur. 

Tout le Chceur (chante). 
Tout l'univers est plein de sa magnificence : 
Qu'on l'adore ce Dieu, qu'on l'invoque a jamais. 
Son empire a des temps precede la naissance : 
Chantons, publions ses bienfaits. 

Une Voix (seule). 

En vain l'injuste violence 
Au peuple qui le loue imposerait silence : 

Son nom ne perira jamais. 
Le jour annonce au jour sa gloire et sa puissance 
Tout l'univers est plein de sa magnificence : 

Chantons, publions ses bienfaits. 



FRENCH READER. 269 

Tout le Chceur (repete). 

Tout Punivers est plein de sa magnificence : 
Chantons, publions ses bienfaits. 

Une Voix (seule). 

II donne aux fleurs leur aimable peinture ; 

II fait naitre et murir les fruits : 

II leur dispense avec mesure 
Et la chaleur des jours et la fraicheur des nuits ; 
Le champ qui les reeut les rend avec usure. 

Une Aufre. 

II commande au soleil d'animer la nature, 
Et la lumiere est un don de ses mains ; 
Mais sa loi sainte, sa loi pure 
Est le plus riche don qu'il ait fait aux humains. 

Une Autre. 

O mont de Sinai, conserve la memoire 
De ce jour a jamais auguste et renomme, 

Quand, sur ton sommet enflamme, 
Dans un nuage epais le Seigneur enferme 
Fit luire aux yeux mortels un rayon de sa gloire. 

Dis-nous pourquoi ces feux et ces Eclairs, 
Ces torrents de fumee, et ce bruit dans les airs, 

Ces trompettes et ce tonnerre : 
Venait-il renverser Pordre des elements? 

Sur ses antiques fondements 

Venait-il ebranler la terre ? 

Une Autre. 

II venait reveler aux enfants des Hebreux 

De ses preceptes saints la lumiere immortelle ; 

II venait a ce peuple heureux 
Ordonner de Paimer d'une amour £ternelle. 



2^0 FRENCH READER. 

Tout le Chceur. 

O divine, 6 charmante loi ! 
O justice, 6 bonte supreme ! 
Que de raisons, quelle douceur extreme 
D' engager a ce Dieu son amour et sa foi ! 

Une Voix (seule). 
D'un joug cruel il sauva nos aieux, 
Les nourrit au desert d'un pain delicieux ; 
II nous donne ses lois, il se donne lui-meme : 
Pour tant de biens, il commande qu'on l'aime. 



Le Chceur. 
O justice, 6 bonte supreme ! 



La meme Voix. 

Des mers pour eux il entr'ouvrit les eaux ; 
D'un aride rocher fit sortir des ruisseaux ; 
II nous donne ses lois, il se donne lui-meme : 

Pour tant de biens, il commande qu'on l'aime. 

Le Chceur. 

O divine, 6 charmante loi ! 
Que de raisons, quelle douceur extreme 
D'engager a ce Dieu son amour et sa foi ! 

Une Autre Voix (seule). 

Vous qui ne connaissez qu'une crainte servile, 
Ingrats, un Dieu si bon ne peut-il vous charmer? 
Est-il done a vos coeurs, est-il si difficile 
Et si p^nible de l'aimer? 

L'esclave craint le tyran qui l'outrage ; 

Mais des enfants l'amour est le partage : 



FRENCH READER. 27 1 

Vous voulez que ce Dieu vous comble de bienfaits, 
Et ne l'aimer jamais ! 

Tout le Chozur. 

O divine, 6 charmante loi ! 
O justice, 6 bont£ supreme ! 
Que de raisons, quelle douceur extreme 
D' engager a ce Dieu spn amour et sa foi ! 

Acte Second. — Scene IX. 
le chceur. 

Une des Filles du Chceur. 

Quel astre a nos yeux vient de luire ? 
Quel sera quelque jour cet enfant merveilleux? 
II brave le faste orgueilleux, 
Et ne se laisse point seduire 
A tous ses attraits perilleux. 

Une Autre. 

Pendant que du dieu d'Athalie 
Chacun court encenser l'autel, 
Un enfant courageux publie 
Que Dieu lui seul est eternel, 
Et parle comme un autre Elie 
Devant cette autre Jezabel. 

Une Autre. 

Qui nous revelera ta naissance secrete, 

Cher enfant ? Es-tu fils de quelque saint prophete ? 

Une Aui7'e. 

Ainsi Ton vit l'aimable Samuel 
Croitre a l'ombre du tabernacle : 



272 FRENCH READER. 

II devint des Hebreux l'esperance et l'oracle. 
Puisses-tu, comme mi, consoler Israel ! 

Une Autre. 

O bienheureux mille fois 
L'enfant que le Seigneur aime, 
Qui de bonne heure entend sa voix, 
Et que ce Dieu daigne instruire lui-meme ! 
Loin du monde £leve, de tous les dons des cieux 
II est orne des son enfance ; 
Et du mechant l'abord contagieux 
N'altere point son innocence. 

Tout le Chceur. 

Heureuse, heureuse l'enfance 
Que le Seigneur instruit et prend sous sa defense ! 

La meme Voix (seule). 
Tel en un secret vallon, 
Sur le bord d'une onde. pure, 
Croit, a l'abri de l'aquilon, 
Un jeune lis, 1' amour de la nature. 
Loin du monde £leve, de tous les dons des cieux 
II est onie" des sa naissance ; 
Et du mechant l'abord contagieux 
N'altere point son innocence. 

Tout le Chosur. 

Heureux, heureux mille fois 
L'enfant que le Seigneur rend docile a ses lois ! 

Une Voix (seule). 

Mon Dieu, qu'une vertu naissante 
Parmi tant de perils marche a pas incertains ! 



FRENCH READER. 273 

Qu'une ame qui te cherche et veut etre innocente 
Trouve d'obstacle a ses desseins ! 
Que d'ennemis lui font la guerre ! 
Ou se peuvent cacher tes saints? 
Les pecheurs couvrent la terre. 

Une Autre. 
O palais de David, et sa chere cite, 
Mont fameux, que Dieu merae a longtemps habite, 
Comment as-tu du ciel attire la colere? 
Sion, chere Sion, que dis-tu quand tu vois 
Une impie etrangere 
Assise, helas ! au trone de tes rois? 

Tout le Chceur. 

Sion, chere Sion, que dis-tu quand tu vois 
Une impie etrangere 
Assise, helas ! au trone de tes rois? 

La meme Voix (continue). 
Au lieu des cantiques charmants 
Ou David t'exprimait ses saints ravissements, 
Et benissait son Dieu, son seigneur et son pere ; 
Sion, chere Sion, que dis-tu, quand tu vois 

Louer le dieu de l'impie Etrangere, 
Et blasphemer le nom qu'ont adore tes rois? 

Une Voix (seule). 

Combien de temps, Seigneur, combien de temps encore 
Vcrrons-nous contre toi les mediants s'elever? 
Jusque dans ton saint temple ils viennent te braver : 
lis traitent d'insense" le peuple qui t'adore. 
Combien de temps, Seigneur, combien de temps encore 
Verrons-nous contre toi les mechants s'elever? 



274 FRENCH READER. 

Une Aufre. 
Que vous sert, disent-ils, cette vertu sauvage? 
De tant de plaisirs si doux 
Pourquoi fuyez-vous l'usage? 
Votre Dieu ne fait rien pour vous. 

Une Azitre. 

Rions, chantons, dit cette troupe impie : 
De fleurs en fleurs, de plaisirs en plaisirs, 

Promenons nos desirs. 
Sur l'avenir insense qui se fie. 
De nos ans passagers le nombre est incertain : 
Hatons-nous aujourd'hui de jouir de la vie ; 
Qui sait si nous serons demain? 

Tout le Chceur. 

Qu'ils pleurent, 6 mon Dieu? qu'ils fremissent de crainte 

Ces malheureux, qui de ta cite sainte 

Ne verront point l'eternelle splendeur. 
C'est a nous de chanter, nous a qui tu reveles 

Tes clartes immortelles ; 
C'est a nous de chanter tes dons et ta grandeur. 

Une Voix (seule). 

De tous ces vains plaisirs ou leur ame se plonge, 
Que leur restera-t-il ? Ce qui reste d'un songe 

Dont on a reconnu l'erreur. 
A leur reveil (6 reveil plein d'horreur !) 

Pendant que le pauvre a ta table 
Goutera de ta paix la douceur ineffable, 
lis boiront dans la coupe affreuse, inepuisable, 
Que tu presenteras au jour de ta fureur 

A toute la race coupable. 



FRENCH READER. 275 

Tout le Chceur. 

O re veil plein d'horreur ! 
O songe peu durable ! 
O dangereuse erreur ! 

Acte Troisieme. — Scene VIII. 

SALOMITH LE CHCEUR. 

Salomith. 

Que de crainte, mes soeurs, que de troubles mortels ! 
Dieu tout-puissant, sont-ce la les premices, . 
Les parfums et les sacrifices 
Qu'on devait en ce jour offrir sur tes autels ? 

Une des Filles du Cheeur. 

Quel spectacle a nos yeux timides ! 
Qui l'eut cm qu'on dut voir jamais 
Les glaives meurtriers, les lances homicides 
Briller dans la maison de paix? 

Une Autre, 

D'ou vient que, pour son Dieu pleine d'indifference, 
Jerusalem se tait en ce pressant danger? 

D'ou vient, mes soeurs, que, pour nous proteger, 
Le brave Abner au moins ne rompt pas le silence ? 

Salomith. 

Helas ! dans une cour ou Fon n'a d'autres lois 

Que la force et la violence, 

Ou les honneurs et les emplois 
Sont le prix d'une aveugle et basse obeissance 

Ma soeur, pour la triste innocence, 

Qui voudrait elever sa voix ? 



276 FRENCH READER. 

Une Autre. 

Dans ce peril, dans ce desordre extreme, 
Pour qui prepare-t-on le sacre diademe ? 

Salomith. 
Le seigneur a daigne parler ; 
Mais ce qu'a son prophete il vient de reveler, 
Qui pourra nous le faire entendre ? 
S'arme-t-il pour nous defendre? 
S'arme-t-il pour nous accabler? 

Tout le Chceur (chante). 
O promesse ! 6 menace ! 6 ten^breux mystere ! 
Que de maux, que de biens sont predits tour a tour ! 
Comment peut-on avec tant de colere 
Accorder tant d'amour? 

Une Voix (seule). 

Sion ne sera plus : une flamme cruelle 
Detruira tous ses ornements. 

Une Autre Voix. 

Etieu protege Sion : elle a pour fondements 
Sa parole £ternelle. 

La Premiere. 
Je vois tout son eclat disparaitre a mes yeux. 

La Seconde. 
Je vois de toutes parts sa clarte repandue. 

La Premiere. 
Dans un gouffre profond Sion est descendue. 



FRENCH READER. 2J7 



La Seconde. 
Sion a son front dans les cieux. 

La Premiere. 
Quel triste abaissement ! 



La Seconde. 

Quelle immortelle gloire ! 

La Premiere. 
Que de cris de douleur ! 

La Seconde. 

Que de chants de victoire ! 

Une Troisieme. 

Cessons de nous troubler : notre Dieu, quelque jour, 
Devoilera ce grand mystere. 

Toutes Trots. 

Reverons sa colere ; 
Esperons en son amour. 

Une Autre. 
D'un coeur qui t'aime, 
Mon Dieu, qui peut troubler la paix? 
II cherche en tout ta volonte supreme, 
Et ne se cherche jamais. 
Sur la terre, dans le ciel meme, 
Est-il d'autre bonheur que la tranquille paix 
D'un coeur qui t'aime ? 



278 FRENCH READER. 

ACTE QUATRIEME. SCENE VI. 

SALOMITH, LE CHCEUR. 

Tout le Chceur. 

Partez, enfants d'Aaron, partez : 
Jamais plus illustre querelle 
De vos aieux n'arma le zele. 
C'est votre roi, c'est Dieu pour qui vous combattez. 

Une Voix (seule). 

Ou sont les traits que tu lances, 
Grand Dieu, dans ton juste courroux? 

N'es-tu plus le Dieu jaloux? 
N'es-tu plus le Dieu des vengeances? 

Une Autre. 

Ou sont, Dieu de Jacob, tes antiques bont£s? 

Dans l'horreur qui nous environne, 
N'entends-tu que la voix de nos iniquites? 

N'es-tu plus le Dieu qui pardonne? 

Tout le Choiur. 
Ou sont, Dieu de Jacob, tes antiques bontes ? 

Une Voix (seule). 

C'est a toi que dans cette guerre 
Les fleches des mechants pretendent s'adresser. 
" Faisons, disent-ils, cesser 

Les fetes de Dieu sur la terre ; 
De son joug importun d£livrons les mortels ; 
Massacrons tous ses saints ; renversons ses autels ; 

Que de son nom, que de sa gloire 

II ne reste plus de m£moire ; 
Que ni lui ni son Christ ne regnent plus sur nous." 



FRENCH READER. 279 

Tout le Chceur. 

Ou sont les traits que tu lances, 
Grand Dieu, dans ton juste courroux? 

N'es-tu plus le Dieu jaloux? 
N'es-tu plus le Dieu des vengeances? 

Une Voix (seule). 

Triste reste de nos rois, 
Chere et derniere fleur d'une tige si belle, 
Helas ! sous le couteau d'une mere cruelle 
Te verrons-nous tomber une seconde fois ? 
Prince aimable, dis-nous si quelque ange, au berceau, 
Contre tes assassins prit soin de te defendre ■ 

Ou si dans la nuit du tombeau 
La voix du Dieu vivant a ranime ta cendre ? 

Une Autre. 

D'un pere et d'un aieul contre toi revoltes, 
Grand Dieu, les attentats lui sont-ils imputes? 
Est-ce que sans retour ta pitie l'abandonne ? 

Le Chceur. 
Ou sont, Dieu de Jacob, tes antiques bontes? 
N'es-tu plus le Dieu qui pardonne? 

Une des Filles du Chceur (sans chanter). 
Che res soeurs, n'entendez-vous pas 
Des cruels Tyriens la trompette qui sonne ? 

Salomith. 
J'entends meme les cris des barbares soldats, 
Et d'horreur j'en frisonne. 
Courons, fuyons ; retirons-nous 

A 1' ombre salutaire 
Du redoutable sanctuaire. 



280 FRENCH READER. 

UN COMBAT SINGULIER (TIRE DE LA FILLE 

DE ROLAND). 

Bornier (Henri de). 

1825. 

M. de Bornier s'exerca de bonne heure a la poesie. 
Bientot il s'essaya au theatre ; il obtint de grands succes. La 
Fille de Roland, qui parut au theatre. francais en 1875, le placa 
au premier rang. Ses caracteres fermes, heroiques et religieux 
rappellent Corneille ; comrae son style ferme, noble et naturel 
nous rappelle Racine. M. de Bornier a inaugure - le retour aux 
traditions de gout et de morale leguees par les grands maitres. 

I. Charlemagne, Berthe. 
Charlemagne \ 

Non, la mort n'attend pas, et tout me la presage : 
C'est bien le vent du soir qui me souffle a«u visage ! 

Berthe. 
Sire . . . mon pere ! . . . 

Charle?nagne. 

Enfant, tu pleures ? et pourquoi ? 
Juges-en mieux, et sois plus forte ; ecoute-moi : 
Ce qui tourmente une ame au declin de la vie, 
Ce n'est plus, ou l'orgueil, ou la crainte ou Penvie ; 
C'est un desir ardent et plein d'anxiete 
De se juger soi-meme en toute verite ; 
Aucun homme, aucun roi jusqu'au fond de son etre 
Ne descend tant qu'il vit. . . . Mourir, c'est se connaitre ! 
Je ne me connais pas moi-meme ! J'ai pourtant 
Travaille, combattu, souffert a tout instant. 



FRENCH READER. 28 1 

Oui, j'ai porte mes lois chez les peuples barbares, 

Comme on soumet un fleuve en franchissant ses barres ; 

J'ai pris et j'ai garde" l'Europe dans ma main, 

J'ai re fait pour le Christ le vieux monde romain ; 

Et pourtant ! n'ai-je rien, en scrutant mes pensees, 

A regretter parmi mes actions passees ? 

Ces peuples qu'il fallait en un seul rassembler, 

Ne les ai-je pas trop broyes pour les meler? 

Un roi ne sait jamais cela que lorsqu'il tombe : 

L'arbre de verity ne croit que sur la tombe ! 

Berthe. 

Sire, le monde entier, comme le peuple franc, 
Vous a nomine le Juste aussi bien que le Grand ! 

Charlemagne. 

La flatterie ainsi vivants nous accompagne ! 

Mais quel nom Dieu doit-il donner a Charlemagne ? 

Je le saurai bientot ! Puis, quel trouble profond, 

Quand je songe comment nos oeuvres se defont ! 

Helas ! toute puissance est a peine elevee 

Qu'elle s'ebranle ; oil sont les fils de Merovee ? 

Ou sont ceux de Clovis ? Que deviendront les tiens, 

Charlemagne? Apres moi, quels seront leurs soutiens? 

Quand on m'aura couche sous le funebre dome 

L'Empire sera-t-il ou colosse ou fantome? 

Ma race vivra-t-elle un siecle seulement? 

Je le saurai bientot ! Bientot en m'endormant, 

Du sommeil de la mort, m'enfuyant de la terre, 

Je verrai l'avenir sans voile et sans mystere, 

Dans le livre des temps pour mon regard ouvert, 

O France I Je lirai ta gloire ou tes revers ! 

(II se leve.) 



282 FRENCH READER. 

Ta gloire ! Oh ! puisse-t-elle, aux £poques prochaines, 
Croitre en s'affermissant comme croissent les chenes, 
Offrir l'abri superbe et l'ombre de son front, 
Nation maternelle, aux peuples qui naitront • 
Ann qu'on dise un jour, selon mon esperance : 
Tout homme a deux pays, le sien et puis la France ! 

( On entend au dehors une fanfare de clairons.) 

Berthe. 
Ecoutez ! 

Charlemagne. 

Le voici ! le paien ! le vainqueur ! 
L'etranger ! Cesse done de battre, mon vieux cceur ! 
Firiir ainsi ! vaincu . . . par ce More d'Espagne ! 
Moi, Charles ! moi qui suis, moi qui fus Charlemagne ! 
Non, je ne le suis plus ! Courbe la tete, 6 roi, 
Puisque Dieu pour toujours s'est retire" de toi ! 

II. Les memes, Gerald, Seigneurs Francais. 

Charlemagne. 

Gerald ! 

Berthe. 

Gerald. Oui, Sire, Oh ! je le savais bien ! 

C'est lui. 

Gerald. 

Sire Empereur, d'apres le droit ancien 
Accords par vous-meme aux guerriers sans reproche 
J'ai fait en cet instant resonner cette cloche, 
Si j'eus tort, que je sois puni selon la loi. 

Charlemagne. 

Non, chevalier; je sais tout ce que je vous doi, 
Ta main pouvait toucher a la cloche muette ; 



FRENCH READER. 283 

Et quelque soit le prix que ta valeur souhaite, 
Tu peux le r^clamer. 

Gerald, 

Ce droit £tant le mien, 
Je demande a combattre a l'instant le paien. 
Sire, j'arrive tard; mais le temps qui me reste, 
Je compte en bien user, par la grace celeste 
Je vous demande done, Sire, par grand merci, 
De vaincre en votre nom ou de mourir ici. 

Charlemagne. 

Approche, chevalier, — J'aime ce fier visage ; — 
Fils du comte Amaury, je connais ton courage ; 
Ma niece a du la vie a ta jeune valeur; 
Mais celui que tu viens combattre est, par malheur, 
Vaillant autant que fort et rude a la bataille ; 
Tu peux juger deja de sa force a sa taille. 

Gerald. 

La. taille. . . . Mieux encor je la mesurerai 
Sur le champ du combat ou je le coucherai. 

Charlemagne. 

Roland n'eut pas mieux dit, certes, et je le proclame 
Mais le peril venu, le bras peut trahir Fame. 

Gerald. 

Sire, depuis un an je vis dans cet espoir 
Qui rend la force aussi grande que le devoir ! 
A peine de retour d'une course lointaine, 
Apres d'heureux combats sur la terre africaine, 
On m'apprit le d£fi de ce paien, le deuil 
De la France, le votre, et je concus l'orgueil 



284 FRENCH READER. 

De combattre pour vous, noble Empereur ! Mon pere 
L'a permis, m'a suivi ; j'attends done, et j'espere. 

Charlemagne. 

Oui, cet ceil intrepide et ce langage ardent 
M'invitent a l'espoir . . . j'hesite cependant; ** 

Sais-tu d'une main ferme, agile, toujours prete, 
Lancer le javelot et tendre l'arbalete? 
Les Sarrazins nous ont surpasses en cela 
Trop souvent, tu le sais ! 

Gerald. 

Sire, ces armes-la, 
Je les laisse aux vassaux, aux ribauds, aux esclaves, 
Et m'en tiens a l'ep£e, a l'arme des vrais braves ! 
Maudit soit le premier soldat qui fut archer ; 
C'etait un lache au fond : il n'osait approcher ! 

Charlemagne. 

Tu paries noblement, par saint Pol de Tudele ! 
Va done venger nos deuils, va punir l'inndele ; 
Reprends-lui Durandal, le glaive de Roland 
Que brandit ce pai'en a son bras insolent ; 
Et puisque ta valeur ne se plait qu'a l'£pee, 
Prends la mienne, ta main n'en sera point trompee ; 
Voici Joyeuse ! Elle est noble et digne d'un roi, 
Je ne l'ai confiee a personne avant toi. 

Gerald. 

Oui, Sire, de vos mains j'ai l'orgueil de la prendre, 
Mais a vous seul aussi je jure de la rendre. 

Un des Seigneurs. 
De l'honneur qui t'est fait, jaloux au fond du cceur, 
Nous te disons pourtant : Gerald, reviens vainqueur ! 



FRENCH READER. 285 

Gerald. 

Vainqueur ! . . . Si je le suis, la louange que j'aime, 
Vous me la donnerez en agissant de meme, 
En marchant avec moi vers des perils plus grands 
Pour chasser l'etranger de la terre des Francs, 
Ou, dressant jusqu'aux cieux la nouvelle hecatombe, 
Sa conquete d'un jour, la lui donner pour tombe ! 
Nous vivrons pour cela, pour cela nous mourrons, 
Ici je vous le jure ! 

Les Seigneurs. 

Ici nous le jurons ! 

Berthe (allant vers lui). 

Regardez-moi, Gerald ! Puis, ma main dans la votre 
Elles ne tremblent pas, voyez ! l'une ni l'autre ! 
Allez, mon chevalier ! Va, mon Gerald ! 

Neothold. 

Chretien, 
Ton courage me plait, etant digne du mien; 
Mais le sort va bientot tromper ton esp^rance ; 
Suis-moi ! — Pour Mahomet ! 

Gerald. 
Pour le Christ et la France ! 

III. Charlemagne, Berthe. 
Charlemagne. 

Viens, Berthe ! Cette fois Dieu sera-t-il pour nous ? 
Prions-le done ensemble ; oui, ma fille, a genoux ! 
Prions : J'ai vu toujours dans ma rude carriere, 
Que Parme la meilleure est encor la priere. 

(Berthe s'agenouille, Charlemagne, debout pres d'elle, leve 

les mains au ciel. ) 



286 FRENCH READER. 

Berthe. 

O Dieu, notre vrai pere, assis au haut du ciel, 
Dieu de Joseph, d'Agar, de Judith, de Daniel, 
Devant qui le mechant frissonne comme l'herbe, 
Qui livras a David le Philistin superbe, 
Livre, 6 toi par qui seul toute justice vit, 
L'ennemi de ton nom a cet autre David ! 

Charlemagne (allant vers la fenetre, a Berthe qui veut le 

suivre) . 
Reste. Je te dirai de ce combat supreme 
Les divers mouvements. 

Berthe. 
Non ! — Je veux voir moi-meme ! 

Char le in agne. 
Viens ! 

(ils se placent ensemble a la fenetre — on entend une fanfare 

de clairon.) 

Le signal. . . . Gerald dans l'arene descend. . . . 
On lui lace son heaume. 

Berthe. 

Oh ! j'ai peur a present ! 
Mon Dieu, sauvez Gerald : notre cause est la votre ! 

Charlemagne. 

Les voila face a face. Ils marchent l'un vers l'autre. 

Berthe. 

Ils s'abordent deja ! . . . Le fer heurte le fer ; 
Joyeuse et Durandal jettent un double eclair; 
L'infidele s'elance ! 



FRENCH READER. 287 

Charlemagne. 
II recule. . . . Montjoie ! 

Berthe. 

Non, il revient, levant Durandal qui tournoie. . . . 

Sur le front de Gerald elle brille et s'abat ; 

Je le vois chanceler. . . . Oh ! 1' horrible combat ! 

Son heaume est fracasse, sa tete est decouverte 

Le sang de son front coule et rougit l'herbe verte ! . . . 

Charlemagne. 
Oh ! le bon chevalier ! . . . II ne recule point, 
Joyeuse fremissante 6tincelle a son poing. 

Berthe. 
Durandal, de nouveau, sur sa tete se dresse ! 

Charlemagne. 
Cette fois il l'evite, il bondit, il se baisse 
Passe sous Durandal, se releve. . . . C'est bien ! 
Au defaut du haubert, il frappe le paien. . . . 

Berthe. 
L'infidele eperdu, se rejette en arriere. 
II chancelle. 

Charlemagne. 

Son corps roule dans la poussiere. 

Bei'the. 
Ah ! Gerald est vainqueur ! 

Charlemagne. 

Gloire au Christ triomphant ! 
Gloire aux barons frangais ! — Sonnez de Polifant ! 



288 FRENCH READER. 

O France ! douce France ! 6 ma France benie ! 
Rien n'epuisera done ta force et ton genie ! 
Terre du devoument, de l'honneur, de la foi, 
II ne faut done jamais desesperer de toi, 
Puisque malgre tes jours de deuil et de misere, 
Tu trouves un heros des qu'il est necessaire ! 



MAHOMET. 
Acte I. — Scene VII. 

MAHOMET. KHADIDJA. ABOU-BECKER. GEORGIOS. 

Khadidja. 
Ecoute ma priere, 
Abou-Becker. II faut le sauver, je le veux 
Et "tu le dois, car e'est le dernier de mes vceux. 

Abou-Becker et Mahomet. 
Le dernier? 

Khadidja. 

Oui, je sens que mon heure est venue. . . . 

Cette lueur, la-bas, douce, pure, inconnue, 

C'est la mort. 

Mahomet. 

Khadidja ! 

Khadidja. 

Je souffrais tant d£ja ! 
Tout mon cceur est brise maintenant. 

Mahomet. 

Khadidja ! 

Khadidja. 

Mahomet, Mahomet, ne pleure pas ! Mon ame 
Te b£nit ; tu fus bon pour cette simple femme ; 



FRENCH READER. 289 

-Tu n'as aime que moi : sois b£ni ! — Seulement, 
Une angoisse m'etreint en ce dernier moment : 
L'un par Tautre, toujours, du mal nous triomphames. . . . 
Maintenant, mon ami, prends garde aux autres femmes ! 
La meilleure qu'a toi le hasard puisse ofTrir 
Te ferait regretter celle qui va mourir. 
— Je -t'aimai bien ! — O Dieu de l'eternel mystere, 
Pardonne si je fus heureuse sur la terre ! 

(Elle tombe, soutenue par Maho.) 

Ecoute, Abou-Becker : sois juste etant le fort : 
J'ai le droit de parler en face de la mort ; 
Donne-moi done ta main et mets-la dans la sienne. 

(Elle unit leurs mains.) 

Je veux que vous soyez anils, qu'il t'en souvienne ; 
Aime et sers Mahomet, a toute heure, en tout lieu, 
Car il est le prophete et l'envoye de Dieu ! 
Mahomet, sur mon front ramene mes longs voiles, 
Tu les releveras quand viendront les etoiles, 
Ce soir. . . . ce soir. . . . Adieu ! 

(Elle expire.) 

Mahomet. 
Sois benie a ton tour, 
Toi qui fus la bonte, la sagesse, et l'amour ! 
Je vais oil le devoir m'appelle, ou Dieu me pousse ; 
Eclaire-moi d'en haut, lumiere chaste et douce ; 
Dans ta tombe ou viendront les Djerradahs gemir 
J'ensevelis mon cceur, 6 toi qui va dormir ! 

Georgios (posant sa main sur la tete de Mahom. pench£). 

Oui, pleure, Mahomet, sur elle et sur toi-meme ; 

Le mot qu'elle t'a dit dans cet adieu supreme : 

"Prends garde aux autres" e'est son cceur qui l'a trouve. 



290 FRENCH READER. 

Qu'elle t'eclaire done apres t'avoir sauve ! 
Si tu n'es pas chretien, du moins donne a la terre 
L'exemple et la lecon d'une morale austere. 
Renonce, par ta libre et ferme volonte, 
A tout amour vulgaire, a toute volupte. 
Auras-tu cette force ? auras-tu ce courage ? 
Reponds, et ne fais pas a la mort cet outrage 
De mentir devant elle ! Allons, regarde-moi, 
Et reponds. . . . 

(Mah. leVe la tete, et se couvre le visage.) 

Ton silence a repondu pour toi ! 
Adieu done pour toujours ! Toutes mes esperances, 
Trompe-les ; mais je sais d'oii viendront tes souffrances. 
Pour cette femrae — helas ! mystere des douleurs ! — 
Je vois moins de regrets dans tes yeux que de pleurs ! 
Son nom . . . tu l'oublieras, mais souviens-toi d'un autre 
Tu seras grand peut-etre et te croiras apotre ; 
Mais alors dans ton cceur, ton arae et ton esprit, 
Mahomet, souviens-toi de ce nom : Jesus-Christ ! 

Acte V. — Scene V. 

MAHOMET. ABOU-BECKER. AYESHA. SAFWAN. LA FOULE. 

Mahomet. 

Peuple, l'ange Asrael, mon dernier serviteur, 

Devant vous, va du ciel abaisser les hauteurs ; 

Je permets a la mort de visiter l'apotre ! 

Je n'ai plus qu'un orgueil : e'est de mourir mieux q.u'un autre. 

(Regardant Ayesha.) 

Tout a l'heure quelqu'un me reprochait Jesus. . . . 
Ton calme, ta bonte, je ne les ai pas eus, 
Et je suis l'envieux de ta vertu severe ; 



FRENCH READER. 29 1 

O Christ ! Je veux du moins imiter ton calvaire ! 
— Safwan. . . . Safwan ! 

(II le mene a l'ecart.) 

Ecoute ; Dieu nous voit. 
La mort, c'est le pardon qu'on donne et qu'on recoit ! 
Homme, sois pardonne ! Je rachete ta faute. 

(II appelle Ayesha et la prend a part.) 

Ayesha, ma justice a cette heure est plus haute ; 
Puisque j'ai pu tomber dans le chemin mauvais, 
Moi Phomme, toi la femme, helas ! tu le pouvais. 
Victime de ma fiere et sombre destinee, 
Vis pour le repentir ; femme, sois pardonnee ! 

(Aye. Safwan tombent a ses pieds en pleurant.) 

Mahomet (apercevant Sofia immobile a droite). 

Sofia ! 

(II va a elle et lui dit tout bas.) 

Quel que soit le secret de ton cceur, 
A cette heure clemente ou Dieu seul est vainqueur, 
Malgre ta trahison, tes noires esperances, 
Je ne veux rien savoir de toi que tes souffrances ! 
Et le seul chatiment qui doit suivre tes pas 
Ce sera mon pardon. 

Sofia (d'une voix sourde). 

Je ne Paccepte pas ! 
Parmi les chants, les fleurs, sous ces arcades roses 
Tu vas monter vers Dieu dans les apotheoses : 
Devant ta mort superbe on verra jusqu'au bout 
Un peuple prosterne : je resterai debout. 
Israel, quelque soit l'ennemi qui le morde, 
Ne recoit de pardon pas plus qu'il en accorde ! 



292 FRENCH READER. 

Vainqueur on peut mourir en pardonnant — helas ! 
Israel, le vaincu des siecles, ne meurt pas. 

Mahomet (avec douceur). 

Eh bien ! je n'aurai pas merae un dernier reproche 
Pour toi, Juive, que Dieu te juge ! 

(II lui pose la main sur le front et revient vers la foule.) 

L'heure approclie. . . . 
Je pardonne aux mechants dont j'ai subi 1' effort, 
Je pardonne au malheur, a la mort ! 

(II va prendre Abou-Becker par la main.) 

Abou-Becker, voici mon anneau de pontife ; 
Sois le chef des Croyants, sois le premier khalife 
Et dans Fombre d' Allah marche des aujourd'hui ! 
— Croyants, inclinez-vous, je le veux, devant lui, 

(La foule s'incline.) 

L'ange vient. . . . Ayesha, detourne ton visage 
Pour ne pas voir la mort dont je sens le passage, 
Je t'effrairais avec mes yeux deja glaces : 

(Divers mouvements du prophete.) 

Laissez-moi . . . j'irai seul vers la tombe. Laissez ! 

(II se rapproche du tombeau.) 

Helas ! de quelque nom que Favenir me nomme, 

Je revais d'etre un Dieu, . . . C'est assez d'etre un homrae ! 

(II arrive au tombeau. . . . ) 

Abou-Becker, 

Avant que s'ouvre au ciel la porte ou tu frappas, 
Prophete, nous voulons baiser tes derniers pas ! 

(II se jette a genoux avec la foule.) 



FRENCH READER. 293 

Adieu ! va faire luire, entre les bleus pilastres 
Du firmament, tes yeux mortels changes en astres ; 
Qu'en rayons kernels ton nom y soit £crit ! 
Gloire a Dieu ! gloire a Dieu ! Mahomet ! 

Mahomet (levant la tete et regardant vaguement vers le ciel) . 

Jesus-Christ ! 



